Rücksichtslose Abtrünnige: Lug Nuts und Ailees Geschichte

Ailee

Als mein Fahrer Finn durch die Tore des Reckless Renegades-Geländes fährt, meinen Sicherheitsdienst im Schlepptau, kann ich nicht verhindern, dass meine Hände auf meinem Schoß zittern. Normalerweise bin ich immer ruhig und gefasst. Man hat mich schon als Eiskönigin bezeichnet. Heute ist es anders. Ich werde gleich den Mann treffen, der mein Vater ist. Dieses Treffen ist eine Frage von Leben und Tod. Meinem Leben. Ich brauche seine Hilfe und hoffe nur, dass all die Geschichten, die Ma mir über ihn erzählt hat, wahr sind und er bereit ist, mir zu helfen. Ich will keine Beziehung zu ihm und erwarte auch keine. Er hat seine Entscheidung vor Jahren getroffen. Ich brauche ihn jetzt nicht in meinem Leben. Das hier ist nur ein Geschäft. Nicht mehr.

Mein vertrauenswürdiger Leibwächter und Freund Callen greift nach meinen Händen, um sie zu beruhigen. "Es wird schon gut gehen, Prinzessin. Wenn das hier nicht klappt, finden wir einen anderen Weg. Entspann dich. Du weißt, der Stress tut dir nicht gut." Ich nehme einen tiefen, beruhigenden Atemzug. Callen hat recht. Wir finden immer einen Weg. O'Sullivans geben nicht auf, bis wir bekommen, was wir wollen. Wir kennen das Wort Aufgeben nicht. Wir sind gnadenlos.

Wir halten vor einem Gebäude, das wie ein umgebautes Lagerhaus aussieht, das sie in ein Clubhaus verwandelt haben. Das Auto vor uns parkt zuerst, dann wir. Mein Sicherheitsdienst, bestehend aus vier schwer bewaffneten Männern, steigt zuerst aus und sichert das Gebiet für mich. Als wir das Okay bekommen, steigt mein Fahrer Finn aus und öffnet die Beifahrertür. Callen steigt zuerst aus, wie es das Protokoll verlangt. Als er es für sicher hält, streckt er mir die Hand entgegen. Ich steige aus und schaue mich um. Mir wird klar, dass wir hier völlig fehl am Platz sind. Zum einen sind wir von Motorrädern umgeben und fahren in einem schwarzen, gepanzerten Escalade mit getönten Scheiben. Außerdem sind alle Männer, die ich sehe, in Jeans, T-Shirts und Lederjacken gekleidet. Die Frauen tragen, und ich benutze den Begriff locker, Röcke und BHs, die kaum etwas bedecken. Mein Sicherheitsdienst trägt schwarze taktische Hosen und Hemden und hat Kevlarwesten an. Sie haben ein grünes Band um einen Arm und Gewehre über die Schultern geschnallt. Callen trägt einen schwarzen Anzug, ein schwarzes Hemd, keine Krawatte und eine schwarze Jacke. Seine Waffenträger sind über jeder Schulter sichtbar. Mein Fahrer ist genauso gekleidet. Beide sind voll bewaffnet. Wir alle tragen Westen, meine ist nur unter meiner Kleidung. Wir gehen nirgendwohin ohne sie. Das ist ein weiteres Protokoll. Nur der beste Schutz für mich.

Ich trage eine smaragdgrüne Anzughose, eine passende Jacke mit einer cremefarbenen Bluse und niedrige, nudefarbene Absätze. Geschäftskleidung, die ich immer trage, wenn ich zu einem Meeting gehe. Mit einem zusätzlichen Accessoire. An meinem Gürtel an der Seite befindet sich ein Pistolenhalfter. Ich trage nur wenig Make-up und meine Augen sind mit meiner Pilotenbrille geschützt. Mein leuchtend feuerrotes Haar ist zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Mein Rücken ist gerade und mein Kopf hoch erhoben. Ich strahle eine "Leg dich nicht mit mir an"-Aura aus. Ich weiß, dass wir angestarrt werden, aber das ist mir egal. Ich bin sicher, sie fragen sich, wer zur Hölle wir sind. Sie können sich fragen, so viel sie wollen. Ich bin nicht hier für sie oder um ihre Fragen zu beantworten.

Ich habe ein Geschäft zu erledigen und niemand wird mir im Weg stehen. Ich folge meinem Team und gehe die Rampe zur Vordertür hinauf, mit Callen an meinem Ellbogen und meinem Fahrer im Rücken. Die Tür öffnet sich, als wir uns nähern, und ein großer Mann tritt heraus. Er ist etwa 1,80 Meter groß und gebaut wie ein American-Football-Spieler. Er trägt wie alle anderen eine Lederjacke, auf der "Prospect" steht. Ich bin mir nicht sicher, was "Prospect" bedeutet, aber ich kann an seiner Haltung erkennen, dass er ein Untergebener ist und für mich keine Bedeutung hat. Er blockiert mir nur den Weg zu meinem Ziel.

"Kann ich Ihnen helfen, Miss?" fragt er und mustert mich unverhohlen von oben bis unten, wobei er an meiner Brust hängen bleibt. Ja, ich habe sehr große Brüste, die selbst meine Weste nicht verbergen kann, und seine Augen sind trotz der vollständigen Bedeckung darauf fixiert. Callen knurrt, aber der Typ bewegt sich nicht. Mutig, das muss man ihm lassen. "Hey! Meine Augen sind hier oben." Ich zeige nach oben. "Ich habe ein Geschäft mit Matthew Ripley." "Hier gibt es niemanden mit diesem Namen, Süße. Aber vielleicht kann ich Ihnen helfen?" grinst er. Ich verschränke die Arme vor der Brust. "Ja, das können Sie, indem Sie mich zu Ace bringen. Sofort!" sage ich mit meinem Eiskönigin-Ton. Das Grinsen verschwindet aus seinem Gesicht. "Warten Sie hier." und er verschwindet im Clubhaus. Ich möchte über seinen plötzlichen Wandel lachen.

Wir warten draußen und ich schaue mich um. Ich sehe ein paar Typen, die mich neugierig ansehen. Wahrscheinlich fragen sie sich, was ich hier mache. Finn und Callen haben ihre Hände an den Pistolen an ihrer Seite, bereit, falls nötig. Mein Team steht dicht beieinander, bereit für alles, was sie als Bedrohung empfinden könnten. Das ist nicht meine Welt und ich will keine Probleme, aber meine Wachen und ich werden nicht zurückweichen, wenn es welche gibt. Ich bin die letzte Person, mit der diese Leute sich anlegen wollen, es sei denn, sie haben einen Todeswunsch.

Ace

Ace

Ich sitze an der Bar, genieße ein Bier und unterhalte mich mit den Brüdern. Der Prospect, der die Tür bewacht hat, kommt herein und geht direkt auf mich zu. "Ace, da ist eine Tussi an der Tür mit ernsthaften Muskelpaketen, die behaupten, sie hätten Geschäft mit dir." Ich habe mit niemandem Geschäft, geschweige denn mit irgendeiner Tussi. "Schick sie weg," sage ich. Er dreht sich um, um zu gehen, aber etwas hält ihn auf. "Sie hat zuerst nach Matthew Ripley gefragt," sagt er. Das erregt die Aufmerksamkeit meiner Brüder. Nicht viele Leute kennen meinen vollen Namen und die wenigen, die es tun, benutzen ihn nie. "Warte. Schick sie rein und setz sie in eine Nische." Ich stehe auf und gehe ganz nach hinten in die Bar, damit ich sie sehen kann, wenn sie hereinkommen, aber sie mich nicht sehen können. Ich will mir genau ansehen, womit ich es zu tun habe.

Was ich sehe, ist nicht das, was ich erwartet habe. Das Erste, was ich sehe, sind vier Typen mit AK47s über den Schultern, die sich umsehen. Einer dreht sich zur Tür und nickt. Dann kommt ein Typ im Anzug mit zwei Pistolen in Holstern an den Seiten herein. Die besagte Tussi ist eine junge Frau, ich schätze etwa fünfundzwanzig, höchstens siebenundzwanzig. Sie ist konservativ gekleidet, nichts hängt heraus wie bei den Bunnies hier. Ein weiterer Typ folgt ihr und ich sehe, dass auch er bewaffnet ist. Der Prospect hat nicht übertrieben, als er sagte, sie hätte ernsthafte Muskelpakete dabei. Ich schaue zu meinen Brüdern hinüber und sehe, dass sie dasselbe denken wie ich. Wer zur Hölle ist sie? Und was soll das mit dem bewaffneten Gefolge? Der Prospect führt sie zu einer Nische an der Seite der Bar. Die Frau setzt sich ordentlich und korrekt an den Rand, mir zugewandt, während die Typen im Anzug neben ihr stehen. Ein Wachmann steht an der Tür, die anderen stehen zur Seite und im Hintergrund, aber nicht weit von der Frau entfernt. Ich stehe da und beobachte sie, um eine Vorstellung davon zu bekommen, warum sie hier sein könnte. Aber ihre Körpersprache verrät nichts.

Ich weiß, dass alle Augen auf mich gerichtet sind, als ich mich zur Nische bewege. Ich stehe vor ihr auf der anderen Seite der Nische. "Du denkst, du hast Geschäft mit mir," sage ich. Sie grinst. "Das kommt darauf an. Bist du Matthew Ripley? In diesem Club bekannt als Ace," sagt sie mit einem dicken irischen Akzent. "Wer will das wissen?" knurre ich. Sie scheint von meinem Ton nicht beeindruckt. "Ich habe ein Geschäftsangebot für dich." "Wer sagt, dass ich interessiert bin?" frage ich. "Mr. Ripley, ich bin bereit, Ihnen eine Menge Geld zu bieten, wenn Sie sich hinsetzen und mein Angebot anhören," sagt sie. Ich bin neugierig, was sie zu sagen hat. "Wenn du Geschäfte mit dem Club machen willst, musst du durch unseren Präsidenten gehen," sage ich ihr. Sie lehnt sich in der Nische zurück. Ich kann mein Spiegelbild in ihrer Sonnenbrille sehen, also weiß ich, dass sie mich ansieht. Warum trägt sie die immer noch?

"Mr. Ripley, ich habe kein Geschäft mit dem Club. Nur mit Ihnen. Und es ist persönlich," sagt sie. Ich lache. "Lady, ich weiß nicht, wer Sie sind, aber wir haben keine persönlichen Geschäfte." Ich grinse. "Sie kennen mich vielleicht nicht. Aber die O'Sullivans wissen alles über Sie," sagt sie mit eisiger Miene. Sie zeigt keinerlei Emotionen, aber ich schwöre, die Temperatur im Raum sinkt um ein paar Grad. Aber ich lasse es mir nicht anmerken. "Ist das so?" versuche ich, ruhig zu bleiben. Irgendetwas an der Frau setzt mich auf die Kante, aber ich bin mir nicht sicher, ob es gut oder schlecht ist. Ich habe das Gefühl, dass ich ihr zuhören sollte. "Das ist es," sagt sie. Dann reicht einer ihrer Gorillas ihr ein Tablet und sie listet alles auf, was sie über mich weiß. Mein Geburtsdatum, Adresse, Telefonnummer. Dinge, die man leicht herausfinden kann. Kein großes Ding. Das nächste, was sie mir sagt, sind meine Kontonummern, meine Investitionen, die Anzahl der Unternehmen, an denen ich beteiligt bin, und wie viel sie im letzten Jahr eingebracht haben. Sie weiß, wann ich zur Grundausbildung gegangen bin. Und meine unehrenhafte Entlassung, weil ich meinen kommandierenden Offizier verprügelt habe, weil er eine Frau belästigt hat, obwohl ihm gesagt wurde, er solle sie in Ruhe lassen. Sie wusste, wann ich den Club mit Raider gegründet habe. Sie kannte die Namen meiner Eltern und wann sie gestorben sind. Sie wusste sogar den Namen meines Hundes aus der Kindheit. Sie hatte Informationen über jedes Mitglied des Clubs, einschließlich der alten Damen und Bunnies.

Sie legt das Tablet auf den Tisch. "Soll ich weitermachen oder sind Sie bereit zuzuhören?" Ich habe genug gehört, um zu wissen, dass das kein Spiel ist. Ich nicke. "Mr. Ripley, wir haben jemanden in unserer Organisation, der Ihre Hilfe braucht. Wir sind bereit, Ihnen fünftausend Dollar im Voraus zu bieten." Sie schiebt einen Scheck als Beweis über den Tisch. "Und fünfzigtausend Dollar, wenn die Aufgabe erledigt ist." Das ist eine Menge Geld. Nicht, dass ich es brauche, aber ich bin neugierig. Sie hatten all diese Informationen, sie hatten eindeutig Ressourcen. Warum brauchen sie meine Hilfe? Und nur meine. "Ich sage nicht, dass ich interessiert bin. Was müssen Sie tun?" frage ich. "Wir brauchen etwas von Ihrem Knochenmark," sagt sie so ruhig, als würde sie über das Wetter sprechen. "Was?" Sie wollen Knochenmark. Was zum Teufel?