Kapitel 6

Regis

Ich erwachte zum Klang von Vogelgesang und der seltsamen Leichtigkeit eines Körpers, der eigentlich hätte zerbrochen sein müssen.

Einen Moment lang lag ich reglos, die Augen geschlossen, und nahm mit der methodischen Präzision Bestandsaufnahme, die mir durch Jahre des Kampftrainings eingebläut worden war. Meine Rippen – gestern Nacht noch von Klauen zertrümmert, die mir eigentlich eine Lunge hätten durchbohren müssen – erweiterten sich bei jedem Atemzug frei. Die Pfeilwunde in meinem Oberschenkel, die Gift in rasendem Tempo auf mein Herz gejagt hatte, war nur noch ein dumpfes Ziehen, wie eine alte Verletzung an einem kalten Morgen. Selbst die tiefen Schnitte quer über meinem Bauch, die ich hatte spüren können, wie sie Muskel bis auf den Knochen aufrissen, waren zu erhabenen Narben verheilt, die binnen Tagen verblassen würden.

Unmöglich. Vollkommen unmöglich.

Ich hatte genug Zeit auf Schlachtfeldern verbracht, um ganz genau zu wissen, wie lange es dauerte, sich von Schattengift zu erholen, selbst mit den besten Heilern, die meine Familie aufbieten konnte. Drei Tage mindestens in den Mondbecken zurück in Vane Keep, mit ständigen Kräuteraufgüssen und Energiearbeit. Die Art von Verletzungen, die ich erlitten hatte, hätte mich wochenlang schwächen müssen – wenn sie mich nicht gleich umbrachten.

Und doch lag ich hier, heil und schmerzfrei, auf weichem Moos in einem Kreis uralter Hinkelsteine, während über mir die Dämmerung durch das Blätterdach brach.

Ich öffnete die Augen und richtete mich vorsichtig auf, halb in der Erwartung, dass die Bewegung irgendeinen verborgenen Schaden zutage fördern würde, der meiner ersten Einschätzung entgangen war. Nichts. Nur die Morgenkälte auf nackter Haut – ich war noch immer nackt von der Wandlung, meine Kleidung irgendwo im Chaos der letzten Nacht zu Fetzen zerrissen – und der anhaltende Kräuterduft in der Luft.

Da sah ich sie. Die Überreste dessen, was mir das Leben gerettet hatte.

Um mich herum lagen die verdorrten Reste von Mondranke, ihre silbrigen Blätter nun an den Rändern geschwärzt. Zerdrückte Silberblattblüten, deren sonstige Leuchtkraft zu Asche verglommen war. Ein leerer Mondsteinmörser, dessen innere Oberfläche von Lichtspuren gezeichnet war, die selbst jetzt noch schwach zu pulsieren schienen. Und daneben ein Leinenbeutel mit vorbereiteten Kräutern – die Art Gegengift, für die es nicht nur Wissen, sondern Intuition brauchte, um sie unter Feldbedingungen richtig zu mischen.

Ich nahm den Mörser auf und drehte ihn in den Händen. Die Verarbeitung war grob, offensichtlich aus Materialien des Waldes improvisiert, aber das, was darin zurückgeblieben war, erzählte die Geschichte von präzisen Verhältnissen und perfektem Timing. Selbst unser Oberheiler zu Hause hätte sich schwergetan, diese Formel unter Druck, im Dunkeln, mit einem sterbenden Patienten und begrenzten Vorräten zuzubereiten.

Wer in Göttinnen Namen hatte das getan?

Die Frage hatte sich kaum geformt, als ich ihn wahrnahm – einen Duft, der an der Luft um mich herum haftete, sich in das Moos unter meinem Körper gefressen hatte, auf meiner Haut verweilte wie eine Liebkosung.

Kamille und Apfelsüße. Warm und sanft und völlig perfekt, wie Sonnenlicht über einem Blumenfeld. Wie Heimkommen nach einem Leben voller Wanderschaft. Wie alles, wonach ich nie bewusst gesucht hatte und doch immer gesucht haben musste.

Meine Hand wanderte ohne bewussten Gedanken an meine Brust, presste sich gegen die plötzliche Enge dort. Jede einzelne Zelle meines Körpers schrie nach Wiedererkennen, verlangte danach, die Quelle dieses Duftes zu finden, sie aufzuspüren und nie wieder gehen zu lassen.

Gefährtin.

Valdors Stimme explodierte mit der Wucht eines Donnerschlags in meinem Bewusstsein, und ich zuckte tatsächlich zusammen ob der schieren Lautstärke seiner Freude. Er war immer eine konstante Präsenz gewesen, ein Partner in meinem Geist seit meiner ersten Wandlung mit sechzehn – zwei Jahre früher als üblich, meinem Alphablut sei Dank. Wir hatten zusammen gekämpft, zusammen gejagt, Entscheidungen getroffen mit einer nahtlosen Einheit, die andere Krieger neidisch machte.

Aber ich hatte ihn noch nie so gehört. Wild. Triumphierend. Absolut gewiss.

„GEFÄHRTIN! Endlich, endlich, endlich! Wir haben dreizehn Jahre lang gewartet! Sie ist perfekt – ihr Duft, ihre Berührung, die Art, wie sie uns gerettet hat, wie sie reagiert hat –“ Er heulte in meinem Kopf beinahe, lief im Kreis und tigerte hin und her, als wolle er jede Sekunde ausbrechen und ihre Spur aufnehmen. „Sie gehört UNS! Spürst du es? Verstehst du, was das bedeutet?“

Ich spürte es. Genau das war das Problem.

Denn mit dem Duft war noch etwas anderes gekommen – ein Stück Stoff, sauber zusammengefaltet und genau dort hingelegt, wo eben noch mein Kopf geruht hatte. Eine dünne Jacke, vom Tragen weich geworden, noch warm von ihrer Körperhitze. Meine Finger zitterten leicht, als ich sie aufhob, und in dem Moment, in dem der Stoff meine Haut berührte, wurde Valdor still – erfüllt von einer so tiefen Zufriedenheit, dass sie fast schon selbstgefällig wirkte.

Der Duft wurde stärker. Kamille und Äpfel und etwas, das unverwechselbar sie war, und darunter die leiseste Spur von … Angst. Verwirrung. Scham.

Meine Kehle schnürte sich zu. Meine Eckzähne verlängerten sich, ohne dass ich es zuließ, mein Wolf drängte nach vorn mit einem Knurren reiner, besitzergreifender Wut. Jemand hat ihr wehgetan. Jemand hat ihr Angst gemacht. Finde sie. Beschütze sie. BEANSPRUCH—

„Nein.“ Das Wort zwang ich durch zusammengebissene Zähne nach draußen und stieß Valdor mit mehr Kraft zurück, als ich je gebraucht hatte. „Nein, das steht uns nicht zu.“

„Sie gehört UNS!“, fauchte er zurück und stemmte sich gegen meine Kontrolle. „Die Verbindung ist da, ich spüre sie, du spürst sie, sie hat uns angenommen—“

„Wir kennen nicht einmal ihren Namen!“ Die Worte kamen schärfer heraus, als ich beabsichtigt hatte, und hallten zwischen den Hinkelsteinen wider. Ich holte Luft, versuchte, mein rasendes Herz zu beruhigen, den Drang zu wandeln, zu jagen, zu finden. „Wir wissen nicht, wer sie ist. Was sie ist. Ob sie überhaupt wollte—“

Der Gedanke brach ab, als mich Erinnerungen in Bruchstücken überrollten – Valdors Erinnerungen, die in unser gemeinsames Bewusstsein sicker­ten. Selbst als das Schattengift mich in die Bewusstlosigkeit gezogen hatte, hatte mein Wolf sich zurück ins Hier und Jetzt gekrallt, sich geweigert, uns schutzlos zurückzulassen.

Sie, wie sie neben mir kniete, ihre kleinen Hände sanft auf meinen Verletzungen. Das bittere Kraut, das sie mir behutsam in den Rachen zwang, ihre Stimme, die Worte murmelte, die ich nicht ganz verstehen konnte – Gebete vielleicht, oder Heilgesänge. Die Wärme ihrer Handflächen auf meinen Wunden und damit eine Empfindung wie Sonnenlicht, das durch meine Adern strömte, das Schattengift verbrennend mit einer Intensität, die eigentlich unmöglich sein sollte.

Dann der Wandel. Die Desorientierung, wieder in menschlicher Gestalt zu sein, obwohl ich es nicht gewollt hatte, mein Körper zu schwach, um den Wolf zu halten. Ihr erschrockenes Keuchen. Das Rascheln von Stoff, als sie mich mit ihrer Jacke bedeckte, ihre Hände, die meinen Puls prüften, professionell und sicher, während ihr Herz so laut donnerte, dass ich es hören konnte.

Und dann – Göttin steh mir bei – der Moment, in dem ich die Augen ganz geöffnet hatte.

Ich erinnerte mich daran, wie sie erstarrt war, als ich ihr Handgelenk packte. Das Weiten ihrer Augen – irgendeine helle Farbe, grau oder blau, ich konnte mich nicht genau erinnern –, als ich sie in meine Arme zog. Das Wort, das mir über die Lippen gerissen war, bevor ich es aufhalten konnte: „Mein.“

Ich erinnerte mich daran, sie zu küssen. An den Geschmack ihres überraschten Keuchens, der in Erwiderung schmolz. Daran, wie ihre Finger sich in meine Schultern krallten, nicht, um mich wegzustoßen, sondern um mich näher zu ziehen, als würde sie es ebenfalls fühlen. Dieses Richtigsein. Diese Gewissheit. Dieses überwältigende Bedürfnis zu—

Meine Hand fuhr an meinen Mund, und ich schmeckte es. Schwach, fast vergangen, aber unverkennbar. Den kupfrig-süßen Hauch ihres Blutes an meinen Eckzähnen.

Ich hatte sie gezeichnet.

Die Erkenntnis traf mich wie ein körperlicher Schlag, riss mir die Luft aus der Lunge. Ich hatte sie tatsächlich gezeichnet. Sie als die Meine beansprucht, auf die dauerhafteste Weise überhaupt, uns mit einem Seelenband verbunden, das sich nicht lösen ließ, nicht ignorieren, nicht als irgendetwas anderes erklärt werden konnte, als das, was es war.

Und ich hatte es getan, während ich kaum bei Bewusstsein gewesen war. Getrieben von Instinkt und Gift und dem überwältigenden Erkennen von Gefährtin, das jede Spur der Selbstkontrolle ausgelöscht hatte, die ich mein ganzes Leben lang mühsam aufgebaut hatte.

„Sie hat es nicht abgelehnt“, beharrte Valdor, sein Tonfall kippte von aggressiv zu fast flehend. „Du erinnerst dich. Sie wollte es. Ihr Körper hat Ja gesagt. Ihr Wolf—“

„Sie hat keinen Wolf.“ Die Worte kamen flach, endgültig, und Valdor wurde schlagartig ganz still. „Ich hätte es gespürt. Hätte ihren Wandel gefühlt oder das Leuchten in ihren Augen gesehen. Sie ist …“ Ich schluckte hart. „Sie ist wolflos. Oder sie hat sich zumindest noch nicht gewandelt.“

Was alles nur noch schlimmer machte. Wolflosen Wölfen begegnete man selten, sie wurden oft verachtet, manchmal sogar aus ihren Rudeln ausgestoßen. Und ich, Regis Vane, Erbe einer der ältesten Alphalinien des Territoriums, zukünftiges Oberhaupt meiner Familie, hatte eine von ihnen als meine Gefährtin gezeichnet – ohne ihre bewusste Zustimmung.

Die Scham brannte wie Säure in meinem Magen.