Kapitel 3

Perspektive von Sienna

Vor neun Jahren. Ende August.

Der Rasen der Oakridge Prep war vollgestopft mit Schülern in marineblauen Blazern und khakifarbenen Röcken; nervöse Neuntklässler standen in Grüppchen beisammen, während zurückkehrende Seniors sich im Gras ausstreckten, als gehörte ihnen der Laden. Ich blieb am Rand stehen, die Riemen meines Rucksacks schnitten mir in die Schultern, und ich versuchte auszusehen, als würde ich hierhergehören.

Tat ich aber nicht.

Vollstipendium, Kunstzweig, gewechselt von einer öffentlichen Schule auf der anderen Seite der Stadt. Der Zulassungsbrief hatte sich angefühlt wie ein Lottogewinn, bis ich tatsächlich hier angekommen war und begriffen hatte, was ich gewonnen hatte – die nächsten Jahre, umgeben von Kindern, deren Eltern Ferienhäuser an Orten besaßen, die ich nicht einmal aussprechen konnte.

„Sienna!“

Payton tauchte neben mir auf, redete schon, als hätte sie einen Motor im Mund. Wir waren als Zimmergenossinnen im Wohnheim eingeteilt worden, und innerhalb von drei Stunden hatte sie sich selbst zu meiner Fremdenführerin und Sozialkoordinatorin ernannt.

„In Ordnung, also da drüben ist der Senior-Quad, und das sind die Theaterleute – geh ihnen aus dem Weg, außer du willst für die Technik-Woche rekrutiert werden – und oh mein Gott, das musst du sehen.“

Sie packte meinen Arm und zog mich zur provisorischen Bühne, wo der Direktor sich durch seine Begrüßungsworte quälte. Ich hörte ihm nicht zu. Ich starrte auf den schwarzen Lamborghini, der gerade in die kreisförmige Auffahrt gerollt war, die Musik so laut, dass die Fensterscheiben klirrten.

„Das ist Hayes Sterling“, flüsterte Payton, sie vibrierte förmlich vor Aufregung. „Sein Vater gehört Apex – du weißt schon, dieses Sportimperium? Hayes ist ein vielversprechender Quarterback. Hat die Schule letztes Jahr zur Meisterschaft geführt. Und er ist –“

Die Fahrertür ging auf.

Ich hatte jemanden Arroganten erwartet. Stattdessen stieg ein Junge aus, der einen Oakridge-Footballhoodie trug, die Sonnenbrille ins Haar geschoben, und er wirkte, als ginge ihm die ganze Aufmerksamkeit eher auf die Nerven.

Er ließ den Blick über die Menge gleiten, mit der methodischen Präzision von jemandem, der es gewohnt war, ein Spielfeld zu lesen. Dann fanden seine Augen meine.

Ich hätte wegsehen sollen. Jeder Instinkt schrie mich an, den Blick abzubrechen, mich nicht auf den Goldjungen einzulassen, der so offensichtlich außerhalb meiner Liga war, dass es lächerlich war. Aber ich tat es nicht. Ich starrte zurück, das Kinn gehoben, in der Hoffnung, es sähe nach Gleichgültigkeit aus und nicht nach dem plötzlichen Flattern in meinem Magen.

Sein Mundwinkel zuckte. Nur ein bisschen. Dann ging er direkt auf mich zu.

„Du bist die Kunststipendiatin“, sagte er. Keine Frage.

Ich sträubte mich innerlich. „Ist das ein Problem?“

„Nein.“ Er musterte mich mit diesen beunruhigenden graublauen Augen. „Nur interessant. Du bist diejenige, die die Rede beim Willkommensdinner abgelehnt hat.“

„Ich lasse mich nicht gern zur Schau stellen.“

„Ja.“ Etwas veränderte sich in seinem Ausdruck, fast wie Wiedererkennen. „Ich auch nicht.“

Dann setzte er sich einfach neben mich ins Gras. Einfach so. Als wäre es das Natürlichste auf der Welt. Der Direktor redete immer noch auf der Bühne, aber Hayes Sterling – Hayes Sterling, den alle heimlich ansahen – hatte sich entschieden, sich in meine Ecke zu setzen, wo sonst niemand war.

Payton sah aus, als würde sie gleich in Ohnmacht fallen.

Ich versuchte, den schwachen Duft seines Aftershaves nicht zu bemerken, versuchte nicht zu bemerken, wie gut sein Profil im Sonnenlicht aussah.

Ich nahm meinen Skizzenstift und kümmerte mich um meinen eigenen Kram.

„Was zeichnest du?“ Plötzlich beugte er sich vor und fragte es, nickte in Richtung des Skizzenbuchs, das ich an mich presste.

Ich zögerte. Das hier war mein Rückzugsort. Aber er sah ehrlich neugierig aus, nicht auf diese herablassende Art reicher Kids.

„Schuhe.“

„Schuhe?“ Sein Gesichtsausdruck war seltsam, als versuche er, die Antwort zu begreifen. „Warum Schuhe?“

Er legte den Kopf schief. „Ich meine, du könntest alles zeichnen. Menschen, Landschaften, was auch immer. Warum ausgerechnet Schuhe?“

Ich hätte ihn abwimmeln können. Aber in diesen graublauen Augen lag etwas, das mich die Wahrheit sagen ließ.

„Weil Schuhe die perfekte Verbindung aus Funktion und Kunst sind“, hörte ich mich sagen. „Sie müssen Gewicht tragen, sie müssen bequem sein, sie müssen langlebig sein – und gleichzeitig können sie schön sein. Sie können Geschichten erzählen. Jeder Stich, jede Naht hat Bedeutung.“

Er starrte mich lange an. So lange, dass es mir langsam unangenehm wurde.

„Du bist wirklich anders“, sagte er schließlich, mit etwas in der Stimme, das ich nicht deuten konnte.

Ich wusste nicht, was ich darauf antworten sollte. Zum Glück endete die Rede des Direktors, und die Menge begann auseinanderzuströmen.

Hayes stand auf und strich sich Gras von der Jeans. Aber er ging nicht sofort.

„Wir sehen uns, Sienna“, sagte er, dann ging er zu der Gruppe hinüber, die ihm zuwinkte.*

Payton packte sofort meinen Arm. „Oh mein Gott, oh mein Gott, oh mein Gott! Hayes Sterling hat gerade mit dir geredet! Und er kennt deinen Namen!“

„Er hat wahrscheinlich einfach Langeweile“, sagte ich und versuchte, meine Stimme möglichst gleichgültig klingen zu lassen. „Reiche Jungs wie er – der macht sich bestimmt nur einen Spaß mit mir.“

Aber mein Herzschlag hatte sich nicht beruhigt.

Und irgendwie musste ich immer wieder an den Ton in seiner Stimme denken, als er gesagt hatte: „Wir sehen uns.“

Es klang nicht wie eine Drohung.

Eher wie ein Versprechen.

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Die Erinnerung zerfloss. Ich öffnete die Augen und war wieder in der Gegenwart – auf der Terrasse, in der Kälte, begleitet vom fernen Dröhnen der Party, vor der ich mich versteckte.

Zwei Wochen. So lange hatte Hayes Sterling gebraucht, um mein sorgfältig kontrolliertes Highschool-Leben komplett aus den Angeln zu heben. Zwei Wochen „zufälliger“ Begegnungen in der Bibliothek, zwei Wochen, in denen er sich ungefragt an meinen Mittagstisch setzte, zwei Wochen, in denen ich im Kunstunterricht Kaffee auf meinem Tisch fand, mit einem Zettel, auf dem nur stand: Trink das. Du siehst müde aus.

Ich hatte mich so sehr bemüht, Abstand zu halten. Ich hatte Mauern gebaut, extra dafür, Menschen wie ihn draußen zu halten – Menschen, die alles hatten, die unmöglich verstehen konnten, was es heißt, etwas so sehr zu brauchen, dass es dich auffrisst.

Aber Hayes hatte eine Art, an Verteidigungen vorbeizukommen. Nicht mit Gewalt, sondern mit Beharrlichkeit. Damit, dass er wirklich zuhörte, wenn ich über Designtheorie sprach. Damit, dass er sich merkte, dass ich Erdnüsse hasste und miese Actionfilme liebte. Damit, dass er einfach auftauchte.

Gott, er war so gut darin, aufzutauchen.

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Vier Wochen später. Die verlassene Garage hinter der alten Turnhalle.

Ich hatte sie in der zweiten Schulwoche zu meinem Arbeitsraum erklärt – ein vergessenes Lagergebäude, das das Hausmeisterteam nicht mehr kontrollierte. Perfekt. Betonboden, gutes Tageslicht, genug Platz, um mein Material auszubreiten, ohne dass jemand Fragen stellte wegen des Geruchs von Lederkleber.

Ich schliff gerade ein Metallplättchen für einen Schnürsenkel, als das Garagentor klappernd aufging.

Mein Herz blieb stehen. Wenn es der Sicherheitsdienst war, war ich erledigt. Wenn es ein anderer Schüler war, war ich auf eine andere Art erledigt. So oder so –

„Entspann dich. Ich bin’s nur.“

Hayes stand im Türrahmen, von der Nachmittagssonne von hinten umrandet, in der Hand eine Plastiktüte vom Kiosk.

„Wie hast du diesen Ort gefunden?“, fuhr ich ihn an.

„Ich sehe seit Wochen, wie du hier hinten verschwindest.“ Er trat hinein und ließ das Tor hinter sich zufallen. „Ich dachte, es ist entweder ein geheimes Versteck oder ein Drogenumschlagplatz. Ich bin erleichtert, dass es Ersteres ist.“

„Du kannst nicht hier sein.“

„Warum nicht?“ Er stellte die Tüte auf meine Werkbank – eiskalte Cola, ein Sandwich.

Ich starrte die Sachen an. „Ich brauche nicht –“

„Doch, brauchst du.“ Er zog eine Kiste heran und setzte sich, betrachtete das Chaos meines Arbeitsplatzes. Skizzen, an jede Fläche gepinnt. Lederreste. Halbfertige Prototypen. „Das ist unglaublich, Sienna. Wirklich. Warum versteckst du das?“

„Weil die Leute es nicht kapieren.“ Die Worte kamen schärfer heraus, als ich wollte. „Die sehen Schuhe und denken Mode. Die sehen nicht die Konstruktion. Die Kunst.“

„Ich kapiere es.“

„Du bist Footballspieler.“

„Und?“ Seine Augen ließen meine nicht los. „Du glaubst, ich verstehe nichts von Besessenheit? Von Hingabe? Davon, alles in etwas zu stecken, das die meisten nie ganz würdigen werden?“ Er beugte sich vor. „Ich verstehe es, Sienna. Vielleicht besser, als du denkst.“

Ich wollte widersprechen. Ich wollte ihm sagen, er soll gehen, soll aufhören, mich anzusehen, als wäre ich etwas, das es wert ist, verstanden zu werden. Aber meine Verteidigung bröckelte, und wir wussten es beide.

„Warum störst du mich ständig?“, fragte ich leise.

„Weil ich dich kennenlernen will.“ Einfach. Direkt. „Nicht die Version, die du allen anderen zeigst. Dich wirklich. Die, die heimlich Dinge baut und nicht genug schläft und so tut, als wäre ihr egal, was irgendwer denkt.“

Mir schnürte sich die Kehle zu. „Warum?“

„Weil du anders bist.“ Er lächelte, weich und ein bisschen traurig. „Weil alle anderen etwas von mir wollen. Du willst nur, dass ich dich in Ruhe lasse. Das ist … erfrischend.“

„Ich fange an, diese Haltung zu überdenken.“

„Gut.“ Er nahm das Schnürsenkelplättchen hoch, an dem ich gearbeitet hatte. „Wofür ist das?“

„Ein maßgefertigtes Dubrae“, sagte ich.

„Für einen Freund?“

„Nein.“ Ich reagierte zu schnell.

„Gut.“ Sein Grinsen wurde gefährlich. „Dann will ich der Erste sein, der deine Maßarbeit bekommt.“

„Du kannst mich dir nicht leisten.“

„Versuch’s doch.“

Ich sah ihn an – wirklich. Wie er dieses billige Metallplättchen hielt, als wäre es kostbar. Das echte Interesse in seinen Augen.

„Sienna?“

Ich zuckte in die Gegenwart zurück.*