Kapitel 4

Perspektive von Sienna

Payton stand in der Terrassentür, die Sorge in ihr Gesicht gegraben.

„Geht es dir gut?“, fragte sie sanft.

„Mir geht’s gut“, sagte ich.

„Wirklich?“ Paytons Stimme war leise. „Denn du siehst aus, als würdest du gleich zerbrechen.“

Ich drehte mich ganz zu ihr um. „Mir geht’s gut.“

„Du bist eine furchtbare Lügnerin.“ Sie berührte meinen Arm. „Wir können gehen. Sofort. Zum Teufel mit dem Netzwerken, zum Teufel mit den Investoren. Wir finden etwas anderes.“

Gott, ich liebte sie. Aber—

„Nein.“ Ich richtete die Wirbelsäule auf. „Ich bin hergekommen, um mein Studio zu retten.“

Payton musterte mich einen langen Moment. Dann nickte sie. „In Ordnung. Aber wenn er dich auch nur schief ansieht, kippe ich ihm ein Getränk ins Gesicht und wir sind weg. Abgemacht?“

„Abgemacht.“

Gemeinsam gingen wir zurück zur Feier. Das Streichquartett war durch ein Jazztrio ersetzt worden. Jemand hatte das Licht gedimmt. Alles fühlte sich weicher an, gefährlicher.

Ich schnappte mir von einem vorbeigehenden Kellner ein frisches Champagnerglas und ließ mich von Payton zu einer Gruppe Ehemaliger lotsen, die sich in der Nähe der Ausstellungshalle zusammendrängten. Kunstinstallationen säumten die Wände – Arbeiten von Studierenden, Stücke von Dozenten, Spenden erfolgreicher Absolventen.

Ich betrachtete gerade eine Mixed-Media-Skulptur, als ich es spürte. Dieses prickelnde Bewusstsein am Nackenansatz, das bedeutete, dass mich jemand beobachtete.

Ich drehte mich um.

Ein Mann stand ein paar Schritte entfernt, vielleicht dreißig, schwarz gerahmte Brille und ein maßgeschneiderter dunkelblauer Anzug, der nach Designer schrie, aber auf leise Art. Er sah sich die Skulptur ebenfalls an, doch ich merkte, dass seine Aufmerksamkeit geteilt war.

„Interessant, nicht wahr?“, sagte er. „Die Gegenüberstellung industrieller Materialien mit organischen Formen.“

„Sie bemüht sich zu sehr“, erwiderte ich, bevor ich mich bremsen konnte. Dann, weil ich heute Abend offenbar keinen Selbsterhaltungstrieb besaß: „Der Künstler ist talentiert, aber das Konzept ist abgeleitet. Letztes Jahr im MOCA habe ich das schon besser gesehen.“

Er blinzelte. Dann lachte er. „Hart. Gefällt mir.“

Er streckte die Hand aus. „Lucas Green. Jahrgang 2012. Modedesigner – inzwischen hauptsächlich Möbel, ein paar tragbare Stücke.“

„Sienna Thorne. 2018. Maßgefertigtes Schuhdesign.“

Seine Augen leuchteten auf. „Ich kenne deine Arbeiten. Diese dekonstruierte Jordan-Reihe, die du letztes Jahr gemacht hast? Großartig.“

Ich spürte, wie ein Teil der Spannung aus meinen Schultern wich. „Du verfolgst Sneakerdesign?“

„Ich verfolge gutes Design, Punkt.“ Er deutete auf die Skulptur. „Das hier ist es nicht. Aber das—“ Er nickte zu meinem Handgelenk, wo mein Armband verrutscht war und den Rand meiner Meteornarbe freigab. „Das ist eine Geschichte.“

Ich zog den Ärmel herunter. „Missgeschick mit der Heißluftpistole. Berufsrisiko.“

„Die besten Narben sind es meistens.“ Er zog eine Visitenkarte aus seinem Jackett. „Ich habe einen Kunden, der einen exklusiven Privatclub eröffnet. Sie suchen maßgefertigte Stücke für die Willkommenspakete der Mitglieder. Vielleicht wären sie daran interessiert, einige Arbeiten in Auftrag zu geben. Kann ich deine Kontaktdaten bekommen?“

Das. Deshalb war ich hergekommen.

Ich griff nach meiner Clutch, die Finger schlossen sich um meine eigenen Visitenkarten.

„Wenn es Ihnen nichts ausmacht“, sagte Lucas gerade, „würde ich sehr gern—“

In meinem Augenwinkel tauchte eine Hand auf. Lange Finger, vertraute Knöchel, ein Siegelring, den ich einmal einen ganzen Nachmittag lang skizziert hatte. Die Hand zog Lucas’ Visitenkarte zwischen seinen Fingern hervor, bevor ich sie nehmen konnte.

„Sie ist nicht verfügbar.“

Die Stimme war kalt. Beherrscht. Und unter der Oberfläche absolut rasend.

Ich drehte mich um.

Hayes stand keine zwei Schritte entfernt, nah genug, dass ich sein Kölnisch Wasser riechen konnte, nah genug, um zu sehen, wie ein Muskel in seinem Kiefer zuckte. Er sah Lucas an, als würde er entscheiden, welchen Knochen er ihm zuerst brechen sollte.

„Wie bitte?“, sagte Lucas, verwirrt, aber höflich.

Hayes ignorierte ihn vollständig. Sein Blick verhakte sich in meinem, und ich sah etwas Rohes, Hässliches in diesen graublauen Tiefen treiben. Besitzanspruch. Wut. Verletztheit, die zu etwas Hartem erstarrt war, scharf genug, um Blut zu ziehen.

„Sienna“, sagte er, mein Name zugleich Warnung und Frage und Anklage. „Wir müssen reden.“

„Nein“, sagte ich. Meine Stimme klang fester, als ich mich fühlte. „Müssen wir nicht.“

„Jetzt.“

„Mr. Sterling—“, setzte Lucas an.

„Das geht Sie nichts an.“ Hayes’ Ton hätte Stickstoff gefrieren lassen können. „Gehen Sie.“

Lucas sah mich an, unsicher. Ich wollte ihm sagen, er solle bleiben, er solle Hayes diesen Moment nicht plattwalzen lassen, so wie er alles andere plattgewalzt hatte. Aber der Blick in Hayes’ Augen ließ mich erstarren.

Diesen Blick hatte ich schon einmal gesehen. Einmal. Vor acht Jahren, als irgendein Typ aus dem Abschlussjahr auf einer Party mein Handgelenk zu fest gepackt hatte und Hayes ihn durch eine Wand befördert hatte.

Lucas zögerte, dann trat er zurück in die Menge. Kluger Mann.

Hayes und ich standen da, tausend unausgesprochene Dinge zwischen uns.

„Was zum Teufel glaubst du, was du da tust?“, zischte ich.

Sein Lachen war hässlich. „Das könnte ich dich genauso fragen. Was, jagst du dir schon einen neuen Gönner? Hat ja nicht lange gedauert, bis du zum nächsten Typen mit einer Visitenkarte übergegangen bist.“

Die Worte trafen mich wie eine Ohrfeige. „Leck mich.“

„Ist das jetzt dein Standardablauf? Lächeln aufsetzen, ein bisschen Bein zeigen, einen Auftrag landen?“ Sein Blick glitt über mein Kleid, und ich spürte es wie eine Berührung. „Oder zielst du höher? Designer-Freund?“

Ich konnte nicht atmen. Konnte nicht denken, nicht über das Dröhnen in meinen Ohren hinaus.

„Das geht dich nichts an“, sagte ich, und jetzt zitterte meine Stimme, all diese sorgfältige Kontrolle splitterte. „Wir sind fertig. Wir sind schon lange fertig.“

Die Tränen kamen. Ich konnte sie nicht aufhalten.

Ich drängte mich an ihm vorbei, jetzt fast im Lauf, blind und verzweifelt und so verflucht wütend, dass ich es schmecken konnte. Hinter mir hörte ich Paytons Stimme, scharf und wütend, wie sie etwas zu Hayes sagte, das ich nicht verstehen konnte.

Es war mir egal. Ich musste nur weg. Weg von ihm, weg von den Erinnerungen, weg davon, wie er mich immer noch mit bloßen Worten auseinanderreißen konnte.