Kapitel 6

Perspektive von Hayes

Am Tag der Abschlussfeier hat sie mit mir Schluss gemacht.

Ohne Vorwarnung. Ohne Anzeichen. Am Tag davor hatte sie noch die Details unserer Fernbeziehung fürs College geplant und in meinem Notizbuch Entwürfe für ihr zukünftiges Atelier gekritzelt. Am nächsten Tag rief sie an und sagte, ich solle sie auf dem Parkplatz treffen.

Ich dachte, sie würde mir gute Nachrichten erzählen. Vielleicht hatte sie ein Stipendium bekommen.

Ich lag falsch.

„Wir müssen uns trennen“, sagte sie.

Einfach so. Keine Einleitung. Keine Erklärung.

„Was?“ Ich war sicher, ich hätte mich verhört.

„Es ist vorbei, Hayes.“ Ihre Stimme war ruhig. Zu ruhig. Als würde sie einen Text aufsagen.

„Du machst Witze.“

„Nein.“

„Sienna, was ist passiert? Habe ich etwas falsch gemacht? Ich kann es wieder gutmachen—“

„Du hast nichts falsch gemacht.“ Sie sah auf den Boden, nicht zu mir. „Ich wollte am Anfang nur ein bisschen mit dir herumspielen. Jetzt langweile ich mich. Das ist alles.“

Diese Worte trafen mich wie Kugeln.

„Du lügst“, sagte ich, meine Stimme zitterte. „Sieh mich an. Sieh mich an und sag, dass das nicht stimmt.“

Sie hob den Kopf. Ihre Augen waren leer. Seltsam.

„Mach es nicht schwerer, als es sein muss.“ Sie trat einen Schritt zurück. „Wir hatten Spaß. Jetzt ist es vorbei.“

„Bitte.“ Ich packte ihr Handgelenk. Mir war egal, wie verzweifelt ich klang. „Sag mir, was passiert ist. Einen Grund?“

„Lass los.“ Ihre Stimme war kalt.

Ich ließ los. Weil ich sie selbst in all diesem Schmerz noch genug respektierte, um loszulassen, wenn sie es verlangte.

Sie drehte sich um und ging weg, ohne sich noch einmal umzusehen.

Ich stand auf diesem Parkplatz und sah zu, wie sie in der Nacht verschwand, und spürte, wie meine ganze Welt in sich zusammenfiel.

In dieser Nacht schrieb ich ihr 37 Nachrichten. Rief 16-mal an.

Sie antwortete auf keine einzige.

Eine Woche später ging sie an die Ostküste. Ich sah sie nie wieder.

Bis heute Abend.

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Perspektive von Sienna

Die Fahrt zurück zu meiner Wohnung war ein verschwommener Strom aus Straßenlaternen und unterdrücktem Schluchzen. Payton hatte darauf bestanden, mitzukommen, hatte ihr Auto am Veranstaltungsort stehen lassen und sich in meinen uralten Honda gequetscht, dessen Heizung nicht richtig funktionierte und der ein verdächtiges Klappern von sich gab.

„Willst du darüber reden?“, fragte sie vorsichtig.

„Nein.“

„Soll ich zurückgehen und sein Auto zerkratzen?“

Trotz allem musste ich fast lachen. „Nein.“

„Soll ich ihn in den sozialen Medien fertig machen? Ich könnte kreativ werden. Sein Image zerstören.“

„Payton.“

„Ich biete nur Optionen an.“

Wir hielten vor meinem Wohnhaus.

Meine Wohnung war genau so, wie ich sie zurückgelassen hatte — geordnetes Chaos, halbfertige Skizzen an jede Wand gepinnt, der schwache Geruch von Lederkleber, der nie ganz verflog. Zuhause. Oder das, was dafür durchging.

Payton half mir aus dem Kleid, brachte mich dazu, Wasser zu trinken, und lotste mich ins Bad, damit ich mir das Make-up abwusch. Im Spiegel sah ich furchtbar aus. Geschwollene Augen, und trotz all meiner Mühe, mich zusammenzureißen, hatte sich die Mascara in dunklen Spuren über meine Wangen gezogen.

Du suchst dir also schon einen neuen Gönner?

Hayes’ Worte hallten in meinem Kopf nach. Die Verachtung in seiner Stimme. Die Art, wie er mich angesehen hatte, als wäre ich etwas Billiges, Berechnendes.

Er wusste es nicht. Konnte es nicht wissen. Wie viel Entschlossenheit es mich gekostet hatte, diese Entscheidung zu treffen.

Ich spritzte mir kaltes Wasser ins Gesicht und versuchte, gegen die Enge in meiner Brust anzubatmen.

Als ich wieder herauskam, hatte Payton etwas Milch warm gemacht.

„Trink“, befahl sie.

Ich gehorchte. Die Wärme half. Ein winziges bisschen.

„Ich hätte nicht hingehen sollen“, sagte ich leise.

„Du hattest jedes Recht, dort zu sein.“

„Sieht man ja, wie gut das gelaufen ist.“

„Das geht auf seine Kappe, nicht auf deine.“ Paytons Stimme war schneidend. „Er ist derjenige, der sich wie ein komplettes Arschloch benommen hat. Er ist derjenige, der—“ Sie brach ab, der Kiefer angespannt. „Ich schwöre bei Gott, Sienna, wenn ich ihn noch mal sehe—“

„Lass es.“ Ich stellte die Milch ab. „Lass es einfach. Es ist es nicht wert.“

„Du bist es wert.“

Die Worte schnürten mir die Kehle zu. „Mir geht’s gut.“

„Dir geht’s nicht gut. Du fällst auseinander, und du lässt niemanden an dich ran, der dir helfen will.“

„Ich komme klar.“

„Kommst du?“ Payton beugte sich vor. „Weil es von hier aus so aussieht, als würdest du untergehen. Das Studio blutet Geld, du arbeitest dich kaputt, dein Handgelenk ist immer noch verletzt, und jetzt das hier—“ Sie deutete vage auf mein tränenverschmiertes Gesicht. „Wie viel hältst du noch aus, bevor du zerbrichst?“

Ich hatte keine Antwort. Wollte nicht an die sorgfältige Rechnerei denken, die ich jeden Morgen betrieb – wie viele Monate ich die Ersparnisse noch strecken konnte, wie viele Aufträge ich noch an Land ziehen musste, wie viele Kompromisse ich noch machen konnte, bis von dem, was ich aufgebaut hatte, nichts mehr übrig war.

Mein Laptop machte einen Ton. E-Mail-Benachrichtigung.

Von Professor Marcus Bellamy.

Sienna, wie läuft das maßgefertigte Stück? Morgen ist der Liefertermin. Wenn er zufrieden ist, könnte er eine weitere Serie in Auftrag geben. Das ist eine gute Gelegenheit. —M

Ich starrte auf den Bildschirm. Eine Gelegenheit. Klar. Weil die letzte ja so großartig gelaufen war.

Aber ich brauchte das. Brauchte jede Chance.

Ich tippte schnell zurück. Ich habe es bis morgen früh fertig. Ich bringe es um 14 Uhr vorbei. Danke, Marcus.

Payton las mir über die Schulter mit. „Was ist das?“

„Mein Professor aus dem Studium. Er hat vor einem Monat einen maßgefertigten Stiefel in Auftrag gegeben, für jemanden.“ Ich klappte den Laptop zu. „Die Person ist ein potenzieller Kunde.“

„Das ist doch gut, oder?“

„Vielleicht.“ Ich rieb mir die Augen. „Ich weiß es nicht mehr.“

Payton drückte meine Schulter. „Schlaf ein bisschen. Morgen wird sich alles fügen.“

Nachdem sie gegangen war, versuchte ich es. Ich kroch ins Bett, zog die Decke bis zum Kinn, schloss die Augen. Aber der Schlaf kam nicht. Jedes Mal, wenn ich wegzudämmern begann, sah ich Hayes’ Gesicht. Diese kalte Verachtung. Und doch, tiefer in seinen Augen, ein Geflecht aus widersprüchlichen Gefühlen.

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Der nächste Morgen war viel zu schnell da und zog sich zugleich endlos. Ich schleppte mich durch Kaffee und eine Dusche und versuchte, die Schatten unter meinen Augen mit Concealer weniger auffällig zu machen.

Im Studio zog ich die Projektdatei hervor, die Marcus mir vor einem Monat geschickt hatte. Die 3D-Fußscan-Daten waren unglaublich detailliert – Druckpunkte, Ganganalyse, frühere Verletzungsstellen rot markiert. Offensichtlich ein Profisportler. Die Maße waren beachtlich, aber die eigentliche Herausforderung war das ausgeprägte Narbengewebe um den rechten Knöchel und die asymmetrische Entwicklung des Fußgewölbes.

Ich hatte Wochen an dem Prototyp gearbeitet. Maßgefertigte orthopädische Einlagen, geformt, um die geschwächten Bänder zu stützen. Eine verstärkte Fersenkappe für Stabilität im Sprunggelenk.

Als Marcus mir damals die Spezifikationen geschickt hatte, hatte mich etwas nicht losgelassen. Die Fußmaße, das Verletzungsmuster – sie waren beunruhigend vertraut. Aber ich war zu verzweifelt nach dem Auftrag gewesen, um zu lange darüber nachzudenken. Zu sehr auf die technischen Herausforderungen fixiert, um mich zu fragen, warum sich diese Maße anfühlten, als wären sie mir ins Gedächtnis eingebrannt.

Jetzt starrte ich auf die fertigen Sneaker in ihrer maßgefertigten Schachtel. Das mitternachtsblaue Leder. Die dezente Verstärkung außen am Knöchel. Das Dämpfungssystem, das ich eigens für jemanden entworfen hatte, der im Reha-Training steckte.

Ich schloss die Schachtel und machte mich auf den Weg.

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Um 13:50 Uhr stand ich vor Marcus’ Büro, die Schachtel in meinen Händen fühlte sich schwerer an, als sie sollte. Ich hatte mich in einen marineblauen Strickpullover und eine Arbeitshose aus Canvas umgezogen – professionell genug, ohne mich anzustrengen.

Ich klopfte.

„Herein!“

Marcus’ Büro war genau, wie ich es in Erinnerung hatte – geordnetes Chaos, Kunstbände überall gestapelt, ein riesiger Schreibtisch voller Skizzen und Stoffproben. Er blickte von seinem Laptop auf, und sein Gesicht erhellte sich zu einem ehrlichen Lächeln.

„Sienna! Pünktlich wie immer. Komm rein, komm rein.“

Ich trat ein. Die Person, die Marcus beauftragt hatte, war noch nicht da.

Er deutete auf einen Stuhl, goss sich an der Maschine in der Ecke eine Tasse Kaffee ein und reichte sie mir. „Du siehst aus, als könntest du das gebrauchen.“

Ich nahm die Tasse, meine Hände schlossen sich um die warme Keramik. „Danke.“

Marcus lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sah mich freundlich an. „Geht es dir gut, Kind?“

Meine Finger krampften sich um die Tasse. „Mir geht’s gut. Ich bin nur … ein bisschen müde.“

Er musterte mich einen Moment lang mit diesem Professorenblick, der durch jede Ausrede von Studierenden hindurchsah. Doch er bohrte nicht nach, sondern nickte nur. „Zeig mir die Schuhe.“

Erleichterung spülte durch mich, als ich den Schuhkarton auf seinen Schreibtisch stellte und ihn öffnete. Die handpolierten schwarzen Kampfstiefel lagen still darin – der Schaft aus erstklassigem Rindsleder, durchwebt mit Carbonfaser, und unter dem Licht matt schimmernd. Die Sohle war mit feinen, rutschhemmenden Mustern geätzt, jede Rille präzise berechnet. An der Innenseite der Zunge saß meine handgenähte, dichte Sticharbeit, fast unsichtbar, aber unter den Fingern vollkommen.

Marcus nahm einen Stiefel hoch und drehte ihn, um ihn sorgfältig zu prüfen. Seine Finger glitten sanft über die Lederoberfläche und ertasteten jede Naht. „Mein Gott, Sienna. Das ist ein Kunstwerk.“

Er stand auf und ging zum Fenster, damit natürliches Licht auf den Schuh fiel. „Diese Handwerkskunst … sieh dir diesen Übergang an, die Verbindung von Leder zu Carbonfaser ist völlig nahtlos. Und dieses Sohlenmuster – schön und funktional zugleich.“

„Danke, Professor.“ Ich spürte, wie sich Wärme in meiner Brust ausbreitete.

„Du musst wahnsinnig hart daran gearbeitet haben?“ Marcus stellte den Stiefel behutsam zurück in den Karton und drehte sich zu mir um. „Wie läuft es im Atelier?“

„Es ist … in Ordnung.“ Ich wich seinem besorgten Blick aus. „Wir arbeiten daran, das Geschäft zu erweitern.“

„Und wie steht es um deine Gesundheit? Mir ist dein Handgelenk aufgefallen …“

Instinktiv bedeckte ich den Verband an meinem rechten Handgelenk mit der linken Hand. „Berufsrisiko. Das wird schon.“

Marcus seufzte und setzte sich wieder. „Sienna, bei mir musst du keine Tapferkeit vorspielen. Ich habe dich vier Jahre lang unterrichtet. Ich merke, wenn du kämpfst.“

Mein Hals schnürte sich zu, doch ich zwang mich, gefasst zu bleiben. „Wirklich, es geht. Nur … ein bisschen schwierig gerade.“

Er sah mich mit diesem Ausdruck an, der voller Weisheit und Mitgefühl war. Dann nickte er, ohne weiter zu drängen. „In Ordnung. Dann reden wir über etwas, das dir vielleicht helfen kann.“

„Die Person, die Sie in Ihrer E-Mail erwähnt haben?“

„Ja.“ Marcus lehnte sich in seinem Stuhl zurück, die Finger über dem Bauch ineinander verschränkt. „Er ist der Sohn eines alten Freundes von mir, inzwischen Profifußballer. Er kennt einige Leute in der Branche, und –“

Ein Klopfen unterbrach ihn.

Mein Herz machte einen schweren Satz in meiner Brust. Eine unheilvolle Vorahnung kroch mir die Wirbelsäule hinauf.

„Herein!“, rief Marcus.

Die Tür öffnete sich.

Hayes Sterling trat ein, in einer schwarzen Windjacke, die Kappe tief ins Gesicht gezogen, und diese tiefen graublauen Augen, die direkt auf mich gerichtet waren.

Die Zeit schien stillzustehen.