Capítulo 5 CAPÍTULO 5

Isamar

Su tacto enciende un rastro de calor que se acumula entre mis muslos.

Nuestra respiración se mezcla, entrecortada y desesperada.

Sus labios chocan contra los míos.

Su voz es un gruñido bajo que me estremece. Su sabor inunda mis sentidos.

¿Estás listo para sentir cuánto te deseo?

—Muéstramelo, Aldo. Hazme olvidar todo menos cómo me haces sentir.

Empuja más y más profundo, su pene entra y sale de mí, estirándome. Dios, es tan grueso, tan caliente dentro de mí.

—¿Te gusta cómo me sientes, cariño?—

—Sí.—

—La forma en que te voy a hacer venir, devotchka... lo recordarás por el resto de tu vida.

No hablo, solo rodeo a Aldo con mis piernas y lo atraigo hacia mí. Su sedoso cabello negro le cae por ambos lados de la cara, sus ojos azul eléctrico clavados en los míos. Me embiste una y otra vez, su cuerpo delgado y poderoso se flexiona con cada embestida.

Me estoy acercando, muy, muy cerca.

Despierto del sueño…

Corro al baño, apenas a tiempo de vomitar. Esta ha sido mi nueva y encantadora rutina: náuseas repentinas, por la mañana, al mediodía y por la noche.

En el fondo, me da miedo estar embarazada.

A menos que mi cuerpo me esté jugando una mala pasada, estoy en serios problemas.

Sigo las instrucciones y espero los dos minutos interminables.

Cuando miro la prueba que está sobre el mostrador, el suelo se derrumba bajo mis pies.

Esto no puede ser real. No puede estar pasando.

Estoy embarazada del hijo de un hombre cuyo apellido ni siquiera sé.

Un hombre que me marcó con su toque y luego desapareció como el humo.

Recuerdo aquella noche. Estábamos tan calientes y excitados que ni siquiera pensamos en la anticoncepción.

Imprudente. Ciego. Peligroso. Una sola noche que reescribió mi vida entera.

Y entonces la imagen me golpea: papá viendo mi estómago hincharse, entrecerrando los ojos, exigiendo respuestas que no puedo darle.

Es suficiente para hacerme sentir mal otra vez.

Me meto en la ducha con la esperanza de que el vapor me ayude a pensar o, mejor aún, me haga desaparecer.

No tuve tanta suerte. En cambio, me atormentan recuerdos de Aldo: su risa, sus manos, aquella noche.

Pienso en la forma en que me tomó por detrás, embistiéndome sin piedad.

Mi mano se desliza por mi vientre hasta entre mis muslos. Quizás un poco de alivio me ayudaría a distraerme, aunque solo fuera por un rato.

Apoyada en las frías baldosas, cerré los ojos, dejando que la fantasía me dominara. Ahí estaba Aldo, besando mi cuerpo, admirando cada curva como si intentara memorizarme.

El vapor se espesa. Gimo, tocándome, persiguiendo la fantasía de que me consuma.

Entonces me detengo. Con un gemido de frustración, bajo la mano.

Ninguna agua caliente puede borrar la verdad: estoy embarazada. Ese pequeño detalle hace imposible perderse en cualquier fantasía, por muy sucia que sea.

Me pongo unos vaqueros y un suéter grande y la realidad me golpea. Tengo miedo.

Salgo de mi habitación para desayunar, aunque comer es lo último que me apetece. Estoy tan perdida en mis pensamientos que casi me choco con Estefanía en el pasillo.

—Hola, buenos días—, dice ella, tan elegante como siempre con sus vaqueros de diseñador y su cabello perfecto.

Ella frunce los labios. —¿No te acuerdas? Hoy conozco al chico con el que tu padre quiere casarme.

Me doy cuenta de golpe. He estado tan absorta en mi drama de ser mamá que me olvidé del gran día de mi prima.

—Dios mío —digo. ¿Es esta mañana?

Suspiro, apoyándome contra la pared.

¿Puedes creerlo? Parece que estamos en una novela romántica de la mafia o algo así. En fin, ¿qué sabes siquiera de ese tipo?

—Solo que es de la Bratva. De la Bratva Ivanov, creo. Aunque el tío Dante dice que no es un Ivanov de pura cepa. Y hasta ahí llega mi expediente sobre el príncipe de los cuentos de hadas.

Bajamos las escaleras y el tema cambia a algo menos medieval.

—¿Y qué tal con Omar? Ya sabes, ¿el chico que te gusta de verdad?

La empujo con el codo mientras hablo, con la esperanza de que volvamos a la normalidad, o a cualquier versión de normalidad que podamos tener por aquí.

—Omar es increíble. Pero con todo esto —señala vagamente, abarcando los retratos que se avecinan y probablemente a los guardaespaldas que acechan, se supone que debo casarme con otro.

—No lo sé, Stef. Dile a mi padre que estás enamorada y que no quieres este matrimonio de conveniencia, sobre todo porque no te conviene.

El amor verdadero no es para chicas como nosotras. Es para gente normal.

—Ya lo solucionaremos. Siempre lo hacemos, ¿verdad?

Mi intento de tranquilizarla es totalmente endeble, pero ella me ofrece una pequeña sonrisa en respuesta.

Los cuentos de hadas no son cosa de chicas como nosotras: los nuestros vienen con guardaespaldas y contratos manchados de sangre.

Mi mano agarra el frío mango de latón.

No vomites sobre el mármol.

Mi padre perdió la cabeza apresurando este matrimonio. Esta noche es la cena de ensayo de Estefanía, y todo parece tan apresurado y calculado.

Pero yo lo sé mejor.

El comedor privado es una catedral del crimen disfrazada de elegancia.

Una mesa larga se extiende a lo largo del espacio, cubierta de lino blanco, reluciente de cristal, con cubiertos dorados. Rosas se extienden en el centro, y las

velas proyectan una luz tenue sobre rostros pulidos y miradas más penetrantes.

¡Y el dinero. Dios, el dinero!