Capítulo 6 CAPÍTULO 6

Los Ivanov organizaron esta cena como si fueran a organizar toda la boda. Una demostración discreta que grita: «Somos dueños de esta ciudad. Y quizás, de ti».

Mario está pegado a mi hombro, su sombra y su amigo reticente. —¿Todo bien, señorita Mancini?

—Ambos parecen eficientes —dice con seriedad.

Me río, demasiado fuerte, demasiado quebradizo. Entonces, el champán se filtra, penetrante y con sabor a levadura, y mi estómago se revuelve traicionado.

No aquí. No ahora.

—¡Isa!

Estefanía saluda desde la cabecera de la mesa, con el vestido esmeralda cubriendo sus curvas como pintura. Sonríe radiante, pero su mirada va de un rostro a otro, ya ahogada.

Me abro paso entre las miradas, los fríos ojos azules de los hombres de la Bratva, los pómulos eslavos tallados como cuchillos.

—Viniste —susurra Stef, y el alivio se dibuja en su rostro.

—Por favor. No iba a dejarte tener toda esta comida gratis sin mí.

Me acerco más. —¿Cómo estás?

—Abrumada.

Una cosa es segura: serás la novia más hermosa de la Bratva.

Trago saliva. Porque lo entiendo.

Demasiado bien. La están vendiendo por poder.

—Al menos dime que está bueno —digo, aferrándome al humor.

La sonrisa de Stef se endurece. Su mirada salta por encima de mi hombro, erguida como una anfitriona. —De acuerdo —susurra. —Está aquí.

Me giro demasiado rápido y casi choco con un camarero.

Y luego lo veo. Era él, Aldo…

A la mañana siguiente me puse nerviosa por las repercusiones que tendría si mi familia se enteraba.

Sobre uno de los secuaces de mi padre que nos encontró y por eso hice lo único que pude.

Corrí.

No solo es guapo como lo recordaba, es irreal. Hecho de la misma piedra que construyó imperios. La tinta serpentea por su garganta, se desliza bajo sus puños, indicios de violencia vestida de negro a medida. Su mandíbula es una línea dura.

Su boca es pecaminosa incluso en reposo. Y esos ojos, gélidos y eléctricos, me miran como la mira de un francotirador.

Su brazo rodea la cintura de Estefanía, con una sonrisa a medias, casual para los demás, pero como una marca en la piel de mi prima. Me recorre el calor y la bilis.

Ahora conozco su verdadera identidad. Aldo Plushenko. El príncipe de la Bratva, un asesino coronado con sangre.

Había desaparecido a la mañana siguiente como Cenicienta: sin despedidas ni explicaciones.

Y ahora está aquí. Con ella.

El calor me arde por todas partes. Recuerdo el estiramiento brutal, cómo me robó la virginidad como si fuera su derecho.

Su boca en mi oído: Eres mía esta noche. El dolor, el destrozo, la forma en que se clavó en mí tan profundamente que lo he llevado conmigo desde entonces.

Su mirada choca con la mía y es entonces cuando lo veo.

No sólo reconocimiento.

No sólo conmoción. Sino ira.

No por correr. No por atreverme a olvidarlo.

Lo disimula al instante, la Bratva fría como una piedra, pero lo vi. Ese destello de traición. Furia porque su Cenicienta se desvaneció en la noche sin decir palabra. Furia porque dejé su cama, sus brazos, sin darle el control que está acostumbrado a tener sobre todo.

Stef sonríe bajo su tacto, ajena a todo.

Pero lo vuelvo a ver: esa pequeña grieta en su armadura. La forma en que aprieta la mandíbula mientras retrocedo tambaleándome, la forma en que me sigue con la mirada incluso mientras permanece clavado a su lado.

Él está furioso.

Él está sufriendo.

No te desplomes delante de asesinos con gemelos.

Las burbujas de champán silban demasiado cerca, el sabor a caviar me aprieta la garganta. Se me encoge el estómago.

—¿Isa? ¿Estás bien? —La voz de Stef se filtra entre la niebla.

Me abanico con el bolso, forzando una risa. Luego retrocedo tambaleándome, murmurando: «Vuelvo enseguida».

Mis tacones resuenan sobre el mármol hasta que encuentro un rincón tranquilo. Aprieto la columna contra la pared fría, respirando con dificultad.

La felicidad de Estefanía. Las alianzas de papá. Mi secreto.

De vuelta en mi vida.

Con su brazo alrededor de mi primo.

Enojado por haberlo dejado.

El hombre que nunca podrá saber mi secreto.

Aldo

Estoy de pie cerca de la barra, bebiendo un whisky, con los ojos fijos en Isamar  como si fuera un fantasma que nunca esperé volver a ver.

La mujer que desapareció de mi cama hace tres meses. La mujer que ignoró mi nota, mi súplica de que esperara. La mujer que me ha atormentado cada maldito día desde entonces.

Regresé esa mañana con pasteles recién hechos de su panadería favorita; recordé que lo había mencionado durante el viaje. Encontré mi cama vacía, mi nota había desaparecido, y sentí que algo se rompía en mi pecho, algo que ni siquiera sabía que existía.

Traté de encontrarla.

¿Algún rastro de ella?

Y ahora aquí está ella, prácticamente huyendo de mí otra vez.

¿Cuáles son las probabilidades de que ella sea pariente de la mujer con la que mi familia me ha pedido que me case?

Tomo un sorbo lento, dejando que el ardor ahumado se asiente.

Cuando Estefanía regresa hacia mí unos momentos después, con expresión neutral, me doy cuenta de que Isa no debe haber dicho nada.

—¿Está bien tu prima? —pregunto.

—Está bien. Al menos, eso creo. —Estefanía aparta la mirada. Solo dijo que necesitaba aire y que volvería enseguida.

¿Te importa si voy a hablar con ella? Quizás se sintió abrumada por conocer al desconocido con el que te vas a casar. Puedo intentar tranquilizarla.

—¿No te importa?

—Claro que no. De todas formas, vamos a tener que vernos mucho de ahora en adelante.

—Anotado.

Me separo de Stefania y me dirijo hacia Isamar . Está despampanante. Y sé cómo luce su cuerpo bajo ese vestido. Es suficiente para que se me ponga el pene un poco rígido.

—Isamar  —digo, deteniéndome justo en su espacio, lo suficientemente cerca para que sea íntimo sin ser inapropiado.

¿Saber qué? ¿Que eras prima de Estefanía?

—Sí.

—No fue hasta hoy temprano cuando vi la lista de invitados.

Es un matrimonio arreglado, Isa. No estamos precisamente cortejando. Hasta ahora, nos hemos mantenido alejados el uno del otro.

No puedo creerlo. No puedo creer que seas tú con quien se va a casar. ¿Qué probabilidades hay?

—Bastante minima, si quieres saber mi opinión. Pero si estás preocupada, no te preocupes. Te prometo que cuidaré bien de tu prima —le digo.

—Bueno, deberías volver a tu fiesta —me dice. —Debería irme —Sin embargo, no se mueve, como si estuviera atrapada en mi órbita.