Capítulo 3 Anya
Tres semanas pasaron como una pesadilla de la que no podía despertar.
Tres semanas desde que me arrastraron fuera de la oficina de Viktor Petrov. Tres semanas desde que supe que yo era el Tributo de Sangre. Tres semanas esperando en la habitación del sótano, en la oscuridad, sin saber qué me harían, sin saber si viviría o moriría.
No me dijeron nada. No me explicaron nada. Los guardias solo me llevaban comida una vez al día y cerraban la puerta con llave detrás de ellos.
Estaba sola con mi miedo y con el fantasma de la voz de mi padre diciéndome que fuera valiente.
Intenté ser valiente. Pero ser valiente era difícil cuando no sabías a qué te enfrentabas.
En la mañana del equinoccio de otoño, vinieron por mí.
Dos guardias a los que no reconocí me sacaron de mi habitación antes del amanecer. Intenté preguntarles adónde me llevaban, pero uno de ellos me metió un trapo en la boca. Luego me cubrieron la cabeza con una bolsa áspera que olía a tierra y sangre. Me ataron las manos a la espalda con bridas de plástico que se me clavaban en las muñecas.
No podía ver. No podía hablar. Solo podía sentir las manos arrastrándome por pasillos, subiendo las escaleras y metiéndome en un coche que condujo durante lo que se sintió como horas.
El corazón no dejaba de latirme con fuerza. La respiración se me aceleraba bajo la bolsa. Intenté recordar la voz de mi madre, intenté tararear sus canciones de cuna en mi cabeza para mantenerme tranquila, pero mi miedo era demasiado ruidoso.
¿Qué destino me esperaba?
Cuando por fin el coche se detuvo, me sacaron a rastras y me metieron en un edificio. Oí puertas abriéndose y cerrándose. Oí pasos sobre suelos de mármol. Oí voces, muchas voces, hablando en tonos bajos.
Entonces me arrancaron la bolsa de la cabeza.
La luz era cegadora. Parpadeé, intentando ver, intentando entender dónde estaba.
Me obligaron a arrodillarme sobre mármol frío en un enorme salón de baile. La sala era hermosa. Del techo colgaban arañas de cristal. Los ventanales, de suelo a techo, mostraban bosques que parecían extenderse para siempre. Todo era negro y dorado y de aristas afiladas.
Y había hombres por todas partes.
Docenas de ellos con trajes caros, de pie en grupos, bebiendo en copas de cristal, mirándonos como si fuéramos animales en un zoológico. Sus rostros eran duros y fríos. Sus ojos no tenían ni rastro de bondad. Eran los hombres que controlaban Moscú. Los hombres que decidían quién vivía y quién moría. Entre ellos pude ver a Viktor Petrov y a Iván.
No estaba sola en el suelo. Seis chicas más se arrodillaban a mi lado; nos habían vestido con vestidos blancos, y a todas nos habían atado con bridas de plástico que se nos clavaban en las muñecas. Algunas lloraban. Una chica temblaba tanto que le castañeteaban los dientes. Otra chica, rubia y con acento ucraniano, rezaba entre dientes.
Yo también quería llorar. Quería gritar. Quería correr.
Pero mantuve la mirada fija y me quedé callada, porque eso era lo que me mantuvo con vida durante cuatro años. Eso fue lo que me enseñó mi madre. Hazte pequeña. Sé lista. Y sobrevivirás.
Entonces lo vi.
Al frente de la sala, sobre una plataforma elevada, había una silla tipo trono hecha de madera negra y cuero oscuro. Y en esa silla estaba sentado el ser más aterrador que había visto en mi vida.
Era alto incluso sentado. Tal vez medía un metro noventa y cinco. Tenía el pelo oscuro, un poco desordenado, como si se lo hubiera pasado con las manos. Su rostro tenía ángulos afilados y líneas duras. Pómulos altos. Mandíbula fuerte. Una boca que parecía no sonreír nunca.
Pero fueron sus ojos los que me cortaron la respiración.
Ojos gris tormenta. Fríos y distantes como cielos de invierno. Ojos que miraban a las siete que estábamos arrodilladas en su suelo con absoluta indiferencia. Como si no fuéramos nada. Como si fuéramos menos que nada.
Era devastadoramente guapo del modo en que las tormentas de invierno son hermosas. Frío, despiadado y absolutamente mortal.
Y comprendí, horrorizada, quién era.
Nikolái Markov.
El hijo de Leonid Markov. El hombre cuyo padre había metido a mi padre en prisión diez años atrás. El hombre que había ordenado la muerte de mi padre hacía un mes.
Estaba arrodillada como una simple ofrenda frente al monstruo que mató a mi padre. ¿Cómo podía empeorar aún más mi destino?
Se me heló el estómago. Me empezaron a temblar las manos con tanta fuerza que las bridas se me clavaron más en las muñecas. La sangre goteó sobre mi vestido blanco, dejando pequeñas manchas rojas.
Un hombre mayor estaba de pie junto a la plataforma, sosteniendo una carpeta con pinza. Se aclaró la garganta y la sala quedó en silencio.
—Caballeros de las cinco familias —anunció el hombre, con la voz resonando en el salón de baile—. Nos hemos reunido para el décimo Tributo de Sangre del reinado de los Markov. Cada familia ha traído una ofrenda, demostrando lealtad y saldando viejas deudas.
El hombre empezó a leer nombres de su carpeta.
—Sasha Ivanova, diecinueve años, ofrecida por la bratva Volkov. Hija de un informante de la policía.
La chica rubia a mi lado fue empujada hacia delante. Se desplomó por completo, sollozando con tanta fuerza que no podía ponerse en pie. Dos guardias tuvieron que arrastrarla hasta la tarima.
Nikolái Markov apenas la miró. Hizo un gesto con la mano, despectivo.
—Envíenla a los cuartos del servicio.
Los guardias se llevaron a rastras a Sasha. Sus gritos resonaron por el salón de baile hasta que una puerta se cerró y cortó el sonido.
—Marina Volkova, veintitrés años, ofrecida por la bratva Ivanov. Hermana de un traidor que robó de las operaciones de la familia.
Una pelirroja de mirada feroz se mantuvo erguida y caminó hacia la tarima con el mentón en alto. Admiré su valentía, aunque veía que le temblaban las manos.
Nikolái la miró durante tres segundos. Luego volvió a hacer un gesto con la mano.
—Cuartos del servicio.
Una por una, fueron llamando a las chicas. Una por una, las mandaban lejos para trabajar en la finca. Algunas lloraban. Otras suplicaban. Una se desmayó y tuvieron que sacarla en brazos.
Nikolái Markov aceptaba a cada chica con la misma indiferencia helada. Como si esto lo aburriera. Como si no fuéramos más que muebles recién entregados.
Conté a las chicas. Ya habían llamado a cinco. Luego a seis.
Eso significaba que yo era la siguiente.
El corazón me latía tan fuerte que creí que se me romperían las costillas. La vista empezó a nublárseme por los bordes. Me sentí mareada y enferma, como si también fuera a desmayarme.
Por favor, le recé al fantasma de mi madre. Por favor, déjame sobrevivir a esto.
Entonces el hombre del portapapeles me miró directamente.
—Anya Koslov —anunció, y su voz pareció más fuerte que antes—. Veintidós años, ofrecida por la bratva Petrov.
Oí murmullos recorrer la sala. Oí a los hombres moverse, inclinarse hacia delante, mirarme de pronto con interés. Viktor Petrov se acomodó el traje, con expresión emocionada.
El hombre siguió leyendo.
—Hija del detective Marco Koslov, el hombre que mató a tres soldados de Leonid Markov hace diez años y casi destruyó todo el sistema de la bratva con su testimonio.
La sala quedó completamente en silencio.
No tintineó ni una sola copa. No se movió ni un pie. No se tomó ni un solo aliento.
Esto no era solo un Tributo de Sangre. Era una venganza servida fría.
Unas manos fuertes me agarraron de los brazos y me levantaron a tirones. Me temblaban tanto las piernas que casi me caí. Los guardias me empujaron hacia delante, hacia la tarima, hacia él.
Todas las miradas del salón de baile estaban sobre mí. Sentí sus ojos como cuchillos cortándome la piel. Oí cómo empezaban los susurros, extendiéndose como fuego entre la multitud.
—La hija del detective.
—La niña del traidor.
—Está muerta.
Subí los tres escalones de la tarima con unas piernas que no parecían mías. Mis pies descalzos no hicieron ruido sobre el mármol.
Me detuve a unos centímetros de la silla de Nikolái Markov.
De cerca era todavía más aterrador.
Mantuve la cabeza baja, mirando sus zapatos negros, intentando no temblar, intentando no llorar, intentando no pensar en que ese hombre había matado a mi padre.
—Mírame —ordenó.
Su voz era baja, pero mortal. Una orden que se sentía como si viniera del infierno.
Me obligué a alzar la cabeza despacio. Me obligué a sostenerle la mirada, esos ojos gris tormenta que parecían plateados bajo la luz de la lámpara de araña.
Nikolái Markov se puso de pie. Era tan alto que, al levantarse, me hizo sentir aún más pequeña. Bajó los escalones hacia mí con movimientos suaves y controlados.
Se detuvo a unos centímetros. Tan cerca que podía sentir el calor de su cuerpo. Tan cerca que podía oler su colonia cara.
—Tu padre mató a los hombres de mi padre —dijo, con voz baja, pero lo bastante fuerte como para que todos lo oyeran.
Quise defender a mi padre. Quise decir que mi padre era un buen hombre, que estaba intentando impedir que la bratva dañara a gente inocente.
Pero las palabras se me murieron en la garganta. Porque defender a mi padre ahora solo empeoraría las cosas. Solo haría que Nikolái se enfureciera más.
Así que me quedé en silencio.
La mano de Nikolái se extendió despacio. Sus dedos me tocaron la mandíbula y me inclinaron la cabeza un poco más hacia arriba, obligándome a seguir mirándolo.
Su contacto no fue suave. Me hizo arder la piel.
—Tienes sus ojos —dijo en voz baja—. ¿Recuerdas aquel juicio, pequeño fantasma?
Negué con la cabeza. Yo tenía doce años cuando arrestaron a mi padre. No me habían dejado asistir al juicio.
—¿No? —susurré.
El pulgar de Nikolái rozó apenas mi labio inferior.
—Eso está bien. Porque si lo recordaras, sabrías exactamente cuánto odio esos ojos.
Bajó la mano y dio un paso atrás.
—Acepto este Tributo de Sangre —dijo.
La sala estalló en aplausos y voces. Los hombres alzaron sus copas, sonriendo como si aquello fuera un gran triunfo.
Pero apenas escuché nada.
—Envíen a las demás a los cuartos del servicio —dijo con claridad.
Luego sus ojos gris tormenta volvieron a clavarse en los míos.
—Esta se queda conmigo —sonrió con sorna.
La sala quedó en silencio.
