El Tributo de Sangre de la Mafia

—¡Más rápido, ratoncita! —se burló Sergei Petrov desde arriba mientras yo restregaba los pisos de mármol. Era el hijo menor de la familia, borracho otra vez; el aliento le apestaba a vodka—. Mi familia pagó buen dinero por ti. ¡Deberías trabajar más duro!

Escupió sobre mis manos cuando se alejó.

No me moví de donde estaba. Mantuve la cabeza gacha. Ya había aprendido esa lección hace cuatro años, cuando su familia compró la deuda de mi padre. Quédate callada. Hazte pequeña y sobrevivirás. Las palabras eran un cántico en mi cabeza, un escudo contra el miedo que me vivía en la garganta.

Restregaba los pisos de mármol de la finca Petrov a gatas. Los dedos se me habían puesto rojos y en carne viva por el agua hirviendo. Tengo veintidós años, pero cuando atrapaba mi reflejo en la piedra pulida, veía un fantasma. Una niña con los ojos hundidos y los nudillos amoratados. La chica de antes, la que reía y vivía en un departamento bañado por el sol, había desaparecido. Ese fantasma era lo único que quedaba.

Mi padre, el detective Marco Koslov, era un hombre bueno en una ciudad que devora a los hombres buenos. Había intentado pelear contra la corrupción, intentado mantener las manos limpias en un mundo construido con dinero manchado de sangre. Eso lo había matado. Hace un mes murió en prisión, acuchillado en las duchas por un recluso que trabajaba para las mismas familias que él había intentado derribar. A veces, en el silencio de esta casa, todavía puedo oír su risa. Era un sonido grande, cálido. Ahora es solo un eco que duele.

La familia Petrov se me acercó después de su arresto con una oferta simple.

—Trabaja para pagar la deuda de tu familia, o mira cómo tu hermanito, Dmitri, desaparece en el sistema.

Dmitri tiene catorce años ahora, en algún lugar de esta ciudad, retenido por otra familia como garantía. No le veo la cara desde hace cuatro años. Me aferro al recuerdo de él como un niño de diez, con el mentón terco de nuestro padre y los ojos grandes y esperanzados de nuestra madre. Él es la razón por la que mis rodillas siguen apretadas contra esta piedra helada. Él es la razón por la que mis manos nunca dejan de moverse.

Trabajo jornadas de dieciocho horas. Cocino, limpio, sirvo en fiestas donde hombres poderosos hablan de territorio y de asesinatos sobre vino caro. Me he vuelto invisible. Es la única forma de seguir con vida. Soy una sombra en una esquina, como un mueble. Contengo la respiración cuando pasan ciertos hombres. Hago que mis pasos sean tan ligeros como el polvo.

Por las noches, a solas en el cuartito que me dieron en el sótano, tarareo las canciones de cuna que solía cantarme mi madre. Canciones populares rusas sobre el invierno y los lobos y chicas que sobrevivían a cosas imposibles. Mi madre murió cuando yo tenía ocho años y me dejó solo esas canciones y una advertencia.

—En este mundo, Anyushka, las mujeres como nosotras deben ser listas. No podemos ser fuertes, así que tenemos que ser inteligentes.

Y he sido inteligente durante cuatro años. He soportado cada humillación, cada golpe, cada noche en la que Sergei se emborrachaba demasiado y sus manos se acercaban demasiado a mi cuerpo. He sobrevivido porque tenía que hacerlo. Porque en algún lugar de Moscú, Dmitri me está esperando.

Y esta tarde estaba limpiando el gran despacho, el corazón de su poder. Viktor Petrov, líder del clan Petrov, estaba sentado detrás de su enorme escritorio mientras el humo de su puro cubano se enroscaba hacia el techo.

Esta noche venían hombres importantes. Había oído a los sirvientes susurrar al respecto. Unas reuniones sobre territorios, cargamentos y trata de personas.

Me dolían las rodillas de pasar horas arrodillada. La espalda me gritaba con cada movimiento. Pero seguí restregando porque la alternativa era peor. La alternativa era que Viktor Petrov me rompiera una costilla y me culpara por haberme relajado.

La luz de la tarde se colaba en diagonal por los ventanales altos, pintando cuadrados dorados sobre el mármol que acababa de limpiar. Era hermoso. Antes me encantaba una luz así. Antes me paraba en ella y sentía su calor. Ahora solo calculaba cuántas horas de luz me quedaban para terminar el trabajo.

La sala olía a cuero viejo y a puros cubanos. Recogí mis cosas y me deslicé en silencio hacia la siguiente sección.

Estaba puliendo la inmensa madera oscura del estante de Viktor Petrov cuando se abrió la puerta y entró su hijo mayor, Iván. Me quedé helada, procurando volverme parte del mobiliario, con la esperanza de que las sombras me tragaran.

—Tenemos un problema con esta chica Koslov —dijo Iván, con la voz como un retumbo grave mientras su mirada se desviaba hacia mí.

Se me paralizaron las manos apenas un segundo antes de obligarlas a seguir. Hablaban de mí como si fuera un objeto. El corazón no dejaba de desbocarse mientras discutían mi destino.

Viktor Petrov estaba sentado en su sillón de respaldo alto, con el humo del puro enroscándose alrededor de su cabeza como una corona.

—¿La hija de ese detective? —Me señaló—. ¿Qué problema?

—Ya lleva cuatro años aquí, padre. Ya le sacamos provecho a lo que pagamos —Iván hizo una pausa y el aire de la sala se espesó—. El Tributo de Sangre es en tres semanas, y Nikolái Markov está pidiendo las mejores ofrendas. Otras familias están preparando lo mejor. Necesitamos algo que lo… impresione. Algo que destaque.

No sabía qué era el Tributo de Sangre, pero la forma en que Iván lo dijo me heló el estómago. ¿Ofrendas? ¿Como animales? ¿Como propiedad?

Vi cómo el rostro endurecido de Viktor se quebraba en una sonrisa, lenta y cruel, estirándose en sus labios.

—El detective que mató a los hombres de Leonid Markov hace diez años. El hombre que casi derriba todo el sistema. Cuya declaración podría habernos destruido a todos.

Ese era mi padre. Había sido un hombre muy valiente, que se enfrentó a la familia más peligrosa de Moscú. La familia Markov. Pero terminó en prisión y al final murió.

—Su hija —terminó Iván, con la voz fría y firme. Intenté unir las piezas, pero aún no entendía bien de qué estaban hablando—. Si se la ofrecemos a Nikolái, no solo estamos saldando una deuda. Le estamos dando venganza, y eso lo dejaría en deuda con nosotros —concluyó Iván, y se me abrieron los ojos.

¿Qué?

¿Yo soy la ofrenda?

Debí de haber hecho algún sonido, un jadeo mínimo que delató mi presencia, porque dos pares de ojos helados se volvieron hacia mí de inmediato.

Viktor aplastó el puro. Su voz sonó fría y autoritaria.

—Haz los arreglos. Límpienla. En el equinoccio, Anya Koslov se convierte en el Tributo de Sangre.

Esas palabras fueron una sentencia de muerte. Ni siquiera tuve tiempo de gritar antes de que un par de manos ásperas me agarraran de los brazos.

Me arrastraron de inmediato; mis pies resbalaban y se atoraban contra el mármol pulido.