Capítulo 3 Capitulo 3

Mi grito ahogó el hueco clic metálico.

Me llevó un instante darme cuenta de que algo no estaba bien.

Maxim había apretado el gatillo, pero el arma no había disparado.

Owen se pasaba las manos por el pecho como si él también no pudiera creer que no

estuviera muerto.

—¿Conoces las leyes de la teoría de la probabilidad? —preguntó Maxim con tono

despreocupado mientras hacía girar el tambor del revólver.

Owen miró más allá de él, hacia mí, antes de responder.

—¿Qué coño es esto? —espetó.

Maxim volvió a alzar el arma, apuntando directamente a la cara de Owen. Su voz era

engañosamente calmada y uniforme.

—En la ruleta rusa, la probabilidad de morir en el primer disparo es del dieciséis coma seis

por ciento. La probabilidad de morir en el segundo disparo aumenta… al veinte por ciento.

Maxim montó el martillo.

Owen temblaba mientras el sudor empapaba las axilas de su camisa.

—¡No tocamos ni nos llevamos nada tuyo, lo juro!

Maxim se giró y me atravesó con la mirada. Sin mirar a Owen, gruñó:

—Ahí es donde te equivocas. Tocaste algo que es mío.

El estómago me dio un vuelco.

Su significado parecía claro y, aun así, era imposible.

¿No podía referirse a mí?

La idea era ridícula.

Sin apartar la mirada de mí, Maxim apretó el gatillo por segunda vez.

El martillo cayó, pero de nuevo el arma no disparó.

Las rodillas me fallaron y me desplomé en el suelo.

—¡Por favor, por favor, para! —supliqué.

Una mancha oscura se extendió por la entrepierna de Owen. Se había meado.

Maxim hizo girar el tambor.

—¿Cómo te llamas, chico?

Chico.

Owen era un chico comparado con Maxim.

Tenía mi edad, dieciocho años, y era todo extremidades, piel y huesos, como un adolescente

típico.

Maxim tenía veintiséis, pero parecía mayor de ese modo aterrador de alguien que ha visto y

hecho cosas muy serias.

Donde Owen era torpe y desalineado, Maxim era jodidamente atractivo y de complexión

poderosa. El tipo de hombre al que incluso un traje caro siempre le queda un poco ajustado

sobre los brazos y el pecho densamente musculados. Seguía llevando el cabello negro

azabache largo, de modo que se rizaba un poco en las puntas. Aun así, eran sus ojos los que

me atrapaban. Eran de un gris sorprendente: plata brillante un momento, acero ahumado al

siguiente.

—O… O… Owen.

—¿Owen qué?

Owen inhaló un aliento tembloroso.

—Owen Hits.

Maxim lanzó una mirada dura por encima del hombro hacia mi figura arrodillada. Conocía

bien esa mirada. Ya la había recibido mil veces de mi padre por salir con un chico no ruso.

Maxim ladeó la cabeza mientras acariciaba el cañón del arma.

—Así que, Owen Hits, ¿entras en la casa de mi familia y abusas de nuestra hospitalidad

aprovechándote de una de nuestras invitadas?

—Mira, mi novia y yo solo estábamos…

—No digas eso —interrumpió Maxim.

—¿Qué?

—Ella no es tu novia. No es nada tuyo. Ya no.

Me ardían las mejillas. El trasfondo posesivo de las palabras de Maxim era inconfundible y,

aun así, tenía poco sentido. ¿Quizá estaba enfadado porque yo era amiga de su hermana y

Owen me había hecho daño? ¿O, como dijo, porque yo era una invitada en su casa?

—¿De eso va todo esto? Hombre, ¡puedes quedártela! ¡Buena suerte! —Owen asintió en mi

dirección—. La zorra tiene las piernas bloqueadas por las rodillas.

Se me cayó la mandíbula mientras me ardían las mejillas.

Maxim caminó hasta Owen, apoyó el arma en su sien y, sin preámbulos, apretó el gatillo

por tercera vez.

El arma hizo un clic hueco.

—¡Deja de hacer eso! —gritó Owen mientras su rostro y su cuello adquirían un tono

moteado de rojo y morado.

Maxim se burló.

—¿Qué pasa? ¿El pequeño americano no tiene huevos para un jueguecito ruso?

Hizo girar el tambor y se llevó el revólver a su propia sien mientras montaba el martillo.

Horrorizada, estiré el brazo.

—¡No!

Maxim apretó el gatillo.

Hizo clic, pero no disparó.

Todo el aire abandonó mi cuerpo.

Maxim volvió a girar el tambor y alzó el brazo una segunda vez.

No sabía qué estaba pasando, pero sabía que era una locura absoluta.

Arrastrándome de rodillas, me lancé hacia las piernas de Maxim.

—¡Para! ¿Qué estás haciendo? ¡No!

Conocía las leyes de la teoría de la probabilidad. No creces en una familia rusa sin aprender

las probabilidades de la ruleta rusa. Ese había sido el cuarto disparo. Este sería el quinto, lo

que significaba un cincuenta por ciento de probabilidades de que el arma disparara. Maxim

lo sabía tan bien como yo.

Arañé los pantalones de su traje.

—Por favor, Maxim. Por favor, para.

Se inclinó y me rozó la mejilla con el dorso de los nudillos. Le agarré la mano y la abrí,

apoyando mi mejilla contra su palma.

—Por favor —susurré contra su piel cálida.

—¿Esos bonitos ojos verdes se llenarían de lágrimas por mí si muriera, malyshka?

Malyshka.

Maxim Larov acababa de llamarme malyshka. Niña.

—¡Sí! Por favor, Maxim. ¡Por favor, para! —supliqué, presionando mis labios contra su

palma. Podía oler el leve rastro de tabaco y aceite de arma en su mano y sentir el tacto

ligeramente áspero de las yemas de sus dedos en mi mandíbula.

—¿Por qué no los dejo solos a los dos? —gruñó Owen.

—Cierra la puta boca —espetó Maxim mientras apuntaba el arma a la entrepierna de Owen

y apretaba el gatillo.

El martillo cayó. El arma no disparó.

Owen salió disparado del asiento.

—¡Estás jodidamente loco! ¿Lo sabes?

Temiendo ser arrollada por los dos hombres furiosos, me aparté a trompicones y me puse en

pie.

Maxim agarró a Owen por la parte delantera de la camisa y lo lanzó de lado, estrellándolo

contra la pared antes de colocarle el arma bajo la barbilla.

—Cinco disparos vacíos en un arma de seis recámaras. Haz las cuentas, chico.

Los dedos de los pies de Owen apenas tocaban el suelo mientras sus manos buscaban apoyo

en la pared.

—¡No sé de qué estás hablando!

Maxim ladeó la cabeza en mi dirección.

—¿Velina?

Me humedecí los labios secos antes de responder. Aferrando con nerviosismo el escote

rasgado de mi vestido a la altura de la garganta, grazné:

—Cien por cien. Hay un cien por cien de probabilidades de que el arma dispare esta vez.