Capítulo 4

Veyra regresó al apartamento alquilado.

Una hora después, Caspian irrumpió por la puerta con el mismo traje de diseñador que costaba más que el alquiler de la mayoría de la gente.

—Veyra...

—¡Cállate! —espetó ella—. Me has hecho vivir como una idiota.

—No quería perderte.

Aquellas palabras brotaron como una confesión.

Veyra lo miró fijamente. Había dicho que no quería perderla como si eso pudiera servir de disculpa.

No querías perderme. No querías perder a la mujer que jamás revisaba las cuentas, que nunca se defendía, que se tragaba todas tus mentiras y las llamaba verdad.

—Si no hubiera venido a buscarte —dijo—, ¿habrías seguido ocultándomelo para siempre?

—Yo...

—Caspian. —Su voz sonaba gélida—. Me obligaste a contar monedas. A trabajar turnos dobles. Me dejaste creer que estábamos construyendo una vida juntos mientras le comprabas anillos de diamantes y collares de Prada a esa mujer.

—No, no es eso...

Él negó con la cabeza, desesperado.

Veyra se volvió y empezó a guardar ropa en una bolsa.

—¿Adónde vas?

—¿Tú qué crees? Tienes a otra mujer. ¿Por qué iba a quedarme?

—¡No!

Caspian le agarró la muñeca con fuerza suficiente para dejarle un moratón.

—Puedo explicarlo. Por favor, no te vayas. Te lo suplico...

Veyra se soltó de un tirón y le cruzó la cara de una bofetada.

—Tú mataste a mi madre. —Cada palabra cortaba—. ¿Y todavía tienes el descaro de pedirme que me quede?

Los puños de Caspian temblaban a ambos lados de su cuerpo.

Ella siguió haciendo la maleta.

De pronto, él cayó de rodillas.

—Sé que soy un desgraciado, pero tenía miedo. —Alzó la vista, con la voz quebrada y los ojos inyectados en sangre—. Estaba aterrado de que me abandonaras. Para entonces ya había cometido errores con ella. Sabía que no podría ocultarlo eternamente, que tarde o temprano lo descubrirías. Pero si tu madre moría, no te quedaría nadie más que yo. Aunque averiguaras la verdad, nunca podrías marcharte.

Ahora era Veyra quien temblaba.

—Caspian, ¿qué demonios estás diciendo?

—No te miento. —La miró con desesperada sinceridad—. Tu madre ya padecía una enfermedad terminal. Aunque esos quinientos mil dólares la hubieran salvado, habría pasado el resto de su vida sin dignidad. Quizá la muerte fue la salida más piadosa. Ella misma solía decir cosas parecidas. Yo solo...

Veyra volvió a abofetearlo.

El golpe fue brutal. Las lágrimas le corrían por el rostro y apenas podía contener los sollozos.

—¡Era mi madre! ¿Quién te concedió el derecho a decidir si vivía o moría? ¿Y si hubiera sido la madre de Xiomara la que estuviera enferma? ¿También la habrías dejado morir?

La angustia deformó las facciones de Caspian.

—Aléjate de mí —ordenó ella entre dientes.

Él continuó arrodillado.

—No puedo.

Veyra lo apartó y avanzó hacia la puerta, pero Caspian la rodeó con los brazos y la sujetó como una tenaza.

—Si cruzas esa puerta, me tiraré por la ventana. Ahora mismo.

—Bien. —Los ojos le ardían—. Adelante. Muérete.

Caspian la miró. Después se levantó, se volvió hacia la ventana y la abrió de verdad.

—¡Detente!

La palabra escapó desgarrada de la garganta de Veyra antes de que pudiera contenerla.

Él se quedó inmóvil, con medio cuerpo asomado al vacío. Al volverse, la desesperación había desnudado por completo su mirada.

Veyra cerró los ojos.

—Apártate de la ventana.

Oyó que Caspian obedecía a toda prisa. Seguía llorando; se notaba en su respiración entrecortada.

—No me quedo porque te haya perdonado —advirtió Veyra mientras se volvía hacia él.

Su rostro era un desastre de lágrimas y mocos, y tenía sangre en el labio. Parecía un niño que hubiera roto algo valioso y no comprendiera por qué no podía volver a unir las piezas.

—Lo que sea —balbuceó—. Haré lo que sea. Solo dime qué quieres.

Veyra lo obligó a sentarse a la mesa de la cocina.

La misma mesa en la que habían comido mil veces. Cereales para cenar cuando escaseaba el dinero. Comida para llevar del restaurante donde siempre olvidaban incluir la salsa. Una tarta por su primer cumpleaños juntos y ninguna más después, porque Caspian siempre estaba trabajando.

Ella permaneció de pie frente a él, con los brazos cruzados.

—Vas a firmar un acuerdo posnupcial. Esta misma noche.

Caspian asintió con demasiada rapidez, demasiado ansioso, como si creyera que una aceptación inmediata bastaría para arreglarlo todo.

—Si vuelves a engañarme...

—No lo haré. Te lo juro por Dios, Veyra. Jamás volveré siquiera a mirar a otra mujer...

—Si vuelves a engañarme —continuó ella, imponiéndose a sus palabras—, nos divorciaremos de inmediato. Sin terapia ni segundas oportunidades. Y me pagarás cinco mil millones de dólares como compensación.

Él parpadeó.

—Cinco mil millones...

—Esa es la cifra.

Veyra se la había inventado. No sabía si Caspian poseía cinco mil millones de dólares, pero había visto el diamante y había oído hablar a Xiomara de la villa. Sabía que su esposo tenía mucho más de lo que le había permitido descubrir.

—O firmas o cruzo esa puerta, llamo a todos los periodistas de la ciudad y les pongo la grabación de tu amante riéndose de la muerte de mi madre. Tú eliges.

Caspian se quedó pálido.

—No lo harías.

—Ponme a prueba.

Firmó.

Veyra observó cómo le temblaba la mano al sostener el bolígrafo.

Había redactado el acuerdo en el teléfono y lo había enviado a un centro de impresión abierto las veinticuatro horas cerca del apartamento. La entrega tardó cuarenta minutos. Durante ese tiempo, lo obligó a esperar en silencio. Él trató de hablar en dos ocasiones y las dos veces ella levantó la mano para impedírselo.

Cuando llegaron los documentos, Caspian firmó cada página sin leerla.

Después juró por todo cuanto poseía que cortaría cualquier contacto con Xiomara. Le cedió a Veyra el control de todos sus activos y prometió devolverle, multiplicado por mil, cada centavo que hubiera gastado en su amante.

Ella no le creyó.

Aun así, conservó los documentos.

Después no regresó directamente al dormitorio. Abrió la aplicación de notas del teléfono y anotó cada dato que Caspian había revelado sin querer aquella noche: el nombre de la cuenta corporativa, las últimas cuatro cifras de un número extranjero que había mencionado y el momento exacto en que dijo «siempre tuve el dinero».

Todavía no sabía qué haría con aquella información.

Caspian la llevó a la mansión al día siguiente.

La mansión.

Veyra aún no conseguía llamarla de otro modo. No era una simple casa, sino un monumento al dinero que jamás había visto. La manifestación física de todas las mentiras que Caspian le había contado.

Suelos de mármol. Candelabros. Una cocina más grande que todo su antiguo apartamento. Un dormitorio con un balcón orientado hacia un jardín cuya existencia desconocía hasta que lo vio desde la ventana.

Recorrió las estancias abrazándose a sí misma y sin tocar nada, como un fantasma perdido en la vida de otra persona.

Caspian la seguía como un perro. Le preguntaba si quería café, si deseaba almorzar, si podía prepararle un baño. Repetía su nombre sin cesar, como si temiera que ella olvidara quién era en cuanto dejara de pronunciarlo.

Veyra apenas respondía.

Dormía en la habitación de invitados. Él no protestó. Todas las noches dejaba un vaso de agua junto a su cama y una rosa sobre la almohada. Cada mañana, ella apartaba la flor hacia la cómoda y bebía el agua porque tenía sed.

Caspian dejó de llegar tarde. Canceló todas sus reuniones. Se sentaba en la sala con el portátil y trabajaba desde allí, alzando la vista cada pocos minutos para comprobar que ella seguía en casa.

Veyra se sentía prisionera en una jaula de oro.

Pero se quedó.

Se repetía que era algo temporal. No lo hacía por perdón ni por debilidad. Necesitaba acumular suficiente ventaja antes de que llegara el momento de hacer valer el acuerdo. Necesitaba que Caspian creyera que aún se ahogaba en el dolor, demasiado destrozada para defenderse.

Dejarlo creer que había ganado era la única estrategia que podía permitirse por el momento.

Aquella noche, cuando estaba a punto de apagar la lámpara, el teléfono de Caspian vibró sobre la mesa de centro. Él se encontraba en la ducha. La pantalla se iluminó y comenzó a atenuarse.

Veyra podría haberlo ignorado.

Sin embargo, se acercó.

No había ningún nombre guardado, solo un número y una línea:

Te he echado de menos. ¿En el mismo sitio esta noche?

Contempló el mensaje durante unos segundos. La pantalla se apagó y el silencio volvió a apoderarse de la habitación como si nada hubiera ocurrido.

Veyra dejó el teléfono exactamente donde estaba.

Después regresó a la habitación de invitados, se acostó y cerró los ojos.

Tal vez aquello no fuera una coincidencia.

Y tal vez ella ya estuviera preparada.