Capítulo 4

Orion

El zumbido persistente de mi teléfono me arrastró desde las profundidades de la inconsciencia como uñas arañando un cristal. La luz del sol entraba a través de las cortinas del hotel, parecían picahielos apuñalando directamente mi cabeza. Mi boca sabía como si hubiera estado haciendo gárgaras con gasolina, y cada músculo de mi cuerpo se sentía como si me hubiera atropellado un tren de carga.

Mierda. ¿Cuánto bebí anoche?

Busqué el teléfono a tientas sin abrir los ojos, y mi voz salió como un gruñido áspero.

—Qué.

—Orion, volviste a cambiar de habitación de hotel, ¿verdad? —La voz del abuelo tenía ese tono familiar de exasperación mezclada con preocupación—. Lo comprobé con el hotel. No estás en la suite presidencial que reservé para ti. De verdad, te estás volviendo más paranoico y terco cada día.

Me senté despacio, con la cabeza dándome vueltas como una atracción de feria.

—¿Y?

—¡Y que eres imposible! —La frustración del anciano crepitó a través del teléfono—. Organicé que alguien muy especial se reuniera contigo anoche, y debido a tus cambios de habitación paranoicos, es muy probable que no pudo encontrarte. Toda esa cuidadosa planificación, desperdiciada.

Algo en su tono me puso más alerta.

—¿Quién?

—Tu esposa.

Las palabras me golpearon como agua helada. Ahora estaba bien despierto, y la rabia atravesaba la resaca como una cuchilla.

—¿Mi qué? ¿La esposa que arreglaste a mis espaldas hace seis años cuando estaba demasiado enfermo para detenerte? ¿Esa que nunca he conocido porque decidiste que necesitaba la "protección espiritual" de una desconocida?

—Orion, por favor, déjame explicarte...

—No. —Mi voz se volvió silenciosa—. Te lo he dicho antes, anciano. Me voy a divorciar. No me importa qué tontería supersticiosa te convenció de atarme a una mujer cualquiera. Esto termina ahora.

—¡No fue superstición! —La voz del abuelo se elevó, a la defensiva y con una culpa evidente—. El astrólogo que consulté, el especialista en fuerza vital... todos dijeron lo mismo. Te estabas muriendo, Orion. El veneno en tu sistema estaba consumiendo tu energía vital. Necesitabas a alguien con una fuerza compatible, alguien cuya vitalidad pudiera canalizarse hacia ti a través del vínculo sagrado del matrimonio. ¡Y funcionó! ¡Te recuperaste!

Me reí con dureza.

—¿De verdad crees en esa mierda mística? Me recuperé gracias a la medicina moderna y a mi pura fuerza de voluntad, no porque me unieras legalmente a una desconocida.

—Su carta numerológica era perfecta, su alineación estelar era justo lo que necesitabas...

—Ni siquiera sabes su nombre, ¿verdad? —lo interrumpí, con la voz destilando asco.

El abuelo se rio entre dientes, al parecer encontrando divertida mi indignación.

—¡Pero sí sé que es la única hija de la familia Hartwell! Y de verdad, Orion, ¿esperas que recuerde cada pequeño detalle de un acuerdo legal del cual hice que mis abogados se encargaran hace seis años?

—Increíble —gruñí, y mi voz se volvió silenciosa—. ¿Me ataste a alguien de por vida y ni siquiera te molestas en recordar los detalles? Voy a colgar, y la próxima vez que hablemos, quiero que los papeles del divorcio estén listos para firmar.

—Orion, espera...

Terminé la llamada y arrojé el teléfono sobre la cama, con la furia corriendo por mis venas. Seis años. Seis putos años de estar legalmente casado con alguien a quien nunca había conocido, todo porque el abuelo creía en adivinos y tonterías de fuerza vital.

Al menos había logrado lo que me propuse al cambiar de habitación. Ninguna actriz desesperada me había rastreado para arrojarse a mi puerta con sus historias tristes ensayadas y sus calculados intentos de seducción. Y había evitado con éxito lo que sin duda habría sido una reunión incómoda y dolorosa con cualquier trepadora social cazafortunas que el abuelo hubiera comprado para mí hace seis años. Tal vez era alguna princesa mimada que esperaba entrar en la suite presidencial y encontrarse con un millonario moribundo al que manipular.

Perfecto. Dos pájaros de un tiro.

Pero a medida que mi ira comenzó a disiparse, otras sensaciones se abrieron paso. Había algo raro en la habitación.

Miré a mi alrededor con más cuidado esta vez. Mi ropa no solo se encontraba esparcida, estaba rota. Mi camisa al revés, mi cinturón no aparecía por ningún lado. Las sábanas eran un desastre y había un aroma en el aire que sin duda no era mío. Algo floral y caro, mezclado con el inconfundible olor a sexo.

La sangre se me heló al darme cuenta de las implicaciones.

Si había logrado evitar a mi esposa cambiando de habitación, y si ninguna actriz me había encontrado aquí, entonces, ¿quién diablos había estado en mi habitación anoche?

Miré a mi alrededor con más cuidado esta vez, y fue entonces cuando la evidencia física me golpeó.

Mi cuerpo se sentía... usado.

Esa era la única palabra para describirlo. Agotado de una manera que no tenía nada que ver con el alcohol y todo que ver con... Cristo, ni siquiera quería pensar en ello. Había un dolor en mis músculos que no había ejercitado de forma consciente, una fatiga hasta los huesos que se sentía inquietantemente familiar, y mi ingle se encontraba como si hubiera corrido un maldito maratón.

Con mi pene.

Peor aún, había destellos. No recuerdos con exactitud, sino sensaciones que hacían que mi rostro se calentara a pesar de mí mismo. El fantasma de un placer tan intenso que quizás había hecho corto circuito en mi cerebro. El tipo de liberación que explicaba por qué al parecer había permanecido inconsciente durante toda la terrible experiencia.

Mierda.

Darse cuenta de eso era a partes iguales horrible y —en algún rincón retorcido y profundamente incómodo de mi ego masculino— casi impresionante. Sea lo que sea que pasó anoche, mi cuerpo había sido un participante muy entusiasta, incluso si mi mente se había desconectado por completo.

Trastabillé hacia el baño, captando mi reflejo en el espejo. Mi cabello era un desastre, mi piel estaba enrojecida y había marcas en mi cuello que sin duda no estaban ahí ayer. Marcas de arañazos en mi espalda que ardían cuando me movía.

Quién diablos se atrevió...

Mi cuerpo. Mi control. Alguien me había usado como un maldito...

Fue entonces cuando lo vi. El destello de algo en la mesita de noche que definitivamente no me pertenecía.

Un anillo. Oro blanco con una esmeralda en el centro, rodeada de diamantes en un intrincado patrón Art Déco. El tipo de pieza que costaba más que los autos de la mayoría de las personas. La artesanía era exquisita; quienquiera que lo hubiera diseñado sabía exactamente lo que hacía.

A su lado había un trozo de papel de carta del hotel doblado.

Tomé la nota con manos que estaban más firmes de lo que me sentía, desdoblándola para revelar una letra pulcra y precisa:

Me disculpo sinceramente por lo de anoche. Esta es una compensación por cualquier... inconveniente. Por favor, acepte mis disculpas.

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Compensación.

La palabra detonó en mi cráneo.

Leí la nota de nuevo. Y otra vez. Cada lectura la hacía peor: más insultante, de un descaro increíble.

Alguien había estado en mi habitación y me había usado mientras estaba inconsciente. Y luego había dejado un pago como si yo fuera una especie de...

Mis manos empezaron a temblar. No por debilidad. Por una furia tan absoluta que borró cualquier otro pensamiento.

El anillo pesaba en mi palma. Caro. Discreto. Dinero heredado. El tipo de cosa que usaría alguien que creía que podía comprar su salida de cualquier problema.

Compensación por cualquier inconveniente.

Como si yo fuera un servicio que ella había contratado.

Había sobrevivido a intentos de asesinato. Guerra corporativa. Una familia que quería borrarme del mapa. Me habían disparado, envenenado, cazado por continentes, y había regresado a rastras de la mismísima muerte.

¿Y una perra engreída pensaba que podía drogarme, cogerme hasta dejarme inconsciente y dejar una propina?

Agarré mi teléfono, con los nudillos blancos a su alrededor.

—Marcus —mi voz sonó letal—. Necesito que encuentres a alguien.