La Novia Comprada del Multimillonario y Mamá Instantánea

Aveline

Debería detenerme. Sabía que debería hacerlo.

El hombre debajo de mí estaba apenas consciente, sus ojos oscuros se cerraban cada pocos segundos, luchando por mantenerse abiertos. Su respiración era profunda y lenta, pesada por el alcohol, y sus respuestas a mis caricias eran torpes. Apestaba a whisky caro.

Alguien me había drogado, podía sentir el fuego recorriendo mis venas, ocasionando que cada parte de mi cuerpo estuviera demasiado sensible.

Pero no podía detenerme.

Mis manos se apoyaban contra su pecho mientras me movía encima de él, sintiendo el calor de su piel a través de la delgada bata del hotel que de alguna manera se había abierto. Era hermoso en la luz tenue, pómulos afilados, mandíbula perfecta, nada como el enfermo que había imaginado que sería mi esposo.

Esposo. Qué maldito chiste.

—Ahora eres la señora Sterling—dijo el abogado hace seis años, deslizando el certificado de matrimonio a través de la fría mesa de conferencias. —Felicidades.

Hizo una pausa, consultando sus notas con aire teatral.

—Oh, y el señor Sterling está demasiado enfermo para verte antes de la boda. Está muriendo, ¿entiendes? Casi en su lecho de muerte.

Felicidades por casarte con un cadáver. Como si ser vendida como ganado no fuera lo bastante humillante, ni siquiera valía la pena conocer a un hombre con un pie en la tumba. ¿Qué tan patética tenía que ser que incluso los moribundos podían rechazarme?

Había vuelto a Manhattan por una sola razón: los papeles de divorcio. Vivo o muerto, había terminado de ser la señora Sterling. Pero entonces la abuela Eleanor había soltado una bomba.

—Sigue vivo—dijo, con voz débil pero decidida. —Tu esposo. Estará en el Grandview Hotel, habitación 1205. Es hora de que ustedes dos finalmente tengan esa conversación.

Sigue vivo. Después de seis años de esperar papeles de viuda, el bastardo tuvo la audacia de seguir respirando.

Seis años tarde, pero ¿quién los estaba contando?

Intenté alejarme, intenté pensar con claridad. Ahora era la doctora Aveline Reeves, una psicóloga infantil, por el amor de Dios. Toda mi carrera se basaba en entender y gestionar impulsos irracionales, no en ceder ante ellos. Era una mujer independiente que había luchado para salir adelante desde cero. No iba a dejar que mi cuerpo dominara mi mente.

Pero la droga estaba ganando, y los recuerdos volvían a inundarme.

La mansión Hartwell había sido mi reino una vez. Candelabros de cristal, pisos de mármol, un dormitorio de princesa rosa que parecía sacado de un cuento de hadas. Mercedes recogiéndome de la escuela privada de élite mientras los compañeros miraban con envidia.

—Nuestra Aveline es la chica más inteligente y hermosa del mundo—decía la abuela Eleanor, acariciándome el cabello en su jardín de rosas.

Le había creído. ¿Por qué no lo haría? Yo era la princesa de la familia Hartwell, amada e intocable.

El hombre que estaba debajo de mí se movió, sus manos agarraron débilmente mis muslos. Incluso semiinconscientey drogado, su toque enviaba electricidad a través de mí. Jadeé, presionándome contra él a pesar de que cada pensamiento me gritaba que me detuviera.

Hasta mi decimoctavo cumpleaños, cuando todo se hizo añicos.

—Esta es Vivian Hartwell—dijo mi padre, con su voz desprovista de calidez. —Nuestra hija biológica.

Los resultados de ADN se habían extendido por la mesa de café como acusaciones. No era su sangre. Solo era un error de hospital, dieciocho años de vida robada que necesitaban ser corregidos.

La verdadera hija—tímida, mansa Vivian—había sido encontrada en algún pueblo rural. Ella era todo lo que yo no era: agradecida, callada, contenta con las sobras. A los pocos días, ella dormía en mi cama mientras a mí me reubicaban en una habitación convertida en almacén.

—En cuanto a ti—continuó mi padre, su tono se volvía más cruel con cada palabra, —solo sé que tu apellido es Reeves. Ni siquiera sé si tus verdaderos padres están muertos o vivos. No es que importe ahora.

—Mierda—susurré, mi cuerpo se movía por su cuenta. Mis dedos, torpes por la droga pero impulsados por una necesidad desesperada, forcejeaban con el botón y la cremallera de sus jeans. Saqué su grueso y caliente miembro de sus calzoncillos. Ya estaba húmedo con pre-semen, esa era la respuesta natural de su cuerpo a mi fricción. Seguía inconsciente, su respiración profunda y constante, sus párpados se movían, incapaces de abrirse.

La familia Hartwell se desmoronó igual de rápido que mi identidad. Malas inversiones, bancarrota, bienes embargados. Y luego el ataque al corazón de la abuela.

—Doscientos mil para la cirugía —dijo el médico—. Inmediatamente.

No teníamos doscientos mil. Apenas teníamos doscientos.

Fue entonces cuando apareció el hombre con el traje caro. La solución a todos nuestros problemas.

—Seiscientos mil —ofreció—. Por una novia.

Debí haber huido para aquel entonces. Debí haber dejado morir a la abuela en lugar de venderme. Pero tenía dieciocho años, estaba desesperada y era lo bastante estúpida como para creer en sus mentiras sobre convertirme en una viuda rica en un año.

La droga hizo que todo pareciera un sueño. Con una mano temblorosa, guié la punta de su pene hacia mi entrada. Me hundí sobre él, un grito ahogado escapó de mis labios mientras mi húmeda y apretada vagina se estiraba para tomar cada centímetro de su miembro. Esa plenitud, perfecta y dolorosa, era exactamente lo que necesitaba.

La boda había sido una obra maestra de humillación. Sin vestido blanco, sin flores, sin celebración. Solo papeles para firmar en una sala de conferencias de hotel estéril mientras los abogados miraban como buitres.

—Bienvenida a la familia Sterling —dijo uno de ellos con toda la calidez de un auditor fiscal.

Pero luego vino la pièce de résistance: la llamada telefónica que llegó justo cuando mi firma aún estaba fresca.

—Hay un pequeño cambio de planes —anunció el intermediario, sin molestarse en parecer disculpado—. El señor Sterling no necesitará que usted… esté presente. El matrimonio es puramente legal. Para protección espiritual, ya entiende.

Protección espiritual. Yo era un maldito amuleto de buena suerte, no una esposa.

—Puede irse a casa —continuó con una crueldad despreocupada—. O a donde sea que vayan los campesinos como usted. Nunca conocerá al señor Sterling; él encuentra la situación bastante... corriente.

Ahora me estaba moviendo contra él, buscando la fricción que necesitaba, la liberación que silenciaría los recuerdos. Sus manos se movieron a mis caderas, sus dedos se clavaron con una fuerza sorprendente para alguien tan drogado.

Quería gritar. Romper los contratos. Exigir que me devolvieran el dinero.

En cambio, huí.

Usé mis últimos cientos de dólares para un boleto de avión fuera de Manhattan. Pasé seis años en el extranjero, trabajando para pagar mis estudios de posgrado, convirtiéndome en alguien más fuerte. Alguien que no pudiera ser comprada ni vendida.

La doctora Aveline Reeves. No la adolescente rota de dieciocho años que había sido intercambiada como ganado.

Pero aquí estaba, seis años después, encamándome con el hombre que me había comprado como una mercancía. El hombre que había sido demasiado bueno para siquiera conocerme.

Algo no encajaba. Este hombre—inconsciente, borracho, vulnerable—no actuaba como alguien que se sintiera superior a mí. Simplemente estaba... allí. Perdido en la neblina alcohólica que lo había consumido.

Y, sin embargo, su pene estaba increíblemente duro, una presencia sólida que mi cuerpo apretaba con fuerza. Trajo una ola de satisfacción profunda, una sensación tan completa que parecía casi sin precedentes.

Las palabras del intermediario resonaron: "Nunca conocerá al señor Sterling."

Pero si eso era cierto, ¿quién demonios era este?

Me acosté con él.. Monté su cuerpo caliente con un ritmo desesperado y frenético, buscando la liberación que silenciaría los fantasmas en mi cabeza. Sus manos se deslizaron a mis caderas, sus dedos trazaron la curva de mi cintura en una caricia torpe y sin sentido. Murmuraba algo incoherente, palabras arrastradas más allá del reconocimiento, completamente perdido en la bebida y la sensación. Mi vagina se apretaba alrededor de su pene cada vez que empujaba hacia abajo.

El orgasmo me golpeó como un tren de carga, una mezcla de placer y confusión que me dejó sin aliento. Me desplomé contra su pecho, sintiéndolo latir dentro de mí mientras él también alcanzaba el límite, apenas capaz de articular algo más que gemidos entrecortados.

Cuando finalmente pude respirar de nuevo, me aparté de él y busqué en la mesita de noche, algo que me anclara a la realidad.

Fue entonces cuando la vi. La tarjeta de bienvenida del hotel con una elegante escritura.

"Bienvenido, señor Blackwell."

No Sterling. Blackwell.