10 Feliz cumpleaños

Fecha = 31 de octubre

La fecha de mi nacimiento.

Lugar = San Francisco (Sede de los Reaper)

Por supuesto que nuestro equipo tiene una gran sede.

Punto de vista - Damion

Creo que la cagué de nuevo.

O más bien... estoy bastante seguro de que la cagué de nuevo.

Es increíble, de verdad. Puedo lanzarme por una pista a más de 350 kilómetros por hora sobre dos ruedas, coqueteando con la muerte como si me debiera dinero; pero, ¿si me piden que junte cinco palabras sinceras para la única persona que importa? De repente soy un mudo con problemas de compromiso.

—Estamos muy orgullosos de ti, hijo —dice papá, todo orgullo sereno y hombros firmes. Mamá solo sonríe, con esa suavidad que carga veintiún años de sacrificios que no merezco.

—Gracias. Los quiero muchísimo.

—Y nosotros a ti, campeón. —Papá me guiña un ojo y guía a mamá hacia su mesa, donde el tío John, Dean y un puñado de peces gordos ya están sentados; hombres que, de una forma u otra, forman parte de nuestro equipo.

Me echo hacia atrás la capa de mi disfraz de la Parca. La tela se arrastra por mi columna magullada, sintiéndose como cuchillas cortando la carne, y me dejo caer en mi asiento asignado junto a Ilkay, que ha ido de médico loco con un uniforme ensangrentado. Compromiso. Respeto.

—Hola, viejo —dice Axel desde el otro lado de la mesa. Es un hombre lobo con abdominales y demasiada confianza—. Buen maquillaje corporal.

Me miro a mí mismo. Torso al descubierto, huesos pintados profesionalmente, una caja torácica que se extiende hacia la oscuridad, donde unos pantalones harén negros toman el relevo para terminar en unas botas altas de cuero con hebillas plateadas relucientes. Parezco la Muerte con una membresía de gimnasio y un gusto cuestionable para la vida nocturna.

—¡Grimm! —grita Sean, el mismo esqueleto, alto, delgado y con un rubio engreído, como si el universo hubiera copiado y pegado mi atuendo y ajustado la configuración. Su capa es verde Monster. La mía es negra. Al parecer, hasta el más allá tiene marcas patrocinadoras.

De su brazo cuelga una chica disfrazada de alienígena verde. Su acompañante. Yo no traje a nadie porque la mía ya estaba invitada. Lo cual resulta irónico, considerando lo solo que me siento de repente.

—Mark está a punto de empezar con los anuncios —continúa Sean.

Por supuesto que sí. El mánager de nuestro equipo vive para esta mierda. El año pasado fuimos un desastre: el accidente... luego el quinto lugar, la moral por los suelos. Al menos Sean terminó segundo en la clasificación, mientras que yo ni siquiera existía estadísticamente en las tablas.

¿Ahora? Estamos de vuelta en la cima.

Examino la habitación. Logan, un mago malvado, está hablando con Gatúbela en un rincón oscuro. Uno de los gemelos zombis (diablos si sé cuál) está negociando con el camarero como si fuera una situación de rehenes.

Entonces la veo.

Bajando las escaleras como una amenaza personal.

Melaena Blackburn: la única fuente de problemas que nunca logro evitar.

Mi corazón tartamudea y luego se acelera a toda marcha, bombeando sangre a una velocidad que la NASA no podría medir. Desafortunadamente, la mayor parte se desvía hacia el sur y se niega a regresar. Eso explicaría el zumbido en mi cráneo. Y la repentina caída de mi coeficiente intelectual.

Su corto vestido negro —mortal, ilegal en al menos tres países— se desliza más arriba con cada paso. Un encaje blanco adorna el dobladillo con pequeñas rosas rojas cosidas a lo largo como una etiqueta de advertencia. La perfección de una calavera de azúcar. Y una coincidencia temática hecha en el infierno.

Al pie de las escaleras, esas piernas de sueño húmedo, enfundadas en medias de red y atadas en botas negras hasta la rodilla, se abren paso hacia nuestra mesa. Cada paso irradia malas intenciones y una postura excelente. Sus caderas se mecen como si fueran plenamente conscientes del daño que causan.

Estoy tan jodido.

Nuestras miradas se cruzan, y ahí está: un rubor, suave y traicionero bajo el maquillaje pálido. Círculos negros enmarcan sus ojos, haciéndolos más brillantes, más afilados, convertidos en armas. Mis células cerebrales se rinden de inmediato. Le sonrío como un idiota que nunca ha conocido las consecuencias.

Se deja caer en el asiento a mi derecha.

Exactamente donde puse su nombre. A propósito.

—Me gusta tu disfraz —dice Kiara, acomodándose junto a nosotros, con el sombrero de bruja inclinado lo justo para verse linda en lugar de ridícula.

La mirada de Mel se dirige a mi pecho desnudo: rápida, hambrienta, devastadora. Se muerde el labio inferior, con el labial negro formando una sonrisa que se curva en sus mejillas.

Y así sin más, todas las decisiones inteligentes que he tomado en mi vida hacen las maletas y abandonan el edificio.

—¿Alguien ha visto a Jackson? —pregunta un zombi con ojos rojo sangre, dejando caer una botella de Johnnie Blue sobre la mesa como una ofrenda a los dioses del alcohol.

A juzgar por la pregunta —y por el hecho de que este cadáver en particular ya lleva tres tragos encima—, tiene que ser Enrique. Los gemelos, en su infinita y muy jodida sabiduría, decidieron disfrazarse de zombis idénticos. Los mismos trajes rotos. El mismo maquillaje putrefacto. Los mismos lentes de contacto espeluznantes. Porque, ¿para qué hacer que sea fácil distinguirlos cuando la confusión es una elección de estilo de vida?

—La última vez que lo vi —dice Logan, sacando una silla y dejándose caer en ella—, iba hacia arriba con una diablesa sexy.

Ilkay resopla.

—Supongo que tardará un rato.

—O no —rebate Axel—. Es Jackson.

Eso provoca una ronda de risas cómplices. Todos nos suscribimos a la filosofía de follar y huir, pero mientras el resto de nosotros al menos finge hacerlo de una manera civilizada y atenta, Jackson ni se molesta. Nunca ha sido civilizado, y ser atento definitivamente no es parte de su marca personal.

Una camarera se acerca paseando, meneando las caderas, con una bandeja de champán de durazno. Reparte las copas una por una, todo sonrisas y escote, hasta que se detiene frente a mí. Saca un Sharpie de algún lugar entre sus pechos y lo levanta.

—¿Puedes firmarme el delantal? —Se inclina hacia adelante lo justo para mostrarme sus... atributos. En primer plano. Sin vergüenza. Con total dedicación.

Todas las camareras de esta noche llevan el mismo diminuto traje de sirvienta en blanco y negro, y de repente soy muy consciente de que Halloween es una festividad peligrosa.

Tomo el marcador con indulgencia porque, bueno, estas cosas pasan. Ella señala la parte superior de su delantal, donde la tela se aferra valientemente a su escote como si luchara por su vida.

Destapo el Sharpie con los dientes, dejando la tapa entre mis labios.

—Tsk. —Mel chasquea la lengua y casi se bebe su champán de un solo trago.

Ah. Mierda. Mal comienzo.

Pero no todo lo que involucra a las mujeres es culpa mía. Algunas cosas simplemente... pasan.

Aun así, cambio mi objetivo, agarro la parte inferior del delantal absurdamente corto de la camarera y lo volteo sobre la mesa. Ella se endereza de inmediato: se acabó el espectáculo. Garabateo mi firma, tapo el marcador y se lo devuelvo.

Se aleja pavoneándose, radiante como si acabara de ganar un premio, y por fin suelto el aire que no me había dado cuenta de que estaba conteniendo.

Menos de dos minutos después, aparecen dos camareras más. Ambas armadas con marcadores. Ambas esperanzadas.

—¿Puedes firmarme una teta? —pregunta una.

Mel se atraganta con su champán.

—No firmo partes del cuerpo —espeto, más duro de lo que pretendía.

Su decepción es inmediata y dramática. Se escabullen.

—Se supone que debes usarlas, no espantarlas —sonríe Enrique con sorna—. Aunque no sé qué te pasa últimamente; estás más sonrojado que Dean.

Por supuesto que se dieron cuenta. Siempre lo hacen. Pero no hay universo en el que vaya a explicarles que me masturbo todas las noches en la ducha pensando en su hermanita.

Esa conversación nunca ocurrirá. NUNCA.

—Enrique —gruño.

—¿Sí, hermano?

—Cállate la puta boca.

Por una vez, lo hace. Simplemente levanta su copa en señal de rendición.

Tomo un sorbo de mi champán y echo un vistazo furtivo a mi derecha. Mel me ha dado la espalda y habla en voz baja con Kiara. Su voz es demasiado suave para oírla. Su cabello cae en rizos sueltos por su espalda, coronado con rosas rojas. Esa visión provoca cosas inquietantes en mi pecho.

Así que no me doy cuenta de que mi PBS se acerca.

—Oh, cariño —ronronea Chloe, deslizando un brazo alrededor de mi cuello y apartando mi atención del objeto de mi erección—. Te ves tan sexi con todos esos músculos pintados.

Irritación instantánea.

Está embutida en un uniforme de enfermera que es más fantasía que tela: demasiado ajustado, demasiado corto y a un mal respiro de un cargo por indecencia pública. El encaje rojo se tensa heroicamente sobre su pecho.

La aparto.

Kiara pone los ojos en blanco con tanta fuerza que casi se le desprenden y caen sobre la mesa.

Ren aparece detrás de la silla de Mel.

Maldito payaso. Sonrisa asesina. Ojos muertos. Un solo globo flotando en el aire.

Logan palidece. Mel se tensa. Sus ojos se abren de par en par —puro miedo— y se clavan en los míos como una súplica silenciosa.

¿Acaso este idiota sabe que a ella le aterrorizan los payasos? ¿O simplemente es así de imbécil?

Su mano sale disparada por debajo de la mesa y se aferra a mi pierna. Con fuerza. Demasiado arriba para ser apropiado. Ni de lejos tan arriba como me gustaría.

Cubro su mano con la mía. Se relaja al instante.

Haz algo, parpadea mi cerebro entumecido.

—Tienes que ir a tu mesa —digo con calma, mirando fijamente a la cara del bastardo de la nariz roja—. Mel no soporta a los payasos.

Él capta el doble sentido. Su sonrisa flaquea.

—Así que lo que está diciendo —añade Logan con un rostro sombrío y lúgubre— es que te vayas a la mierda. Estás asustando a mi hermana. —Él revienta el globo con su tenedor.

Por supuesto. Odia los globos. Incluso les teme.

Ren levanta la cabeza de golpe, con el ego herido y una expresión que se oscurece de una forma que no me gusta nada.

—Oh, estaré lista para el baile, cariño —canturrea Chloe.

Eso no va a pasar.

Ella entrelaza su brazo con el de Ren y regresan a su mesa.

—Hermano —dice Logan en voz baja, con la preocupación grabada en el rostro—, tú abres la pista de baile. Y no tienes pareja.

Sí, eso era parte del plan.

—Si no fueras feo como el demonio y no te estuviera creciendo un pene —sonríe Ilkay—, ofrecería mis servicios.

Le hago un puchero dramático a Axel, siguiéndole el juego.

—No me mires a mí —se ríe. Me vuelvo hacia Enrique.

—Ni lo sueñes —dice al instante.

Perfecto.

Sonrío con suficiencia.

—Tranquilos. Estaba pensando en pedírselo a Mel. —Y solo por aparentar, añado—: O a Kiara.

Al entenderlo, Kiara entra en pánico de inmediato.

—Lleva a Mel. No puedo bailar con estos zapatos.

Bendita sea esa mujer. Le debo la vida. Sus ojos me dicen que también le debo mi alma, y que será mejor que no lo arruine de nuevo.

Mel todavía parece un poco conmocionada.

Maldito payaso.

Luego hago una mueca ante su error. El idiota cavó su propia tumba. Se aseguró de que ella no se le acerque esta noche.

Su mano sigue descansando sobre mi pierna. Le doy un suave apretón.

Me mira: perdida, sin defensas.

Dios, amo esa versión de ella.

Luego aparta mi mano de un manotazo, y su frialdad vuelve a su lugar.

Sí. Eso también. También amo eso.

Mark toma el micrófono, que emite un pitido fuerte y agudo.

—Probando, probando —dice por el micrófono.

La habitación se queda en silencio.

—Damas y caballeros, esta noche es una de las fiestas de Halloween más especiales que jamás tendremos —anuncia—. Celebramos el vigésimo primer cumpleaños de Damion... y una temporada increíble.

Nuestras miradas se cruzan. Sonrío. Deja caer la mano con el micrófono hacia su pecho, como si pensara qué decir a continuación.

Mark fue uno de los mejores pilotos de su época, y ahora es probablemente el mejor mánager y entrenador que existe.

—Aunque la temporada sigue en marcha, después de la carrera de la semana pasada en Malasia sabemos —continúa— que Damion ha recuperado oficialmente su campeonato.

Estallan los vítores.

—Y Sean se mantiene en cuarto lugar, lo que significa que le arrebataremos a Honda el trofeo al equipo del año.

Se levantan las copas. Devuelvo el brindis.

—¡Salud! —gritan mis chicos.

Mark espera a que se haga el silencio.

—Este año hemos batido casi todos los récords existentes.

Velocidad. Tiempos de vuelta. El TT de la Isla de Man.

Mark apenas termina de hablar cuando todos en la sala se inclinan hacia adelante con interés.

—Damion rompió el récord de velocidad máxima durante el Tissot Sprint en Mugello: 371.2 kilómetros por hora.

El lugar estalla. Un rugido ensordecedor atraviesa el recinto, lo suficientemente fuerte como para hacer temblar tanto las copas como los egos.

—También le bajó siete segundos a su propio récord de vuelta.

Siete segundos pueden no significar mucho para los civiles. ¿En las carreras? Es una eternidad. Es reescribir la física.

—Y por primera vez —continúa Mark, disfrutando claramente de esta parte—, compitió en el TT de la Isla de Man, y no solo ganó, sino que lo hizo en el tiempo más rápido jamás registrado.

Eso cala más hondo.

Estoy orgulloso del campeonato, claro, ¿pero el TT? Esa carrera es brutal. Sin red de seguridad. Sin piedad. Un error y te conviertes en un titular de noticias. No solo sobreviví. La dominé.

—¡Claro que sí! —grita Logan, lanzando su copa de champán al aire.

Los chicos siguen su ejemplo, chocando copas, derramando champán; el ruido se propaga como un reguero de pólvora por la sala. La energía es contagiosa: cruda, ruidosa, victoriosa.

—Y con nuestras próximas motos Reaper —añade Mark—, los nuevos récords están prácticamente garantizados. Nadie podrá seguirnos el ritmo la próxima temporada.

Esa parte se gana asentimientos cómplices. Blackburn Inc. no solo diseñaba motos: desataba monstruos. He estado probando los prototipos entre carreras, y no solo se mueven: vuelan. Suaves. Salvajes. Perfectas.

Sean levanta su copa desde el otro lado de la sala, dedicándome un saludo militar rápido. Ha sido un año increíble para ambos. Él tiene la mira puesta en el podio; solo necesita una victoria más.

En este momento, el piloto de Enervoltz, Graham Scott, ocupa el segundo lugar. Zaine, de Honda, le sigue en el tercero. A Graham no le hace mucha gracia devolverme la corona.

Entonces Mark suelta la bomba.

—Ah, y una cosa más.

La sala se queda en silencio.

—Enervoltz cambiará de manos al final de la temporada. Sus dueños, la Compañía Petrolera de Texas, se retiran.

El murmullo estalla al instante: los susurros rebotan, la sorpresa se palpa en el aire. Llevamos años compitiendo contra Enervoltz y los otros grandes nombres en Motocross, pero desde que nuestro equipo dio el salto a MotoGP hace cuatro años, ha sido una guerra sin cuartel.

Hago memoria.

Dieciocho años. Novato del año. Victoria en el campeonato. Trofeo por equipos.

Y otra vez, la temporada siguiente.

El accidente múltiple del año pasado y mi lesión nos pasaron factura. Ver a Graham llevarse el título mientras Honda nos arrebataba la corona por equipos.

Esa mierda dolió.

¿Pero este año? Estamos de vuelta donde pertenecemos.

—Todo lo que puedo decir —termina Mark, levantando su copa una vez más— es que vengan con todo.

Sonrío. Sí. Que vengan con todo.

—Damion... —Mueve los ojos hacia Sean—. Y Sean, estamos muy orgullosos de ustedes, chicos.

—Y, por último —dice Mark, levantando su copa—, ¡feliz cumpleaños a nuestro campeón!

—¡SALUD!

Vuelve a levantar las manos para calmar a la multitud. El DJ pone la canción. Cambié la canción en el último minuto; es perfecta.

—Eso es todo de mi parte. Damion y Sean van a abrir la pista de baile para nosotros. ¡Disfruten de la fiesta, gente!

Me pongo de pie, me vuelvo hacia Mel y le ofrezco mi mano con una sonrisa torcida.

Ella duda, pero luego la toma.

Estallan silbidos y vítores mientras nos dirigimos a la pista.

Ella se sonroja.

Jodidamente cautivadora.