11 El gemelo equivocado

Fecha = 31 de octubre

Lugar = San Francisco (local Reaper)

Punto de vista - Damion

La hago girar con suavidad hacia la pista, una vuelta juguetona que termina con ella pegada justo frente a mí.

Cara a cara con la belleza de un metro sesenta y dos, capaz de detenerte el corazón, terca como el demonio. El tipo de mujer que podría arruinar a un hombre con una mirada y luego preguntarle por qué está sangrando.

La música ni siquiera ha empezado todavía, pero el aire entre nosotros ya se siente espeso, como si el salón estuviera conteniendo el aliento.

Me lastimaste, lo hiciste… Varias veces

Duele admitir que no somos diferentes… Me cuesta comprometerme

Pero tú ni siquiera lo intentas

Aun así, estoy mejor contigo que sin ti

La atraigo con fuerza.

Ella duda, solo una fracción de segundo, y luego cierra los ojos y exhala como si estuviera dando un paso al vacío. Su cuerpo se ablanda, sus pechos rozan mi pecho, sus muslos se alinean con los míos. Y todo lo que hay en medio encuentra su pareja mientras nos balanceamos, lento y deliberado.

Huele a vainilla, rosas y champaña, y a algo más agudo por debajo: ella.

—Culture Code —dice—. ¿Elegiste la canción?

Un mechón rubio suelto se enreda en mi barba de sombra, tironeando lo justo para que se me dispare el pulso.

—Sí.

Me siento… raro. No mal. Solo saturado. Mi cuerpo es un desastre de sensaciones: demasiado caliente, demasiado electrizado, muy sin aliento, el corazón negándose a comportarse. Un montón de cosas… pero hablador no es una de ellas.

Mientras bailamos, el vestido negro ajustado deja asomar, a ratos, destellos de un encaje rojo debajo. Una advertencia. O una invitación.

—Por lo que dije —su aliento me abanica el cuello, y todo lo que hay entre medio se me endurece.

—Sí. —Esto me sale en un tono débil y ronco. Apenas audible. Mi cuerpo reacciona antes de que mi cerebro pueda poner una objeción en el archivo.

Oh, yo… yo voy por ello, lo quiero

Pero ¿por qué parece que llamas con los ojos?

No sé si estás aquí o estás allá… ¿Quieres estar allá?

Sus ojos casi se le salen de la cara.

Sí, claro que se dio cuenta. Estamos demasiado cerca. No hay manera de esconder la erección más grande del mundo.

—Damion.

—Justo aquí. —Me acerco aún más e inclino la cabeza.

—Creo que tienes un problemita bastante singular —susurra con una voz de alcoba que hace que el problema suba.

Suelto una risa baja.

—Hombre joven y célibe. Poco control de impulsos. —Bajo todavía más la cabeza; mis labios quedan flotando a un suspiro de su hombro—. Pero no tiene nada de pequeño.

Ella hace un sonido diminuto, mitad respiro, mitad risa, y mi control se tambalea como una llanta mal alineada.

—¿Sabes? —dice, intentando sonar serena y fallando de una forma preciosa—. Esto solo es una reacción química. Tu hipotálamo inunda tu sistema con hormonas. Perfectamente natural.

Su respiración la delata. También sus ojos. No hay nada natural en la manera en que me está mirando.

Me está volviendo completamente loco, pero sé más que bien que no debo hacer nada al respecto aquí, bajo candelabros, con sus hermanos lo bastante cerca como para matarme solo con mirarme. Me gustaría vivir para ver los veintidós.

Corremos y nos quedamos quietos… cada vez

Sea lo que sea, sigo intentándolo… porque no es difícil olvidar…

Cuando sabes lo que se siente

Por eso estoy mejor contigo que sin ti

Oh, yo, yo ya estoy en eso, lo quiero

Pero ¿por qué parece que llamas con la mirada?

No sé si estás aquí o si estás allá afuera

¿Quieres estar allá afuera?

—¿Y qué tal la clase de cachorros con el señor Se-le-metió-un-palo-en-el-culo?

Distracción. Táctica de supervivencia. Y porque ese tipo tocó un nervio.

Ella se ríe, ligera y luminosa.

—¿Alejandro? Es genial.

Eso me cae como agua helada directo por la columna.

—Genial —repito, plano.

—De hecho —añade, sonriendo con demasiada inocencia—, me recuerda un poco a ti.

Parpadeo.

—No. La verdad es que no.

Se encoge de hombros.

—Los dos están buenísimos.

Me lo quedo.

—Y tienen el mismo cabello y los mismos pómulos.

… De eso no estoy tan encantado.

No tienes que ser el Príncipe Encantador para mí… solo necesito que esto sea real…

No necesito ningún cuento de hadas

Seguimos moviéndonos, lento y pegados, fingiendo que el mundo todavía existe a nuestro alrededor.

Pero aquí —con su aliento en mi cuello, su cuerpo alineado con el mío— esto se siente lo bastante real como para destrozarme.

—¡¿QUÉ MIERDA?!

Enrique se pone de pie tan rápido que su silla se va hacia atrás y se estrella contra el piso con un golpe hueco.

Mel se queda helada y se gira a la vez, tropezando con absolutamente nada. La gravedad se encarga del resto.

Me agarra el bíceps con una mano, mi capa con la otra, y me desequilibra a mitad de paso.

Intento salvarlo. De verdad que sí.

Pero nos vamos al suelo en un enredo espectacular de extremidades y tela.

—¿Jackson? ¿Sangre? ¿Qué… dónde estás? —grita Enrique, con el pánico desgarrándole la voz—. ¡JACKSON!

Es como si alguien le hubiera arrancado el enchufe a la habitación.

Silencio de muerte.

La canción sigue sonando —suave, irónica, completamente equivocada.

No tienes que matar a un dragón por mí… ooh, ooh… no necesito ningún cuento de hadas

No tienes que ser el Príncipe Encantador para mí… solo necesito que esto sea real…

—¡NO! —El jadeo agudo de Mel rompe el hechizo.

La sala se quiebra en caos. Todo el mundo entra en modo pánico. La mitad de la gente empieza a hablar al mismo tiempo. La otra mitad empieza a moverse sin tener idea de adónde va.

El DJ reacciona y la música se apaga.

Me levanto en un segundo, tirando de ella conmigo, mi mano aferrada a la suya mientras la guío de vuelta hacia la mesa. Los chicos se amontonan alrededor de Enrique, los rostros duros, esperando.

—Mierda —escupe Enrique—. Algo anda mal. Está en el baño.

Eso es todo lo que hace falta. Salimos disparados hacia las escaleras.

—Si nuestro estúpido hermano se desmayó por ver sangre, lo voy a matar —masculla Ilkay mientras le lanza las llaves a Logan—. Bro… agarra mi botiquín de emergencia. Rápido...

—Capaz se le quedó atorado el pito —añade Axel, trotando a nuestro lado—. Como a un perro.

Nos reímos… porque eso es lo que hacemos cuando el miedo todavía no nos alcanza del todo.

Pero corremos con fuerza.

Porque si Jackson pidió ayuda, es grave. Él no pide. Nunca. Ni siquiera estoy convencido de que lo haría aunque se estuviera muriendo de verdad.

Ren sale del balcón de arriba, jugueteando con su nariz de payaso, y casi choca con Ilkay. Chloe viene justo detrás de él.

—¿Qué pasa? —pregunta, pero nadie le contesta. Simplemente no es lo bastante importante.

A unos metros del baño, se me traban los pies. No puedo hacer esto otra vez.

Papá pasa a mi lado como una tromba, con el tío John justo detrás. Logan pasa corriendo con el botiquín, ya abriéndolo mientras corre.

Siento las piernas como si estuvieran llenas de cemento. Aun así me muevo.

Como si llevara pesas en las piernas, avanzo despacio, un paso a la vez. Por favor, por favor… que esté bien… no tengo espacio para otro demonio en la cabeza.

—Herida de cuchillo —dice Ilkay con brusquedad.

Me asomo por el marco de la puerta. No soy aprensivo, solo tengo miedo de perder a otra persona cercana.

Papá e Ilkay están en el suelo junto a Jackson, ladrando instrucciones mientras Axel les pasa suministros con las manos temblorosas.

Jackson está boca abajo, gorgoteando de forma irregular, cada respiración húmeda y equivocada. Tiene la cabeza ladeada, los ojos cerrados, la piel pálida y brillante de sudor. Un brazo se extiende hacia afuera, con los dedos todavía cerrados alrededor de su teléfono.

Gracias a Dios llamó.

La sangre se filtra de una herida punzante en la espalda. Una espuma rosada burbujea y sisea con cada respiración.

Ilkay se mueve rápido… toma un pedazo de plástico y cinta, coloca el plástico sobre la herida y lo fija con cinta por tres lados.

El burbujeo va cediendo poco a poco. Papá revisa los signos vitales: firme, controlado, aterradoramente sereno.

Logan y Enrique se quedan a un lado con el tío John, que está al teléfono, con la voz tensa. Ninguno de ellos se ve bien. Ni cerca.

Se acabaron las bromas.

La música de abajo suena baja.

Como si el mundo entero y el infierno estuvieran conteniendo el aliento.

—La ambulancia ya viene —dice el tío John con calma, guardándose el teléfono en el bolsillo.

Mel pasa disparada a mi lado. Sin aviso. Sin pensar. Solo pánico puro, sin filtro.

Mel se precipita salvajemente, se detiene y se queda mirando. Derrapa hasta detenerse… y yo la sujeto con tanta fuerza que el golpe nos saca el aire a los dos.

La gente se amontona detrás de nosotros, una pared silenciosa de cuerpos; todos paralizados, como si temieran que respirar demasiado fuerte pudiera terminar el trabajo.

—Tranquila, ángel —murmuro, apretándola contra mí—. ¿A dónde exactamente piensas ir?

Ella forcejea conmigo. Sus puñitos golpean mi pecho, como si intentara atravesar hueso, culpa y física.

—¡Suéltame! —grita.

No lo hago.

—¡Cálmate! —le suelto en voz baja—, y el filo en mi voz nos sorprende a los dos. Funciona. Su cuerpo se afloja y se desploma contra mí, como si le hubieran cortado los hilos.

Temblando.

Apoya la sien en mi pecho, con los ojos muy abiertos, mirando a su hermano.

Entonces se quiebra.

Sollozos de verdad. De los que suenan como algo rasgándose.

—Ángel —susurro con fiereza, acariciándole el pelo—. Está bien. Ilkay y papá se encargan.

—Se equivocó de gemelo —se atraganta—. Debería haber matado al otro.

Vale. O por fin se le zafó un tornillo o el shock acaba de llegar a DEFCON UNO.

Sus ojos —normalmente afilados y peligrosos— están vidriosos, empapados, de un azul océano, con lágrimas derramándose sin freno. Le limpio una con el pulgar, tragándome un nudo del tamaño de un ladrillo.

Llora más fuerte.

No duele. Me destroza el alma, jodidamente.

—Mel —me inclino hasta quedar a su altura. El maquillaje está hecho polvo: vetas negras bajándole por las mejillas pintadas de blanco, como un proyecto de arte gótico salido mal—. Escúchame.

Se ve hecha añicos.

—Apuñalaré al otro gemelo si eso es lo que quieres —suelto de golpe—. Demonios, apuñalaré a todos tus hermanos. Solo… por favor… deja de llorar.

… Sí. Eso salió mal.

—Él me lo dijo —solloza—. No le hice caso.

Su temblor cede, pero sus palabras salen revueltas. Impacto. Definitivamente impacto.

Le atraigo la cabeza contra mi pecho; mis dedos se enredan en su cabello, sujetándola ahí como un ancla.

Ilkay le hace una incisión entre las costillas a su hermano y la abre con el dedo.

Mel aspira por la nariz un aliento agudo, horrorizado.

Ilkay inserta un tubo. La sangre y el aire salen disparados con un siseo húmedo; el hedor metálico se mezcla con un miedo tan denso que puedo saborearlo. Jackson yace inmóvil, pálido y sudoroso, rodeado por un charco rojo que crece y se expande sobre las baldosas del piso.

Entonces… traga una bocanada de aire.

La habitación entera exhala al unísono. La tensión nerviosa desaparece.

Todos. Excepto yo.

Algo me araña alrededor de la garganta… apretado, implacable. Un demonio conocido hundiendo las uñas. Mis pulmones se niegan a colaborar.

Ahora no.

El fuego se me enrosca en el estómago. La ansiedad estalla. Entierro la cara en su cabello, respirándola como si fuera oxígeno.

Adentro. Afuera. Otra vez.

Flores silvestres. Vainilla. Jabón. Ella.

Los recuerdos intentan abrirse paso —polvo, dolor, sangre, muerte—, pero su aroma los empuja de vuelta a la oscuridad. El fuego se atenúa. El demonio retrocede, malhumorado.

—D… me mandó un mensaje —hipa—. Debí haberle hecho caso.

Mi cerebro vuelve a encenderse.

D. El acosador. Mensaje.

Los paramédicos inundan la habitación. Órdenes a gritos. Movimientos rápidos y eficientes. Papá revisa los signos vitales una última vez. Ilkay le ajusta una máscara de oxígeno a Jackson. Su respiración se estabiliza.

La mía también.

—¡Vámonos! —ladra Ilkay. Levantan la camilla.

Jackson se arranca la máscara un segundo, agarra a Axel del brazo y le mete algo en la mano.

Y entonces se han ido.

No me muevo. Todavía sosteniendo a Mel.

Su teléfono. Necesito su teléfono.

—Mel.

—Mm.

—Dame tu teléfono.

Las palabras la sacan de golpe. Se zafa, hurga en su bolsa y me lo entrega.

WhatsApp.

D Stalker: ¡Mayday! ¡Mayday! ¡Un pequeño actor se está muriendo! 💀

Se me hiela la sangre.

—Él me lo dijo —susurra—. Lo ignoré.

Miro a Enrique, desplomado contra la pared, con las manos enredadas en el cabello.

El objetivo era él. Era el gemelo equivocado.

—Es mi culpa —solloza otra vez, aferrándose a mi capa.

Mierda, odio las lágrimas. Sobre todo las suyas. Se derrite de vuelta contra mí, encajando como si la hubieran hecho para este espacio. La rodeo, apretándola fuerte.

—No es tu culpa —murmuro.

Asiente contra mi pecho, embarrando maquillaje, lágrimas y probablemente mocos por todo mi disfraz.

No me importa.

—Aspira polvo de hadas y vuela —gime en voz baja.

Se me contraen los músculos. ¿Se acuerda de eso después de todos estos años? Alza la vista, secándose la cara con el dorso de la mano.

—Nunca me dijiste qué significa —balbucea. Trago una bola de saliva áspera.

—Mi papá decía que la confusión mejora el ánimo —digo—. Así que en una crisis, di algo raro. Cortocircuita el pánico.

Hago una pausa.

—Esa frase me la dijo una vez una chica muy especial.

Ella sorbe por la nariz.

—De verdad funciona.

Sí.

De verdad funciona.