13 vestidos, alcohol y hombres estúpidos

Fecha = 5 de noviembre

Mismo día, diferente lugar.

Lugar = San Francisco (Inferno)

Punto de vista - Melaena

Un letrero de neón se enciende sobre nosotras.

INFERNO.

La luz roja se filtra por el parabrisas, volviéndolo todo un poco pecaminoso por defecto.

Rodeo el edificio hacia la parte de atrás, los neumáticos crujen sobre la grava mientras nos dirigimos a la tercera entrada, la que no existe para el público. Inferno tiene reglas. Muchas. La puerta principal es para cualquiera con una identificación y paciencia. La puerta lateral es para los VIP con gran ego y discos especiales.

Y luego está esta: solo para familiares y amigos.

El disco de circuito cerrado hace clic, la puerta se desliza para abrirse y descendemos al estacionamiento subterráneo como si el club mismo nos estuviera tragando. Desde aquí, una estrecha escalera conduce directamente a la sección VIP en el segundo piso, el único lugar donde se me permite existir sin que alguien revise mi fecha de nacimiento como si importara.

Estaciono.

Lucinda solo mira fijamente.

—Nunca... había estado aquí —dice, con los ojos muy abiertos y la voz en un susurro, como si hubiéramos entrado en una secta. Se empuja las gafas hacia arriba, envía un mensaje de texto y vuelve a guardar su teléfono.

Me doy cuenta, repentina e incómodamente, de que básicamente no sé nada sobre ella. Su edad. Su familia. Por qué envía tantos mensajes. A quién le escribe. Compartimos clases, tal vez apuntes... y eso es todo.

—¿Tienes novio? —La pregunta se me escapa antes de que pueda detenerla.

Me mira de reojo, sopesando claramente si he perdido la cabeza.

—Es solo... porque estás mucho en tu teléfono —me apresuro a decir—. Lo siento. No es asunto mío. Estoy acostumbrada a compartir demasiado con Kiara. Hablo demasiado.

Aprieta los labios y baja la mirada hacia el concreto.

—Es mi hermano —dice en voz baja—. Todavía cree que tengo doce años.

Resoplo.

—Felicidades. Si hubiera un evento olímpico para hermanos sobreprotectores, el mío subiría al podio cada vez.

Eso le arranca el fantasma de una sonrisa.

—Hola, Frank. —En la puerta, el equivalente humano a una pared de ladrillos sonríe al verme.

—Bienvenida, señorita Mel.

Lucinda asiente cortésmente como si hubiera sido entrenada para tratar con figuras de autoridad. Interesante.

—¿Solo tienes un hermano? —pregunto mientras subimos.

—Sí. Solo somos él, papá y yo. Mamá murió hace mucho tiempo. —Algo oscuro parpadea detrás de sus ojos: rápido, agudo. Familiar. Parece que tenemos más en común que solo hermanos egocéntricos.

—Mel, ¿qué haces aquí? —Hablando de eso, uno de los míos acaba de aparecer.

Enrique.

Pero antes de que pueda responder, me levanta del suelo y me balancea en el aire en un cálido abrazo.

—Tonto.

—Yo también te quiero —gruñe.

Al menos parece que ha dejado de enfurruñarse. Me baja y me besa la mejilla, y así sin más, mi columna se vuelve gelatina. El bastardo sabe exactamente cómo desarmarme.

—¿Y quién es esta encantadora dama? —Enciende su encanto para Lucinda, ofreciéndole la mano.

Ella no reacciona. Excepto por sus pupilas dilatadas y sus ojos oscureciéndose hasta volverse casi inquietantes. Mi estómago se encoge.

—Ella es Lucinda. Estudiamos juntas.

—Un placer —dice Enrique con suavidad. Solo está siendo educado. Ella no es su tipo. A él le gustan las modelos fáciles, no las estudiantes nerd.

—No estás aquí por la compañía, así que supongo que necesitas comida. Es la única razón por la que mi hermana viene a mi club.

—No tengo edad para beber en ningún otro lado.

Se aparta un mechón de cabello dorado claro detrás de la oreja. Su peinado cambia continuamente dependiendo de lo que se necesite para su trabajo de modelo y actor; en este momento tiene un estilo simple a lo Joe Black que lo hace lucir como el hermano menor y más atractivo de Brad Pitt.

Pero son sus ojos únicos los que lo hacen deslumbrar. La heterocromía: un ojo es azul brillante, mientras que el otro es más bien de un marrón avellana. Combina esto con cejas pobladas y pestañas largas, y tienes lo inexplicable de una mirada de cuento de hadas.

—¡Pensé que los estudiantes universitarios se rompían el lomo trabajando! —La voz de Jackson surge detrás de mí. Parece alegre, de lo contrario no habría inventado una oración tan larga con tantas palabras.

Parece que acaba de salir de la portada de GQ, en lugar de haber sido dado de alta del hospital.

Me abraza, asiente una vez hacia Lucinda: reconocimiento completado. Eso es todo lo que ella va a recibir.

—¡Incluso los nerds necesitan comer!

Como gemelos idénticos, no son muy diferentes, excepto por sus ojos: los de Jackson son ambos azules. Pero hay una gran diferencia en la personalidad.

—Oigan, chicos, ¿todavía vamos a tener esa RIE? Si no, necesito ir a dormir. Estoy jodidamente cansado —grita Ilkay desde la barra. Luego me nota, y esos ojos grises se suavizan.

—Hola, hermanita.

—Amigo, estás haciendo mal la universidad —se burla Enrique—. Es fiesta primero, estudio después.

—¿Qué es una RIE? —Los chicos tienen estos códigos que usan, y nunca nos cuentan el secreto a Kiara y a mí, ni siquiera a Axel. Pero, por otra parte, ese hombre es tan cerrado como una tortuga mordedora en su caparazón. Y a veces, igual de gruñón.

—Una reunión importante de emergencia a la que no estás invitada. —Logan me levanta del suelo porque, aparentemente, la gravedad no se aplica a los hermanos.

Es más alto que los otros hermanos —un poco más ancho también—, su cabello es de un tono rubio más oscuro y sus ojos del mismo color acero que los de Ilkay.

—¿Por qué? —hago un puchero.

—Bueno, porque tienes tetas y no pene —espeta Jackson, mientras me mira con esos ojos de diablo.

Sin embargo, mis hermanos no son los únicos que tienen la habilidad de sacar de quicio a alguien. He aprendido que la última cosa de la que cualquier hermano varón quiere saber es de las partes femeninas de su hermana. Oh, les encanta verlo en cualquier otra mujer, solo que no en una con la que estén emparentados.

Así que me vengo empujando mis pechos hacia arriba como una lunática.

—¡Y son unas tetas muy bonitas, muchas gracias!

Arrepentimiento instantáneo. Indignación instantánea. Parecen como si acabaran de beber leche materna agria de una copa menstrual. Clásico.

—Joder —maldice uno. La victoria sabe dulce.

—Estoy de acuerdo —murmura una voz en mi oído.

Cada vello de mi cuerpo se pone de punta.

¡Damion!

¡Diablos!

Me giro, con las manos aún en mi pecho, y choco directamente contra él.

Maldición.

No lo he visto desde su fiesta, a propósito.

Lo he evitado como a una mala decisión de tatuaje. Tomé rutas alternativas. Perfeccioné el arte de mirar a cualquier parte menos a él.

¿Ayudó?

Por supuesto que no.

Porque evitar a alguien físicamente no hace absolutamente nada para evitar que tu cerebro repita cada pequeño momento íntimo en un bucle sádico. Y por mucho que lo intentara, no podía sofocar del todo esa pequeña, estúpida y traicionera esperanza de que tal vez —solo tal vez— su hipotálamo también estuviera bajo un hechizo.

Y el universo se rio.

Ese buitre suertudo de los paparazzi nos captó en 4K y vomitó la evidencia por todo internet. Fotos íntimas. Del tipo que grita "se requiere contexto": él acostado sobre mí, limpiándome la mejilla. Yo acurrucada en sus brazos. Sus ojos cerrados, con la barbilla apoyada en mi cabeza. Nosotros en la pista de baile como si protagonizáramos un montaje de romance condenado al fracaso.

Ya se hacen una idea.

Ahora todo el maldito mundo —y probablemente unos cuantos alienígenas aburridos— está especulando sobre nuestra "relación". Qué tan seria es. Cuánto durará. Si soy la distracción o la perdición.

Alguien incluso inventó un nombre de pareja. #Damena.

Odio que mi estómago dé un vuelco cada vez que lo veo.

Se pasa una mano por su ya despeinado cabello, haciéndolo de alguna manera peor y más atractivo al mismo tiempo. Su polo azul marino se estira sobre su pecho como si luchara por su vida. Levanto la mirada hacia su rostro.

Ese maldito rostro.

El tipo de rostro que te arruina la semana con solo existir.

—¿Puedes por favor soltar tus atributos? —espeta Jackson, plantando una palma en la cara de Damion y empujándolo hacia atrás—, y alejarte del hombre que NO está emparentado contigo.

Ahí es cuando me doy cuenta de que mis manos todavía sostienen mis pechos.

Fantástico.

Las bajo al instante. Sí. Me salió el tiro por la culata.

El brazo de Jackson se apoya sobre el hombro de Damion como si fuera su dueño.

—Ya es bastante malo que todo el maldito mundo piense que ustedes dos se ven a escondidas de verdad —agrega.

Me deslizo en el reservado —nuestro reservado— escondido en un rincón como un secreto bien guardado. Desde aquí, la pista de baile se extiende debajo de nosotros detrás de una pared de vidrio de doble cara: cuerpos frotándose, luces estroboscópicas, el bajo retumbando tan fuerte que puedo sentirlo en mis costillas. El aire huele a alcohol, sudor y malas decisiones.

Necesito recuperar la ventaja. Inmediatamente.

Logan aparece con una bandeja de chupitos de tequila como una amenaza benevolente. Agarro uno. Luego otro. Luego —por qué no— otro. Llevo tres antes de que mi cerebro me toque el hombro y me pregunte si he perdido la maldita cabeza.

Culpo al día. Culpo a la tensión. Culpo al hecho de que Damion esté sentado ahí viéndose grande, peligroso e injustamente sexi.

—Tal vez lo estemos —La mentira se desliza por mi lengua, suave e imprudente, ya en el aire antes de que pueda atraparla en pleno vuelo.

La mirada de Jackson pasa de mí a Damion tan rápido que podría causar un latigazo cervical. Sus ojos pasan de estar levemente divertidos a echar chispas.

—Hermano —dice, con voz ligera pero mortal en el fondo—, tal vez necesite recordarte, otra vez, que te mantengas alejado de mi hermana.

Suena a broma. No lo es.

Damion solo se encoge de hombros, perezoso e imperturbable.

—Ya pasé por eso. Ya lo hice.

No tengo la menor idea de lo que eso significa, pero sea lo que sea, le borra la presunción de la cara a mi hermano. Logan se atraganta con su bebida y le lanza a Damion una mirada de "estás muerto".

Uy. Supongo que algunas bromas dan en la yugular.

—Oh, relájense —digo, agitando una mano con desdén antes de que la sopa de testosterona hierva—. Las posibilidades de que me ande a escondidas con su amigo son aún menores que las de que Jackson se enamore.

Silencio. Absoluto.

Jackson se pone rígido. No ofendido, sino atormentado. Como si le acabara de susurrar una maldición al oído. Aprieta la mandíbula, su rostro palidece un tono y su estómago se revuelve visiblemente.

Bueno.

Supongo que el mero concepto del amor le da urticaria.

Sonrío hacia mi vaso de chupito vacío.

—Entonces —dice Ilkay con suavidad, como un diplomático experimentado desactivando una bomba—, ¿encontraste un vestido?

Los hermanos mayores siempre saben cuándo cambiar de tema. Es un don. O un instinto de supervivencia.

—Dios mío —suelta Lucinda, aparentemente decidiendo que ahora es el momento de contribuir—, tienen que ver el vestido de su hermana. Es tan malditamente sexi que los hombres van a caer como moscas.

La fulmino con la mirada. Ella sonríe de oreja a oreja.

—Lo digo en serio —continúa sin frenos—. Es tan ceñido y la abertura es tan alta... que, sinceramente... solo la tanga más diminuta podría caber debajo de eso.

Y ahora me quiero morir.

A juzgar por las expresiones colectivas de mis hermanos, que van desde el horror hasta una profunda perturbación, todos se lo están imaginando vívidamente mal.

—Uf —gime Enrique, pasándose una mano por la cara—. ¿Por qué nuestros padres nos maldijeron con una hermana menor? Otro hermano habría sido mucho más fácil.

—En serio —bufo.

—Sí —añade Jackson, sin una pizca de vergüenza—, así no tendríamos que preocuparnos de que todos los tipos se te quieran tirar.

Solo niego con la cabeza. A veces mis hermanos hacen que Damion parezca emocionalmente evolucionado.

—¿Ah, sí? —replico—. ¿Y qué hay de mí preocupándome de que todas las chicas se los quieran tirar a ustedes?

Eso se gana una ronda de carcajadas estruendosas.

—Es diferente —dice Logan de inmediato, con el tono más ofensivamente machista imaginable.

—Exacto —espeto—. No soy como ustedes, par de animales. Lo juro, si alguien le pegara una vagina a una tetera, probablemente intentarían tirársela.

Los miro fijamente, con la barbilla en alto, desafiándolos a negarlo.

Sus egos permanecen completamente intactos.

—Oye —dice Enrique con suavidad—, tenemos principios. No nos tiramos a cualquier cosa —Hace una pausa y luego sonríe con suficiencia—. Excepto tal vez Jackson.

—Pfft —bufa Jackson—, tengo una lista de tabúes. Y estoy considerando seriamente añadir "tetera con vagina" en ella.

—¿Tienes una lista de tabúes? —pregunto, genuinamente alarmada.

—¿Tú no? —Lucinda se ajusta las gafas y parpadea como si su visión del mundo se acabara de hacer añicos.

Genial. Ahora me siento como una monja.

—Ni siquiera tengo una lista de cosas por hacer —murmuro. Lo cual es dolorosamente cierto. Sin listas. Sin experiencia. Sin acción. Y todos y cada uno de ellos tienen la culpa.

Especialmente ÉL.

—¡Ustedes están arruinando mi vida sexual!

Logan se atraganta a media carcajada y derrama su bebida directamente en el regazo de Enrique. Enrique suelta un grito, se pone de pie de un salto, maldiciendo, y rápidamente le da un rodillazo a Damion en el costado.

—Mierda —murmura Ilkay.

Jackson se congela como si alguien lo acabara de desenchufar.

—¿Cómo dices? —pregunta lentamente, mientras el color regresa a su rostro.

—Ustedes. Están. Arruinando. Mi. Vida sexual.

Enrique toma unas servilletas de papel de la mesa y se limpia la entrepierna empapada.

—No me había dado cuenta de que tenías una vida sexual —dice Logan, muy servicial.

—NO LA TENGO —espeto, entrelazando los dedos para que dejen de temblar—. Por culpa de USTEDES. Me rondan. Fulminan con la mirada. Aterrorizan a cualquier hombre que tenga pulso.

Damion sonríe —mojigato, engreído, exasperante.

Lo señalo directamente.

—¡Y tú! ¡Con tus estupideces de la maldición! Por culpa de eso, no he experimentado nada. ¿Crees que solo los hombres se excitan?

—Mierda —brama Jackson, presionándose los ojos con los dedos.

—Por favor, basta —dice Logan, haciendo una mueca de asco.

—Todos ustedes son la encarnación humana de una migraña —murmuro, poniéndome de pie y huyendo hacia el baño.

Me echo un poco de agua en la cara y me miro al espejo. Refleja unas mejillas sonrojadas, unos ojos desorbitados y a una mujer que está muy cansada de ser la hermanita protegida de todos.

¿Alguna vez voy a experimentar un orgasmo real? ¿O voy a morir intacta y amargada?

Tal vez debería hacerlo con Ren y terminar con esto de una vez.

Me miro fijamente, desafiando a mi reflejo a responder.

La puerta se abre de golpe y Damion entra caminando como si fuera el dueño del lugar.

—Este es el baño de mujeres.

—Lo sé —Echa un vistazo alrededor, sin inmutarse—. No es ni la mitad de enigmático de lo que pensé que sería.

Ahogo una carcajada mientras me encuentro con sus ojos a través del espejo: verdes, firmes, peligrosos de esa manera que te hace olvidar la lógica básica.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta.

Estoy muy tensa, manteniéndome entera a base de rezos y porcelana, y, ¿honestamente? Él es gran parte de esa tensión.

—Estoy debatiendo si debería seguir siendo virgen para siempre —digo secamente—, o acostarme con Ren y terminar con esto de una vez.

—No es tu única opción —dice Damion. Sin burlas. Sin sonrisas de medio lado. Absolutamente sin ningún rastro de burla en su voz.

Porque todo está en sus ojos.

Y algo más parpadea allí también: algo eléctrico y no invitado. Me arranca un suspiro de sorpresa del pecho, un zumbido traicionero en la parte baja del estómago.

De acuerdo. Tal vez tenga razón.

Sus manos se posan en mis caderas, cálidas y reconfortantes, y da un paso hacia mí hasta que su pecho encaja perfectamente contra mi espalda, como si siempre hubiera sabido a dónde pertenece.

—Algún día —murmura, rozando mi cuello con los labios—, tendrás que admitir que me deseas tanto como yo te deseo a ti.

Mi cerebro hace cortocircuito. Cada una de mis neuronas se ilumina como una decoración navideña con cocaína.

Y luego desaparece.

Casi me derrumbo, agarrándome del lavabo mientras mis piernas se vuelven de gelatina.

Mi teléfono vibra.

**D Acosador: Advertencia: ¡Aléjate del motociclista!**😡

Otra vibración. Carga una foto.

Yo. Con el vestido morado. El que acabo de comprar.

Un escalofrío me recorre la espalda.

Esto no es lindo. Esto no es halagador. Esto es completamente espeluznante.

Tomo aire, miro mi reflejo por última vez y salgo.

Lucinda está parada en el pasillo hablando por teléfono, susurrando, como si no quisiera que nadie escuchara la conversación. Se sobresalta al verme y cuelga.

—Lo siento —dice—. Era mi papá. Es un poco... —hace una pausa, probablemente buscando la palabra correcta, y luego se decide por—: intenso.

Puedo entenderlo. Toda mi maldita familia es un trastorno de ansiedad andante.

Volvemos a la mesa y me tomo otro tequila de un trago.

—¿Puedes pedirnos algo de comida? —le pregunto a Logan—. Me muero de hambre. —Tal vez me sienta mejor después de comer algo.

—¿Por qué la alimentamos de nuevo? —bromea Enrique.

—Porque se vuelve salvaje cuando no lo hacemos —dice Jackson.

—Y luego nos grita —continúa Ilkay.

—Buen punto. Hamburguesas serán.

Axel llega con tres hombres y se acerca a nuestra mesa. Los conozco.

Alejandro: el entrenador de perros, el testigo de mi espectacular caída de cara esta mañana, el que me atrapó justo a tiempo cuando salí corriendo de la oficina y el que me provocó un escalofrío en el centro comercial. Es como si estuviera en todas partes.

Luego está Jesse, que está en algunas de mis clases de informática. Y Noah, un estudiante de ingeniería que conocí a través de Jesse.

—Hola —dice Alejandro, deslizándose a mi lado—. ¿Cómo está tu rodilla?

Me sonrojo de inmediato. Por supuesto que lo hago.

—Solo un rasguño.

No se me escapa el enfrentamiento silencioso que ocurre al otro lado de la mesa. La mirada de Alejandro es puro hielo. La de Damion es fuego infernal con opiniones.

La testosterona crepita en el aire como estática.

Uf. Los machos alfa son agotadores.

Me tomo otro trago de tequila. A este paso, definitivamente no voy a conducir.

Pero ni siquiera el alcohol puede ahogar sus palabras en el baño.

Solo hay un problema: yo juego en serio, y él no es de los que se quedan.