14 Resaca

Fecha = 6 de noviembre

Beber por culpa de un tipo estúpido es divertido. Despertarse con resaca, no tanto.

Lugar = San Francisco (Paws and Claws)

Punto de vista - Melaena

Damion me llevó a casa.

El pensamiento intenta aterrizar en mi cerebro empapado de tequila e inmediatamente resbala, cae y se rompe el cráneo. En este momento, todo conspira en mi contra: la vergüenza, el dolor de cabeza, las náuseas, la falta criminal de sueño, mi amiga implacablemente alegre.

Todo se mezcla en un cóctel desagradable que me deja de mal humor, frágil y anhelando mi cama como si fuera un amante perdido hace mucho tiempo.

Estoy contemplando darme la vuelta, correr de regreso a la cama y no volver a participar en la sociedad nunca más.

Las gafas de sol no están haciendo absolutamente nada. El sol es ofensivamente brillante, el cielo de un azul engreído, una brisa agradable juega con mi cabello. El día es hermoso, y tengo ganas de darle un puñetazo en la cara, agarrarlo por la oreja y darle una paliza hasta que su corazón sea un poco menos cálido.

—Te ves como la mierda.

Por supuesto, Kiara lo desaprobaría. No la atraparías muerta en público de esta manera: jeans, sudadera con capucha, cero maquillaje, el cabello sin cepillar y apilado en un nido de cuervos sobre mi cabeza, asegurado con una pinza.

Qué pena. Ella es la que me arrastró fuera de la cama esta mañana, alegre e implacable.

—¿De verdad fue tan malo? —gimo, mi alma intentando abandonar mi cuerpo al recordarlo—. Decirle, en su cara, lo sexy que es. Dios mío. Por favor, fulmíname ahora.

—Sí, estabas un poco embobada —dice ella alegremente—. Pero fue tan dulce... cerrando los ojos mientras me ayudaba a vestirte. Fue inesperado, pero tan amargamente lindo que casi me derrito —dice Kiara con voz melosa—. Y para que ella siga así... él debe haber causado impacto.

—Uf, eres la peor amiga del mundo —murmuro—. Hiciste que te ayudara a desnudarme.

—Oye —espeta, y un dedo muy acusador me señala—. Tú fuiste la que le rogaba que se quedara. Y sabes que tengo los brazos débiles.

Resoplo. Tobillos débiles, tal vez. La he visto levantar su propio peso corporal como si nada.

¿Y dulce? Ese hombre es cualquier cosa menos dulce.

PERO no se había aprovechado de mí anoche, lo que, considerando su boca descarada y su arrogancia en todo, significa que es, molestamente, un buen tipo.

Gimo y presiono las palmas de mis manos contra mis sienes. Siento que mi cabeza está tramando una explosión.

—Supéralo —dice sin compasión—. Es autoinfligido.

Tiene razón. Nadie me obligó a ahogarme en tequila. Lo hice yo sola.

—Anímate. No es una sentencia de muerte.

—No, es mucho, mucho peor. Tú no tienes un acosador molesto, ni hermanos molestamente protectores, ni un amigo de tu hermano aún más molesto, que te molesta. Y no le dijiste tonterías a ese mismo imbécil molesto porque es molestamente sexy, y ahora va a ser aún más molesto. —Entrecierro los ojos tratando de contar cuántas veces he dicho la palabra "molesto", pero todavía no parece suficiente.

—¿Segura de que usaste suficientes "irritantes"?

Mierda.

Esa voz. Profunda. Burlona. Criminalmente cautivadora.

Menos mal que hoy no estoy en mis cabales. Lo malo es que escuchó toda mi perorata.

—Buenos días, molesto, ardiente y sexi bombón —canturrea Kiara, usando mis palabras exactas de anoche. Sus ojos brillan con pura maldad.

—Perra —murmuro por lo bajo, preguntándome brevemente cuánto tiempo de cárcel le dan a uno por matar a una prima adoptiva, y si hay clemencia y reducción de condena si tenías una muy, muy buena razón.

—¿Qué demonios quieres ahora? —espeto, volviéndome hacia él, con los ojos echando chispas detrás de mis gafas de sol—. Ya estoy siendo castigada. No necesito lidiar contigo también.

Absolutamente no noto lo injustamente guapo que se ve con jeans y camisa blanca.

—Bueno —arrastra las palabras—, no eres más que una cucharada de mal humor en un tazón de perrería esta mañana. Y yo que vengo con regalos.

Mi estómago me traiciona al instante. Café Rosalena. Se me hace agua la boca. Maldita sea, me encanta ese lugar.

—Perdono tu insulto —digo, arrebatándole el paquete de la mano—, pero solo porque trajiste comida. —Huele delirante y deliciosamente a desayuno envuelto.

—No te estaba insultando, te estaba describiendo, ángel.

Se acerca y me entrega una botella de agua. Kiara agarra la bolsa y sale corriendo hacia un banco cercano como un mapache salvaje.

—Bebe esto primero —dice—. El tequila te deshidrató. —Saca unos analgésicos—. Dos de estos podrían ayudar.

Los tomo sin rechistar, más que nada porque me estoy muriendo.

—¡Burritos de desayuno! —grita Kiara—. Eres mi maldito héroe.

Perra traidora.

—Oye, esa es mi comida —protesto, sentándome y recuperando la bolsa.

Adentro: burritos. Gloriosos y sagrados burritos.

Me tomo muy en serio mis burritos de desayuno, y el Café Rosalena tiene los mejores burritos de desayuno de California... si no del mundo. Me pelearía con la gente por esto.

—No hay necesidad de pelear —Damion me lee la mente, sonriendo a través de sus espesas y oscuras pestañas—. Me aseguré de que hubiera suficiente. Yo ya comí.

Menos mal. Porque tengo tanta hambre que siento las piernas huecas.

Júzguenme todo lo que quieran. Intento comer sano. Pero la comida chatarra es dueña de mi alma.

Él acuna su café como si fuera un soporte vital y vuelve a inyectarse cafeína. Le doy un mordisco heroico a mi burrito y de hecho gimo un poco, porque GUAU.

La tortilla está perfectamente enrollada —suave pero tostada en su punto justo— abrazando huevos esponjosos, tocino pecaminoso, queso derretido y cualquier otra tontería mágica que hayan espolvoreado ahí dentro. No es comida. Es terapia.

Devoro todo entero, lo bajo con agua y siento que me arrastro de vuelta hacia la humanidad. Con el envoltorio tirado, saco otro, le doy un mordisco salvaje y esta vez añado café a la mezcla. El martillo neumático en mi cráneo se reduce a un golpeteo sordo y resentido.

Progreso.

Me meto el último trozo de burrito en la boca y arrugo el papel. Masticando pensativa, trago y luego doy otro sorbo de café.

Maldición. Esto era justo lo que necesitaba.

Y él lo sabía. Por supuesto que lo sabía.

Me levanto y tiro la evidencia a la basura.

—Tengo que irme. La clase está por empezar.

Kiara asiente, todavía peleando con su primer burrito como si pudiera escapar. Traga y levanta un dedo.

—Estaré allí en mi asiento habitual para animarte en cuanto termine esto.

—Hola, chicas —grita alguien, saliendo de la recepción.

Es Lucinda. Y se ve demasiado eufórica para ser tan temprano en un día caluroso. De acuerdo, no se marinó en tequila anoche, pero aun así. Algo en su alegría despierta en mí un impulso irracional de darle un ligero golpe en la nariz.

—¿Qué haces aquí? —pregunta Kiara, terminando su último bocado.

—Oh —dice Lucinda con naturalidad—, escuché sobre los entrenadores sexis y pensé en venir a ver a qué se debe tanto alboroto.

Mueve las cejas con tanto entusiasmo que sus gafas casi salen volando.

—Me pido al guapetón del perro —anuncia Kiara.

—El guapetón del perro está prohibido. Entendido —Lucinda sonríe y luego se vuelve hacia mí—. ¿Mala noche? —ríe, como si no hubiera estado allí durante la mitad de ella.

Le dedico una sonrisa que probablemente parece una negociación de rehenes.

—La peor.

Ella se ríe y me da unas palmaditas en el brazo como si fuera una niña frágil que ha pasado por algo traumático. Lo cual... es grosero, pero acertado.

—Entonces, ¿dónde está el corral número tres con los supuestos bombones? —pregunta, entrelazando su brazo con el mío y tirando de mí por el estrecho sendero.

Bueno. Está bien. Mejora de amistad desbloqueada.

—Veo que el amigo sexi de tu buenísimo hermano está aquí —añade casualmente—. ¿Ustedes dos están saliendo?

Cada nervio de mi cuerpo se pone en alerta.

No me siento muy cómoda porque...

Uno: no la conozco lo suficiente para esta pregunta.

Dos: no aprecio los comentarios sobre el trasero de Logan.

Tres: definitivamente no disfruto escuchar a otras chicas describir a Damion como sexi.

—No —digo rápidamente—. De hecho, lo odio.

Lo cual sonaría más convincente si no acabara de alimentarme, medicarme y resucitar mi alma.

Ella se encoge de hombros.

—No te tiene que gustar alguien para tener sexo con él. Yo solo lo usaría para un orgasmo. O sea, ¿has visto a ese hombre? Es como la perfección con esteroides.

Oh. Vale.

Nuevo descubrimiento: me gusta aún menos cuando otra mujer pone casualmente a Damion, sexo y orgasmos en la misma oración.

Anotado.

Por suerte, llegamos a nuestro destino antes de que pueda seguir dándole vueltas al asunto.

Los entrenadores y un puñado de chicas de nuestro grupo ya están dentro de la zona vallada. Paso por la puerta y me dirijo directamente al recinto de los cachorros, una mezcla caótica de colas en movimiento compuesta principalmente por labradores, golden retrievers, malinois y pastores alemanes.

Esta clase no es solo para abrazos y contenido de Instagram. O para babear por entrenadores atractivos. Se evalúa la obediencia, la concentración y el temperamento de los cachorros para decidir dónde encajarán, como en búsqueda y rescate, trabajo de servicio o unidades caninas, por nombrar algunos.

Los que no dan la talla son dados en adopción como perros de familia.

Qué suerte tienen.

Mi cachorra, Bree —una labradora negra con orejas caídas y un trasero que se menea permanentemente—, pierde su cabecita cuando me ve. La levanto en brazos, e inmediatamente va hacia mi barbilla con esa pequeña lengua áspera. Mientras inhalo el inconfundible olor a aliento de cachorro —leche tibia, palomitas de maíz, galletas y pura felicidad—, sé, con absoluta certeza, que es uno de los mejores olores del mundo.

—Ese olor nunca pasa de moda.

Fantástico. Otro lector de mentes.

La voz se me está haciendo demasiado familiar.

Alejandro pasa un brazo amistoso sobre mi hombro como si lo hubiera estado haciendo toda su vida. Parece un ángel oscuro caído con un toque militar: alto, estoico, lleno de actitud y esculpido a base de malas decisiones y proteína en polvo.

Me recuerda, de manera irritante, a otro espécimen pomposo y dominante que actualmente está apoyado contra la cerca, con unos vaqueros desgastados que abrazan su cuerpo injustamente atractivo. Una camisa blanca abotonada, por fuera, con las mangas remangadas como si estuviera haciendo una audición para el papel del chico guapo que finge que no le importa nada. Su cabello hace esa cosa desordenada que probablemente requiere esfuerzo, asomando por debajo de una gorra de los 49ers. Parece aburrido. Peligroso. Como un tigre decidiendo si el esfuerzo de asesinar vale la pena.

Esos ojos verde manzana se desvían hacia nosotros, agudos y evaluadores.

Y maldita sea, algo en lo más profundo de mi ser reacciona. Un aleteo estúpido y traicionero que no tiene por qué existir.

Empujo ese sentimiento a un basurero mental, me libero del brazo de Alejandro y dejo a Bree en el césped. Se sienta al instante, golpeando la cola como si ya hubiera ganado un premio.

Adam empareja a Lucinda con su propio cachorro: un pastor alemán gris con patas de gran tamaño y una expresión que grita amenaza futura.

Entonces, la chica mordaz de nuestro primer día se acerca sigilosamente a Damion.

Ella dice algo que no puedo escuchar, inclinando su rostro hacia él con una sonrisa en toda regla de «estoy disponible y dispuesta a todo». Ella se ríe. Le toca el brazo. Luego —porque el universo me odia—, toma su mano y escribe su número en ella.

No debería importarme.

Y absoluta y molestamente lo hace.

Me concentro en Bree. Es inteligente. Está concentrada al máximo. Especialmente cuando hay premios de por medio. Sus suaves ojos marrones se mantienen fijos en mí, esperando instrucciones, y bocadillos. Sigo las órdenes de Alejandro, la elogio generosamente, la recompenso a menudo y, poco a poco, pierdo la noción del tiempo.

Cuando finalmente vuelvo a mirar hacia la cerca, Damion ya no está.

Fantástico.

Probablemente se haya ido a algún lugar privado con la señorita Agresivamente Disponible.

Se me oprime el pecho, y la irritación estalla ardiente e irracional. Le entrego a Bree a alguien y salgo furiosa, pasando de largo a Alejandro, a Kiara coqueteando descaradamente con Ken, y chocando directamente contra un muro humano.

Unas manos fuertes me sujetan por los brazos, estabilizándome antes de que la gravedad pueda humillarme aún más.

—Oye —dice Noah, el tímido ingeniero, con sus ojos verde musgo bailando—. Tienes prisa.

Lo fulmino con la mirada. Me suelta de inmediato, levantando las manos en señal de rendición.

—Vale, guau. Te juro que no lo hice a propósito —se ríe, relajado e inofensivo. Cierto. Él no es a quien quiero asesinar.

—¿Me dejarás vivir si te invito a un batido? —ofrece—. La cafetería de aquí prepara uno increíble de masa de galleta con doble ración de dulce de azúcar.

Mi estómago me traiciona con un gruñido entusiasta.

¿Doble ración de dulce de azúcar y masa de galleta?

Sí. Ese es un soborno que respeto.

—Por supuesto —digo, ya mentalmente sentada con una cuchara en la mano.

Kiara se acerca contoneándose con Ken a cuestas, prácticamente brillando como si ya fuera por la mitad del postre. Les presento a Noah, porque... modales. Apenas.

—Chica —susurra de forma teatral, con los ojos brillando de pecado—, tengo una cita. —Dirige la mirada hacia Ken como si fuera un premio que ya hubiera desenvuelto—. ¿Te dejo en casa?

La idea de estar sola en este momento me pone los pelos de punta. Además, la versión que tiene Kiara de una cita no suele terminar antes del amanecer.

—No —digo con firmeza—. Voy a tomar un batido con Noah. Llamaré a un Uber. O a uno de mis hermanos. —Hago una pausa, decidida—. Nada se interpondrá entre ese batido doble y yo.

Noah sonríe.

—Nosotros podemos llevarla.

Le devuelvo la sonrisa, porque es un pelirrojo pecoso de casi dos metros lleno de amabilidad, con ojos verdes y suaves, y en absoluto parecido a los hombres de mi órbita habitual. Sin posturas de ego. Sin niebla de testosterona. Simplemente... agradable.

—Perfecto —dice Kiara—. Hasta luego, perra. —Y con un último saludo, desaparece; sin duda hacia múltiples orgasmos y cero consecuencias emocionales.

Maldita suertuda.

—Jesse está esperando en la cafetería —dice Noah mientras empezamos a caminar—. En realidad venía a buscar a D-boy.

—¿D-boy? —Parpadeo.

Suelta una carcajada y señala por encima de mi hombro. Alejandro se dirige hacia nosotros, con su cachorro de dóberman negro, Jinx, pegado a su lado como una sombra. Durante la clase, los perros de los adiestradores se quedan obedientemente aparcados a un lado del corral, juzgándonos a todos.

—Así es como lo llamamos —dice Noah—. Alejandro es demasiado largo.

—Lo es —estoy de acuerdo—. ¿Pero por qué eso? —Mi curiosidad tiene garras.

—Creen que es gracioso porque estuve en la Fuerza Delta —responde Alejandro con serenidad.

—Bueno, supongo que es mejor que Perrito Lindo —suelta Noah a carcajadas.

Alejandro resopla.

—Joder, me había olvidado de ese.

—¿Perrito Lindo? —repito, horrorizada y encantada a la vez—. Por favor, continúa.

La expresión de Alejandro no cambia, pero le lanza una mirada a Noah. Una mirada cargada y masculina. La reconozco de inmediato; mis hermanos hablan con fluidez el código morse ocular.

—Susie —dice Noah, saboreándolo—. Estuvo en el mismo hogar de acogida que mis hermanas. Una chica linda. Dulce. Se enamoró perdidamente de nuestro chico aquí presente. Se entregó por completo. Sentimientos. Expectativas. La misma energía.

—Y un apodo cariñoso —supongo.

Noah asiente solemnemente.

—Poochiekins.

Me río. No puedo evitarlo.

—El único problema —continúa Noah— fue una pequeña falla de comunicación. Ella pensaba que eran exclusivos. Alejandro aquí presente... no.

—No había nada a lo que comprometerse —murmura Alejandro—. Ni siquiera me acosté con ella.

—Así que —dice Noah, animándose con la historia—, Susie hizo lo que cualquier chica ligeramente inestable haría: intentó convencerlo de que estaban destinados a estar juntos. A las tres de la mañana. Con bridas. Y cinta adhesiva.

—Tenía un maldito cuchillo —exhala Alejandro bruscamente—. Siempre olvidas esa parte.

—¿Ah, sí? —chillo.

—Supuestamente —dice Noah, inclinándose hacia mí como si estuviera revelando un conocimiento prohibido—. De todos modos, el chico D entró en pánico, se alistó en la Marina y desapareció en la noche.

—Eres un imbécil —murmura Alejandro.

—No le gusta hablar de eso —añade Noah con una sonrisa.

Los miro fijamente.

—Entonces... ¿qué le pasó a Susie?

Noah no pierde el ritmo.

—Al reformatorio —dice secamente—. Apuñaló a su padre de acogida con un cuchillo.

Suelto una carcajada, mitad por sorpresa, mitad por darme cuenta: no son tan diferentes de los chicos que conozco.

El área de recepción es grande y respira vida: pisos de madera de tablones anchos que se sienten cálidos bajo los pies, luz del sol entrando a raudales por ventanales del piso al techo que enmarcan prados ondulantes, campos abiertos y un brillante lago artificial que resplandece a lo lejos como si supiera que es parte del argumento de venta.

A lo largo de las paredes, unos bancos acolchados invitan a pasar el rato. En el centro hay un mostrador circular —el centro neurálgico de toda la operación— donde parece ocurrir todo.

Una puerta a la derecha conduce a la cafetería. Encontramos a Jesse metido en una acogedora mesa de la esquina como si la hubiera reclamado como su hábitat natural. Me deslizo a su lado, Alejandro toma la silla de enfrente y, en el momento en que su trasero toca el asiento, Jinx —sin siquiera el susurro de una orden— se deja caer al suelo con un pequeño suspiro dramático. La barbilla sobre las patas. Grandes ojos expresivos. La viva imagen de la devoción abnegada.

Noah regresa, haciendo equilibrio con cuatro malteadas ridículas llenas mucho más allá del borde, con la condensación resbalando por los vasos como si sudaran de emoción. También coloca una salchicha larga cuidadosamente frente a Jinx.

Para mi sorpresa, el perro ni siquiera se inmuta.

En cambio, clava la mirada en la salchicha como si fuera una experiencia religiosa. Todo su diminuto cuerpo vibra de contención.

—Come —dice Alejandro con naturalidad.

Como un tren bala, la devora y se lame el hocico, luego se sienta y mira a su humano con un optimismo descarado.

—Abajo.

El perro se deja caer de nuevo al suelo, ofendido, con los ojos cerrados con fuerza en lo que solo puede describirse como un puchero de cachorro.

Dirijo mi atención a mi batido.

Es obsceno.

Capa tras capa de decadencia de chocolate: doble ración de dulce de chocolate arremolinado con chocolate cremoso, trozos de masa de galleta suspendidos como tesoros escondidos. Parece lo suficientemente espeso como para calificar como material de construcción.

Doy un sorbo a través de la pajilla rizada.

El frío golpea mi lengua en una explosión de azúcar que hace que mis ojos se pongan ligeramente en blanco.

—Santo cielo —murmuro, dando otro sorbo codicioso—. Esto es criminalmente bueno.

—Te lo dije —dice Noah, con una sonrisa engreída.

—Debería traer a Jackson aquí —añado pensativa—. Cometería un asesinato por su crema triple de caramelo con fresas.

Jesse se atraganta con su bebida. O sea, se atraganta de verdad.

—¿Qué te pasa? —pregunto, dándole palmaditas en el brazo mientras tose.

—Eh... Jackson... y asesinato en la misma frase... —jadea—. Es solo un poco... intenso.

Resoplo. Pero lo entiendo.

—Puede ser un poco abrumador.

Hago una pausa y luego añado, porque la lealtad es profunda:

—Pero debajo de esa fachada de chico duro hay un verdadero blandengue. Quemaría el mundo entero por las personas que ama.

Jesse levanta su batido en un brindis perezoso.

—Siempre son los atractivos los que vienen con un trastorno de personalidad nivel pirómano.

¿Atractivos? Algo encaja en su lugar con un golpe sordo y audible.

Ahí está. La pieza del rompecabezas que faltaba. La forma casual en que lo dijo. La total falta de asombro, rivalidad o pánico heterosexual. Juega para el otro equipo.

Hace una pausa para mirar a Alejandro.

—Hechos.

La boca de Alejandro tiembla ligeramente. Noah sonríe con suficiencia.

Jesse asiente pensativo.

—Toma a D-Boy, por ejemplo. Lo suficientemente atractivo como para causar accidentes de tráfico, lo suficientemente indisponible emocionalmente como para causar facturas de terapia.

—O sea, piénsalo —continúa, animándose con su teoría—. Si un hombre parece haber sido esculpido por un dios aburrido y resentido, hay muchas probabilidades de que esté al menos un poco desquiciado.

Es verdad. Suspiro profundamente sobre mi batido.

—Pero bueno —dice Jesse, ahora en un tono más suave—. Al menos es agradable saber que alguien desquiciado te cubre las espaldas.

También es verdad. Jackson me ha salvado más veces de las que puedo contar... de una forma u otra.

Echo un vistazo alrededor de la mesa —Noah estirado y relajado, Alejandro en silencio con esa actitud de observarlo todo, Jesse recostado como si perteneciera exactamente a donde está— y algo hace clic.

Son cercanos.

No cercanos de compañeros de gimnasio. No cercanos de salir a beber juntos.

Del otro tipo. Del tipo construido a partir de años compartidos, paredes compartidas... y secretos bien sellados con cinta adhesiva.

Y Noah mencionó el sistema de acogida.

Oh, oh. La curiosidad, mi enemiga íntima más antigua, se aclara la garganta.

—Entonces —digo a la ligera, revolviendo mi batido con naturalidad—, ¿cómo se conocieron?

Alejandro sigue bebiendo, tan indescifrable como una bóveda cerrada. Noah aprieta los labios como si estuviera conteniendo las palabras. Así que, naturalmente, me dirijo al más accesible.

Jesse.

—Noah y yo somos primos —dice con naturalidad—. Y D-boy es nuestro hermano de acogida.

Oh.

Mi corazón da ese estúpido y traicionero vuelco que da cuando la realidad me golpea por sorpresa.

Cierto. Por supuesto que lo son. Huérfanos. Como yo. Todos ellos.

Y como mi boca me odia, sigue hablando.

—¿Qué les pasó a sus padres?

Tres hombres. Tres expresiones diferentes. Todo dolor, solo que con distintos disfraces.

Mierda.

Me encojo internamente, mortificada.

—Lo siento, vaya. Eso fue falta de tacto. Yo también perdí a mis padres. No terminamos en el sistema de acogida, pero supongo que... el dolor es dolor, ¿verdad?

O no.

El aire se queda quieto. Pesado. Como si la habitación acabara de inhalar y se hubiera olvidado de exhalar.

—Cambiemos de tema —me apresuro a decir, intentando reanimar el ambiente que acabo de hundir.

—Mi mamá murió de cáncer —dice Alejandro en voz baja. Revuelve su batido con la pajita rizada de color neón, cuya ridiculez contrasta fuertemente con su voz—. Mi papá está vivo. Lo he visto de lejos. Solo que... aún no he tenido las agallas para conocerlo.

Noah exhala por la nariz.

—Siempre le digo que es un idiota —dice con suavidad—. Y un gallina.

Alejandro ni siquiera discute.

—Nuestros padres murieron el mismo día —continúa Noah, señalándose a sí mismo y a Jesse—. En el mismo accidente. —Aprieta la mandíbula—. Daría lo que fuera por tenerlos de vuelta. Y tú —mira a Alejandro—, tú tienes esa oportunidad y no la aprovechas.

Lo entiendo. Dios, claro que lo entiendo. Cambiaría casi cualquier cosa por una conversación más con mi mamá.

¿Pero con mi papá?

Sí... no tanto.

—Lo entiendo —digo en voz baja, mirando a Alejandro a los ojos—. Probablemente sea un imbécil. Como mi papá. Y, honestamente, a nadie le gustan los aban-padres.

Ahí está. Mi cerebro oficialmente de vacaciones. Mi boca conduciendo ebria.

—¿Aban-padres? —pregunta Jesse, parpadeando.

—Ya saben —digo, encogiéndome de hombros—. Abandonadores de padres.

Alejandro suelta un bufido de sorpresa, un sonido agudo y completamente sin reservas.

—Eres una verdadera joya, sorella —dice secamente.

No tengo idea de si eso fue cariñoso o un insulto, así que aprieto los labios y hundo la cara en mi batido como si pudiera salvarme de mí misma.

Noah empieza a hablar de sus hermanas. Leyla, de ocho años, y Aria, de veintiuno, que hace trabajos esporádicos, manteniendo todo a flote con agallas y cinta adhesiva hasta que él se gradúe y pueda mantenerlas como es debido.

Asiento. Sonrío. Escucho.

Y por dentro, algo se retuerce.

Porque de repente mis problemas se sienten... pequeños. Suaves. Acolchados.

Trago saliva con dificultad, con la garganta apretada, dándome cuenta de lo aislada que ha sido mi vida. Lo protegida. Lo ciega. Mientras ellos aprendían a sobrevivir, yo estaba ocupada ahogándome en mis propias tonterías egocéntricas.

La comprensión aterriza como un golpe en las costillas.

He estado viviendo en una burbuja.

Y no explota con suavidad.

Estalla.