3 Decisiones

Fecha = 5 de septiembre

Todo un año desde la última vez que la vi cara a cara. Yo, Damion Grimm, tengo 20 años. Casi 21.

Lugar = San Francisco (casa del tío John)

Punto de vista - Damion

Mierda.

Es incluso más bonita de lo que recordaba, lo cual no debería ser posible, y sin embargo, aquí estamos.

Mis ojos la encuentran como siempre lo hacen. Instinto. Memoria muscular.

Está a solo unos metros de distancia, encajada entre su tío y Kiara, y de alguna manera todavía se las arregla para ser la dueña de toda la habitación. Unos jeggings desgastados abrazan esas piernas de corredora como si hubieran sido hechos a medida por un hombre que adora los muslos.

Combinados con un top rosa sucio, con los hombros descubiertos y casi transparente, que se desliza lo justo para insinuar encaje negro y problemas. Nada llamativo. Nada desesperado. Simplemente... peligroso.

El sostén favorece su escote copa C, exigiendo que me ponga de pie y preste jodida atención.

Cambio mi peso, con la mandíbula apretada, recordándole a mi cuerpo que esto es una fiesta; la fiesta de mi mejor amigo. Y ella es su hermana menor.

Joder.

El recordatorio no sirve de nada. La sangre ya se está portando mal, inundando una parte al sur de mi ombligo, y trato seriamente de reprender a mi miembro para que se calme antes de quedarme sin dignidad.

Esta chica está haciendo que sea jodidamente difícil no dejarme llevar por mis impulsos. Muy jodidamente difícil.

Lleva el pelo suelto esta noche. Suaves rizos caen por su espalda, alcanzando ese trasero firme y jodidamente sexy, atrapando la luz: un rubio bañado por el sol entrelazado con miel dorada y ceniza, todo mezclado.

Jackson levanta la vista desde el otro lado de la habitación; un lado de su labio se curva en una sonrisa molesta como la de un hombre

Tal vez follar con ella rompa el hechizo que tiene sobre mí.

Mi miembro se agita... así que respiro hondo y le guiño un ojo.

Murmura una maldición por lo bajo, una palabrota poco femenina —que empieza por C y nombra el lugar que se está calentando ahora mismo y que quiero saborear—, antes de taparse la boca con la mano, con las mejillas sonrojadas. Kiara y su tío se le quedan mirando como si acabaran de presenciar un fallo en la matrix.

Valió la pena.

—Lo siento, se me escapó —se disculpa mientras me fulmina con la mirada—. Juro que me está estrangulando en su mente.

Morboso. Puedo trabajar con eso.

Registro un toque en algún lugar a lo lejos, pero mi cerebro está desconectado en este momento, ocupado proyectando una presentación muy inapropiada protagonizada solo por ella. Hacer varias cosas a la vez, a estas alturas, es una causa perdida. Porque toda la capacidad cerebral disponible ha sido desviada hacia el sur, donde el pensamiento crítico va a morir.

Ella rompe la apasionada conexión entre nuestros ojos. Estoy seguro de que un momento de angustia se ilumina en esos ojos celestes, destrozando mi bucle de pensamientos sucios y circulación sanguínea defectuosa. Pero es difícil estar seguro cuando toda la lógica ha evacuado las instalaciones.

Aun así... en algún lugar de mi mente equilibrada, supongo que yo tengo la culpa de su tristeza de nuevo, mientras mi cerebro comienza a funcionar lentamente de vuelta a la normalidad.

Luego se da la vuelta.

Eso... eso siempre duele. Verla alejarse de mí es una imagen bastante familiar. Ella siempre huye primero. Se ha convertido en nuestro baile. Y sí, la vista de su trasero sexy no hace que sea exactamente más fácil dejarla ir.

Un aliento cálido golpea mi oído.

—¿Me extrañaste, bebé?

Mierda.

Estaba tan absorto en el momento que no registré del todo la inapropiada invasión de mi espacio.

Chloe Bear. La mayor perra psicópata depredadora acosadora que podría tener.

Me congelo, luego aparto el brazo de Chloe como si estuviera contaminado.

—¿Por qué estás aquí? —siseo—. Este es un evento privado.

Ella sonríe. Lápiz labial demasiado rojo. Demasiado cerca.

—Es el destino. Ren es un viejo amigo mío —empieza con energía—. Se va a casar con la rubiecita que vive aquí.

Sobre mi puto cadáver.

Se aferra de nuevo. Con la cabeza apoyada en mi hombro.

Me la quito de encima con más fuerza esta vez y envío un mensaje.

Damion: S1. PPA. Chloe.

Los chicos captarán el mensaje. Entienden nuestros códigos.

Perra psicópata acosadora. Nivel de seriedad 1. En otras palabras... jodidamente en serio.

Axel me salva antes de que las cosas pasen a mayores, llevándose a Chloe a rastras en medio de sus protestas. Desaparezco, buscando a Mel con la mirada.

Está con la tía Betty y mi mamá.

Tomo un trago y me quedo cerca, fingiendo que no estoy escuchando. No es mi mejor momento: en lugar de estar aquí para Logan —mi mejor amigo—, estoy espiando a su hermana.

—Entonces, ¿qué tal tus vacaciones? —pregunta mamá, con sus ojos verdes vagando por la multitud hasta que se posan en mí, apoyado en la mesa contra la pared, intentando ser invisible. Entrecierra un poco los ojos. Hago una mueca y espero que lo entienda.

Lo hace. Bendita sea.

Porque ni siquiera yo me entiendo.

Pasé gran parte de mi vida intentando comprender por qué siento lo que siento. Todavía no lo sé exactamente, pero tengo una idea.

Ese día... el 1 de marzo... fue un mal día para mí, uno de los peores. No esperaba que hubiera nadie más en esa casa embrujada. Así que el grupo de niños fue una sorpresa. Quería advertirles del peligro... pero el caos estalló antes de que pudiera hacerlo.

Y allí, entre toda la locura de los niños que huían, una niña pequeña estaba de pie en la oscuridad, herida pero intacta, más valiente de lo que yo he sido jamás. Nuestros ojos se encontraron, y algo en mí se alivió. Como el dolor reconociendo a su opuesto. Y por primera vez en un año... sentí algo.

Tal vez ahí es donde reside la atracción. El hecho de que de alguna manera hace que duela menos. Por alguna razón, ella es la única que puede hacerlo.

—Fueron geniales. Vimos muchísimas cosas. Me alegro mucho de que lo hayamos hecho —dice ella, con su voz flotando a través del ruido.

Yo también.

La distancia hizo lo que el caos nunca pudo: me obligó a sentarme a solas con mis ruinas. Me abrí en canal, hurgué en las partes rotas, intenté decidir cuáles se podían arreglar y cuáles eran simplemente... yo.

No fue bonito. Ningún montaje. Ningún resplandor de iluminación. Solo sangre, determinación y verdades duras.

Pero ahora lo sé.

En realidad... siempre lo he sabido; solo era demasiado cobarde para admitirlo.

Pero ya me cansé de esperar.

Por ella, romperé cada regla que escribí para mantenerme a salvo. Caminaré directo al infierno, le daré la mano a mis demonios y los retaré a ponerme a prueba.

La protegeré de lo que sea.

Lo único que no sé es... ¿quién diablos va a protegerme a mí?

Jackson se une a mí. Demasiado cerca. Demasiado perspicaz. Se apoya en la mesa junto a mí, con los ojos fijos en el mismo punto que los míos... su hermana.

Mierda.

Me termino el trago.

Pero querer algo y conseguirlo son dos monstruos muy diferentes, y justo ahí radica el maldito problema.

Esta no es una simple situación de tomar y largarse. Es frágil. Complicada. Llena de trampas. Un movimiento en falso y todo me explota en la cara.

Tendré que apostar. Y a lo grande.

Miro de reojo al hombre a mi lado, y la comisura de mi boca tiembla.

Sí... puede que sobreviva a esto. Técnicamente. Pero no hay ningún universo en el que salga ileso. No con un hermano como él. Costillas rotas en el mejor de los casos. Un funeral en el peor.

Su maldición.

Casi me río en mi vaso.

Yo empecé esa mierda. Me creía muy listo. Me creía intocable. Ahora estoy a punto de meterme de lleno, con los brazos abiertos, y Jackson estará más que feliz de asegurarse personalmente de que la leyenda siga viva.

Dicen que el karma es una perra. Resulta que también es increíblemente paciente.

Hago girar el vaso entre mis dedos; el frío me ancla a la realidad, el ardor del alcohol se asienta en mi estómago. La habitación zumba a mi alrededor —risas, música, vida— mientras todo en mi interior se queda inquietantemente quieto.

Todavía puedo echarme atrás. No lo haré.

Es ahora. La línea en la arena. El momento que decide si sigo escondiéndome o si finalmente lo apuesto todo.

Diablos, me tomó una maldita década entera llegar hasta aquí: sopesándolo, dudándolo, destrozándome hasta estar absoluta e innegablemente seguro.

Y ahora lo estoy.

Levanto mi vaso, bebo un trago lento y lo dejo con una resolución silenciosa.

Ahora o nunca.

—¿Qué te pasa últimamente? —Sus ojos azules no solo me miran; me diseccionan. Como bisturís, despegando capas que me esfuerzo muchísimo por mantener selladas.

Jackson siempre ha sido así. Un detector de mentiras humano. Un sabueso para las tonterías. Nadie le oculta nada por mucho tiempo.

Excepto que... esta vez tengo que hacerlo.

Bajo la mirada, estudiando el suelo como si pudiera ofrecer respuestas. Mi mandíbula se tensa. Necesito decir algo —lo que sea— antes de que el silencio me delate. Pero mi cerebro está dando vueltas, tropezando con minas terrestres.

Porque no puedo decir la verdad.

No puedo decir que estoy pensando en romper las reglas. Mis reglas. Las que me mantienen cuerdo. Las que me mantienen respirando.

Y definitivamente no puedo decir que estoy pensando en tirarme a tu hermana, o que mi autocontrol pende de un hilo deshilachado con su nombre bordado.

—¿Todavía estás alterado por el accidente? —pregunta, sin apartar los ojos de mi cara.

No.

Eso ya sanó. Las cicatrices, los huesos, las pesadillas... archivados. Controlados.

—Sí —digo en su lugar.

La mentira cae con pesadez entre nosotros.

Sabe que no es verdad. Siempre lo sabe. Su expresión apenas cambia, pero el silencio se alarga, denso y peligroso. Como la calma justo antes de que alguien reciba un puñetazo.

Si lo descubre ahora, estoy muerto. En sentido figurado. Posiblemente en sentido literal. Y cualquier oportunidad que tenga de acercarme a un kilómetro de Mel se evaporará en el acto.

Trago saliva. No puedo permitirme cometer errores. No con él. No con ella.

—Oye —aparece Luke, arrastrando a Mel de la mano como si hubiera encontrado un tesoro enterrado. Mi hermano menor solo tiene nueve años —casi diez—, pero tiene los modales de un futuro mujeriego—. ¿Conocen a esta chica?

—Esa es mi hermana, amiguito —dice Jackson—. Ni lo pienses, o puede que tenga que matarte. —Le está hablando a Luke, pero sus ojos diabólicos están puestos en mí.

Mierda. Lo sabe. El muy cabrón lo sabe.

—Pero es genial —hace un puchero Luke, con los ojos muy abiertos, lleno de inocencia y sin una gota de vergüenza. El niño tiene gusto. Un gusto molestamente bueno. Igual que su hermano.

—O sea, mírenla.

Mel se ríe —suave, sin reservas— y le revuelve el cabello oscuro a Luke.

—Y huele a dulces.

Sí. Con eso basta.

Solo mirarla envía un suave zumbido por mi cuerpo, como si algo se estuviera sintonizando a su frecuencia. Y de verdad huele a gloria: a azúcar, calidez y problemas. Deseo a esta chica más que a cualquier otra cosa que camine sobre este planeta verde e injusto.

Sacudió mi mundo la primera vez que la vi.

Pero me destrozó oficialmente junto a su casillero; me agarró por las pelotas sin siquiera tocarme. Y nunca me ha soltado.

He intentado liberarme de ella. Dios sabe que lo he intentado. Diez años intentándolo.

Me mantuve alejado. Jugué a ser el chico bueno. Intenté sacármela del sistema a base de sexo. Me ahogué en las carreras, la velocidad, la disciplina y la distancia. Me dije a mí mismo que lo superaría al madurar.

Alerta de spoiler: no lo hice.

He sido paciente. Heroicamente paciente. Pero creo que mi autocontrol acaba de solicitar la jubilación anticipada.

Luke tira de Mel hacia adelante. La electricidad estalla cuando su brazo roza el mío. El calor sube por mi columna y se asienta más abajo. Respiro para soportarlo.

—¡Oye, Jackson! —grita Enrique desde la barra—. Ven a tomarte una con el cumpleañero.

Logan ya se está tambaleando como si la gravedad la tuviera tomada con él.

—¿Vienes? —pregunta Jackson.

Asiento. Se aleja, arrastrando consigo parte de la tensión como un regalo que no sabía que necesitaba. No lo sigo de inmediato.

—Y bien —digo, con la voz traicionándome con un leve quiebre—, ¿cómo has estado? ¿Disfrutaste tu año fuera?

Necesito desesperadamente un trago. Posiblemente tres.

—Estoy genial —dice dulcemente—. Un año lejos de TI y de mis hermanos; la mejor época de mi vida. —Sonríe. Es una sonrisa afilada. Y sí... definitivamente hizo énfasis en el TI.

Me inclino más cerca, con la boca junto a su oído.

—Entonces... ¿pensaste en mí?

Ella jadea.

—Sí.

La palabra se le escapa antes de que pueda detenerla. Sus ojos se abren de horror.

—¡No! —suelta de golpe, retrocediendo rápidamente—. Quiero decir... ¡no!

Levanto una ceja y le dedico una sonrisa que sé que la vuelve loca. Al instante, parece estar debatiendo si cometer un asesinato. Definitivamente está pensando en estrangularme.

—Sería mucho más erótico —murmuro, con la voz más ronca de lo planeado.

—¿Eh? —Ella parpadea.

—Estrangularme en la vida real —digo a la ligera— es mejor que soñar con ello.

Sus ojos se abren de par en par.

—Es un don —añado amablemente. Me encanta molestarla.

—Si sales con mi patético hermano, puedes ser mi hermana —interviene Luke, con ojos de cachorro y lleno de esperanza—. Por favor. Es un asco con las mujeres, pero es un ser humano decente una vez que superas toda su mierda.

—No soy un asco —digo. Solo mantengo mi vida sexual lejos de casa. Está en mis reglas. Y sí, la prensa exagera. Casi siempre. A veces.

—Y apuesto a que este patético hermano todavía puede patearte el trasero —añado con una sonrisa de suficiencia—. Y no me cuesta trabajo ligar con chicas.

—Eso es obvio —espeta ella, con ese familiar juicio brillando en su rostro.

—Claro —dice Luke—. Lo creeré cuando invites a salir a Mel.

Le hace una mueca a ella, llena de triunfo engreído, y luego se cuadra frente a mí.

—Ya veremos eso. —Le guiño un ojo.

—¡Gallina! —Luke mira a Mel con una pequeña y sexy sonrisa de "te lo dije", y luego me desafía con una postura arrogante, con la barbilla en alto.

—Y tú estás más que muerto —advierto.

Luke sale corriendo, señalándose los ojos y luego a mí, como diciendo "te estoy vigilando". En respuesta, me paso un dedo por la garganta.

—Pequeño bastardo arrogante —río entre dientes.

—Viene de familia —responde ella al instante.

—Sí —digo—. Igual que el excelente gusto para las mujeres. —Dudo un momento, rascándome la nuca, sintiéndome de nuevo como si tuviera doce años—. Entonces... ¿lo harás?

Su voz baja de tono.

—¿Salir contigo?

Mis pulmones olvidan su trabajo. Ella cuadra los hombros, levantando el pecho; ese escote no ayuda en absoluto a mi concentración.

—Ya no soy esa niñita ingenua. Y definitivamente no soy tu tipo de chica.

Mueve las cejas, sonriendo como si ya hubiera ganado.

Oh, pobre dulzura. Está totalmente equivocada. No solo es mi tipo: es el modelo original.

—¿Y qué tipo es ese?

—En primer lugar, ya es noticia vieja que el señor MotoGP no sale con rubias. No me voy a teñir el pelo de castaño para encajar en tu catálogo de groupies.

De acuerdo. Sí. Solo me acuesto con castañas.

Pero hay una razón. Una muy buena.

—Tal vez —la interrumpo en voz baja, antes de que pueda asestar el siguiente golpe—, no deberías juzgar lo que en realidad no sabes.

Tengo la boca seca. Mi pulso retumba.

Esto es más difícil de lo que esperaba.

¿Cómo diablos la convenzo de que ya no soy el chico que ella cree que soy, sin romper cada una de las reglas por las que siempre me he regido?