4 No sé lo que estoy haciendo

Fecha = 5 de septiembre

Lugar = San Francisco (Casa del tío John)

Punto de vista – Melaena

¿Juzgar? ¿Lo que no sé?

¿En serio se está declarando inocente?

¿Cómo exactamente las portadas semanales de la prensa rosa llenas de mujeres colgadas de él se traducen en una virtud incomprendida?

Lo miro a sus desafiantes ojos esmeralda, con mi cerebro disparando teorías como palomitas de maíz.

¿Acaba de pedirme que no juzgue sus amoríos? ¿Tengo cara de ser del tipo que juzga?

—No te estoy acusando —digo dulcemente, lo cual siempre es una mentira justo antes de clavar el cuchillo—, pero tus travesuras con la especie femenina son un argumento final muy convincente. Podrías afirmar que no tengo todos los hechos... y claro, eso es técnicamente cierto... pero la evidencia de tus supuestas aventuras está disponible para literalmente cualquiera que tenga wifi.

Bufo. Fuerte.

—Tu cara está empapelada por todo internet al menos una vez a la semana, cada vez con una CASTAÑA diferente sonriendo a tu lado.

Y ahí está.

El patrón.

Cabello oscuro. Siempre. Muy de su tipo.

Y yo definitivamente no lo soy.

Se frota la mandíbula mientras me estudia por debajo de sus puntiagudas pestañas negras. Tiene un poco de barba, como si tal vez no hubiera tenido tiempo de afeitarse.

No debería ser tan malditamente sexi.

En algún momento de los últimos diez años, cruzó la línea de niño a hombre. Y estando ahí de pie —con la mirada afilada, el temperamento atado pero tenso—, es exasperantemente magnético. Incluso cabreado, es increíblemente atractivo.

—Por no mencionar —continúo, ya entrando en calor— que he experimentado personalmente tu diablura de amarlas y dejarlas. Dos veces. —Levanto dos dedos—. Así que, Su Señoría, el acusado es declarado culpable de ser un rompecorazones y un mujeriego certificado. Se levanta la sesión.

Le dedico mi mejor sonrisa de victoria y rompecorazones. Dura exactamente medio segundo.

Porque la calidez se desvanece de sus ojos; no es ira, no es desafío, sino algo más silencioso. Arrepentimiento. Dolor. Como una puerta que se cierra de golpe en algún lugar muy dentro de él.

¿Qué demonios?

Por un momento, nos quedamos ahí parados, ahogándonos en la mirada del otro. Bueno, yo me estoy ahogando. No estoy segura de él.

Sus ojos de verdad son ridículos, de ese verde profundo y peligroso, Bruja Malvada de Dulux, para ser exacta. Lo sé porque pinté mi cómoda de ese mismo color en mi último año de preparatoria. La que guarda mi ropa interior.

Porque me gusta el verde. Y resulta que mi verde favorito es el color de sus ojos.

—¡Damion, vamos a tirar unas bolas de billar! —grita Logan, pasando por ahí y rompiendo el momento.

Entonces, un brazo se enrosca en mi cintura por detrás. Un beso aterriza en mi mejilla.

Levanto la vista hacia los cálidos ojos castaños de Ren. Ojos que no me producen absolutamente nada.

En lo absoluto.

Definitivamente no es un color del que pintaría mi cajón de ropa interior.

—Hola, babe, siento llegar tarde.

La expresión de Damion se endurece al instante: fría, cerrada, impenetrable.

Odio que Ren me llame babe. Me recuerda a esa película del cerdito que habla, y aunque el cerdito era lindo, yo no soy ganado.

La castaña que noté antes aprieta su agarre en el brazo de Damion, mostrando una sonrisa potente y territorial.

—Ah, por fin —dice con rigidez, como si su lápiz labial rojo buzón pudiera agrietarse si se relaja—. Ya estamos todos juntos.

Es objetivamente bonita: un elegante corte bob oscuro, piel impecable, alta y con curvas. Y muy comprometida con el color rojo: el vestido, los labios, las uñas... todo gritando un peligro de mujerzuela.

—Oh, ¿dónde están mis modales? —canturrea, con los ojos afilados por encima de la sonrisa.

No me agrada. Me recuerda a esa enorme araña que Jackson tuvo una vez; la misma mirada depredadora.

—Soy Chloe —dice, girándose hacia mí, para luego hacerle un puchero a Damion—. Amiga de Ren de la escuela y... —Hace una pausa dramática—. Con suerte... pronto la esposa de este hombre.

Santa. Mierda.

Miro a Damion con los ojos enormes y desorbitados, pero su rostro está en blanco. Tan en blanco como una caja de cartón.

¿De verdad se va a casar con ella?

Algo afilado me atraviesa el pecho. Me muerdo el labio con fuerza, parpadeando para contener el repentino ardor en mis ojos.

Ren extiende la mano.

—Hola, amigo. Soy Ren, el n.o.v.i.o. de Mel.

Podría estar equivocada... pero estoy bastante segura de que alargó esa última palabra a propósito.

Damion duda. Solo una fracción de segundo. Su mirada se clava en la de Ren, sus propios ojos oscureciéndose, con fuego ardiendo detrás de ellos. Se libera de las garras de uñas rojas, se da la vuelta y se aleja sin decir una palabra.

La mano de Ren se queda ahí colgada, sin respuesta.

La sonrisa de Chloe se tensa aún más. Si su cara se vuelve más rígida, podría hacerse añicos.

Y así de fácil, desaparece.

—Un tipo amigable, como siempre —Ren frunce el ceño.

Sí, claro, ¡su amabilidad seguro que me llevará al alcohol, a los mujeriegos y al asesinato casual de roedores de cerebro pequeño!

—No sabía que lo conocías —digo.

—Oh, no lo conozco formalmente —Ren se encoge de hombros—. Pero tiene una reputación. Y le gusta usarla.

Me pregunto qué significa eso exactamente. Probablemente lo de siempre: fama, encanto, mujeres haciendo fila como si fuera una liquidación. No es que Damion necesite ayuda. E irónicamente, me consta que la parte de la fama es la que más odia.

¿Las chicas? No tanto.

Igual que Logan. Jackson. Enrique. Debe ser genético.

—Voy a buscar a Jason —dice Ren—. Tú y Chloe pueden ir conociéndose. Quién sabe, tal vez se vuelvan mejores amigas.

Sonrío dulcemente.

Sí, claro. Un rotundo no.

En el segundo en que se va, me excuso con lo que espero que pase por cortesía y me dirijo a buscar otra bebida afrutada; énfasis en otra. Cómo Ren tolera a esa gente es un misterio para mí. Ya no estoy segura de quién es peor, si Jason o Chloe.

Pero me inclino por esta última. Todavía sigue merodeando por la mesa donde la dejé.

No voy a volver.

No. Necesito a Kiara. Inmediatamente. Para apoyo emocional. O un cuerpo detrás del cual esconderme.

Examino la habitación. Nada. Tal vez la sala de juegos.

Esquivo a los invitados borrachos, evito un codo que se agita en el aire y me escabullo en la cueva de hombres de mi tío.

Y ahí está.

Damion.

Solo. Jugando al billar.

—¿Me estás acosando? —acuso, señalándolo con un dedo.

Ni siquiera parece alterado.

—Podría preguntarte lo mismo. Yo llegué primero.

Esa sonrisa arrogante. Juro que está genéticamente diseñada para irritar a las mujeres.

Lleva unos jeans desgastados que no tienen ningún derecho a quedarle tan bien. Cuando se inclina para tirar, se le bajan, lo justo para revelar una tira de la cintura naranja de sus calzoncillos CK y una indecente franja de piel suave.

Pura. Distracción. Masculina.

—¿Has visto a Kiara?

—No soy su niñero.

Dios mío. Algún día iré a la cárcel, y será por homicidio.

Mete la bola limpiamente en la tronera de la esquina.

Antes de que pueda responder, alguien entra tambaleándose, aferrándose a la pared como si esta intentara escapar de él.

Jason.

Le toma unos segundos, y varios parpadeos, darse cuenta de que existo.

—Ohhh... hola, preciosa —arrastra las palabras, intentando ponerse derecho. No lo consigue. En su lugar, se va hacia adelante, y su mano aterriza exactamente donde no debería.

Todo ocurre muy rápido.

—Te lo advertí —estalla un gruñido bajo y furioso, y de repente Jason vuela por los aires. Se estrella contra la pared con un golpe sordo que estremece los huesos.

Damion está entre nosotros ahora. Sólido. Tenso. Peligroso.

Jason se levanta tambaleándose, con la rabia y el alcohol mezclados. Apunta un dedo tembloroso a la cara de Damion.

—Ya no te (hip)... te tengo miedo. —Arrastra las palabras y, con valentía de borracho, empuja a Damion con ambas manos.

Damion no se mueve. Ni un centímetro.

—Y tú no (hip)... no puedes decirme qué (hip)... qué hacer... —Balbucea las palabras.

Jason lanza un puñetazo torpe. Damion lo esquiva como si nada.

—A la mierda. —Un puñetazo. Limpio. Preciso.

Jason cae como un saco de remordimientos, deslizándose por la pared hasta quedar hecho un ovillo.

Silencio.

Doy un paso atrás, choco contra la mesa de billar y me tambaleo.

Unas manos fuertes agarran mi cintura, estabilizándome. Tirando de mí hasta quedar pegada a él.

—¿Qué fue eso? —suelto de golpe—. ¡Acabas de golpearlo! No es que no lo haya disfrutado, porque lo hice, se lo merecía por completo.

Estoy divagando.

Su sonrisa arrogante cambia. Más lenta. Más oscura. Totalmente consciente de su efecto.

Esa estúpida sonrisa de BESTIA. Como si supiera exactamente cómo reacciona mi cuerpo ante él y lo disfrutara demasiado.

Una voz en mi cabeza grita que corra. Mi cuerpo la ignora por completo.

—Deja de hacer eso —espeto.

—¿Hacer qué? —Su sonrisa se vuelve letal. Y esos malditos ojos de vampiro... tal vez debería empezar a usar verbena.

—Esa cosa que haces con los ojos. Puede que funcione con otras chicas, pero a mí me resulta molesto.

Molestamente devastador.

—¿De verdad? —Parece divertido. Muy divertido.

—Sí. No todo el mundo piensa que eres sexy.

La sonrisa se ensancha. Sabe que estoy mintiendo. Saber eso me inquieta más que la mentira en sí.

—Es bueno saberlo —murmura—. Lo añadiré a mi discurso de confianza.

Entonces me atrae más hacia él. Demasiado cerca.

Mi pecho se presiona contra el suyo. Soy dolorosamente consciente de cada punto de contacto: de los latidos de mi corazón, de mi respiración, del calor que se enrosca en la parte baja de mi vientre.

Me acorrala suavemente contra la mesa de billar, moviendo las caderas lo justo para que me flaqueen las rodillas.

Esto —esto— es con lo que he soñado.

Ser consumida. Perder el control. Chispas estallando por cada nervio.

¿Por qué tiene que ser ÉL?

Sus ojos se oscurecen —problemas y peligro envueltos juntos— y es aterrador y embriagador al mismo tiempo. Me coloca el cabello detrás de la oreja, rozándome el cuello con los dedos.

Un escalofrío me atraviesa.

Un sonido se me escapa antes de que pueda detenerlo. Me muerdo el labio con fuerza.

Inhala profundamente, apoyando su frente contra la mía.

—Tú... Mel Blackburn, eres mía —murmura—. Simplemente no tienes ni puta idea de lo que estás haciendo...

—¿Mel? —la voz de Kiara interrumpe desde la puerta—. ¿Estás aquí?

Damion me suelta al instante.

La repentina ausencia golpea más fuerte de lo que jamás lo hizo el contacto. Tropiezo, agarrándome al borde de la mesa de billar para mantenerme en pie, fría y acalorada al mismo tiempo.

Mi cerebro está disparando chispas como un panel de control defectuoso.

Casi beso al diablo.

Y ahora mi cuerpo se siente eufórico, destrozado... y un poco aterrorizado.

Maldito hipotálamo.

Kiara entra como una tormenta, mis hermanos justo detrás de ella. Una mirada a Jason tirado contra la pared como un abrigo desechado, y nadie siquiera parpadea.

Sin preguntas. Sin preocupación.

Damion nos pasa por el lado a todos sin decir una palabra, con una energía lo suficientemente afilada como para cortar la piel.

En la salida, choca con Ren y Chloe.

Sin previo aviso, agarra a Ren por el cuello de la camisa y tira de él hacia sí.

—No te tengo miedo, amigo —espeta Ren, aunque su postura rígida lo delata.

La voz de Damion se mantiene inquietantemente tranquila.

—Deberías... AMIGO. —Lo suelta lentamente, casi con cortesía, sacudiendo polvo imaginario del hombro de Ren como si estuviera limpiando un desastre—. De verdad deberías.

Luego —tan casual como el pecado— le da un par de palmaditas en la mejilla a Ren antes de alejarse a zancadas.

Chloe corre tras él.

—Yo me encargo —murmura Axel, siguiéndolo ya. No tengo idea de qué es de lo que se encarga, pero que Axel diga eso normalmente significa que alguien está a punto de ser manejado en silencio.

—¿Qué demonios fue eso? —pregunta Kiara.

—Supongo que no le agradan los imbéciles —dice Jackson secamente, con los ojos clavados en mí. Sigo agarrada a la mesa de billar como si fuera la única cosa sólida en el universo, con las piernas como gelatina.

—Debe ser —murmura Logan, lanzando una mirada a Jason con una media sonrisa sombría antes de volver a mirarme.

—Hay algo seriamente mal con ese tipo —espeta Ren, agarrándome de los brazos, con la voz aguda por la rabia residual—. Y quiero que te mantengas alejada de él.

El odio que arde en sus ojos me revuelve el estómago.

Quiero decirle que no tiene derecho a darme órdenes, pero mi voz aún no ha regresado.

—Tal vez TÚ eres de quien debería mantenerse alejada —gruñe Jackson, dando un paso más cerca. Su mirada podría cortar cristal.

—Y si alguna vez vuelvo a escucharte hablarle así a mi hermana... —No termina la frase, pero la promesa en sus ojos es muy clara.

Ren traga saliva. Suelta las manos. No dice nada.

—Es malditamente atractivo. —Enrique mira a la belleza en sus brazos como si no supiera que en realidad podía hablar.

—¿Escucharon eso? —dice Enrique, anunciándolo con burla a la habitación. La pelirroja en sus brazos le sonríe radiante y frunce los labios para un beso.

—¿Celoso? —pregunta ella.

Para nada. Enrique la besa de todos modos —solo porque sí— pero no responde. Si ella lo conociera en lo más mínimo, sabría que los celos no están en su ADN. Estos chicos de San Francisco no se ponen celosos.

—No se equivoca —añade Kiara—. Definitivamente es uno de los hombres más guapos del mundo. —Pasea la mirada por mis hermanos—. Pero es igual de disfuncional que el resto de ustedes.

Logan solo hace un puchero.

—Ustedes... son ese tipo de chicos... de los que tu mamá te advierte —dice la pelirroja pensativa—. Los que sabes que deberías evitar, pero no puedes. Y luego tu corazón se hace añicos en pedacitos.

Auch. Exacto.

—¡Exacto! —Kiara la señala—. Maldición, chica, puede que no seas tan tonta como pensaba.

La pelirroja frunce el ceño.

—Gracias... ¿creo?

—¿Tú qué piensas, hermanita, es guapo? —Jackson, como siempre, tiene que revolver el avispero aunque esté vacío. Todas y cada una de las miradas se vuelven hacia mí.

Se me seca la boca. Mi pulso se acelera. La rabia hierve caliente y rápida.

—¡A quién. Demonios. Le. Importa!

La sonrisa de Jackson es lenta e inquietante, como la de un asesino en serie que acaba de encontrar a su próxima víctima.

No me importa. Estoy demasiado ocupada estando furiosa; principalmente conmigo misma por estar tan afectada, y muchísimo con Damion por hacerme sentir que mis entrañas están fallando.

Salgo disparada hacia la barra antes de que alguien pueda hacer las obvias preguntas de seguimiento como: ¿Por qué te importa tanto? O peor: ¿Por qué tu cuerpo reacciona así?

O la peor: ¿Por qué mi cerebro libera todo un cóctel de hormonas cada vez que él está cerca?

Doy zancadas largas, hablando sola por el camino.

—No sé lo que estoy haciendo... ¡qué descaro el de este hombre!

—El imbécil lo disfruta. Le encanta provocarme, sacarme de quicio, verme perder el control. Decirme que no sé lo que estoy haciendo.

—Oh, discúlpame por no ser un desastre total que se lanza de cabeza sobre cualquier idiota. —No es que realmente haya visto muchas opciones de cerca. De hecho, no he visto ninguna.

—¿Con quién hablas? —El cantinero me mira como si hubiera perdido la cabeza.

Tal vez debería mantener la boca cerrada. Ya me he humillado bastante por una noche, muchas gracias.

Tomo un trago. Lo necesito.

Doy un largo sorbo, la fría dulzura deslizándose por mi garganta, intentando apagar el fuego que arde en mi pecho. Ren se acerca y me atrae hacia él. Sus brazos son sólidos, familiares. Seguros. Dejo que mi frente descanse contra su pecho y escucho los latidos de su corazón: constantes, sin complicaciones.

Tal vez debería darle una oportunidad.

Al menos no es una amenaza psicótica y emocionalmente estreñida con talento para destruir mujeres por deporte. Al menos no parece que coleccione corazones rotos como trofeos, los aplaste por diversión y los entierre en algún lugar del patio trasero mientras talla otra marca en el poste de su cama.

Como Damion.

—Necesito que te mantengas alejada de ese hombre —murmura Ren, mientras sus dedos peinan mi cabello.

Debería calmarme.

No lo hace. La ira solo se tensa, se enrosca con más calor.

—¿Es una orden? —espeto, zafándome de sus brazos.

—No lo conoces —sisea él en respuesta.

Oh, creo que lo conozco lo suficientemente bien.

—No está bien de la cabeza.

Cierto. Aun así, no significa que me guste que me digan qué hacer. Abro la boca, lista para desatar algo nuclear.

—¿Supongo que no sabes lo de la maldición? —Su voz baja de tono. Eso me deja helada. Lo empujo un poco hacia atrás y lo miro a la cara.

—¿Mi maldición? —No pensé que él lo supiera.

Ahora no me mira a los ojos. Casi parece... avergonzado.

—¿Tú te lo crees?

—¡No! —dice demasiado rápido—. No es una maldición. Jason me lo dijo. Damion lo inventó. Para espantar a los chicos. Para asegurarse de que nadie se te acercara nunca. Al parecer, eras —duda— y sigues siendo, intocable.

Las palabras me golpean como una bofetada.

¿Damion hizo QUÉ?

¿Él es la razón por la que mi vida social murió? ¿Por la que los chicos de repente recordaban tareas urgentes cada vez que les sonreía? ¿Por la que mi vida amorosa parece un pueblo fantasma?

¿Y ÉL tiene el descaro de decirme a MÍ que no sé lo que estoy haciendo? Cuando todo es obra suya.

—Damion es la maldición —susurro, más que nada para mí misma.

—Bueno... sí. Pero no te preocupes —dice Ren, inflándose un poco—. No le tengo miedo.

—Deberías —murmuro, sin pensar.

Ren hace una mueca, pero mi atención ya se ha desviado.

Veo que Damion está apoyado contra la pared, con los brazos cruzados, letal e injustamente hermoso. La castaña está colgada de su brazo otra vez, pero él mira a través de ella, como si fuera un mueble.

Enrique aparece de repente y aparta a Chloe sin ningún esfuerzo. Ella se resiste, se aferra, pero él es implacable.

¿Por qué todos los chicos la tratan como si fuera una sustancia peligrosa?

Ren sigue mi mirada. Damion nos mira directamente y nos guiña un ojo: amplio, engreído, exasperante.

Me doy la vuelta con la mandíbula apretada. Sonrisa de niño bueno, mis narices. No hay nada inocente en él.

—¿Estás enamorada de él? —pregunta Ren en voz baja.

—¡No! —respondo demasiado rápido.

Me mira desde arriba, frunciendo el ceño.

—Lo odio —añado, a la defensiva—. Lo cual es cierto.

Es solo que... mi cuerpo no recibió el memorándum. Mis hormonas traidoras no confirmaron su asistencia a la fiesta del odio. Mi mente dice huye. Mi corazón dice peligro. Mis estúpidas glándulas gritan su nombre.

Damion se separa de la pared y desaparece entre la multitud.

Ren murmura que necesita ver cómo está Jason y se escabulle.

Me quedo allí sola, inhalando y exhalando.

Otra vez. Intentando recordar cómo sentirme normal.