5 Un acosador

Fecha = 5 de septiembre

Lugar = San Francisco (casa del tío John)

Punto de vista - Melaena

Ni por un solo y maldito segundo se me pasó por la cabeza que Damion pudiera ser la causa de mi maldición.

¿Por qué haría eso? ¿Por qué se toma como misión personal sabotear mi existencia? Juro que ese hombre debe estar congelado criogénicamente por dentro, porque nadie con un corazón funcional puede ser tan cruel con tanta naturalidad. No arruinas la vida de alguien por deporte a menos que algo dentro de ti esté profunda e irreversiblemente roto.

Necesito respuestas. Respuestas reales. Me debe una explicación. Como mínimo.

Mi teléfono vibra en mi mano y mi pulso se acelera como un idiota. Por un patético segundo, espero que sea él —antes de que la realidad me golpee en la cabeza—; Damion ni siquiera tiene mi número.

Aun así, la decepción se instala de todos modos.

Número desconocido. Frunzo el ceño y deslizo el dedo por la pantalla.

Número privado: Hola, Melaena, espero que estés disfrutando de la fiesta.

Mel: ¿Quién eres?

Número privado: Llámame D.

Mel: ¿Qué quieres?

Número privado: Venganza. ¡Pero sobre todo te quiero a ti!

Mel: ¿Qué?

Número privado: ¡Me perteneces, nena!

Mel: ¡Vete al diablo!

Número privado: Oh, nena, no iré a ninguna parte. Eres mía. 😘

Parpadeo hacia la pantalla. Una vez. Dos veces.

De acuerdo. O me está acosando un psicópata de pacotilla... o alguien está seriamente comprometido a arruinar mi noche. Mi estómago se retuerce y la irritación burbujea, pero la reprimo. Sinceramente, no tengo la capacidad emocional para que la testosterona anónima envenene mi bandeja de entrada.

Entonces me doy cuenta.

Oh. Oh, no.

D. Amenazas. Eres mía.

Damion.

Porque, por supuesto, es él. Por supuesto, el universo no perdería esta oportunidad. Su nombre empieza con D, sus pasatiempos incluyen la intimidación y la guerra psicológica, y ya he establecido que está al menos un setenta por ciento desquiciado.

Sí. Caso cerrado. Psicópata certificado.

Me meto el teléfono en el bolsillo antes de cruzar la habitación a toda prisa, buscando a Kiara. Tenemos que enfrentarlo —ahora— antes de que pierda el poco autocontrol que me queda.

Mientras me dirijo sin prisa hacia la sala de juegos de nuevo, una voz femenina me detiene en seco. Es la de Haley.

—¿Veo que Chloe está aquí? —Ante la mención de ese nombre, me congelo y me apoyo casualmente contra la pared, de repente muy interesada en la textura de la pintura. Mis oídos, sin embargo, están trabajando horas extras.

—Sí —responde Damion. Luego sigue un profundo suspiro, del tipo que suena como si hubiera sido ensayado—. Uf, mamá... ¿qué se supone que debo hacer con esa chica?

Me asomo por la esquina, agachándome como me enseñó Jackson, porque al parecer ahora soy una fisgona profesional.

—Pensé que habías decidido ir tras ella.

—Lo hice. No es tan simple. —Otro suspiro. Más largo esta vez—. Hay reglas...

—Oh, sí —se ríe Haley—. TUS reglas. Lástima que ignoraste todas las demás reglas mientras crecías. Mis reglas. Las reglas de la escuela. Las reglas del Gran Premio.

No se equivoca. Bufo en silencio.

—De acuerdo, bien. Olvida las reglas —dice él—. Pero saldré lastimado. Como... físicamente. El diablo probablemente me matará esta vez. —De hecho, se ríe.

Qué. Diablos.

¿También maldijo a Chloe? ¿Es esto lo suyo? ¿Repartir trauma emocional acompañado de perdición sobrenatural?

—Oh, mi pobre hijo —dice Haley secamente—. Tal vez deberías enamorarte de otra persona. Preferiblemente una chica que no esté emparentada con Satanás. —Se está burlando de él por completo.

Él la fulmina con la mirada.

—No hay otra chica para mí. —Las palabras caen con fuerza. Sólidas. Innegables.

Mi pecho se oprime.

Lo miro fijamente, atónita. Damion Grimm —amenaza certificada, rompecorazones profesional— enamorado.

Y no solo vagamente encariñado. Perdido. Arruinado. Sin esperanza.

Con Chloe.

¿En serio? ¿Ella?

Vaya. Su gusto realmente es cuestionable.

—Y la he lastimado —continúa, con la voz más baja ahora—. He roto su confianza demasiadas veces. No me sorprendería si realmente me odiara. —Desde luego, ella no parece odiarlo mucho.

Pero eso... no suena falso. No hay fanfarronería. Ni sonrisa de suficiencia. Solo arrepentimiento.

Genial. Ahora me siento incómoda y emocionalmente en conflicto.

—Cualquier cosa rota se puede arreglar —dice Haley con suavidad—. Corazones, huesos, confianza... con las herramientas adecuadas y paciencia. Una vez que crea que eres sincero, su corazón te seguirá.

Se acabó. No puedo escuchar más.

Él la ama. Realmente la ama. El tipo de amor que hace que los hombres estúpidos teman el daño físico y el castigo sobrenatural. El tipo que se hunde profundamente y se queda.

Nunca pensé que Damion tuviera corazón.

Aparentemente, lo tiene.

Y aparentemente, le pertenece a otra persona. A Chloe.

Mi estómago da un vuelco violento. Trago saliva y me alejo, el ruido de la fiesta desdibujándose en un rugido sordo. Apenas registro mi entorno hasta que choco contra la barra, la madera sólida bajo mis palmas.

Me inclino hacia adelante, clavando los codos, y dejo caer la cabeza entre mis manos.

Me arden los ojos.

¿Por qué me importa? Lo odio. Detesto su cara de suficiencia, sus estúpidas reglas y su catastrófica presencia en mi vida.

Esto es solo mi hipo-lo-que-sea haciendo de las suyas otra vez. Ese órgano estúpido y poco fiable que claramente necesita ser recalibrado, o extirpado por completo.

Sí. Debe ser eso.

—Oh, vaya —murmura Kiara de repente a mi lado, con voz cargada de fatalidad—, tus hermanos se van a poner muy enfermos. Le están dando ron STROH a Logan... y ahora han empezado a acompañarlo.

Realmente no me importa lo que estén haciendo mis hermanos. Por mí podrían estar haciendo malabares con motosierras; tengo problemas más grandes y ruidosos gritando dentro de mi cabeza.

Aun así, me vuelvo hacia el final de la barra.

Mala idea.

Todos los chicos están agrupados alrededor de Logan como buitres en un bufé. Axel reparte tragos, mis hermanos se los tragan con un entusiasmo heroico y la multitud ruge en señal de aprobación.

Testosterona por todas partes. Neuronas por ninguna.

Enrique sigue pegado a su accesorio pelirrojo. Chloe, por supuesto, se ha posicionado perfectamente entre Damion y Ren, como si se estuviera amortiguando para recibir la máxima atención.

El tío John, el doctor Deimos y el doctor Barney están en una pequeña y ordenada fila contra la pared, con los brazos cruzados, rezando en silencio para que nada salga mal esta vez.

Entonces Chloe presiona sus labios contra el cuello de Damion. Él se sobresalta como si le hubieran dado una descarga con una picana eléctrica.

Mi estómago se revuelve.

Una ola caliente, agria y verde sube por mi garganta. Celos, puros y radiactivos.

—Puaj —toso, haciendo una mueca tan fea que debería ser ilegal. Me giro hacia Kiara y descargo mi miseria directamente sobre ella—. ¿Dónde diablos has estado?

Sus cejas se disparan hacia arriba.

—Vaya. Vale. ¿Se te adelantó el periodo o simplemente estás severamente frustrada sexualmente?

Miro fijamente a la perra castaña. Ella sigue la dirección de mi mirada y lo entiende de inmediato.

—Ohhh —dice—. ¿Se pelearon Ren y tú?

—¿Ren? —Parpadeo—. ¿Qué tiene que ver Ren con esto?

Entrecierra los ojos pensativa.

—Entonces es Damion otra vez, ¿verdad?

Me encojo de hombros, muevo uno. Una respuesta que no responde nada.

Justo en ese momento, Jackson despega físicamente a Chloe de Damion, soltándole los dedos como si fuera una lapa. La arrastra hacia la parte delantera de la casa mientras ella lo mira con dagas en los ojos. Al mismo tiempo, uno de los guardias se echa a Jason al hombro como un saco de patatas.

Mis hermanos son... únicos.

—Uf —murmuro—. Solo estoy frustrada. A veces juro que los hombres nacen sin cerebro y sin corazón.

—Suenas como yo —bromea Kiara—. ¿Qué hiciste con mi amiga romántica?

Jackson regresa solo y vuelve a beber como si nada hubiera pasado.

—Empiezo a pensar que tienes razón —continúo—. Los hombres existen únicamente para reproducir más machos sin cerebro y sin corazón para que el ciclo pueda continuar. Mira este ejemplo de muerte cerebral, por ejemplo. —Le pongo mi teléfono en la mano.

Ella lee el mensaje, con el rostro inescrutable.

—Vale... ¿quién te enviaría algo así? —Se desplaza por la pantalla—. ¿Y venganza por qué?

Me encojo de hombros.

—Tu suposición es tan buena como la mía.

—¿Crees que es Damion intentando hacerse el gracioso? —pregunto, con los ojos clavados en su ancha espalda. Es curioso cómo no parece importarle en lo más mínimo que se lleven a Chloe a rastras, el supuesto amor de su vida.

—No —dice Kiara con firmeza—. Está loco, pero no ese tipo de loco.

No estoy convencida.

Me estudia por un segundo, luego sonríe suavemente.

—Parece que necesitas tiempo de chicas en serio. Vámonos de esta fiesta.

—¿Qué hay de Ren? —pregunto débilmente.

Echa un vistazo a la multitud donde él sigue de pie cerca de Damion.

—Estoy segura de que puede localizar la salida sin supervisión. Y sus estúpidos amigos de la escuela pueden ayudarlo.

—Creo que Jackson ya los espantó.

—Bueno. Bien. Me gusta el estilo de ese hermano.

Sonrío a pesar de mí misma. Amo a todos mis hermanos, profunda y ferozmente, pero Jackson es dueño de un pedazo especial de mi corazón. Me salvó la vida una vez, cuando era pequeña. Un secreto entre nosotros del que nadie sabe. No recuerdo mucho. Solo fragmentos. Caballos. Sangre. Una cicatriz en mi rodilla. Y un miedo a las armas que nunca tiene mucho sentido... pero que sigue ahí.

Kiara se inclina y le murmura algo al guardia que hace de camarero. Momentos después, él desliza botellas hacia ella: Tequila Rose, crema irlandesa de caramelo salado, Kahlúa.

Mi tipo de primeros auxilios.

Me agarra de la mano y me arrastra lejos. Nos desviamos por la cocina, robamos un bote de helado de doble chocolate y dos cucharas, y nos reímos como fugitivas todo el camino hasta mi habitación.

Mi cama todavía está enterrada bajo SU ropa. De MI armario.

—Vale —declara, dejando caer las botellas en el sofá y abriendo de golpe mi armario. Una sudadera con capucha vuela por el aire y me golpea en la cara.

—Ponte eso.

—Sí, señorita perra —saludo, riendo mientras me cambio y me la pongo. Ella hace lo mismo: una cabeza más alta que yo, preciosa, con una piel color caramelo perfecta y rizos negros infinitos.

Ella aparta la ropa al suelo de un empujón. Me meto bajo la colcha que mi mamá cosió hace años, pongo el helado entre nosotras y dejo caer a Pan sobre mi estómago como un pisapapeles peludo.

Me pasa la botella rosa. Doy un trago largo. Arde dulcemente mientras baja por la garganta.

—No vas a creer lo que me dijo Ren —digo entre cucharadas de helado, explicándole todo sobre la maldición.

—Eso es... inesperado —dice lentamente—. Pero a la vez... no lo es.

—Toda mi torpeza. Toda mi inexperiencia. Por su culpa —me quejo—. Y encima tiene el descaro de decirme que no sé lo que hago.

—¿Pero por qué querría que los chicos se mantuvieran alejados de ti? —pregunta como si ya supiera la respuesta.

Vuelvo a beber. Suave. Peligroso.

—Para arruinarme la vida. Para torturarme. Porque podía hacerlo. Porque es un imbécil. Elige una.

Sonríe como si supiera algo que yo no. Lo cual nunca es reconfortante.

—Se me ocurre otra razón —dice con cuidado—. Le gustas.

—No. Definitivamente no. Él ama a Chloe. —Le cuento lo que escuché. Me arden los ojos. Vuelvo a beber y me trago el ardor y las lágrimas al mismo tiempo.

—Oh —dice Kiara en voz baja—. Bueno. Eso explica el humor de menopausia.

—No estoy celosa —gruño—. De esa perra. Por favor.

Pero lo estoy. No de Chloe. De lo que ella tiene.

El corazón de Damion Grimm.

—No puedo creer que esté enamorado —reflexiona Kiara—. El motociclista perdió su corazón. ¿Estás segura?

Asiento.

—Completamente.

—Tal vez te equivocaste... otra vez...

—Fue solo una vez —protesto.

—Dos —corrige—. Tres, si contamos los cadáveres en el jardín.

De acuerdo. Bien. Mi historial no es estelar.

Pero en mi defensa... el director sí dijo que una bomba iba a explotar en cuanto llegara su esposa. Y el vecino estaba cavando una tumba... para su gato muerto.

—Pero esta vez —suspiro—, tengo razón. Su mamá dijo su nombre. Chloe. —Me hundo de nuevo en las almohadas—. Y Ren quiere que yo sea su mejor amiga. Es muy jodido.

—Perdóname —dice Kiara—. Yo soy tu mejor amiga por siempre.

—No te preocupes. Eso nunca va a cambiar.

—Bien —dice con aire de suficiencia—. No me gustan las compañías de tu nuevo amante.

Le paso la botella, con el pecho pesado, confundido y cálido por el alcohol.

Tal vez sea hora de repensar todo este asunto de Ren.

O tal vez solo necesito otra cucharada de helado.

—Entonces —Kiara me pasa la botella de crema de caramelo salado como si fuera un salvavidas—, ¿crees que ahora tienes un acosador?

Parpadeo. ¿Quién me acosaría? No soy exactamente famosa... a menos que cuentes mi infame habilidad para atraer desastres. Aun así, mi instinto me susurra: Damion.

—Por favor, que sea guapo y no un completo idiota como todos los demás chicos de nuestras vidas —suelta una risita Kiara, dándome un codazo.

—Brindo por eso. —Doy un trago generoso, sintiendo el dulce ardor deslizarse por mi garganta y cómo se suavizan los bordes de mi cerebro. Terminamos la segunda botella en un silencio amigable. Ya no tan sobrias.

Kiara, tan elegante como un elefante ebrio, se deja caer de la cama para alcanzar el Kahlúa. Estallo en carcajadas, con un sonido entrecortado y ahogado.

—¡Inhala polvo de hadas y vuela! —resoplo, secándome las lágrimas de los ojos.

—¡Ja! Esas son las tonterías de Damion —exclama, arrastrándose de vuelta a la cama de la forma más descoordinada en la que jamás he visto a un humano habitar un colchón. Le arrebato la botella de Kahlúa y la vierto directamente en el bote de helado. Ella observa, con los ojos muy abiertos y concentrados, y una mancha de algo pegajoso —quién sabe qué, ¿alcohol, helado, mocos?— pegada en la mejilla.

—Sí, son las tonterías de Peter Pan de Damion —digo, dándole un golpecito a Pan, mi peluche, en su cabeza blandita.

—Me dijo eso en la casa embrujada cuando me empezó a doler el brazo. Dijo que una chica especial siempre repetía eso cuando él estaba triste.

—¿Y de verdad funciona? —pregunta Kiara, arqueando las cejas.

—Como por arte de magia —digo. Como la boloñesa de mamá.

Vuelvo a reír y levanto a la tortuga blandita.

—De ahí sacaste tu nombre, Pan. La cosita de Peter Pan de Damion.

Kiara estalla en carcajadas.

—Apuesto a que es una cosita impresionante... ese chico no tiene nada de pequeño.

Resoplo y aúllo de risa, agarrándome el estómago. El solo pensamiento de eso me hace reír histéricamente. Digo, solo he visto penes en fotos. A menos que cuentes las cositas de mis hermanos cuando eran pequeños.

Patético, ¿verdad?

—¡Shh! —Kiara me presiona un dedo contra los labios—. No queremos que Ren y sus amigos descerebrados nos encuentren.

Mis risitas se reducen a un hipo. Me tapo la boca con la mano, esperando contener la erupción volcánica en mi garganta.

Me acerco hasta que nuestras narices casi se tocan.

—Tienes una piel tan bonita... (hip).

—Lo sé —susurra, con el aliento cálido y cerca. Sí, puede que nos hayamos excedido. Esta es nuestra segunda ronda de valor líquido. En Europa, la edad para beber es de 18 años, así que, naturalmente, vamos a discotecas y bares. Una noche se volvió un poco demasiado rusa.

—Kiara, creo que estoy borracha —admito, con la voz mucho más alta y arrastrada de lo que debería.

Ella se ríe, escupiendo helado con sabor a Kahlúa por la boca y limpiándoselo con la manga.

—Yo también —dice—. Debe ser el aire.

Agita la mano en un círculo caótico sobre nuestras cabezas como un helicóptero averiado.

Niego con la cabeza.

—Creo que es el helado.

Mira dentro de la tarrina con sospecha.

—Sí, esto no puede ser muy sano.

Antes de que pueda darle la razón, la puerta se abre de golpe. Logan entra a trompicones y se desploma en el sofá como un saco de patatas borracho. Parece medio muerto.

—Oye... (hip) hermanita... te... (hip) quiero, nena —dice con hipo, con los ojos vidriosos y desenfocados.

Señala a Kiara con un dedo tembloroso.

—Y a ti también te quiero (eructo), prima.

Kiara se ríe.

—¿Ves? Es el aire. Nada de helado para él.

Abre los brazos de par en par y me da un golpecito en la nariz. Vuelvo a reírme, temblorosa y acalorada.

Damion llena el marco de la puerta como una nube de tormenta: grande, malo, cruel... y más sexy que el pecado.

Kiara lo señala con una sonrisa burlona.

—¡Justo estábamos hablando de ti!

—Sí —añado, con voz alta y sin filtros—. Tienes un gusto terrible para el amor, amigo.

—Lo que ella dijo —repite Kiara, sin dejar de sonreír.

Damion cierra la puerta, le echa el pestillo y esboza esa sonrisa, la que se parece a la del Gato de Cheshire en ácido.

De repente, Logan se incorpora de un salto, con arcadas y la mano presionada sobre la boca.

—¡No vomites en mi cuarto! —grito, pero Damion ya está arrastrando a Logan hacia el baño como un jugador de fútbol americano con su carga.

—Vamos, hermano —le oigo decir. Luego, empieza a correr el agua.

Me bajo de la cama a trompicones, me tambaleo para recuperar el equilibrio y me acerco a hurtadillas a la puerta del baño. Asomándome por el borde, me armo de valor.

—¿Por qué te casas con esa perra? —Mi voz suena pequeña y frágil, pero lo digo de todos modos.

—¿Quién? —Su voz baja de tono, grave, áspera y demasiado suave para alguien que está de pie en mi baño.

Ha desnudado a Logan hasta dejarlo en ropa interior, bajo la ducha, mientras él mismo está sin camisa, con esos malditos vaqueros que de alguna manera se aferran a cada curva perfecta. Me quedo helada, sin palabras.

—¿Chloe? —susurro.

Me mira fijamente, con ojos penetrantes.

—No deberías.

—Vale, vale, no lo haré. Lo prometo. —Se ríe como si acabara de contar el mejor chiste.

—Háblale de D —grita Kiara desde la cama, aferrada a una almohada como a un salvavidas.

Levanto un dedo. Señalo a Damion. Él cierra el agua y levanta a Logan para meterlo en la bañera vacía.

—Damion.

—Ese soy yo. —Su sonrisa es tan... cautivadora. Del tipo por el que probablemente podrían arrestarte por distracción.

—Eso no está bien —digo, señalando la bañera—. Deberías llenarla... con agua... y burbujas. Muchas burbujas.

—Es un chico —dice Damion con calma—. Los chicos no usan burbujas. A menos que se bañen con chicas.

Tiene sentido. Una cosa más para añadir a la lista de lecciones de vida.

Se levanta y me guía de vuelta a la cama. Me dejo llevar. Deslizo un dedo por sus costillas, intentando estabilizar mi cabeza, que no deja de dar vueltas.

—Ibas a hablarme de D. ¿Quién es D? —pregunta, con la voz temblorosa.

Se inclina y me arropa bajo la colcha. Hundo la nariz en su cuello y aspiro su aroma.

—Hueles muy bien... (hip). —El hipo no estaba planeado. Tampoco el olfateo. Qué mortificante.

—D te envió un mensaje —me recuerda Kiara con una sonrisa.

—¡Sí! ¡Eso! —La señalo—. D es mi nuevo acosador, y creo que eres tú. Porque tú, Damion Grimm, eres mi maldición. Y... (hip)...

Frunce el ceño, viéndose lindo y vulnerable, como un niño pequeño al que pillan robando galletas. Pero no es un niño.

—Eres un imbécil —digo con voz pastosa—. Un gran, gran imbécil.

—Enorme —interviene Kiara desde un lado para ayudar.

—No es que tengas un pene enorme —añado rápidamente, nerviosa—. O tal vez sí. No lo sé...

¿Estoy arrastrando las palabras? Miro a Kiara, suplicando apoyo.

—Ella no ha visto ningún pene —suelta Kiara.

No estoy segura de que eso haya ayudado. O tal vez sí.

—Sí. Cero. Ni siquiera uno. —Genial. Eso sonó peor.

Kiara gime, con los ojos cerrados dramáticamente.

—Eso es... muy triste.

—Olvida los penes —digo, haciéndole un gesto con la mano para restarle importancia—. Se trata de ti. Haces que mi hipo... eh... hipopótamo se confunda. Luego bombea hormonas como una boca de incendios rota. Y en lo único que puedo pensar es en... —Muevo el dedo hacia él. Él se inclina.

—Sexo —susurro justo en su cara.

Suelta una risa suave y ahogada. Olvido todo lo que quiero decir a continuación.

Me quedo mirando ese rostro precioso y enloquecedor: esos hipnóticos ojos verde manzana, la cicatriz que le cruza la sien, la sonrisa torcida con ese maldito hoyuelo.

Me lamo los labios sin pensar.

—Creo que deberías intentar dormir —murmura, con voz áspera.

—¿Dormirás conmigo? —suelto, de repente desesperada.

Duda, y su respiración se entrecorta. Quiero meterme debajo de la colcha y desaparecer.

En su lugar, susurra:

—Shh —y me atrae contra su pecho.

Soy un desastre: torpe, borracha, pero de alguna manera, por primera vez en mucho tiempo, un desastre feliz.