6 Las reglas

Fecha = 5 de septiembre

Lugar = San Francisco (Casa del tío John)

Punto de vista - Damion

Miro con furia el mensaje en su teléfono.

¿Es una broma?

Me devano los sesos buscando a alguien —aparte de mí— cuyo nombre empiece con D. Alguien lo bastante estúpido como para hacer este tipo de mierda.

Nada.

Mierda.

Y estoy a punto de irme para unas carreras consecutivas. Días. Semanas. Si tiene un acosador —si alguien cree que puede rodearla como un buitre mientras no estoy—, tengo que ponerle fin a eso.

Permanentemente.

Toc. Toc.

Alguien llama a la puerta.

No me muevo. Ni siquiera respiro.

Mel está desparramada sobre mi pecho, cálida y suave, respirando de manera uniforme, haciendo el sonido de un ronquido diminuto —dulce, leve y completamente injusto—. Como un gatito que conquistó tu corazón por accidente y ahora es dueño de tu alma.

TOC. TOC. TOC.

Persistente. Molesto. Definitivamente un dolor en el trasero.

La manija se mueve.

Aprieto los dientes y muevo a Mel con cuidado hacia un lado, saliendo de debajo de ella como si estuviera hecha de cristal. Hace un pequeño ruido, frunce el ceño y luego se acomoda de nuevo. Mi pecho se oprime.

—¿Mel? —llama una voz a través de la puerta—. ¿Estás ahí?

Muestro los dientes.

El novio.

Fantástico.

Quito el seguro de la puerta y la abro de un tirón.

—¿Qué quieres? —Sin calidez. Sin paciencia. Ni siquiera modales falsos.

Su rostro se tuerce de inmediato. Bien. El odio mutuo es una experiencia que une mucho.

—Busco a Mel. —Intenta pasar por mi lado.

No llega muy lejos. Lleno el marco de la puerta sin intentarlo. Rebota hacia atrás como si hubiera chocado contra un muro.

—Me dijeron que esta es su habitación.

—Está durmiendo —digo con calma. El tipo de calma que suele preceder a la violencia.

Sus ojos se oscurecen.

—¿Has visto a Jason y a Chloe?

—Escoltados a casa. —Hago una pausa, y luego añado para darle sabor—: Permanentemente. —Jackson se aseguró de eso. Bendito sea.

—Y tú no eres bienvenido aquí —continúo—. Así que date la vuelta y vete.

Por un segundo, creo que lo hará.

—Buen chico —me burlo.

Él lanza un golpe. Luego... BANG. Su puño se estrella contra mi mandíbula.

Mi cabeza se gira bruscamente hacia un lado y retrocedo un paso, tambaleándome, más sorprendido que herido.

Hijo de puta.

El entrenamiento toma el control antes de que el pensamiento siquiera se registre. Mi puño se hunde en sus costillas. Fuerte.

Suelta un jadeo, doblándose hacia adelante, y yo sigo el movimiento, plantándole un golpe sólido debajo del ojo. Se desploma en el suelo.

Eso... no estaba planeado. Pero maldita sea, se siente bien.

—Ahora lárgate de esta casa.

Se levanta a trompicones, con los ojos desorbitados y respirando con dificultad. Lo veo entonces: el brillo de desquicio. El tipo de brillo que no se ignora.

Mierda. Necesito a Mel lejos de este tipo. Él no es para ella. No es buen material para novio. Solo pensarlo me golpea en el estómago.

—Esto no ha terminado, motociclista —escupe.

Sonrío. Lento. Afilado.

—Es mía —sisea antes de irse furioso.

—Sí —murmuro, cerrando la puerta—. En tus sueños, amigo.

La cerradura hace clic. Un escalofrío recorre mi espalda. De ninguna puta manera la dejaré sola esta noche.

Hago una ronda rápida.

Logan está desmayado en la bañera, acurrucado sobre sí mismo como un camarón borracho. Le meto una almohada debajo de la cabeza y le echo una manta por encima a su cuerpo casi desnudo. Gime, pero no se despierta.

Vivirá. Mañana sufrirá. Equilibrio.

El resto de los hermanos son bajas esparcidas por ahí. Axel lo tiene bajo control.

Regreso a la habitación, me arrodillo junto a la cama y simplemente... la miro.

Sus pestañas descansan sobre sus mejillas. Su boca está ligeramente entreabierta. Le aparto el cabello hacia atrás, lento y reverente, como si pudiera desaparecer si no tengo cuidado.

Parece irreal. Angelical. Demasiado suave para el mundo. Demasiado buena para mí.

El ruido en mi cabeza muere. Sin culpa. Sin fantasmas. Sin recuerdos manchados de sangre arañándome las costillas.

Solo silencio. Solo ella. Es la única que me hace eso. La única que apaga el caos. Es mi luz.

Respiro profundamente, bebiendo su esencia. Huele al océano: limpio, salvaje, infinito. Una fragancia creada en armonía con la naturaleza. Radiante, fresca, y que captura sutilmente el paisaje donde el cielo besa el agua en un cálido bouquet floral oceánico. Envolvente, sereno y sensual. Y por un momento perfecto, todo tiene sentido.

Me envuelve. Me calma. Me deshace.

Mi cuerpo reacciona antes de que mi cerebro pueda apagarlo. Maldigo en silencio y me obligo a comportarme, reprimiendo a mi ansioso órgano.

Así no. Esta noche no.

Aquí y ahora, cada razón que he usado para mantener mi distancia se siente intrascendente. Frágil. Casi irrisoria.

Me inclino y le presiono un suave beso en la frente.

Luego me enderezo, salgo al balcón y dejo que el aire de la noche me golpee la cara.

Porque si me quedo un poco más, podría romper las reglas.

Tal vez estos sentimientos que tengo por ella estén todos en mi cabeza. Tal vez sea circunstancial. El momento. Un cortocircuito. O una superstición... fatalista... o alguna disfunción libidinosa del cerebro masculino profundamente inconveniente.

¿Quién diablos lo sabe?

Lo que sí sé es que cada vez que toco fondo, Mel es la única que puede sacarme del hoyo. Sin cuerdas. Sin sermones. Sin terapia. Solo... ella.

Contemplo el océano, una sábana negra de tinta que se extiende infinitamente hacia la nada. La noche está tranquila. Sin viento. Sin olas haciendo berrinches. Una calma que se siente casi sospechosa.

Podría decir que todo empezó en la casa embrujada —y así fue—, pero el verdadero comienzo se encuentra más atrás. Más temprano. Más profundo.

Hay todo un prólogo antes de ese capítulo.

Mi infancia, por ejemplo: salvaje, ruidosa e hiperactiva. Una necesidad interminable de moverme, saltar y poner a prueba los límites.

El peligro se sentía como oxígeno. Todavía lo hace.

La imprudencia me resulta tan natural como respirar. Los desastres no me encuentran; los atraigo como un misil guiado por calor.

Y me encanta la velocidad. Las carreras no son un pasatiempo, son un defecto de mi personalidad. Una parte de mí.

Y donde hay emoción, velocidad y estupidez, los demonios te siguen. Algunos accidentales. Otros ganados a pulso. Pequeños bastardos parasitarios que se aferran a tu alma y chupan la culpa como si fuera combustible de primera. Te arrastran hacia atrás, hacia abajo, directo a la oscuridad.

Los médicos lo llaman estrés postraumático.

Yo los llamo demonios. Porque eso es lo que son.

Un olor. Una palabra. Un sonido. Eso es todo lo que se necesita para que aparezca uno de esos infelices. Y, de repente, me atormentaba como un espíritu en pena atado a un tren de carga fuera de control, y me arrastraba hacia la oscuridad. Y es feo. Violento. Sofocante.

Así fue como terminé en la casa embrujada.

Desesperado. Exhausto. Buscando cualquier cosa que lo hiciera detenerse antes de perder la maldita cabeza.

Y ahí fue cuando encontré a Mel. Y por un momento, vi la luz.

Gracias a ella, empecé a probar nuevas formas de sobrellevarlo. La terapia no sirvió para un carajo, pero pelear sí. Artes marciales. Disciplina. Estructura. Dolor con reglas. Ayudó. Mucho.

Aunque no me arregló. No exorcizó a los demonios. Se quedaron. Y con los años, unos cuantos más se subieron al tren.

Pero aprendí a controlarlos mejor.

Luego llegó el octavo grado.

Estaba en otro punto bajo; uno de esos silenciosos en los que te ves normal por fuera pero estás hueco por dentro. Y ahí estaba ella. De pie junto a su casillero. Un ángel. Simplemente existiendo.

Eso fue suficiente.

Verla me devolvió de golpe al mundo. Como accionar un interruptor. Supe —justo en ese momento— que ella era mi ancla. Lo que me impedía deslizarme directo al infierno.

La pubertad aún no había hecho efecto del todo, así que estar enamorado de ella desde lejos era fácil. Seguro. Ser el mejor amigo de Logan me daba proximidad sin levantar sospechas. Me acostumbré a un ritmo: descubrí que solo mirarla en los días malos podía devolverme el equilibrio.

Me volví... observador. Demasiado bueno en ello.

Aprendí sus estados de ánimo. Sus señales. La leía como a un libro abierto.

Pero cuando las hormonas se dispararon, y mi entrepierna empezó a pedir más, establecí reglas para mantenerme a raya.

Las reglas son control. El control es supervivencia.

Algunas vinieron de las artes marciales. Otras las inventé en el camino. Con el tiempo, la lista creció.

Mantienen a los demonios en silencio. Me mantienen funcional.

Las repaso en mi cabeza.

Regla 1: Nunca te enamores de la hermana de tu mejor amigo.

La primera regla. La razón de todas las demás. La única regla que nunca debería romper, aunque ha estado rota desde el principio.

Regla 2: Nunca pierdas el control.

Esencial para un tipo que vive a una mala decisión del abismo. Uso la visualización, la respiración y ejercicios mentales.

Y si eso falla, tengo tres métodos comprobados:

Golpear algo

Follarme a alguien

Conducir algo rápido

Regla 3: Pelea para ganar.

El segundo lugar es solo una forma educada de decir perdedor. En la pista, y en cualquier otra parte de mi vida, no participo: domino. La gente llama a mis maniobras y acrobacias salvajes e imprudentes. Yo lo llamo adueñarme de la situación.

Regla 4: No muestres miedo.

El miedo agrieta el control. Las grietas se explotan. En las carreras, en las peleas, en la vida, el miedo te mata.

Regla 5: Nunca empieces una pelea.

Cuenta hasta diez. Aléjate. Respira. Pero una vez que aterriza el primer golpe, se aplica la Regla 3.

Regla 6: Follar y marcharse.

Nunca llevo a una chica a casa. Para eso están los hoteles. Nada de quedarse a dormir. Nada de abrazos. Nada de conversaciones en el desayuno donde finjo recordar su nombre. Cero drama. Dejo las condiciones claras desde el principio. Eficiente. Limpio. Necesario.

Regla 7: Sin condón, no hay sexo.

El dinero y la fama engendran locura, especialmente en las mujeres. He visto a chicas intentar robar condones usados, escupir semen de sus bocas en recipientes y perforar condones. Como si quedarse embarazada fuera un billete de lotería ganador. No va a pasar.

Traigo los míos. Yo mismo los desecho. Nunca me corro en una boca. Fin de la historia.

No hay forma de que deje embarazada a NADIE por accidente.

Regla 8: Que no te atrapen con los pantalones bajados.

La prensa está en todas partes. Así que cierro las puertas con llave, reviso las habitaciones, busco cámaras y nunca confío en la comodidad por encima del instinto.

Lo que nos lleva a...

Regla 9: Confía en tu instinto.

Si algo se siente mal, ESTÁ mal. Punto.

Regla 10: Entrena. Come bien. Mantente alerta.

Un cuerpo fuerte mantiene la mente en silencio. Me mantiene ganando. Y es una de las pocas cosas que puedo controlar por completo.

Y, sin embargo —a pesar de todas las reglas, la disciplina, el control—, una chica todavía me deshace. Una chica todavía me saca de la oscuridad sin siquiera intentarlo.

Y eso me aterra por completo.

Pero ahora sé lo que quiero. Y es a ella.

Esa parte está dolorosamente clara.

El problema es todo lo que pasó antes, cuando era joven, estúpido y me dejaba llevar por las hormonas y el miedo. Cuando lo eché a perder. Por completo. Más de una vez. Lo suficiente como para hacer añicos su confianza. Pedazos que nunca me molesté en intentar recoger.

Una vez llevé a Mel al paseo marítimo. Solo nosotros dos. Nos escapamos de la escuela.

Sal en el aire, luces zumbando, el mundo ruidoso y vivo. Estar con ella se sentía bien de una manera que nada más lo ha hecho; como si el universo dejara brevemente de intentar masticarme y escupirme. Uno de los mejores momentos de mi vida, justo en medio de uno de los peores días que he tenido.

Me hizo sentir valiente. Como si pudiera enfrentarme a cualquier cosa. Como si tal vez no estuviera roto sin remedio.

Y luego la dejé en su casa.

Ahí fue cuando las sombras salieron arrastrándose de sus escondites.

El miedo se enroscó en mi columna, frío y afilado. No miedo a la oscuridad, sino miedo a ELLA. Del poder que tenía sobre mí sin siquiera intentarlo. Como un maldito muñeco vudú cosido con mis propios nervios. Sabía —sabía— que si alguna vez le clavaba una aguja en el corazón a ese muñeco, nunca me recuperaría.

Y como era un cobarde, decidí no arriesgarme.

Romper mis reglas tampoco ayudó. Esas reglas son lo único que me mantiene en pie, la fina línea entre el control y la caída libre. Son mi salvavidas cuando ella no está.

Así que hice lo que hacen los cobardes. Me comporté como un imbécil.

Me aseguré de que me viera besando a una chica cualquiera en la escuela al día siguiente. Vi cómo el daño hacía efecto. Recuperé el control.

Pero la mirada en sus ojos —herida, confundida, atónita— me persiguió directo hacia la oscuridad. Otro demonio. Otro peso añadido a la pila que ya me aplastaba el pecho.

Me prometí a mí mismo que nunca volvería a acercarme a ella.

Y me mantuve alejado hasta mi segundo año.

Lo manejé con sexo —breve, sin sentido, mecánico—; funcionaba como un sustituto temporal de Mel. Apagaba el ruido por unos minutos. No era perfecto. Ni siquiera era bueno. Pero era mejor que nada.

Me acosté con muchas. Muchísimo.

En parte para arrancármela de debajo de la piel. En parte para mantenerme cuerdo. Cualquier castaña dispuesta. Nunca rubias. Nunca ojos azules. Tenía reglas incluso para eso.

No importó.

Cada chica solo apretaba más el hechizo. Profundizaba el dolor. Me hacía desearla más. Un círculo vicioso y autoinfligido.

Pero ese segundo año, resbalé. El primero de marzo. El peor día del año. El día que me quiebra por dentro cada vez que vuelve a llegar.

Dejé rosas rosadas en los escalones de la casa embrujada. Dejé que el entumecimiento se apoderara de mí.

Sin pensarlo bien... secuestré a Mel de su habitación y nos colamos en el zoológico como idiotas con valentía prestada y tiempo robado. Estaba destrozado: triste, culpable, ahogándome.

No es una excusa. Solo la verdad.

Tuvimos otra noche perfecta. Y esta vez, no iba a huir. Iba a contárselo todo. Lo planeé... un gesto romántico para el día siguiente. Joyas, poesía, comida.

Así que la dejé en su casa con el corazón ligero. Y grandes planes.

Y Jackson me vio.

El diablo casi me mata, pero también me hizo entrar en razón. A la fuerza.

Me di cuenta de algo que me aterraba más de lo que la muerte jamás podría.

Mel es un ángel. Inocente. Pura. Intacta ante la podredumbre que vive en mí. No podía arrastrarla a mi oscuridad.

Así que de nuevo... en una jugada de imbécil... le rompí el corazón.

Después de eso, me mantuve alejado de la única forma que sabía: observando desde la distancia. Robando pedazos de ella sin que lo supiera. Su risa. Su sonrisa. La idea de ella. Egoísta. Patético. Necesario.

Pero eso termina ahora.

En realidad... terminó con mi accidente. Y con una conversación en el lecho de muerte que escuché por casualidad.

Empecé a indagar en mi propia alma. Resulta que no hay forma de sacar a Melaena Blackburn de mi sistema. Ni de mi sangre. Mis sueños. Mi corazón.

Así que tomé una decisión.

Lo primero: dejé de acostarme por ahí. Por completo. No me he acercado a ninguna mujer desde el accidente. Ni bocas. Ni cuerpos. Solo mi mano. Y déjenme decirles que masturbarme mientras pienso en ella no es lo que la naturaleza tenía en mente. Es ineficiente. Frustrante. Rayando en la crueldad.

El lado bueno es que los músculos de mi brazo se están ejercitando.

Tiene que ser así. Sin errores. Hay demasiado en juego.

Necesito tener esto planeado hasta el respiro que tome antes de llamar a su puerta, porque una vez que sus hermanos se enteren, me van a matar. Otra vez. Esa estúpida maldición va a volver para pasarme factura.

Aunque era necesario. No iba a dejar que cualquier tipo deambulara por mi propiedad.

Ahora tengo una sola oportunidad.

Y después de esta noche —después de verla con ese maldito imbécil—, sé que tomé la decisión correcta. Ella me pertenece. Y solo a mí.

Solo necesito convencerla a ella.

Y a su sanguinaria y sobreprotectora familia.

Convencer a una manada de matones mujeriegos —que resultan ser sus hermanos y mis mejores amigos— de que estoy sincera, desesperada y catastróficamente loco por su hermana... no es fácil.

Habrá dolor. Tal vez muerte. He hecho las paces con eso.

Con lo que no he hecho las paces es con perderlos.

Y sin mis reglas, sin mis escapes habituales, estoy empezando a flaquear. El control se deshilacha. Las paredes tiemblan. Solo pensar en ella hace que mi cuerpo me traicione: calor, tensión, un dolor punzante que se enrosca en el bajo vientre mientras algo invisible me aprieta la garganta.

Magia vudú. Tiene que serlo.

Porque algo tiene que ceder.

Saco mi teléfono y llamo a mi padre, necesito un consejo; un consejo real y útil, no del tipo de los pósteres motivacionales. Es un hombre inteligente, dentro de lo que cabe en los hombres inteligentes. Y de alguna manera, contra todo pronóstico, convenció a la mujer perfecta para que se casara con su lamentable trasero. Solo eso me dice que debe haber descifrado algún tipo de código cósmico.

—Hola, hijo. ¿Dónde estás? —pregunta en el instante en que contesta.

—Cuidando de Logan y Mel —digo—. Bebieron un poco de más.

—¿Mel? —Ahí está. La pausa. La preocupación que intenta —y no logra— ocultar.

—Sí. —Me paso una mano por la cara—. Papá... ¿estoy haciendo lo correcto?

No puedo creer que acabo de abrir la puerta a una de esas conversaciones. Preferiría perder una carrera. Qué diablos, preferiría perder dos.

—Creo que sí, hijo —dice sin dudarlo. Sin preámbulos dramáticos. Sin carraspeos filosóficos—. ¿Estás dudando de tus sentimientos?

—No sé qué tiene ella —admito, mirando hacia el agua oscura—. Me vuelve loco. Siempre lo ha hecho. Pero ¿es real? No quiero perder la amistad de sus hermanos por nada.

—Bueno —dice con calma—, solo tú puedes responder a eso. Siempre hay riesgos. La verdadera pregunta es si ella vale esos riesgos. —Hace una pausa—. ¿Tenerla vale la pena como para perder a Logan?

Mi pecho se oprime. Eso aterriza como un puñetazo. La decisión de Sophie, edición para imbéciles. De verdad, de verdad espero no tener que elegir. Extrañaría a Logan a más no poder.

—¿Cómo lo supiste con mamá? —pregunto en voz baja.

Se ríe entre dientes.

—¿Entre tú y yo? Si te vuelve así de loco, es un muy buen comienzo. —Sonrío a pesar de mí mismo—. Creo que me di cuenta bastante rápido de que las otras mujeres se volvían... borrosas. Simplemente no se comparaban.

Eso me llega demasiado hondo. Desde Mel, ninguna chica lo ha hecho. Ni de lejos. Nunca antes había sentido este tipo de atracción. Pero mi duda no es sobre los sentimientos. No realmente. Es sobre todo lo demás.

—Papá —digo, con la voz más baja ahora—, ¿y si descubre que no soy un buen tipo? ¿Y si se da cuenta de que merece algo mejor?

¿Y si no puede lidiar con mis demonios? ¿Y si yo tampoco puedo?

—Creo que eres bastante decente —dice—. En el top cinco, fácil. Justo después de Batman.

Él siempre sabe cómo desarmarme. Aun así, no me lo trago del todo. No soy ningún santo. Soy un pecador.

Diablos, dependiendo de cómo lo mires, soy un asesino. Mi pasado no es bonito. Podría darle asco. Y no sé si sobreviviría a eso. A su asco.

—Hijo —continúa, más serio ahora—, hay algo que nunca te dije.

Oh, oh.

—Sabes que tengo historia con los Blackburn.

—Sí —digo—. Eras amigo de su padre.

—Sí. Recibí a cada uno de ellos al nacer —se ríe entre dientes—. Incluida Mel.

Parpadeo.

—Espera, ¿qué?

—Y fui yo quien le sacó la flecha del brazo ese día.

Las palabras me dejan sin aliento. La casa embrujada. Nunca me dijo esto.

—La vi usando la chaqueta de tu equipo —continúa—, y supe que era especial para ti. No regalarías la cosa más importante de tu vida a la ligera. Pero mientras su abuelo siguiera vivo, no podía arriesgarme a que te acercaras a ellos.

—Pero después de su muerte... te envié a la misma escuela. Supuse que eventualmente la encontrarías allí.

Me río, atónito.

—Así que eres como el puto destino.

—Tal vez un poco —dice con presunción—. Intenté emparejarlos. En lugar de eso, te convertiste en el mejor amigo de Logan. Complicaste las cosas.

Sí. Solo un poco.

—Pero si sientes lo que creo que sientes —continúa—, no dejes que eso te detenga.

Escucho, asimilando cada palabra.

—Tómatelo con calma —dice—. Asegúrate muy bien de lo que ella significa para ti antes de dar un paso. Si todo lo que quieres es alguien con quien acostarte, aléjate ahora. Mel no es una chica cualquiera a la que te puedas tirar. Y Jackson te matará si lo intentas.

—Me va a matar de todos modos —digo, resoplando.

—Nah —se ríe papá—. Si eres sincero, solo te mandará al hospital. Te romperá algunos huesos. Yo puedo arreglar eso. Y puede que pierdas a Logan por un tiempo, pero no para siempre.

Y luego, el remate.

—Pórtate como un hombre, hijo.

La línea se corta.

Bajo el teléfono y me quedo mirando el océano. La luz de la luna se esparce sobre el agua, plateada e inquieta. Las olas avanzan, la espuma blanca siseando al romper, constantes e implacables.

¿Es esta obsesión solo una larga y prolongada fantasía sexual? ¿Algo que se consumirá en el segundo en que por fin me acueste con ella?

¿O es algo más... algo más pesado, más profundo, más peligroso?

No sé qué se siente con el amor verdadero. Nunca lo he tenido para poder comparar.

Pero sí sé esto: nunca he deseado nada de la forma en que la deseo a ella.

¿Y honestamente? Si puedo pasar más de un año sin sexo... tiene que ser al menos un poco jodidamente real.