7. Acechando

Fecha = 10 de septiembre

Cinco días desde la fiesta. Desde que me enteré de su acosador.

Lugar = San Francisco (Campus de Stanford) (Centro Paws and Claws)

No son mis lugares habituales para pasar el rato... pero ella está ahí.

Punto de vista - Damion

—¿Cómo te llamas? —pregunto, empujando al chico de la fraternidad hacia atrás hasta que su columna choca contra la corteza del árbol.

—Ben.

—¿Por qué sigues a esa chica? —Sus cejas se disparan hasta la línea del cabello.

Sus cejas suben tanto que casi se desprenden.

—¿En serio? —suelta—. Soy un hombre. Ella está muy buena.

Examino su rostro de todos modos, buscando peligro. Buscando intención. Buscando una D mayúscula tatuada en su alma.

Su valentía se esfuma. Traga saliva.

—S-solo quería su número —dice rápidamente.

Suelto su camisa. Da un paso atrás, frotándose el pecho.

—Mierda, amigo. No hay necesidad de ponerse como un psicópata —murmura, inflándose como si el orgullo fuera un salvavidas que aún puede rescatar—. ¿Vas a golpear a cada chico del campus que la mire?

Sí. No. Tal vez.

Meto las manos en los bolsillos y suspiro.

—Vas a estar ocupado —añade, ahora con una sonrisa burlona—. Porque es una chica muy sexy.

Mi mandíbula se tensa. Mi cavernícola interior gruñe. Pero no se equivoca. Es el cuarto tipo en la última hora.

Tom. Charles. Brady. Y ahora Ben. Ni una D a la vista.

Tal vez acosarla como una gárgola guardiana desquiciada y taclear a cada tipo con globos oculares funcionales no sea el plan.

Pero funciono a base de cafeína, cero horas de sueño y un nudo feo y apretado en el pecho que se siente muchísimo como miedo. Así que sí, esta no es mi mejor versión.

Diablos, ni siquiera es la mejor versión de mi habitual yo desastroso.

—¿Qué estás haciendo aquí?

La voz me golpea por la espalda como un ladrillo. Me paso las manos por la cara hasta que se encuentran bajo mi barbilla en posición de rezo. Mierda. Me atraparon.

—Tu novio está jodidamente loco —murmura Ben, alejándose con la dignidad herida.

Me giro lentamente.

Mel.

Brazos cruzados. Juicio completamente cargado.

—Eh... —Esbozo una sonrisa lenta de chico malo, la que derrite corazones, baja bragas y termina discusiones—. ¿Me creerías si te digo que estoy pensando en inscribirme?

—Ni un poco.

Por supuesto, la sonrisa no funciona con ella.

Me rasco la nuca. La voz de mamá susurra en mi cabeza que siempre diga la verdad. Así que opto por eso.

—Te he estado siguiendo el último par de días.

Inhala bruscamente y aprieta los brazos sobre una camiseta verde bosque de corte masculino, con un top corto negro debajo. La piel sedosa de su estómago se asoma por las mangas. Suave. Desnuda.

Se me hace agua la boca como si Pavlov la hubiera entrenado personalmente.

—De acuerdo —dice con frialdad—, fingiré que eso no es espeluznante y preguntaré por qué.

Unos pantalones cortos de licra negra se adhieren a ella como pintura, esculpiendo curvas que deberían ser ilegales en la vía pública. Sin líneas de ropa interior. Ninguna.

Va sin bragas.

Mi cerebro hace cortocircuito. Mi cuerpo reacciona como un traidor.

Ella se queda ahí de pie —molesta, nada impresionada, claramente no excitada— mientras yo estoy en una espiral interna y externamente duro como una roca.

Me paso una mano por los ojos. Jodido. Completamente jodido.

Concéntrate.

Quiero que me vea como algo más que un mujeriego.

Multiplicación... ocho por cinco es... cuarenta.

—Damion —espeta—. ¿POR QUÉ?

A ver, puedo hacer varias cosas a la vez. Pero hacer cálculos matemáticos, respirar, mantenerme erguido con una erección y fingir que no me duelen las bolas, es una mierda de nivel sobrenatural.

Ocho por seis es...

Considero decirle la verdad: que ella me asusta más que los choques, los puñetazos o la muerte. Que la idea de perderla hace que se me hunda el pecho.

Pero una verdad a medias tendrá que bastar.

—Estoy buscando al tipo que te envía mensajes. D.

Sale limpio. Demasiado limpio.

Sus ojos se entrecierran, evaluando. Cristo, es hermosa cuando sospecha.

—¿Sabes sobre él?

Así que no recuerda esa noche. Era de esperarse. Yo lo recuerdo todo.

—¿No debería?

Cuarenta y ocho. Ocho por...

Su boca se tensa. Reconozco esa mirada: no se lo ha dicho a sus hermanos. Odia las interferencias. Es independiente. Valiente. Sexy como el pecado. Terca como el infierno.

Cambia su peso, sacando la cadera.

No puedo elegir un punto focal, así que mis ojos hacen un bucle: piernas, culo, tetas, cara, tetas, culo... y repito.

Tortura. Gloriosa tortura.

—Y tu plan maestro —dice—, ¿es seguirme y agredir a cada hombre que se acerque?

Cuando lo dice así... sí. Suena un poco loco.

—Bueno, no exactamente. Primero les pregunto cómo se llaman.

Me mira fijamente como si acabara de confesar que como pegamento.

Me vuelve tonto. Vale, ya era tonto. Pero me vuelvo completamente idiota cuando estoy con ella.

Dudo del plan. Solo quiero que esté a salvo. No puedo perder a otra persona. Especialmente a ella.

—No vas a volver a "maldecirme", ¿verdad? —Mueve los dedos, haciendo comillas en el aire al decir maldecirme.

Joder. ¿Eso es lo que recuerda de aquella noche?

Levanta los brazos, se ajusta la coleta. La camiseta se estira. Sus pezones se marcan claramente.

Mi alma abandona mi cuerpo.

—¿Cómo lo sabes? —grazno. Ella baja los brazos, pero la camiseta se queda en su sitio, al igual que los pezones. Y son unos pezones bastante perfectos. Ocho es...

—Ren.

Maldito traidor.

—Arruinaste mi vida —espeta.

—Tenía mis razones. —Miro hacia abajo, pero siento el peso de su mirada.

Mete un dedo entre el material elástico de sus pantalones cortos y la piel de su muslo derecho y tira hacia abajo.

Once veces... a la mierda las matemáticas.

—Mel —Levanto la vista y miro directamente a esos ojos que me levantan el ánimo. Su boca forma una mueca—. ¿Confías en mí? —Sus ojos se abren de par en par, mostrando un rostro totalmente desconcertado.

—No —llega la respuesta directa. Justo. Doloroso, pero justo.

—En realidad —añade. Contengo la respiración—. Depende... Confío en que no dejarás que me hagan daño físico. —Baja la mirada y se observa los dedos de los pies—. Pero no te confiaré mi corazón.

Eso duele.

—Bueno, lo harás. Y tenemos que hablar cuando vuelva. —Me mira como si juzgara mi sinceridad, con ese habitual conflicto interno suyo de vuelta en sus ojos. Indecisa. Cautelosa. Curiosa.

Sus pezones se endurecen de nuevo.

Que Dios me ayude.

—¿Por qué llevas eso puesto? —Trago saliva. Quiero decir, un chico solo puede hacer cierta cantidad de multiplicaciones y mantenerse cuerdo al mismo tiempo. Ella se mira la ropa como si no viera el problema.

—Estaba haciendo las pruebas para el equipo de fútbol. —Su rostro se ilumina, con los ojos brillantes—. Entré. Mediocampista central.

Por supuesto.

—Felicidades. —Me quito la sudadera y se la ofrezco—. Ahora ponte esto.

La toma con vacilación, pero la sostiene con el brazo estirado lejos de su cuerpo como si apestara. Y sé que no es así. En el peor de los casos, olerá a mi perfume. Y estoy muy a favor de envolverla con mi aroma.

—No apesta —Me río entre dientes ante su cara de asco.

—Oh, lo sé —dice—. Hueles muy bien. Solo me pregunto si puede dejarme embarazada por ósmosis... teniendo en cuenta a quién pertenece.

Auch.

—Me ofendes —Me llevo la mano al pecho—. Tengo estándares.

—Si te sirve de consuelo —añado, con expresión seria—, hay un condón en el bolsillo.

Mentira. Llevo meses sin llevar un Trojan encima.

—Regla número siete. —Esa parte es cierta.

Ella retrocede aún más. Adorable.

—Prudente no es exactamente la palabra que asocio contigo. No se puede confiar en tu pene.

Duro. No del todo inexacto. Pero obsoleto.

—¿Necesitas que te ayude a ponértelo? —Sus enormes ojos azules pasan de mirar mi sudadera a clavar la vista en mi entrepierna.

—¡¿El condón?! —chilla.

Me río.

—La sudadera, ángel.

Sigue mirando. Justo ahí, donde mi erección está a punto de bajar la cremallera de mis pantalones. Sus labios se separan. Mierda; ella también está pensando en eso.

—Oh, qué bien, nos has encontrado transporte —anuncia Kiara, deteniéndose en seco. Entrecierra los ojos y se inclina hacia su amiga para susurrar—: ¿Algún problema con la chaqueta?

Mel parpadea y baja el brazo, mi sudadera ahora cuelga sobre esas piernas maravillosamente suaves. Cambiaría de lugar con gusto.

—Cree que podría procrear —respondo con sentimiento.

Kiara bufa.

—Eso es nuevo. —Agarra la sudadera y la empuja contra el pecho de Mel—. Póntela antes de que se le rompan las pelotas.

Mel me fulmina con la mirada, pero se la pasa por la cabeza.

Y así de simple, mi mundo se siente un poco más seguro. Apenas.

—¿A dónde las llevo, señoritas?

—A Patas y Garras —dice Mel, recuperando la voz.

Parpadeo. Una vez. Dos veces.

—¿...El centro de animales?

Solo para confirmar. Porque de repente me imagino correas, babas y explosiones de pelo.

—Sí —responde Kiara—. Mel nos inscribió como voluntarias para este programa de mascotas de terapia. Es parte de su nueva lista de "experimentarlo todo".

Miro a Mel como si acabara de anunciar que se une a un circo ambulante.

¿Lista de experimentarlo todo? Tengo muchas ganas de ver eso.

—¿Tú —digo lentamente, dirigiendo mi atención a Kiara— vas a trabajar con perros? —La señalo—. Los perros sueltan pelo.

—Oh, cierra la boca, chico malo. —Me empuja con una familiaridad casual—. Mel puede encargarse de los perros. Yo voy por los hombres. Al parecer, los entrenadores son unos bombones increíbles. Todos solteros. Todos muy... prácticos.

Mueve las cejas y luego señala a Mel con el dedo. —Son míos. Tú ya tienes a Ren.

Luego —porque el caos es su lenguaje del amor— entrelaza su brazo con el de Mel. —Pero si quieres hacer un cambio —añade dulcemente, mirándome—, estoy dispuesta a compartir.

Algo caliente y desagradable arde en mi pecho.

—No —digo secamente.

Kiara sonríe con suficiencia. Victoria.

—¿Dónde está tu auto? —pregunta, asintiendo hacia el estacionamiento, mientras yo catalogo mentalmente a los entrenadores atractivos, solteros y cariñosos bajo la categoría de AMENAZAS.

—Vámonos —digo, más brusco de lo necesario. Necesito ver a esos imbéciles por mí mismo.

Las sigo, y mis ojos se desvían sin remedio hacia la suave extensión de las piernas de Mel que asoman por debajo de mi sudadera. Como si Ren no fuera suficiente problema. Ahora estamos metiendo en la mezcla a guaperas amantes de los animales. Y a un misterioso chico con D.

Fantástico.

Tal vez debería llevármela conmigo.

Kiara empuja a Mel hacia el asiento delantero como si estuviera acomodando muebles.

—Y bien —pregunta Mel, ahora más suave—, ¿cuándo te vas a España?

Me sorprende un poco que sepa que me voy... y ni hablar de adónde me dirijo.

—En unas dos horas. Volveré en octubre.

—Para tu cumpleaños.

Lo recuerda. Otra sorpresa.

—Entonces —interrumpe Kiara desde atrás como una granada verbal—, ¿vas a anunciar tu compromiso?

Me atraganto con el aire. —¿Mi qué?

—Con Chloe —dice con una alegría venenosa.

Chloe. Otra vez con Chloe.

—¿Compromiso? —repito, mareado.

—Sí —continúa Kiara, implacable—. Mel te escuchó decirle a tu mamá cuánto amas a Chloe.

Miro a Mel. Está mirando por la ventana como si esta la hubiera ofendido personalmente.

—Bueno —digo con cuidado—, escuchó mal.

Kiara le da una palmada a Mel en el hombro. —Te lo dije.

—¡No es cierto! —espeta Mel, dándose la vuelta con los ojos echando chispas—. ¡Tu mamá dijo Chloe, y luego tú dijiste que la amabas!

No puedo evitarlo, resoplo. Solo la idea ya es bastante mala.

—Mi mamá dijo que VIO a Chloe —aclaro—. Estaba preocupada porque Chloe es una maldita acosadora loca.

Silencio.

—Entonces —pregunta Kiara lentamente—, no la amas. Y no te vas a casar.

—Joder, no.

Miro a Mel. Ha vuelto a mirar por la ventana.

—¿Entonces de quién estabas hablando? —insiste Kiara.

Aprieto el volante. —Es complicado. Ya se enterarán.

Hace un puchero, pero finalmente lo deja pasar.

Para romper la tensión, les pregunto por su viaje.

Gran error.

Kiara se lanza a un monólogo incesante sobre edificios, comida, árboles, barcos, trenes y extraños con los que se conectó emocionalmente en menos de cinco minutos.

Mel se queda callada. Viendo el mundo pasar. Envuelta en mi sudadera.

Y por razones que no quiero examinar muy de cerca, eso se siente como una victoria y una guerra a la vez.

Con los oídos zumbando por la conversación, llegamos a Paws and Claws.

Es enorme, un poco descuidado... pero aun así impresionante.

—Esto está cerca de la casa embrujada —dice Mel en voz baja, como si la idea la sorprendiera.

En realidad... limita con MI casa. Y con la casa de mis padres. Un hecho que ninguna de las dos sabe, porque ninguna ha estado allí nunca, y de repente eso se siente... cargado de significado.

El edificio de recepción me deja helado.

Madera y cristal con un techo en forma de mariposa. La luz del sol se derrama por todas partes, gritando una calidez alegre a lo grande incluso antes de atravesar las puertas giratorias. Esperanzador. Seguro de una manera que llega más allá de la piel.

Sí. Cualquier animal callejero caería de pie aquí.

A la izquierda, un segundo edificio refleja el mismo estilo: más grande, más ancho, más serio. El letrero lo confirma: HOSPITAL.

—¿Eres un entrenador nuevo? —pregunta una voz alegre.

Me giro para ver a una chica enérgica con dos coletas castañas y una sonrisa agresivamente alegre, acunando a un gato desaliñado y estirado. Lleva un overol y botas, y no se ve del todo mal.

Espera un segundo. Todos nos quedamos mirando.

—Quiero decir —se apresura a decir, con un rubor rosado extendiéndose por su rostro y la nariz arrugándose—, lo pregunté porque eres atractivo. Como los entrenadores.

Ah.

—Estamos aquí para el curso de perros de terapia —interrumpe Mel, con una voz lo suficientemente afilada como para cortar cristal.

La chica señala detrás de nosotros hacia corrales de hierba, prados y edificios estilo granero que salpican el paisaje. —Campamento tres. Pero primero tienen que registrarse en recepción.

Se aleja pisando fuerte, mira hacia atrás y, como fue tan servicial, le dedico una gran y cálida sonrisa.

Y de inmediato tropieza con un balde. Casi deja caer al gato estirado.

El gato aúlla. La chica maldice. El balde repiquetea.

Mel y Kiara me lanzan la misma mirada asesina sincronizada.

—Nunca cambiarás —murmura Mel.

—¿Qué? —digo con inocencia—. Fue amable. No significa que me vaya a acostar con ella.

Kiara bufa.

—De acuerdo, perra. Ve a registrarte. Nosotras echaremos un vistazo a la mercancía.

Empuja a Mel hacia el edificio y luego enlaza su brazo con el mío.

—Vamos, guapo. Inspeccionemos a tu competencia.

Un camino de piedra se abre paso entre corrales de césped cuidadosamente cercados. Cada puerta está numerada. Cuando llegamos a la 3, Kiara se detiene en seco.

—Vale —susurra—, me pido al musculitos de la derecha.

Echo un vistazo a la fila. Cuatro chicos. Una chica. Pantalones cargo caqui. Camisas azul marino con logotipos. Unas quince mujeres orbitando a su alrededor como si fueran eventos celestiales raros.

—Todo tuyo —digo sin emoción—. No es mi tipo.

—Ese bombón de la extrema izquierda también está para comérselo —continúa, como si yo tuviera idea de lo que eso significa.

Miro fijamente pero no digo nada. Todos son más o menos de mi tamaño, con caras. Si están "para comérselos"... no sabría decirlo.

Abro la puerta.

—¿Te unes a la clase? —murmura.

—No. Solo reviso los nombres por si alguno empieza con D —Le guiño un ojo.

Pone los ojos en blanco. La clásica Kiara. Un contraste total con su contraparte distraída, con TDAH y la cabeza en las nubes. A veces me pregunto si se habrían hecho amigas de no haber sido forzadas a convivir.

—Hola —digo, sonando amigable, porque si empujo a otro tipo contra un árbol, Mel podría matarme.

El musculitos de Kiara es el primero en tender la mano. Un chico negro con rastas y una sonrisa perfecta. A su lado hay un labrador negro con amigables ojos marrones y una cola que no para de moverse.

—Ken —dice el hombre, y le estrecho la mano.

El siguiente, un tipo con un moño y un Golden Retriever, se llama Adam. Luego está Shawn, un rubio con un pastor alemán, y la chica, Serena, con su mezcla de Collie.

Luego, el último chico. El bombón de la extrema izquierda.

Nuestras manos se entrelazan. Su agarre es rígido. Deliberado. Frío. Unos ojos azul hielo me clavan la mirada, y hay una expresión en su mirada fría que no logro ubicar, pero que no me gusta. Familiar de una manera que hace que se me encoja el estómago. Una vena le palpita en el cuello.

Su rostro está rígido, y un escalofrío me recorre la espalda y se me clava en las entrañas.

La regla 9 se enciende.

—Damion —digo, con un tono un poco demasiado engreído. Pero mantengo la calma.

Su cachorro de dóberman se sienta en el instante en que lo mira: severo, disciplinado, impresionante.

—Alejandro —Su voz es tensa... como si se hubiera olvidado de tomar su pastilla para los cólicos.

Maldita sea, en cierto modo quería que fuera un D.

Me suelta la mano y se pasa los dedos por el desordenado cabello negro que se le riza en la nuca.

Mel entra.

Todas las espaldas masculinas se enderezan y lo notan. Todas las miradas hambrientas se clavan en ella como si fuera lo más candente desde el video de Wrecking Ball de Miley Cyrus.

Me pongo verde. Ardiendo. Inmediato. Feo.

—Ay, qué perrito tan lindo —sonríe ella detrás de mí.

Se acabó.

Me giro, la agarro, la atraigo hacia mí y le beso la mejilla: lento, deliberado, reclamándola sin lugar a dudas. Mi nariz se desliza hasta su oreja.

—No me extrañes demasiado, angelito.

Su respiración se corta.

Sus manos se deslizan desde mi pecho hasta mis caderas, y por un peligroso segundo, olvido cada regla que he creado.

El pequeño siseo que emite cuando nos separamos me golpea directo en las bolas.

La suelto. Apenas.

Los entrenadores miran fijamente. Con los ojos caídos. Todos excepto Alejandro, que parece querer matarme y enterrar el cuerpo debajo de una perrera.

Bien.

Asiento una vez, saludo al grupo de admiradoras risueñas, le lanzo un beso a Kiara en la puerta y salgo caminando como un hombre que tiene su vida en orden.

No la tengo.

Subo a mi auto, con las manos temblando lo suficiente como para cabrearme.

¿Por qué hice eso?

Hambre. Hormonas. Ego. Celos. Tonterías de macho alfa. Una grave falta de sentido común. Locura temporal.

Le echo la culpa al rígido cubo de hielo, con el perro caliente.

O a esos odiosos ojos azul pavo real de "fóllame" que pertenecen a una chica irritante. Que no es exactamente tan irritante en absoluto.

No estoy muy seguro de qué es ella, aunque se siente bastante parecido a mis ganas de golpearme la cabeza contra una pared... repetidamente.

Me alejo conduciendo, esperando con todas mis fuerzas que esté a salvo. Queriendo quedarme. Sabiendo que no puedo.

Carreras. Patrocinadores. Campeonatos. Responsabilidades.

Entonces, un pensamiento encaja en su lugar.

Plan B.

—Oye Siri —digo, apretando el volante—. Llama a Jackson.