8 guerras de paintball

Fecha = 31 de octubre

Ha pasado más de un mes. El tiempo vuela.

Lugar = San Francisco (campo de paintball)

¿Qué esperas de un montón de hombres llenos de adrenalina y testosterona?

Punto de vista: Melaena

Otra fiesta de cumpleaños. El cumpleaños de Damion.

31 de octubre.

Por supuesto, es Halloween.

Miro mi reflejo mientras me trenzo el cabello, preparándome mentalmente. En este grupo, los cumpleaños nunca son solo cumpleaños. Son más bien desafíos de supervivencia con pastel.

La última vez, en la fiesta de Logan, todos mis hermanos cayeron como fichas de dominó por culpa del ron STROH. Al menos nadie terminó en el hospital. Lo cual, en esta familia, cuenta como una victoria.

Mi teléfono vibra sobre la cómoda.

D Acosador: ¡Mayday! ¡Mayday! ¡Un pequeño actor se está muriendo! 💀

Me quedo paralizada a mitad de la trenza.

Cambié su nombre en los contactos hace semanas, porque si me van a acosar, al menos quiero una advertencia previa. Me quedo mirando la pantalla con la mandíbula apretada y luego pongo el teléfono boca abajo como si eso pudiera asfixiar las palabras.

No voy a dejar que un cobarde desquiciado secuestre mi vida.

Lleva en esto desde la fiesta de Logan. Mensajes sin parar. Largos. Desquiciados. Del tipo que se te meten bajo la piel y acampan ahí.

La mayoría de las veces los ignoro, pero últimamente... sabe cosas. Pequeños detalles. Mis horarios. Con quién estoy. Qué llevo puesto.

Como si siempre estuviera al acecho, fuera de mi vista. Y me asusta un poco.

Sin embargo, esta mierda de "mayday" es nueva. Por lo general, todo es "me perteneces" y "pronto estaremos juntos" y otras tonterías que dan ganas de vomitar.

¿Muriendo?

Se me encoge el estómago.

Enrique pasa por mi mente. ¿De verdad lastimaría a mi hermano? ¿Llegaría tan lejos? Dijo que quería venganza.

No. No. Esto tiene que ser una broma enfermiza. Una táctica para asustar. Eso es lo que hacen los raritos como él: pinchar hasta que te estremeces.

Aun así... le advertiré a Enrique. Después de la fiesta. El evento va a estar más blindado que Fort Knox. Guardias por todas partes. Cámaras. Listas de acceso.

D no se acercará a menos de un kilómetro de nosotros esta noche.

No va a arruinar esto.

—¡Este overol es ridículamente poco favorecedor! —Kiara irrumpe en mi habitación como un huracán de una sola mujer, tirando de la tela negra que se aferra a sus caderas. Tocar a la puerta nunca ha sido lo suyo.

—Parezco una bolsa de basura sexy —declara.

Resoplo, mirando mi propio atuendo a juego—. No creo que "vanguardia de la moda" fuera el objetivo para un combate de paintball.

Se mira con furia en el espejo—. Al menos estamos en el mismo equipo. No puedo esperar para dispararle a alguien en la cara.

Ha estado de mal humor toda la semana; en parte por el síndrome premenstrual, en parte porque su padre llamó anoche. Hace eso una vez al mes. Luego Kiara entra en una espiral emocional durante dos días seguidos.

Su padre y su tío están cumpliendo condena en Allenwood. Máxima seguridad. Pensilvania... a unos 4300 kilómetros de distancia. Son la única familia consanguínea que le queda.

Así que sí... dispararle a alguien en la cara suena terapéutico.

¿Sinceramente? Lo mismo digo. Especialmente si pudiera dispararle a ese tal D.

—De acuerdo —digo, forzando un tono animado—, vamos a ver a los chicos. Tomaré los regalos.

Mochila puesta, llaves en mano. Kiara abre la puerta principal y casi golpea a Axel en la cara.

—A eso le llamo tener buena sincronización —se ríe él, dando un paso atrás.

Axel es... injustamente atractivo. Más de un metro ochenta, músculos definidos, rudo en ese estilo de "podría-salvarte-la-vida-y-luego-romperte-el-corazón". Cabello oscuro deliberadamente desordenado. Ojos que no se deciden entre ser azules o verdes.

Las mujeres hacen fila por él. Él nunca se queda.

Ropa negra. Está en nuestro equipo.

Monster Reaper organizó una guerra de paintball —de ahí los overoles—, seguida de una fiesta de disfraces masiva. Todo por el cumpleaños de Damion.

Como si fuera tan especial.

—¿Recordaron sus trajes para más tarde? —pregunta Axel.

Doy unas palmaditas a mi mochila.

—Todo listo.

—Solo espero que esto no se convierta en un circo de paparazzis —murmura, poniéndose las gafas de sol.

Incluso después del oro olímpico y dos bronces, esquivaba las cámaras como si fueran radiactivas. De hecho, dejó la natación competitiva justo después. Así de mucho odia a la prensa sensacionalista.

—Escuché que es exclusivo —suelta Kiara, dando información inútil—. Un periodista muy afortunado tendrá la primicia de su vida.

—Bien —dice Axel—. Tal vez el cumpleañero pueda disfrutar de verdad.

—Saben que ha ganado cinco seguidas, ¿verdad? —suelto de repente—. España, Indonesia, Japón, Australia, Tailandia. En ese orden.

Ambos se quedan mirándome.

—Recuperó oficialmente su título. Va a ser una gran celebración —continúo mientras cierro la puerta con llave.

—Me estás asustando un poco, Grimm-wiki —bromea Axel.

Maldición.

—Eh... creo que lo escuché por ahí.

Definitivamente no de ver obsesivamente cada carrera en secreto.

—Tienes razón. Es algo grande —admite Axel—. Especialmente después del accidente del año pasado.

Se me oprime el pecho.

Nunca olvidaré ese momento. Estuvo en medio de un choque múltiple terrible. El caos. Alguien muriendo. Verlo desaparecer en una ambulancia, sin saber si sobreviviría.

—Pero vamos —me río, forzando un tono ligero—, ¿cumpleaños en Halloween? ¿Coincidencia? No lo creo.

Ellos se ríen.

—Si eso no grita "diablo disfrazado", no sé qué lo hace.

—Diablo es un poco duro —sonríe Axel de medio lado.

—Diablo o no —gruñe Kiara—, solo quiero dispararle a alguien. Y quiero que le duela.

Axel suspira.

—¿Podemos tener un solo evento sin incidentes?

—Es adorable —me río por lo bajo—. De verdad creen que pueden hacer eso.

—No andamos buscando problemas —dice, y luego duda—. Vale, Jackson sí. Pero es lo suyo.

El paintball es un desastre anunciado: poner legalmente a un grupo de hombres de cerebro pequeño, adictos a la adrenalina y con vena competitiva a jugar unos contra otros, mientras se les da vía libre para dispararse con armas —falsas o no—, es básicamente una receta para el caos.

Y me parece bien.

Siempre y cuando pueda dispararle al arrogante motociclista justo en su perfecto y esculpido pecho. O en su barbilla engreída. O en su impaciente entrepierna.

Necesito desahogarme. Porque estoy muy tensa con todas estas frustraciones acumuladas que he estado alimentando este último mes.

Todas relacionadas con un imbécil dominante.

La maldición.

Él diciéndome que no sé lo que hago, cuando él es la razón.

Su confesión de amor por una chica misteriosa que me hizo un pequeño y limpio agujero en las costillas.

Y esa escenita en el centro de rescate que me dejó el cerebro frito y el orgullo herido.

Así que sí. No solo quiero lastimarlo. Quiero que le duela.

En el momento en que mis ojos se posan en Enrique, siento como si una mano fría y huesuda se cerrara alrededor de mi garganta y apretara. El aire se vuelve escaso. Cortante. Poco cooperativo.

El mensaje pasa por mi mente como una bengala de advertencia.

¿Es real? ¿De verdad D viene por mi hermano?

Enrique está vestido de verde —igual que Ilkay y Logan—, mientras que Jackson está a salvo en nuestro bando. Por ahora.

—La venganza las está mirando a la cara, chicas —arrastra las palabras Enrique, mostrando esa sonrisa de BESTIA suya y señalándonos directamente a Kiara y a mí.

Me pregunto brevemente si hay una ambulancia en espera en algún lugar cercano. O al menos un médico con un estómago fuerte.

El miedo, sin embargo, no es una opción.

—No si te disparo en las pelotas primero —le respondo con dulzura.

Enrique solo guiña un ojo y se palmea la entrepierna como si fuera una posesión preciada.

—Todo protegido con coquilla, brujita. Cortesía del equipo de fútbol americano de Logan.

Maldita sea.

Pero debí haberlo imaginado: no es su primer rodeo. Por supuesto, mis hermanos serían lo suficientemente inteligentes como para blindar sus bienes más valiosos.

Los equipos se dividen. Los verdes se amontonan en la camioneta de Ilkay. Nosotros nos subimos a la de Axel, con las ventanillas bajadas y las risas rebotando por el auto como si fuera solo otra salida divertida y no una zona de guerra apenas controlada.

Hablamos de estrategia. Mantenernos juntos. Flanquear. Ganar.

Fácil. Totalmente factible. Probablemente.

El campo de paintball está en lo profundo del bosque, con toda la vibra de un campo de entrenamiento militar abandonado: cabañas podridas, torres de vigilancia, caminos de tierra trazados entre los árboles. Parece el tipo de lugar donde los zombis podrían aparecer en cualquier segundo.

Axel estaciona cerca de una cabaña de troncos que dice RECEPCIÓN con letras rojas descascaradas.

Ahí es cuando lo veo.

Ren. Me dijo que estaba invitado; el padre de su amigo es uno de los patrocinadores del equipo.

Uniforme verde. De pie en los escalones. Hablando con una castaña de curvas pronunciadas con ropa a juego.

Siento un vacío en el estómago. Y luego mi corazón hace un sprint olímpico completo cuando la reconozco.

Chloe.

Ah. Ella. Así que esa es la amiga.

Bien. Ya que no puedo dispararle a D, me conformaré con Chloe. Esa perra va a caer.

—¿Qué carajo hacen esos dos aquí? —gruñe Jackson mientras nos dirigimos hacia la cabaña.

Ha estado de muy mal humor desde que volvió de Yale hace una semana. Resulta que ser sentenciado por el presidente de los Estados Unidos a ser entrenador obligatorio en lugar de ir a la cárcel realmente arruina el zen de un chico.

Entrenar a los Bulldogs. Entre partidos. Durante un año.

Todo porque saltó la cerca de la Casa Blanca, noqueó a un agente del Servicio Secreto y se tiró de bomba en la fuente equivocada.

¿Sinceramente? Icónico.

¿Legalmente? No tanto.

Ahora, cada vez que vuelve de enseñar a «deportistas ricos y odiosos a pasar un maldito disco» (sus palabras), está tenso, susceptible y a una mala mirada de cometer un delito grave.

Tenso. Sombrío. O tal vez simplemente no tuvo suficiente sexo en la Ciudad de la Diversión.

Sea lo que sea que lo esté carcomiendo... estoy muy, muy feliz de que esté en nuestro equipo.

—Damion tuvo que invitarla —explica Logan—. Su padre es uno de los patrocinadores. Y ella trajo al repelente ese.

Supongo que ese sería Ren.

—¡Hola, chicos! —ronronea Chloe. Su voz suena como la de una chica de compañía en una línea nocturna en medio de sexo telefónico.

No es que yo sepa nada sobre chicas de compañía... o líneas telefónicas... o sexo. Pero igual.

De repente, Ren me atrae en un incómodo abrazo de lado y me planta un beso torpe en la mejilla.

—¡Oh! —chillo, totalmente desprevenida.

Las reacciones son inmediatas y espectaculares.

Axel parece molesto. Logan parece furioso. Ilkay parece sentir dolor físico. Enrique parece tener náuseas. Jackson parece estar a un suspiro de cometer un homicidio.

Perfecto.

No hemos tenido una cita desde la fiesta de Logan. No porque Ren no lo haya intentado —lo ha hecho—, sino porque, entre las clases, el fútbol, el atletismo, el centro de rescate y simplemente vivir, mi vida es un torbellino sin pausa. No hay tiempo para citas. ¿Y sinceramente? Me encanta.

Ren, sin embargo, ha empezado a aparecer sin previo aviso entre eventos como una misión secundaria no deseada. Me está volviendo loca.

Tal vez no estoy lista para una relación. Tal vez simplemente no quiero esta.

De cualquier manera, ya sé lo que voy a hacer.

Voy a terminar con él. Mi primera ruptura.

En el instante en que Damion camina hacia nosotros, gritando un perezoso «Hola, chicos», mi fantasía de venganza cuidadosamente elaborada tropieza, trastabilla y cae de cara.

Porque —maldito sea— se ha desarrollado maravillosamente. Ancho donde importa. Delgado donde cuenta. Cada músculo parece haber sido esculpido por un dios griego aburrido con problemas de compromiso. Y ahora toda esa perfección está embutida en un overol negro.

Mi equipo. Fantástico.

Ahí va mi plan de destruirlo emocionalmente. Directo por la ventana.

Esos perversos ojos verde manzana se clavan en mí, agudos y sabios, como si pudiera ver a través de la tela, la piel, el hueso, directo al hecho de que mis pezones se han convertido en traidores. Me tiemblan las rodillas. Me agarro a Kiara como si fuera una barandilla humana.

Afortunadamente, mis hermanos están demasiado ocupados chocando pechos, empujándose y felicitándolo como el grupo de neandertales que son.

—Feliz cumpleaños, imbécil —añado, abrazándolo una vez que la tormenta de testosterona se calma.

Gran error.

La electricidad detona a través de mí —al rojo vivo, violenta, inmediata— como si mi sistema nervioso acabara de ser secuestrado. Mi cerebro hace cortocircuito, poniendo en marcha mi hipotálamo. Mis hormonas organizan una fiesta salvaje. Y cada parte femenina de mí se calienta como la placa de una estufa antigua. Lento. Constante. Peligroso.

La anticipación zumba.

Casi me río de mí misma.

¿Anticipación de qué exactamente? Incluso si decidiera bajar a comerme, no sabría qué hacer con él. Soy una completa virgen.

—Gracias, mi ángel —murmura contra mi oído—. Recuerda, tenemos que hablar.

Las palabras. La voz. El aliento.

Todos ellos envían otro ejército de escalofríos marchando por mi columna vertebral.

Aprieto las piernas como si estuviera conteniendo un desastre natural y me digo a mí misma que esto es biología. Que la lujuria y el amor no son lo mismo. Que esto es solo una tontería primitiva. Sustancias químicas fallando.

Aún así... anhelo algo que ni siquiera he probado.

Entonces Chloe se interpone entre nosotros como una pausa comercial inoportuna.

Y ahí está. Celos. Brillantes. Feos. Verdes.

¿Por qué? No tengo ningún reclamo. Ningún derecho. Ninguna razón.

Pero el hecho de que tampoco sea suyo enciende una pequeña y perversa sonrisa que no me molesto en ocultar.

—Vamos, cariño —arrulla, parpadeando y frunciendo los labios en un corazón rojo sangre—. El juego está a punto de empezar.

Tengo el repentino y abrumador impulso de hacer que sus labios sangren de verdad.

Damion desengancha tranquilamente los dedos de ella de su brazo. Logan interviene de inmediato como una barricada humana. Ilkay lo sigue, empujándola aún más lejos.

Ella pisa fuerte y se retira hacia Ren.

Benditos sean esos hermanos.

—¡Mel!

Apenas me giro antes de que Luke se lance contra mis piernas, casi derribándome por las rodillas. Se aferra a mí, con la barbilla en mi ombligo, sonriendo como si acabara de ganar la lotería.

—Hueles bien —dice.

—Gracias, amiguito. Tú hueles a galletas.

Sus ojos se iluminan. Saca una galleta con chispas de chocolate de su bolsillo.

—Le robé... eh... le pedí prestadas estas a mamá.

Mira a Damion, preparándose para ser juzgado. Damion solo sonríe de lado.

Al darse cuenta de que no le va a pasar nada malo, me ofrece la galleta.

—¿Quieres una?

—No, estoy bien.

La mete de nuevo en su bolsillo, misión cumplida.

Entonces llega el aviso.

—¡Gente! ¡El juego va a comenzar! —Un chico con un micrófono. Debe trabajar aquí.

Las reglas son fáciles. Cuando te golpea una bola enemiga, tienes que abandonar el campo de inmediato. El equipo que llegue primero a la bandera del otro es el ganador.

El equipo verde sale. El equipo táctico tintinea. Los cascos se ajustan. Mi pulso se acelera.

Damion me pasa un cinturón por la cintura y me lo abrocha. Está tan tentadoramente cerca y tan concentrado en lo que hace que me inclino un poco hacia adelante hasta que mi nariz roza su cabello.

Limpio. Fresco. Cítrico y algo más oscuro debajo.

Tira de las correas para ajustarlas, y sus dedos hacen una danza secreta y seductora contra mi cuerpo, rozando mi piel de una manera que no parece para nada accidental. Levanta la vista —ojos ardientes, sonrisa torcida— como si supiera exactamente lo que está haciendo.

Maldita sea... de verdad existe una mirada capaz de mojarte las bragas.

Inhalo. Exhalo. Sobrevivo. Lucho contra el calor húmedo entre mis piernas mientras él carga el último depósito en mi cinturón.

Mientras caminamos hacia nuestro punto de encuentro, Damion y Jackson nos muestran a mí, a Kiara y a Luke cómo funciona todo. Hablamos de estrategia y concluimos que los chicos serían los protectores, algunos se quedarían con la bandera y el resto cubriría a las chicas mientras intentamos llegar a la bandera del oponente, que está fuera de la vista al otro lado del campo.

Y entonces comienzan los juegos.

Nos arrastramos hasta nuestras posiciones. Árboles. Barreras. Barro. Rincones y escondrijos repartidos por todo el campo.

Mi respiración suena fuerte dentro del casco. Estoy encajada entre Damion y Luke; Kiara y los otros dos están detrás de nosotros.

Entonces, un POP.

Jackson dispara, y un miembro del equipo verde maldice y abandona el campo.

Movimiento a la derecha. Hago una señal y me escondo detrás de un árbol. Damion abre fuego.

Me asomo y veo a Ren ya salpicado de negro. No parece feliz.

Mira hacia abajo, y noto una manga verde a su derecha.

POP. El tiro acierta. Chloe chilla y da un salto.

—¡Te tengo, perra! —me grito a mí misma, sintiéndome extasiada mientras me muevo alrededor del árbol.

¡Pop! ¡Pop! ¡Pop!

El dolor golpea mi estómago y mi pecho. Fuego de supresión. La perra está vaciando su arma sobre mí.

Apenas registro el impacto antes de que Damion choque contra mí, escudando mi cuerpo con el suyo. Las bolas de pintura lo martillean —una y otra vez— y su cuerpo se sacude con cada golpe.

¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop!

Puedo sentir cómo su cuerpo se contrae, pero el sonido de los disparos no cesa.

—¡Chloe, detente! ¡Estás fuera! —grita Kiara.

Más disparos.

Luego, silencio. Supongo que se quedó sin munición.

Damion rueda hacia un lado, respirando con dificultad. Yo me aferro al árbol, jadeando. No estoy segura de si es por el dolor... o por el hecho de que acaba de interponerse entre mí y una perra loca disparando.

Algo se oprime en mi pecho.

¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop! ¡Pop!

Doy un respingo.

—¡Ay! ¡Ay! ¡Basta! —chilla Chloe, dando saltos y soltando su arma. Sus overoles están cubiertos de pintura negra. Los disparos se detienen.

—¡Toma eso, perra! —grita Jackson, luciendo como un auténtico villano, con el arma aún apuntando a Chloe.

¡Pop! ¡Pop!

Dos disparos más impactan en su pecho.

—¡Basta! —llora ella, con lágrimas en los ojos. Pero esta vez no fue Jackson.

—Te merecías eso por dispararles a Mel y a mi hermano —Luke salta de arriba abajo y choca los cinco con Jackson—. ¡Perra! —dice luego. Jackson le guiña un ojo. Se ha hecho justicia.

Ren ayuda a una destrozada Chloe, y se alejan juntos, con el brazo de él rodeando protectoramente sus hombros. La idea de que ni siquiera intentara ayudarme revolotea por mi mente durante un segundo. El hecho de que la esté abrazando no me molesta en lo más mínimo.

El juego continúa con furia. El sudor me escuece en los ojos. El polvo me cubre la lengua. Me duele el cuerpo, pero la adrenalina lo hace glorioso.

Avanzamos. Más cerca. Más cerca.

Logan, que le dispara a Kiara por la espalda, es eliminado por Jackson. Y no de una manera buena y amistosa.

—Vete a la mierda, Logan Blackburn —maldice Kiara, y le dispara a Logan en el trasero mientras se alejan juntos.

Aunque este juego es despiadado e incluso doloroso, dispararle al otro equipo tiene un efecto de diversión profundo y extrañamente cautivador en mí. Y parece que no soy la única que se siente así.

Damion tiene esa luz enérgica en los ojos, y sé que lo está disfrutando incluso más que yo.

Dos miembros más del equipo verde experimentan nuestra furia y abandonan el campo. Podemos ver la bandera verde a unos metros de nosotros, y nos amontonamos detrás de un muro.

—Bien, es ahora. Vamos por esa bandera —susurra Axel.

Luke se asoma por encima del muro en dirección al trozo de tela de la victoria. Me limpio con la manga el sudor que me baja por la frente como diminutas víboras. Mi lengua reseca lame mi paladar, donde el polvo y la saliva se entremezclan en un amargor turbio.

El final está a la vista.

Jackson desapareció.

—Yo cubriré a Mel, y tú quédate con Luke. —Damion mira a Axel, y se saludan.

—Luke, eres el arma secreta.

Luke asiente con entusiasmo y choca los puños con su hermano. Me levanto y corro hacia la siguiente cobertura, mientras bolas verdes salpican alrededor de mis pies. Suena como una ametralladora, y luego Damion cae a mi lado.

—Es Enrique, el muy cabrón —gruñe con una sonrisa.

Miramos hacia el siguiente lugar seguro, y le hace una seña a Axel para que esté listo. Empiezo a correr de nuevo, con las bolas pasando volando junto a mi cabeza. Un dolor me atraviesa el brazo.

Miro hacia abajo. Verde. Estoy eliminada.

¡POP! ¡POP!

Al instante siguiente, Damion se lanza hacia adelante y me agarra mientras caemos al suelo, con su cuerpo sobre el mío.

¡POP! ¡POP! ¡POPPOPPOPPOP!

Una vez más, recibe una paliza de bolas verdes en el cuerpo: espalda, brazos, piernas y casco. Gime por lo bajo, maldiciendo al lunático que está vaciando su arma sobre él.

Veo que la boca de Damion se mueve, pero los latidos de mi corazón retumbando en mis oídos provocan un tamborileo feroz dentro del casco, ensordeciéndome por unos momentos. Respiro hondo y cierro los ojos para calmar mi corazón, y cuando el golpeteo se detiene lentamente, puedo escuchar su voz.

—¿Estás bien? —pregunta en cuanto cesan los graves daños corporales hacia él.

Asiento, y luego escucho a Enrique riéndose desde detrás de unos troncos.

¡Imbécil!

—¡Enrique, vas a ser un cadáver hinchado cuando termine contigo! —grita Damion, pero Enrique solo se ríe con más fuerza.

Huelo ese aroma fresco, cítrico y amaderado que he llegado a asociar con Damion a lo largo de los años.

¡Perfume de hombre mezclado con sudor!

De alguna manera, despierta mis mariposas. Deben sentirse atraídas por el olor almizclado de la transpiración.

Apenas noto el dolor de los moretones en mi cuerpo, ya que está siendo ahogado por la intensa y palpitante punzada entre mis piernas.

Al instante siguiente, Enrique maldice en voz alta y pasa corriendo junto a nosotros, sacudiéndose cada vez que una bola negra lo golpea. Jackson lo sigue de cerca, disparando un arsenal de bolas de pintura desde su arma directamente hacia su gemelo. Y la expresión de su rostro me dice que podría estar disfrutándolo un poco demasiado. Desde algún lugar detrás de los restos de un auto, Ilkay está cubriendo a Enrique, desatando un frenesí de disparos hacia Jackson.

—¡Vete a la mierda, Jackson! —maldice Enrique de nuevo, intentando esconderse detrás de los restos de un auto viejo.

—¿Y por qué haría eso? —le responde a gritos su gemelo.

Damion me mira con un brillo ardiente en los ojos y me pasa los dedos por la mejilla, diciendo que tengo algo de tierra ahí. Me retuerzo para liberarme, asustada por las emociones que estoy sintiendo.

Damion me ayuda a ponerme de pie, sosteniéndome un momento más de lo necesario.

Demasiado cálido. Demasiado firme. Demasiado.

Y me doy cuenta —en algún punto entre las bolas de pintura volando sobre nuestras cabezas, los celos y el ser protegida por su cuerpo— de que esto ya no es solo un juego.

Y estoy en graves problemas.