9 cuentos de hadas

Fecha = 31 de octubre

Lugar = San Francisco (campo de paintball)

Punto de vista - Melaena

Una sirena rasga el aire —fuerte, brutal— y me estremezco, tapándome los oídos con las manos como si el mundo acabara de partirse por la mitad. Por un segundo de pánico, mi corazón olvida cómo latir.

La señal de victoria. Alguien agarró una bandera.

Miro rápidamente hacia allí, y entonces una gran sonrisa se dibuja en mi rostro. Luke está saltando de arriba abajo, agitando la tela verde en el aire como un estandarte de victoria.

Dejo caer las manos a los lados, y el aliento se me escapa en una risa que se siente mitad histérica, mitad eufórica.

Ganamos.

Jackson deja de dispararle a su hermano, e Ilkay sale de un salto de su escondite y camina lentamente hacia nosotros con Enrique pisándole los talones.

El aire huele a polvo, sudor y adrenalina. En algún lugar cercano, una cámara zumba: el suertudo que Kiara mencionó, capturando nuestro caos para siempre.

—Felicidades —dice Enrique, dándole una fuerte palmada en la espalda a Damion—. Demasiado fuerte. A propósito.

Damion apenas se inmuta, pero veo la tensión recorrerlo.

Entonces, los ojos de Enrique bajan hacia mi pecho —salpicado de pintura en el torso y las costillas— y su expresión se oscurece de golpe.

—¿Quién diablos te acribilló así?

La ironía casi me hace reír.

—Chloe se puso en modo asesino —canturrea Kiara, acercándose como si no acabara de sobrevivir a un combate—. Vació su arma en Mel. —Luego arruga la nariz mirando a Damion—: Pero este idiota le sirvió de escudo humano. Recibió un montón de impactos.

Miro la espalda de su overol, el negro totalmente cubierto de verde. En capas.

Un montón es quedarse corto.

Mis propios impactos palpitan: dos en un pecho, dos en las costillas, uno en el brazo. Arden como el infierno, recordatorios agudos que pulsan bajo mi piel. Y, sin embargo... ¿comparado con él?

Enrique levanta una ceja mientras mira a Damion, y algo cambia en su mirada.

—Gracias, hermano.

—Solo hago mi trabajo —Damion se encoge de hombros como si no fuera nada, con la mandíbula apretada y la mirada baja. Sin grandes discursos. Sin fanfarronería.

Luke se abalanza sobre nosotros, vibrando de alegría. Damion lo levanta y lo lanza al aire.

—¡GANAMOS! ¡GANAMOS! —grita Luke, riendo con tanta fuerza que suena a pura felicidad.

—Sí, estuviste increíble, amigo —dice Damion, con un tono de calidez en la voz.

Eso me golpea más fuerte que cualquier bola de pintura.

Enrique pasa un brazo por mis hombros y se inclina hacia mí.

—Perra. Nadie lastima a mi hermana.

Resoplo, negando con la cabeza. Qué gracioso, considerando que me estaba disparando hace cinco minutos.

—¿O qué? —espero, y cuando él solo frunce el ceño, lo aclaro—: Ese tipo de amenazas suelen llevar un "o qué" al final.

Mirada inexpresiva.

—Ugh, eres un inútil —lo empujo, levanto mi arma y, antes de que pueda volver a parpadear... ¡PAM!

Directo en el trasero.

Él suelta un grito ahogado y salta como si tuviera los pantalones en llamas. Lo persigo, disparando tres veces más, salpicando de negro la parte trasera de su overol verde.

Damion suelta una carcajada.

—Te lo mereces, imbécil.

Enrique me fulmina con la mirada, la venganza brilla en sus ojos multicolores —fría, afilada— y luego se desvanece.

Suspira, vuelve a pasar su brazo por mis hombros y me guía hacia el estacionamiento como si nada hubiera pasado. Kiara se engancha a mi otro brazo. Damion va a su lado.

El campo de batalla detrás de nosotros zumba con risas, alardes y victoria. Me duele el cuerpo. Mis nervios están destrozados. Mi corazón sigue acelerado.

Y de alguna manera, a pesar de los moretones y el caos, siento una calidez que me inunda por completo.

Nos reagrupamos con el resto de los guerreros: overoles verdes y negros mezclados en el estacionamiento frente a la cabaña de recepción. La mayoría de ellos salpicados con manchas de pintura, con sus cascos ya descartados.

Nos detenemos junto a la camioneta Ford roja de Damion, con el capó cubierto por su logo, y Kiara se apoya contra ella con un suspiro dramático, como un soldado que regresa de la batalla.

Al otro lado del estacionamiento, Ren está inmerso en lo que parece ser una conversación seria con Chloe. Su overol verde está lo suficientemente desabrochado como para calificar como un grito de atención, ofreciéndole un asiento en primera fila para ver un sostén de encaje rojo y un par de pechos que podrían tener su propia fuerza gravitacional.

Lo registro. Objetivamente.

Y luego... nada. Ni celos. Ni siquiera una chispa.

Ren levanta la vista y me sorprende mirándolo. Sonríe levemente, como si creyera que está ganando algo.

Bendito sea su delirio.

Antes de que pueda apartar la mirada, Chloe se lanza de repente hacia nosotros con la fuerza de un tren de carga y sin frenos, chocando directamente contra Damion. Su cuerpo de un metro ochenta y cinco y ochenta y cuatro kilos se tensa por el impacto cuando los brazos de ella se clavan en su espalda ya magullada.

Él deja escapar un sonido bajo y dolorido, en algún punto entre un gruñido y una maldición.

Enrique reacciona al instante, agarrándola por las caderas y apartándola de él de un tirón.

—Suéltalo —gruñe, con los ojos oscuros, como si estuviera eligiendo contenerse por pura fuerza de voluntad.

Casi igual de rápido, Damion se libera y da un paso atrás, detrás de mí.

Cobarde.

La boca de Chloe se abre, probablemente lista para desatar el infierno, pero es interrumpida por la voz retumbante y odiosamente alegre de Ilkay.

—¡Leyendas invictas! —anuncia con arrogancia mientras él y Axel se pavonean hacia nosotros, con las armas colgadas como héroes de acción—. ¡Ni un solo tiro!

Jackson aparece detrás de ellos como un demonio invocado por la arrogancia y —sin dudarlo— ¡PAM, PAM!, les dispara a ambos por la espalda.

—¡Mierda! —grita Ilkay mientras saltan al unísono, dándose la vuelta para encontrar a Jackson con una sonrisa que debería ser ilegal.

—Y ahora no lo están —añade Enrique con aire de suficiencia, disfrutando esto demasiado.

Mis hermanos son unos descerebrados.

Logan se venga de inmediato, disparando desde un lado. Jackson ni siquiera lo vio venir. Ilkay aprovecha la distracción y devuelve el fuego, dándole a Jackson justo en el pecho.

Él no reacciona, pero su expresión grita fría venganza.

Enrique se ríe tan fuerte que olvida su instinto de conservación, así que todos se vuelven contra él.

Axel le dispara a Logan. Logan le dispara a Ilkay. Enrique abre fuego a lo loco, girando como un aspersor roto.

Sean, el compañero de equipo de Damion, se acerca; su overol sigue sospechosamente limpio. Los chicos notan esta injusticia al instante y lo acribillan sin piedad. Sean se encoge sobre sí mismo, protegiéndose la cara y la entrepierna, recibiendo los impactos en el costado como un campeón.

Ren se lanza detrás de un auto.

Damion empuja a Luke dentro de la cabina de su camioneta como un experimentado padre en el campo de batalla.

Y entonces se desata el infierno.

Una masacre de paintball en toda regla, sin cascos y sin piedad, estalla en el estacionamiento. La testosterona, la estupidez y la adrenalina sobrante chocan de la manera más masculina posible. Instintivamente salto entre Damion y su camioneta, muy consciente de que no quiero otra bola de pintura en un pecho.

Afortunadamente, parece que esto se ha convertido en un puro concurso de medirse quién la tiene más grande. Kiara y yo nos salvamos.

Alabado sea el cielo...

Finalmente, la munición se agota. Las pistolas hacen clic inútilmente. Y así de simple, el caos se disuelve en risas: hombres adultos comparando ronchas, moretones y tiros fallidos como si fuera una convención de medallas de honor.

—Lo juro —le murmuro a Kiara—, los hombres comparan cualquier cosa, desde penes hasta uñas de los pies.

Ella resopla.

—Mañana todos se van a arrepentir de ser tan estúpidos.

Oh, absolutamente.

Capto al reportero cerca de ahí, con una sonrisa aguda y satisfecha. Ya tiene material de oro, y la noche ni siquiera ha comenzado.

Puede que sean idiotas. Pero al menos no son idiotas aburridos.

Una joven empleada hace su ronda con una bandeja de toallitas antisépticas y de inmediato se ilumina al ver a los chicos. Como si alguien acabara de encender un letrero de neón en su cerebro. No es nada nuevo.

Lanza una sonrisa que es más lujuria que amabilidad.

—Hola, guapo —le ronronea a Damion—. ¿Necesitas que te cure tus heridas?

Prácticamente lo está desnudando con la mirada.

Pongo los ojos en blanco con tanta fuerza que casi me esguinzo algo. Kiara resopla a mi lado.

—No —dice Damion con tranquilidad—. Ya tengo a alguien para eso.

Toma un paquete de la bandeja y me lo pone en la mano.

—Ya que, por tu culpa, mi espalda parece una acuarela arruinada.

Bueno. Supongo que se lo debo.

Se quita el overol y se ata las mangas a la cintura, dejando su espalda al descubierto.

... Oh.

Se ve mal. Peor de lo que imaginaba. Magullado, raspado, salpicado de ronchas rojas e irritadas como si hubiera hecho enojar a un avispón muy artístico.

Se inclina hacia adelante sobre el capó de su camioneta. Empiezo por su hombro izquierdo, dando toquecitos con cuidado, con la compasión guiando mis manos. Tiene la mandíbula tensa, los ojos fijos en algún lugar a la distancia, los músculos contraídos a pesar de su intento de parecer relajado.

Se estremece cuando toco un punto donde la piel se ha abierto.

—¿Te duele?

—No.

Mentiroso. Un mentiroso orgulloso, obstinado y de manual de macho alfa.

He conocido a suficientes como para reconocer la especie. Crecí con un montón de ellos.

Debe ser algo relacionado con cargar un pene todo el día; les da alergia admitir el dolor.

O cualquier sentimiento real, para el caso.

Presiono un poco más fuerte.

Sisea entre dientes.

Ahí está.

Mis dedos rozan su piel cálida mientras lo limpio, y se le pone la piel de gallina dondequiera que toco. Por medio segundo, me pregunto si él también está sintiendo algo.

Nah. Ni de broma. No soy su tipo.

Meto las toallitas usadas en mi bolsillo para tirarlas más tarde.

—Ya estás listo —digo, extrañamente complacida—. Y logré no asesinarlo. Crecimiento personal.

—¿Le diste una calcomanía por buen comportamiento? —pregunta Logan, apareciendo a mi lado.

Damion se endereza pero lo ignora.

—Eso se ve feo —murmura Jackson, inclinándose para inspeccionar el daño.

—Gracias, chicos —dice Damion con tensión—. Realmente aprecio el apoyo.

—La próxima vez —añade Jackson de manera servicial—, tal vez no traigas a tu PAL a la fiesta. Gran error.

—Gracias de nuevo. Lo recordaré.

Todavía estoy tratando de averiguar qué es una PAL cuando Chloe pasa a toda velocidad junto a mí y a mis hermanos, concentrándose en Damion como un misil con problemas de inestabilidad emocional.

—Una Perra Acosadora Loca —murmura Ilkay, como si me leyera la mente. Ah. PAL descifrado.

—Cariño, lo siento mucho —dice ella efusivamente—. No quería lastimarte.

Damion se aparta, y mi perra interior hace un pequeño baile de victoria.

Jackson la hace a un lado, y no con delicadeza.

—Sí —dice él con calma, lo que de alguna manera lo hace peor—. Querías lastimar a mi hermana, zorra. Y nadie se mete con mi maldita familia.

Chloe toma aire y retrocede dos pasos a trompicones. Justo. Jackson puede ser aterrador cuando se lo propone.

—Fue un accidente —gimotea—. El arma... se atascó...

Claro. Y yo soy el Conejo de Pascua enamorado de Anne Ramsey.

—Muy bien, chicos —grita Dean Roile desde atrás de mí, dando palmadas—. El espectáculo terminó. La fiesta nos espera. Reaper Venue... en marcha.

Se pasa una mano por la cabeza calva y juega con la gruesa cadena de oro de su cuello.

—Me deben una —agrega, bajando la voz teatralmente—. El gerente estaba a tres segundos de llamar a la policía.

Dean es un agente. Uno muy bueno. Representa a todos los chicos de nuestro pequeño y caótico circo; Damion fue el primero, y el resto lo siguió. Es audaz, musculoso, extravagantemente descarado, y está cubierto de joyas desde los zapatos hasta las cadenas.

El epítome de lo queer. Y absolutamente al mando.

Damion se inclina y murmura algo al oído de Kiara antes de rodear la camioneta. Luke ya está desparramado en el asiento trasero como si fuera el dueño.

—Oye, Mel —canturrea Kiara.

Abre la puerta del copiloto y, antes de que pueda protestar, me empuja hacia adentro y la cierra de un portazo.

La camioneta arranca a toda velocidad.

—Ponte el cinturón —murmura Luke, ya medio dormido.

Kiara está muerta. Dolorosamente muerta. Como mínimo, le tocará lavar los platos durante una semana.

Damion se pone unas gafas de sol Dior, transformándose al instante en la encarnación humana de lo genial, lo tranquilo y lo criminalmente injusto.

¿Yo? Soy un desastre. Un desastre andante y palpitante que grita internamente.

Sigue con el torso desnudo. Concentrado en la carretera. Mandíbula tensa. Hombros anchos. La piel aún sonrojada por el caos que dejamos atrás.

Su perfil es... obsceno.

Me pican los dedos por trazar la afilada línea de su mandíbula. No se ha afeitado, y la idea de pasar mi lengua por esa barba incipiente me asalta de la nada. Me imagino lo áspera que se sentiría contra mis labios.

Maldición. Soy una cualquiera virginal. Contrólate.

—Entonces —dice de repente, haciendo añicos mi espiral erótica—, ¿cuánto tiempo llevan juntos tú y el idiota de Ren?

Doy un respingo. El calor inunda mis mejillas. ¿Me atrapó mirándolo? Me limpio la boca. ¿Estaba babeando?

—Casi dos meses —digo, sin aliento—. Pero no estamos... juntos, juntos.

¿Por qué estaba lamiéndole la cara mentalmente? ¿Qué soy, una especie de golden retriever hormonal?

¿Qué tiene este hombre que secuestra la química de mi cuerpo de esta manera? Como si solo él pudiera encender mis interruptores.

—No me agrada —murmura Luke desde atrás.

—A nadie le agrada —coincide Damion.

Me miro las manos. Ren no es perfecto, claro, pero no es un mal tipo. Al contrario... es un poco simple... normal, incluso. Solo que... tiene un gusto cuestionable para los amigos.

Pero también Logan, si vamos al caso.

—Ese tipo no te conviene en absoluto —agrega Damion, con los ojos aún en la carretera.

—Oh, lo siento —espeto—. No sabía que eras un experto en cómo debería vivir mi vida... déjame buscar mi libreta para tomar notas.

Mi voz es de hielo. Espero que note el sarcasmo. La audacia de este hombre es astronómica.

—Bueno —dice él con tono uniforme—, para empezar, te está engañando. Tal vez quieras tomar nota de eso.

A diferencia de mí, él está exasperantemente tranquilo. Su agarre en el volante es relajado. Su expresión, indescifrable. Ese control relajado y exasperante que lleva como una segunda piel.

Y aun así... quiero besarlo. A este hombre. ¿Por qué a ÉL?

Sí, es devastadoramente atractivo.

Pero también lo son Axel y Ren. ¿Y ese entrenador de cachorros, Alejandro? Ese hombre es ofensivamente sexi.

Sin embargo, mi cerebro está completamente congelado con todos ellos. Nada. Ni una chispa. Ni estática. Solo... nada.

Un bloqueo mental total.

Mientras que con Damion, mis neuronas están en llamas.

—No hay chispa entre ustedes —dice casualmente, como si estuviera leyendo los subtítulos en mi cabeza. Le sigue una risita grave—. Puedo leerte como a una revista, ángel.

Me apresuro a cambiar de tema. No quiero hablar de Ren. Ni siquiera me importa si me está engañando. Herirá mi orgullo, claro, pero no dolerá como la noche del zoológico.

Ya me estoy preparando para terminar con él. Ren es temporal. Alguien para romper la maldición.

Miro a Luke en busca de apoyo. Está frito. Profundamente dormido en el asiento trasero.

Genial.

—¿Por qué me protegiste de Chloe? —pregunto lo primero que se me viene a la cabeza.

—Instinto —responde. Luego, más suave—: O tal vez no quería que Jackson me persiguiera. —Una pausa. Un respiro—. O tal vez no quería que salieras herida. —Su voz desciende a un murmullo ronco—. Elige tú.

Es una maldita pregunta de opción múltiple.

El tono áspero de su voz me obliga a mirarlo. Solo por un segundo, su calma se quiebra. Sus manos aprietan el volante.

—Yo... no importa —digo rápidamente—. Fue un lindo detalle.

Luego, porque mis padres me criaron bien:

—Gracias.

—¿Crees que soy dulce? —Inclina la barbilla, mirándome por encima de sus gafas de sol.

Nuestras miradas se cruzan, y olvido cómo funciona eso de respirar.

—Creo que puedes serlo —admito—. Solo que... no conmigo.

Ups. El filtro entre el cerebro y la boca ha muerto oficialmente debido a un desequilibrio hormonal hiperactivo.

—¿Por qué crees eso? —Su voz ahora es baja. Peligrosa.

No quiero pensar. Es un tema peligroso.

—No te conozco tan bien —digo alegremente, forzando el entusiasmo.

—Oh —dice él, ligeramente decepcionado.

—Pero —continúo, avanzando sin frenos—, me he dado cuenta de algunas cosas. Eres genial en los deportes. Muy activo. Un adicto total a la adrenalina... te arriesgas, incluso cuando corres. Eres un chico de San Francisco. Tu color favorito es el negro. Usas Dior Homme Sport. Porque te patrocinan. Odias las coles de Bruselas, amas la comida para llevar de DQ. Estás obsesionado con las artes marciales y calzas talla once. Eres del tipo que le gusta el aire libre y acampar. Prefieres los perros a los gatos. Tienes un promedio casi perfecto. Solo sales con castañas. No tienes relaciones serias. Eres pésimo en los bolos y aún peor en el croquet. Solo usas ropa interior CK y duermes desnudo.

Exhalo.

—Pero en realidad no te conozco.

—Y yo que pensaba que era bastante bueno jugando a los bolos —se burla.

—No, oficialmente apestas. Incluso más que Kiara.

—Tomaré nota, ángel.

Y así sin más, estamos hablando. Hablando de verdad. Como personas normales. Por primera vez después de lo del zoológico.

Y de alguna manera... Ángel suena muchísimo mejor que nena.

Mis ojos me traicionan primero. Recorren su rostro —mandíbula fuerte, boca arrogante, esa calma exasperante— y luego se deslizan hacia el sur como si tuvieran un deseo de muerte. Pecho descubierto. Overol caído. Un cuerpo esculpido por malas decisiones y buena genética.

Mi garganta se seca. Otras partes... definitivamente no.

—¿En serio me estás mirando de arriba a abajo en este momento?

Vuelvo a la realidad de golpe, como si me hubieran atrapado robando dignidad.

—¡Sí. No! —Rayos.

¿Cómo diablos se dio cuenta? Sus ojos nunca se apartaron de la carretera.

Él se ríe. Profundo. Relajado. El tipo de risa que se instala en la parte baja de mi vientre y lo hace temblar.

Intento recuperar algo de dignidad.

—Solo tengo hambre —intento decir con la mayor naturalidad posible—. ¿Y tú?

—Sí —sonríe con suficiencia—, pero no de comida.

Mi autocontrol se despide temprano. El temblor se convierte en un escalofrío por todo el cuerpo. Santo cielo. Este hombre es una ola de calor andante.

Se desliza las gafas de sol sobre la cabeza, despeinándose, y finalmente me mira. Solo un vistazo y algo se enciende entre mis piernas, se dispara directo a mi cerebro y lo convierte en sopa caliente. Su casi desnudez no ayuda. En absoluto.

Pero ya me he quemado con él antes. Y mucho.

Ya no soy esa adolescente; la niña solitaria con un enamoramiento estúpido y demasiadas habitaciones vacías en su corazón. Mamá muerta. Papá ausente. Kiara escéptica. El tío John, que Dios lo bendiga, está emocionalmente bloqueado. Y mis hermanos están construidos como fortalezas.

El amor existía, claro, pero no era exactamente tierno.

En realidad, el incidente del zoológico podría haber sido, extrañamente, un regalo. Después de que se secó la última lágrima, recogí mi corazón destrozado y me enseñé a mí misma a lidiar con mis propios problemas. Me volqué en el arte. Los deportes. El sudor. La concentración. Y poco a poco me encontré a mí misma.

Ahora tengo diecinueve años. Soy dura. Centrada. Una mujer que sabe que no debe jugar con fuego. Si hago algo, es porque quiero, no porque me obliguen.

—Dijiste que teníamos que hablar.

Vuelve a mirar hacia el frente, su postura se vuelve rígida de golpe, como si alguien le acabara de instalar una barra de acero por el trasero.

Puede ser mi imaginación.

—Ahora no es el momento. —O no. Su voz también es tensa.

—¿Por qué? —Me miro las manos, odiando el pequeño destello de esperanza que se enciende de todos modos.

—No quiero hablar mientras conduzco.

Justo. Lógico. Molestamente sensato.

—¿No eres bueno haciendo varias cosas a la vez? —bromeo, intentando aliviar la tensión.

Resultado instantáneo: se relaja, ríe.

—Oh, soy excelente en eso. Mi cuerpo está manejando al menos cinco cosas en este momento.

—¿Cinco? —me burlo—. Imposible. Los hombres llegan al máximo con dos. Y una de ellas es respirar.

Él sonríe.

—Bueno. Estoy conduciendo. Hablando.

—Esas son dos.

—Respirando. Sintiendo dolor.

Cuatro.

Entonces me mira. Lento. Con intención.

—Y estoy innegablemente duro.

Mi cerebro da un pantallazo azul.

Mi boca se abre. Mis pulmones olvidan su trabajo. Y sin permiso, mis ojos bajan. Para mirarlo.

Y "eso" se mueve. Simplemente... se mueve. Como si supiera que lo estoy mirando.

Entro en combustión.

—Mierda.

Él gime suavemente.

—Que te quedes mirando no ayuda.

Levanto la cabeza de golpe, vuelvo a mirar hacia abajo y luego hacia el frente, mortificada.

—Lo siento. Es que... nunca he... —Misión abortada. Ciérralo todo.

—Lleno la incomodidad parloteando —murmuro—. Es un defecto.

—El parloteo no es el problema —dice en voz baja—. Eres tú.

Se acabó. La rabia se enciende: caliente, rápida, familiar.

—¿Sabes qué? Tú y tu pene se pueden ir al infierno. —Estoy ardiendo, y estoy segura de que me tiembla un ojo.

—Oh, nena —dice con suavidad—, el infierno es mi segundo hogar.

—Te odio.

El silencio se alarga, pesado y eléctrico.

—Sabes que el amor y el odio están estrechamente relacionados —dice, con una presunción pecaminosa—. Así que tal vez, en realidad, estás enamorada de mí.

Me observa a través de sus pestañas, con una mirada lo bastante afilada como para cortar la piel y el hueso, hasta llegar a cada pensamiento que finjo no tener.

Es inquietante. Aterrador. Magnético.

—Pfft —me burlo—. Los diablos no aman.

—¿Entonces no te gusto? —Su voz baja, casi decepcionada, y mi corazón hace algo estúpido y traicionero.

—Ya pasé por eso —digo con brusquedad—. Ya lo viví. Tengo el corazón destrozado para demostrarlo. No eras el caballero que creía que eras.

Él exhala, y la tensión se filtra en su voz.

—Oh, amor. No soy ningún caballero en un caballo blanco.

No hay discusión en eso.

—Soy más bien un demonio en jeans sobre una moto negra —añade en voz baja—. Y en lugar de salvarte, te inmovilizaré y te arruinaré maravillosamente.

Trago saliva. Aprieto las piernas. Me lamo los labios. Todo lo que no debería endurecerse, lo hace.

Él sonríe de medio lado. Lo sabe. Mi cuerpo lo sabe. Pero mi cerebro todavía está tratando de asimilarlo.

—Entonces —murmura—, ¿quieres un cuento de hadas?

Sostengo su mirada, firme a pesar del caos que zumba dentro de mí.

—La verdad es que no —digo—. Solo quiero algo real.