Capítulo 180 182

El botiquín es un desastre: las bisagras, torcidas, arrancadas, hechas trizas. Fragmentos de espejo cubren el piso en todas direcciones.

Y sentada en el suelo de la ducha, roja como un jitomate y sollozando, está Clara.

—¡Mierda! —manoteo buscando la palanca de la ducha, pero quema: está hirviendo...

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