Capítulo 3 Grietas en la armadura

Esa noche, el sueño no llegó con facilidad.

Me quedé acostada en la oscuridad con Rose acurrucada contra mi costado izquierdo y Lily atravesada sobre mi derecho. Habían entrado a mi habitación a las dos de la mañana, con los pies descalzos susurrando sobre las tablas del piso. Yo nunca las rechazaba. En cinco años de reconstruirme, su calor había sido el único ancla que de verdad me había sanado.

Y aun así, esta noche, ni siquiera su respiración suave lograba aquietarme la mente.

Gemelos.

La palabra daba vueltas detrás de mis costillas como una sirena. Damian tenía gemelos. En teoría, el pensamiento debería haber sido irrelevante. Era mi exesposo, un hombre que cortó nuestro matrimonio con una precisión legal y fría cinco años atrás. A quién criara, quién viviera bajo su techo, quién lo llamara papá, nada de eso se suponía que le importara a Ava Winters, organizadora de bodas.

Excepto que sí. Importaba.

Durante cinco años, sobreviví aferrándome a una sola historia: Damian Blackwood era incapaz de amar. Medía a las personas por su utilidad y las descartaba cuando su valor se vencía. Me repetí que no merecía conocer a sus hijas porque las habría tratado con la misma crueldad distante con la que me trató a mí. Ocultar a Lily y a Rose no solo había sido supervivencia; había sido misericordia.

Ahora, ese cimiento se tambaleaba. Si Damian tenía hijos propios, si era capaz de ser padre, entonces la historia que me mantenía cuerda era una mentira.

A la mañana siguiente, dejé a las niñas en el preescolar, besé la mejilla pegajosa de Lily y le acomodé los rizos oscuros a Rose antes de caminar hacia Ever After Events.

Mi local era pequeño, encajado entre una papelería y una florería de lujo. No era la Torre Blackwood, pero cada metro cuadrado era mío. Había lijado los pisos, pintado las paredes color crema, pulido las letras doradas del vidrio y construido una reputación cliente por cliente.

Abrí el cerrojo y revisé el teléfono del escritorio. La luz roja parpadeaba.

—Señorita Winters, habla la asistente de Damian Blackwood. El señor Blackwood quisiera una reunión de seguimiento hoy por la tarde a las cuatro. Por favor, confirme.

Mi mano se quedó suspendida sobre el auricular. Cada instinto protector me gritaba que me negara. Podía alegar un conflicto. Podía alejarme antes de que su órbita me arrastrara hacia abajo.

En cambio, mis dedos marcaron la extensión.

—Dígale al señor Blackwood que ahí estaré.

A las cuatro en punto, salí del ascensor al piso ejecutivo de la Torre Blackwood.

Damian estaba junto a los ventanales, de espaldas a mí. Afuera, la ciudad estaba envuelta en nubes color carbón. Sus hombros eran más anchos de lo que recordaba, cargados con una pesadez física nacida de una presión implacable. Hebras de plata captaban la luz en sus sienes. Su postura era rígida, controlada: la silueta de un hombre que nunca se doblaba.

—Señorita Winters.

Se volvió, con su traje color carbón impecable, y sus ojos grises se fijaron en los míos con una quietud analítica.

—Gracias por venir.

—Dijo que quería hablar de los detalles de la boda, señor Blackwood —tomé la silla frente a su escritorio, manteniendo la espalda recta—. ¿Hay algún problema con el presupuesto preliminar?

—El presupuesto es aceptable.

Se sentó despacio; sus dedos golpearon una sola vez el escritorio de caoba.

—Mi preocupación es el control. Isabelle quiere una cobertura mediática extensa. Ya ha atendido consultas de publicaciones de sociedad.

Solté el broche de mi pluma.

—Quiere que eso se limite.

—Quiero que se gestione con absoluta discreción.

Su mandíbula se tensó hasta formar una línea dura.

—Nada de fotógrafos dentro de la ceremonia. Nada de entrevistas no autorizadas a los invitados. Quiero derecho de aprobación total sobre cada fotografía fija y cada comunicado de prensa antes de que salga de sus manos.

—Protocolo estándar —dije con suavidad—. Puedo redactar un acuerdo integral con los medios para mañana por la mañana. Necesitaré una lista completa de las publicaciones con las que la señorita Laurent ha contactado y qué promesas se han hecho.

—Bien. —Asintió, pero sus ojos grises siguieron fijos en mi rostro—. Hay algo más.

Esperé, manteniendo la respiración imperceptible.

Damian se recostó y, por primera vez, la máscara formidable del director ejecutivo multimillonario se le resbaló. Las líneas alrededor de su boca se marcaron más; las sombras bajo sus ojos no eran solo de largas horas: era un agotamiento que calaba hasta los huesos.

—El compromiso ha sido... complicado —dijo, como si la admisión se le arrancara a la fuerza—. Isabelle y yo tenemos expectativas distintas sobre lo que representa esta unión. Necesito a una coordinadora que pueda sortear esas tensiones sin tomar partido ni crear fricción pública.

Estaba describiendo un matrimonio que ya se fracturaba antes de pronunciar los votos. Un arreglo transaccional envuelto en prestigio. Era el mismo cálculo frío que había llevado a mi vida cinco años atrás, justo antes de destrozarla.

—Le preocupa que ella sea difícil —murmuré.

—Me preocupa que haga exigencias que no puedo cumplir. —Sostuvo mi mirada, y la vulnerabilidad cruda en su voz me apretó el pecho con un dolor asfixiante—. No quiero un espectáculo, señorita Winters. Quiero una boda que ocurra sin incidentes. Eso es todo lo que siempre he querido.

Eso es todo lo que siempre he querido.

Las palabras atravesaron cinco años de tejido cicatrizal. ¿Era eso lo que había querido de nuestra boda en aquel viñedo silencioso, cinco años atrás? ¿Había querido paz, solo para creer las mentiras que me pintaban como una oportunista codiciosa?

—Puedo manejar las expectativas de la señorita Laurent —dije, con una voz más suave de lo que permitía la neutralidad profesional—. Ya he lidiado con dinámicas complejas. No habrá un espectáculo, señor Blackwood.

Damian no respondió de inmediato. Se inclinó hacia adelante, apoyando los antebrazos en el escritorio, estudiando mis facciones con una intensidad que me erizó el vello de los brazos. Su mirada recorrió la línea de mi mandíbula, la forma de mi boca, la postura de mis hombros.

—Me recuerdas a alguien —murmuró.

Mi pluma se quedó inmóvil sobre el papel. La habitación se encogió hasta el espacio entre nuestros ojos.

—¿A quién? —pregunté, con la voz apenas por encima de un susurro.

Damian negó lentamente, una sombra tenue tirando de la comisura de sus labios.

—A nadie. Fue hace mucho tiempo.

El silencio se estiró entre nosotros, espeso de fantasmas que él no podía nombrar y verdades que yo no podía pronunciar. Quise preguntarle si recordaba a la chica que lo amó sin condiciones, o solo al monstruo que sus abogados pagaron para borrar.

En vez de eso, cerré mi libreta de golpe y me puse de pie.

—Redactaré el protocolo para los medios y se lo enviaré para su firma por la mañana. Luego coordinaré directamente con el equipo de la señorita Laurent.

Él también se levantó, imponiéndose detrás del escritorio.

—Señorita Winters.

Me detuve en el umbral.

—Aprecio su profesionalismo —dijo en voz baja—. Es raro encontrar a alguien que simplemente haga lo que dice que hará.

El elogio me quemó como ácido. Yo había hecho todo lo que le prometí. Lo había amado sin reservas. Y él me había recompensado con una escolta de seguridad armada y un cheque firmado.

—Gracias, señor Blackwood —dije, manteniendo mi armadura profesional—. Estaré en contacto.

Salí con la cabeza en alto, pero en cuanto las puertas del elevador se deslizaron y se cerraron, mi compostura se hizo trizas. Apoyé la frente contra la pared fría de latón mientras un temblor me sacudía los pulmones.

Me recuerdas a alguien.

Había estado a centímetros de la verdad. Y por un segundo aterrador e imperdonable, no supe si quería que la olvidara para siempre, o que por fin me viera.