Sus Herederos Ocultos: El Arrepentimiento de un Multimillonario

En Blackwood Tower, me prometí que no iba a pestañear.

Hace cinco años, salí de este edificio con el alma magullada y una caja de cartón con los restos de mi dignidad. Entonces yo era Ava Blackwood, la huérfana ingenua que se creyó los votos de un multimillonario cuando me deslizó una banda de platino en el dedo. Creí en los cuentos de hadas, hasta la mañana en que Damian arrojó los papeles del divorcio sobre nuestra mesa, me marcó como una cazafortunas y me echó a la calle.

No sabía que yo estaba embarazada. Ni siquiera se molestó en preguntar por qué me enfermaba todas las mañanas.

Ahora, la mujer reflejada en los pilares de bronce del vestíbulo no se parecía en nada a aquella chica rota. Mi cabello rubio miel estaba teñido de moca, cortado en un long bob marcado que rozaba mis clavículas. Mi traje marfil a la medida se ajustaba a una postura endurecida por una tenacidad solitaria, y mis tacones repiqueteaban sobre el mármol pulido con seguridad.

Ahora era Ava Winters. Fundadora de Vows & Velvet, la firma boutique de eventos más destacada de Manhattan. Cuando llegó la solicitud corporativa pidiendo una consulta con el CEO de Blackwood Enterprises para su boda, aceptarla fue una locura.

Y, aun así, una hambre silenciosa guio mi pluma. La necesidad de mirar a los ojos al monstruo de mi pasado y demostrarle que no me había destruido.

El elevador privado exprés me llevó a toda velocidad sesenta pisos por encima de la ciudad. Cuando las puertas se abrieron, la recepcionista de Damian levantó la vista desde un escritorio impecable.

—¿Señora Winters? El señor Blackwood la está esperando. Pase por esas puertas dobles.

—Gracias.

La oficina en la esquina era inmensa; sus ventanales panorámicos enmarcaban Manhattan como un reino conquistado. La luz del sol se extendía sobre el piso de nogal oscuro. Detrás de un escritorio de granito negro, Damian revisaba un documento sin levantar la vista.

Incluso después de cinco años, verlo me golpeó como un impacto físico.

Damian Blackwood solo se había vuelto más letal con el tiempo. Su cabello negro azabache estaba recortado con precisión, acentuando una mandíbula tallada en granito. Los ángulos duros de sus pómulos y su nariz aristocrática eran tal como los recordaba, pero cualquier antigua suavidad alrededor de su boca había desaparecido, reemplazada por una frialdad implacable.

Mantente firme, me dije, clavándome las uñas en las palmas. Eres invisible para él. Solo eres una proveedora.

—Tome asiento, señora Winters —dijo sin levantar la vista, con la misma voz de barítono profundo que antes me susurraba promesas sobre la piel—. Estaré con usted en treinta segundos.

—Por supuesto, señor Blackwood.

Tomé un sillón frente a su escritorio.

Él firmó el documento, tapó la pluma y alzó la cabeza.

Sus ojos se encontraron con los míos.

Eran de un gris tormentoso, penetrantes, implacables como la escarcha del invierno. Durante un latido aterrador, el oxígeno se evaporó de la habitación. El pulso me retumbó en los oídos. Me preparé para la furia del hombre que me había acusado de vender secretos corporativos.

No pasó nada.

La mirada de Damian recorrió mi rostro con el escrutinio indiferente de un ejecutivo leyendo informes trimestrales. Para Damian Blackwood, yo era una completa desconocida.

—He revisado su portafolio —empezó, recostándose en su silla de cuero—. Sus diseños son sobrios. Elegantes. Nada de esa porquería estridente que la mayoría de los organizadores vende. Por eso está aquí.

—Se lo agradezco, señor Blackwood —respondí, asombrada por lo firme que sonó mi voz—. Mi firma se enorgullece de la discreción. Entiendo que está buscando algo extraordinario para sus próximas nupcias.

—Extraordinario en escala, sí —dijo, frío como un informe de auditoría—. La prensa lo llamará la boda del año. La familia de Isabelle Laurent espera ochocientos invitados y perfección absoluta. Lo que no necesitan es sentimentalismo.

Isabelle Laurent era realeza de dinero viejo, pulida y ambiciosa. La distancia clínica de Damian todavía me hacía dudar.

—¿Nada de sentimentalismos? —repetí con ligereza—. La mayoría de las parejas quieren una narrativa que destaque su conexión personal.

Una mueca amarga le rozó los labios.

—Esto no es una historia de amor, señorita Winters. Es una alianza entre Blackwood Enterprises y Laurent Holdings. Necesitamos una logística impecable y una imagen que satisfaga a los accionistas. Nada más.

—La ceremonia es dentro de ocho semanas —añadió, como si la fecha fuera otro punto en una lista—. La junta no tolerará demoras.

Hizo girar un pisapapeles de oro entre los dedos, mirando hacia la ventana.

—Solo he hecho lo del matrimonio una vez —dijo con descuido, con ese dejo arrastrado que me cortó directo entre las costillas—. Fue un desastre absoluto. Un error impulsivo con alguien que quería mi apellido y mi dinero. No cometo el mismo error dos veces.

El aire se volvió tóxico en mis pulmones.

Un error impulsivo. Un desastre.

Cada gota de sangre me ardió de furia. Recordé haberlo cuidado en fiebres de medianoche y haber creído cada voto que me susurró en la oscuridad. Me había desechado como basura, convencido de que yo era una ladrona intrigante.

¿Quería una organizadora de bodas? Bien. Le daría una boda impecable, me entretejería en su mundo y lo vería construir su imperio vacío. Cuando la verdad detonara, su arrepentimiento sería mi ajuste de cuentas.

—Entendido —dije con suavidad, deslizando el contrato sobre el granito—. Sin sentimientos. Solo perfección.

Damian firmó con tinta firme sin leer los términos. Deslizó la carpeta de vuelta; sus ojos se entrecerraron apenas cuando volvió a mirarme el rostro.

Se le marcó un pliegue entre las cejas oscuras. Su mirada se demoró en la curva de mi boca y luego titiló hacia mis ojos.

—¿Nosotros…? —empezó en voz baja; su voz perdió el filo corporativo—. ¿Nos hemos cruzado antes, señorita Winters?

El corazón me dio una sacudida violenta, pero mi sonrisa no vaciló.

—A menos que haya asistido a la inauguración de la Met Gala hace tres años, lo dudo, señor Blackwood. Me muevo en un círculo discreto.

Parpadeó, y la suavidad momentánea se desvaneció.

—Claro. Por supuesto.

Se puso de pie, abotonándose el saco.

—Mi asistente coordinará la primera visita al lugar.

—Lo espero con gusto.

Damian me acompañó hasta el área de elevadores privados. El silencio entre nosotros estaba tenso, cargado. Se colocó a mi lado cuando sonó el timbre, su complexión ancha proyectando una sombra larga sobre la mía.

Antes de que se abrieran las puertas, su jefe de seguridad se apresuró hacia nosotros con una tableta.

—Señor Blackwood, disculpe —dijo Marcus Vance, jefe de seguridad de Damian—. La niñera volvió a llamar. Necesita confirmación del horario de los niños para la próxima semana.

La mandíbula de Damian se tensó.

—Ahora no, Marcus. Nos ocuparemos del calendario de los niños después.

El mundo se inclinó bajo mis pies.

Niños.

Se me atoró el aliento, congelándome cada músculo del cuerpo.

Cinco años. Me había echado sola y embarazada, asegurando que no quería saber nada de una familia. ¿Y ahora había niños en su vida? ¿Se habría vuelto a casar en secreto? ¿Me habría reemplazado en el instante en que crucé la puerta?

—¿Señorita Winters? —La voz de Damian atravesó el estruendo en mis oídos. Sostenía la puerta del elevador, mirándome con una curiosidad tranquila—. ¿Está bien? Se ve pálida.

—Estoy perfectamente —forcé, retrocediendo hacia la cabina—. Solo ha sido un día largo. Buenas tardes, señor Blackwood.

Las puertas se deslizaron y se cerraron, cortando su imagen.

En cuanto el elevador empezó a descender, las rodillas me fallaron. Apoyé la espalda contra la pared fría, las manos temblándome con violencia sobre mi portafolio.

No tenía idea de que las dos niñas pequeñas que me decían Mamá llevaban su sangre en las venas. Y ahora tenía que averiguar quiénes eran esos niños, antes de que mi secreto se convirtiera en su arma.