Capítulo 4 La otra mujer

Pasé los siguientes tres días evitando a Damian Blackwood.

No del todo, claro. Contesté correos. Revisé contratos de sedes. Le envié un protocolo de medios detallado que aprobó sin un solo cambio. Profesional. Eficiente. La versión de mí que había construido específicamente para clientes como él.

Pero no puse un pie en la Torre Blackwood. No me permití preguntarme por los gemelos que su asistente mencionó. No respondí como él dijo: me recuerdas a alguien.

Me mentí a mí misma sobre todo.

El jueves por la mañana, recibí un mensaje de texto de la asistente personal de Isabelle. La señorita Laurent quisiera reunirse con usted para almorzar hoy y hablar de su visión para la boda. Mediodía en Café Rosalie. Por favor, confirme.

Me quedé mirando el mensaje. Isabelle Laurent. La mujer que estaba a punto de casarse con mi exesposo. La mujer que, si las palabras de Damian eran un indicio, no tenía idea de que estaba a punto de entrar en un matrimonio construido sobre la misma base frágil que se había derrumbado conmigo.

Tecleé de vuelta: Ahí estaré.

Café Rosalie era el tipo de lugar donde una sola ensalada costaba más que el presupuesto semanal de supermercado de la mayoría de la gente. Mesas de mármol blanco, flores frescas en cada superficie, meseros que se movían con la precisión silenciosa de fantasmas bien pagados. Llegué diez minutos antes, elegí una mesa junto a la ventana y pedí agua que no pensaba beber.

Estaba revisando el menú cuando una voz atravesó el murmullo suave.

—Debes de ser Ava.

Levanté la vista.

Isabelle Laurent era deslumbrante. No había otra palabra. Cabello rubio que caía en ondas perfectas, pómulos lo bastante afilados como para cortar vidrio, un vestido que probablemente costaba más que mi renta. Se movía como alguien a quien nunca le habían dicho que no era suficiente, a quien nunca habían hecho sentir pequeña.

Se sentó frente a mí con una sonrisa ensayada que no le llegaba a los ojos.

—Espero no haberte hecho esperar.

—Para nada. —Cerré el menú y entrelacé las manos sobre la mesa—. Gracias por reunirte conmigo. Siempre me gusta entender la visión de la novia antes de empezar a planear.

—Mi visión es simple. —Le hizo una seña a un mesero y pidió un agua mineral sin mirar el menú—. Quiero que la boda sea el evento de la temporada. Algo de lo que la gente hable durante años. Damian cree que estoy siendo dramática, pero no entiende lo que es estar en mi posición.

Dijo su nombre como si le perteneciera. Como si fuera un premio que había ganado y pensaba exhibir.

Mantuve el rostro neutro.

—¿Qué posición es esa?

—Casarme con un hombre que ya fracasó una vez en el matrimonio. —Soltó una risita, pero debajo había acero—. Todos están mirando. Esperando que yo fracase como lo hizo su primera esposa. Así que necesito que esta boda sea perfecta. No solo hermosa. Perfecta.

Su primera esposa. Esa era yo. La mujer que había fracasado.

Me pregunté qué historia le habría contado Damian. ¿Que yo era una cazafortunas? ¿Una mentirosa? ¿Un error que él había corregido? Pasé cinco años preguntándome cómo justificaba lo que hizo. Ahora lo sabía. Simplemente había reescrito la historia hasta convertirme en un cuento aleccionador.

—Entiendo la presión —dije con cuidado—. He trabajado con muchos clientes que enfrentan escrutinio público. Mi trabajo es asegurarme de que el día transcurra sin problemas para que tú puedas concentrarte en lo que importa.

—Lo que importa es la imagen. —Isabelle se inclinó hacia adelante, bajando la voz—. Necesito que cada detalle grite elegancia y estabilidad. Nada de susurros sobre el pasado de Damian. Nada de comparaciones con ella.

Lo dijo como quien dice cáncer o desastre.

Tomé mi vaso de agua y di un sorbo lento. La mano no me tembló.

—Le aseguro que mi única preocupación es ejecutar su visión. No llevo opiniones personales a mi trabajo.

—Bien. —Se recostó en la silla, satisfecha—. Porque he investigado sobre ti, Ava. Tu trabajo es excepcional. Ya has manejado clientes de alto perfil. Sabes guardar secretos.

Lo sabía. Había guardado el secreto más grande de mi vida durante cinco años.

—Sí —dije.

Isabelle me estudió un momento; algo le centelleó en la expresión. Curiosidad, quizá. O sospecha.

—¿Sabes? No eres lo que esperaba.

—¿Qué esperaba?

—A alguien mayor. Más… corporativa. —Inclinó la cabeza—. Eres bastante llamativa. Puedo entender por qué Damian te eligió.

Las palabras me golpearon como agua helada.

—Él no me eligió. Me recomendaron por una clienta anterior.

—Por supuesto. —Su sonrisa volvió, pero los ojos siguieron afilados—. No quise insinuar nada. Solo soy observadora. Me fijo en las cosas.

No me gustó la manera en que me miraba. Como si yo fuera un rompecabezas que intentaba resolver.

—Concentrémonos en la boda —dije, sacando una libreta de mi bolso—. Mencionó que quiere que sea el evento de la temporada. Dígame cómo se ve eso para usted.

Habló durante los siguientes cuarenta minutos. Flores de Ámsterdam. Un pastel de cinco pisos con lámina de oro comestible. Un vestido diseñado por un modista cuyo nombre reconocí de revistas que no podía permitirme. Quería un cuarteto de cuerdas para la ceremonia, un DJ famoso para la recepción y un espectáculo de fuegos artificiales que requeriría un permiso de la ciudad.

Lo anoté todo. Hice preguntas. Sonreí.

Pero bajo mi máscara profesional, algo estaba cambiando.

Isabelle Laurent no era una villana. Era una mujer intentando controlar una narrativa que ya empezaba a escapársele. Quería una boda perfecta porque le aterraba convertirse en mí. La primera esposa. El fracaso.

Debería haber sentido lástima por ella.

En cambio, sentí algo más frío. Algo que llevaba cinco años intentando enterrar.

Damian no había cambiado. Seguía casándose con mujeres a las que no amaba, haciendo promesas que no podía cumplir, dejando destrucción a su paso. Y ahora había niños de por medio. Sus gemelos. Los que su asistente mencionó.

Necesitaba saber quiénes eran esos niños.

Cuando terminó el almuerzo, Isabelle me entregó una carpeta con fotos de inspiración y una lista de exigencias no negociables.

—Esperaré actualizaciones semanales. Y, por favor, mantén a Damian fuera de las decisiones creativas. Cree que sabe lo que quiere, pero no es así.

Tomé la carpeta.

—Me pondré en contacto.

Ella salió primero, los tacones repiqueteando contra el piso de mármol, el cabello rubio atrapando la luz. Las cabezas se giraban a su paso. La gente susurraba. Era el tipo de mujer que imponía atención sin pedirla.

Me quedé sentada a la mesa un largo momento después de que se fue, mirando la carpeta en mis manos.

Dentro había fotos de bodas que parecían cuentos de hadas. Rosas blancas. Candelabros de cristal. Una novia envuelta en una nube de seda y tul.

La boda que nunca pude tener.

Cerré la carpeta e hice una seña para pedir la cuenta. Tenía trabajo que hacer. Secretos que guardar. Y en algún lugar de esta ciudad, Damian Blackwood estaba criando a unos niños de los que yo no sabía nada.

Iba a averiguar por qué.