Capítulo 5 El hilo plateado

La lluvia golpeaba los cristales de mi estudio en SoHo, pero todo sonido se desvanecía bajo el torrente de sangre en mis oídos.

Damian Blackwood estaba en el umbral. Su abrigo oscuro de cachemira estaba húmedo por la llovizna, pegado a unos hombros anchos que dominaban la entrada. En la palma abierta sostenía el dije de plata. La cadena delgada estaba enredada, y el metal mostraba cicatrices opacas de cinco años de abandono.

La garganta se me volvió arena. Ese relicario había sido un regalo de mi abuela, el único recuerdo que me negué a quitarme hasta la noche en que Damian me echó.

—Se te cayó esto —dijo Damian. Su voz era baja, con esa aspereza familiar que antes me provocaba escalofríos.

Me obligué a mantener los dedos relajados sobre la mesa de dibujo. Cada instinto me gritaba que le azotara la puerta, que comprobara si el video en vivo de Lily y Rose seguía reproduciéndose en la laptop detrás de mí. Con un movimiento lento, cambié el peso para bloquearle la línea de visión.

—Creo que me ha confundido con otra persona, señor Blackwood —dije, manteniendo el tono suave y distante—. Nunca he visto ese collar.

Damian dio medio paso hacia adelante. No cruzó el umbral, pero su presencia invadió la habitación como escarcha. Sus ojos gris acero se entrecerraron, analizando la línea de mi mandíbula, el tinte castaño oscuro que ocultaba lo que antes eran rizos dorados, el corte afilado de mi blazer.

—Estaba atorado en el guardabarros de tu auto con chofer en la propiedad Laurent —dijo en voz baja—. Helena lo encontró cuando inspeccionó la grava del patio. Me lo llevó antes de que yo condujera a Bedford.

Un escalofrío me recorrió la espalda. El dije había estado escondido en el forro rasgado de mi viejo portafolio de cuero, la única bolsa que me llevé al salir de nuestro penthouse hace cinco años. Alguna costura debió abrirse cuando saqué mis bocetos durante la reunión de la mañana.

—Algún proveedor o asistente debió dejarlo —respondí, sosteniéndole la mirada—. Las cosas de valor se nos suelen colar en los equipos.

Damian cruzó el umbral.

—Tiene una inscripción —dijo, haciendo girar la plata entre el pulgar y el índice—. Dos letras. A y D. Entrelazadas bajo una enredadera de hiedra.

El corazón me martilló contra las costillas. Damian había diseñado ese emblema él mismo la noche de nuestra boda en París, mucho antes de que su paranoia lo convirtiera en un verdugo.

—Un monograma común —dije, forzando una sonrisa leve—. Difícilmente único en Manhattan.

—Le pertenecía a mi esposa.

La palabra cayó entre nosotros como plomo.

Cinco años limpiando habitaciones de hotel embarazada, cinco años de noches sin dormir secándoles la fiebre de la frente a mis hijas mientras él levantaba rascacielos. Y ahora decía la palabra esposa como si fuera un artefacto sagrado, y no un título que él me había revocado con un guardia armado.

—¿Su difunta esposa? —pregunté con suavidad—. Isabelle mencionó que su matrimonio anterior terminó en circunstancias desafortunadas.

La mandíbula de Damian se tensó. Un músculo le saltó a lo largo del pómulo. Por un segundo, la fachada de hierro se resquebrajó, dejando ver el hueco crudo debajo. Era el aspecto de un hombre que vivía en una casa construida de ceniza.

—No está muerta —dijo, con las palabras desnudas—. Aunque desapareció lo suficiente como para que no hiciera diferencia.

—Entonces demostró buen juicio —comenté, volviéndome para cerrar mi laptop.

Mis dedos rozaron el trackpad. En la pantalla, Lily, de cuatro años, reía en silencio, levantando un dibujo amarillo, mientras Rose se acurrucaba junto a Rosa con un libro ilustrado. Ambas llevaban el cabello negro de medianoche de Damian. Rose tenía exactamente sus ojos de acero, solemnes y antiguos más allá de su edad. Si Damian daba tres pasos hacia la izquierda, las vería.

Cerré la pantalla de un golpe seco.

—¿Vino hasta SoHo en plena tormenta solo para devolver metal desechado, señor Blackwood? —pregunté—. Según su ama de llaves, tenía una crisis urgente en Bedford. Dos niños pequeños en apuros, si mal no recuerdo.

Observé su rostro con atención, buscando la culpa de un hombre que había dejado a unos niños a su cuidado mientras asistía a reuniones de negocios y paseaba a una socialité del brazo.

La postura de Damian se tensó. La mención de los niños lo golpeó de forma visible. Se pasó una mano por la cara, un gesto de cansancio ajeno en un titán de la industria. Tenía ojeras marcadas. Había conducido bajo la lluvia hasta Bedford, había resuelto el caos que hubiera estallado y luego había manejado de regreso directo a la ciudad.

—Uno de los niños tuvo un terror nocturno —murmuró—. El otro intentó protegerlo atrincherando su habitación. No confían en extraños y no toleran las casas vacías.

—Entonces debería estar en casa con ellos —dije, con la voz endureciéndose—. No aquí, en el estudio de su organizadora de bodas.

—Necesitaba ver tu cara.

Damian dio un paso más cerca. Estaba lo bastante cerca como para que yo percibiera el familiar aroma a cedro y cítricos de la colonia que había usado durante una década, mezclado con el olor amargo de la lana mojada y el asfalto frío. Sus ojos recorrieron mis facciones con una intensidad que me cortó la respiración.

—Desde que entraste en mi sala de juntas —susurró—, he sentido un fantasma en la habitación. Hablas con su misma cadencia. Inclinas la barbilla exactamente igual cuando te enojas.

Me mantuve firme, aunque el pulso se me disparó.

—El duelo hace que la gente vea patrones donde no los hay, señor Blackwood. Le aseguro que estoy muy viva y que soy completamente mi propia persona.

Damian me sostuvo la mirada un segundo más, agonizante. Luego, despacio, dejó el dije de plata sobre el escritorio pulido, junto a mi laptop cerrada.

—Isabelle quiere que los bocetos florales queden finalizados para el viernes —dijo, refugiándose tras su máscara corporativa con tanta brusquedad que me mareó—. También quiere visitar el lugar de la recepción el jueves por la tarde. El invernadero de los jardines botánicos.

—Lo organizaré —respondí, manteniendo la voz serena.

—Bien.

Damian se volvió hacia la puerta. Se detuvo con la mano en la manija de bronce, de espaldas a mí.

—Quédese con el collar, señorita Winters. Quizá su asistente pueda rastrear al dueño legítimo.

La puerta se cerró con un clic. Sus pasos se desvanecieron por el pasillo silencioso.

Me desplomé contra el escritorio, con las piernas temblándome con tanta violencia que apenas podían sostener mi peso. Tomé el dije, apretando la plata fría hasta que el metal se me clavó dolorosamente en la piel. Sospechaba. No lo sabía, pero la semilla ya estaba plantada.

Mi teléfono sonó sobre el tapete de escritorio.

Era un mensaje de texto de Rosa, marcado con urgentes signos de exclamación rojos.

Desbloqueé la pantalla, esperando una actualización de la hora de dormir sobre las niñas. En cambio, se me cortó el aliento.

Era una fotografía tomada hacía diez minutos a través de la ventana frontal de mi brownstone en Park Slope.

De pie sobre la acera empapada por la lluvia, justo afuera de mi casa, mirando hacia la ventana del cuarto infantil donde Lily y Rose dormían, estaba el jefe de seguridad privada de Damian.