Capítulo 4 El manual de supervivencia para secretarias (de jefes desquiciados)

Alma

Hay tres cosas que aprendes cuando eres la asistente ejecutiva de un McCallister: primero, el café se sirve a exactamente ochenta grados; segundo, nunca interrumpas una llamada con los abogados de la firma; y tercero, Arthur McCallister es el hombre más predecible, metódico y exasperantemente cuadrado del planeta Tierra.

O al menos, lo era hasta hace veinticuatro horas.

Mientras caminábamos de regreso de la esquina, todavía no podía procesar lo que acababa de pasar. Arthur —el hombre que viste trajes de tres mil dólares y discute tasas de interés con el banco central— acababa de entrar a Café & Co., había puesto un cheque al dueño en el mostrador que probablemente equivalía al presupuesto de mi vida entera, y le había dicho al insufrible barista que estaba despedido. Luego, con una sonrisa que me dio escalofríos, miró a la señora Martha, la mujer que limpia los pisos de nuestra torre, y le entregó las llaves del local diciéndole: Felicidades, ahora usted es la jefa. Sírvale a Alma leche de almendras de ahora en adelante.

De acuerdo. No me quejo de la leche de almendras. Pero todo esto era un maldito delirio de mi jefe y me estaba asustando.

Volvimos a su oficina. Yo caminaba un paso detrás de él, mirándole la espalda. Esa chaqueta de cuero negra le quedaba jodidamente bien, ensanchándole los hombros de una manera que me costaba ignorar, y los jeans… bueno, digamos que nunca me había fijado en que mi jefe tenía tan buen trasero porque los pantalones sastre lo ocultaban todo. Sacudí la cabeza, horrorizada de mis propios pensamientos.

«Concéntrate, Alma. Tu jefe está teniendo un colapso mental de manual».

Arthur se giró, tan lleno de energía que hacía que la enorme y elegante oficina pareciera un escenario demasiado pequeño para él.

—Bien, primer punto tachado —dijo, sacando su libreta y cruzando una línea con un bolígrafo con una satisfacción casi infantil—. Eso se sintió extrañamente bien. ¿Qué sigue en la agenda, Thompson?

—Señor McCallister… Arthur… —dejé mi tableta sobre la mesa, cruzándome de brazos—. Sigo pensando que esto es una cámara oculta o una prueba de confianza extrema. ¿Seguro que no se golpeó la cabeza ayer? Porque cancelar la junta con los alemanes para comprar una cafetería califica como demencia corporativa en cualquier tribunal.

Arthur soltó una risa ligera, un sonido grave y ronco que me dio un vuelco en el estómago. Dios, ¿por qué tenía que ser tan lindo cuando se volvía loco? Llevaba tres años enamorada de este hombre en el más absoluto y doloroso secreto, sufriendo en silencio cada vez que lo veía arreglarse la corbata o cuando me miraba fijamente con esos ojos grises que parecían leer mi mente. Pero el Arthur de antes me daba seguridad; este nuevo Arthur me aterraba... y me resultaba peligrosamente magnético.

—Te aseguro que mi cerebro está funcionando a la perfección, Alma —dijo, acercándose a mí. Demasiado cerca. Pude oler su loción, esa mezcla de madera y tabaco caro que siempre me ponía nerviosa—. De hecho, nunca he tenido las cosas tan claras. Y por eso, tenemos que optimizar el tiempo. Noventa días pasan volando.

—¿Noventa días para qué? —insistí, pero él me ignoró olímpicamente, volviendo a su libreta.

—Para cumplir la lista, necesitamos eficiencia —continuó él, como si estuviera planeando la fusión de dos empresas—. Si vamos a París a la medianoche, si tenemos que salir corriendo a las tres de la mañana a pintar un mural o si se me antoja que adoptemos los tres perros mastines mañana mismo, no puedo perder dos horas esperándote a que cruces la ciudad desde tu departamento en los suburbios. El tráfico es una variable ineficiente.

Parpadeé un par de veces, intentando conectar las neuronas.

—Lo siento, ¿qué tiene que ver mi departamento con sus mastines imaginarios?

Arthur cerró la libreta con un golpe seco, me miró con una intensidad que me congeló los pies al suelo y soltó la bomba con la mayor naturalidad del mundo:

—Que empacaras tus maletas ayer no era solo para los viajes, Alma. A partir de hoy, te mudas a mi pent-house.

El aire se escapó de mis pulmones. Creo que mi corazón se detuvo por un segundo entero.

—¿Que yo qué…?

—Es lo más lógico —explicó, rodeando el escritorio como si estuviera exponiendo un balance trimestral—. Mi departamento está a cinco minutos de la torre. Tiene espacio de sobra, cuatro habitaciones, seguridad privada y un helipuerto en la azotea por si tenemos que salir del país de emergencia. Ya mandé a un equipo de mudanza a tu casa. A esta hora deben estar guardando tus cosas.

—¡¿Usted hizo qué?! —el grito me salió del alma, olvidándome por completo de los tres años de protocolo y sumisión laboral—. ¡Arthur McCallister, usted no puede mandar hombres a saquear mi departamento y obligarme a vivir con usted! ¡Eso es secuestro! ¡Es acoso! ¡Es… es una locura total!

Me acerqué a él, furiosa, apuntándolo con el dedo en el pecho. Estaba temblando, no sé si de rabia, de desconcierto o por el hecho de que la idea de dormir bajo el mismo techo que el hombre de mis sueños me estaba provocando un cortocircuito interno.

Arthur no retrocedió ni un milímetro. Al contrario, miró mi dedo contra su pecho y luego levantó la vista hacia mí. No había burla en sus ojos, ni esa frialdad que usaba con los demás. Había una especie de súplica oculta, una urgencia tan profunda que me desarmó por completo.

—No es un secuestro si te estoy pagando el triple de tu salario actual, Thompson —dijo en un susurro suave, dando un paso más, reduciendo la distancia entre nosotros a la nada—. Y no es una locura. Es solo que… te necesito cerca. No puedo hacer esto solo, Alma. De verdad no puedo. Si me dejas solo en esto, me voy a rendir.

Mi enojo se evaporó en un segundo, reemplazado por una enorme confusión. ¿Rendirse? ¿El gran Arthur McCallister hablando de rendirse? Lo miré a los ojos, buscando respuestas, sintiendo la calidez de su respiración en mi rostro. Había algo roto en él, algo que intentaba ocultar detrás de esa fachada de rebeldía y millones de dólares por despilfarrar.

Quise gritarle que no, quise renunciar e irme a mi casa, pero cuando me miraba de esa manera… yo simplemente no tenía fuerza de voluntad. Había estado tres años esperando que me necesitara, aunque fuera para recoger sus trajes de la tintorería. Ahora me estaba pidiendo que salvara su vida del aburrimiento, o de lo que sea que le estuviera pasando.

Solté un largo suspiro, dejando caer los brazos.

—Usted es un manipulador experto, ¿lo sabe, verdad? —gruñí, aunque la mitad de mi molestia ya era fingida.

Arthur sonrió, y esa maldita sonrisa de hoyuelo hizo que me temblaran las piernas.

—Por algo soy el CEO, Thompson. El auto nos espera abajo. Vamos a ver tu nueva habitación… y a elegir tu pijama de ositos para el viernes.

Me froté las sienes, caminando hacia la salida mientras me preguntaba en qué momento mi vida se había convertido en una comedia romántica de bajo presupuesto. Definitivamente, este hombre me iba a volver loca en menos de noventa días.