Traicionar a Giovanni

Chanel no es una mujer cualquiera; es distinta de la forma más aterradora, como diría la mayoría, aunque en realidad no era así. La verdad es que la ha tenido difícil. Vive sola en un departamento pequeño. Trabaja como dependienta en el centro comercial local, por ahora, mientras se enfoca en otras cosas, y apenas lo disfruta, pero tiene que concentrarse en la meta final. A veces tiene mal carácter y no sabe controlarse cuando habla; se lanza sin medir consecuencias. Es vulgar y a veces grosera, pero es la cosa más dulce del mundo si nadie la hace enfadar; en general, está conforme con la vida.

Es una mujer bastante alta, de 1.68, de piel oscura, de un tono castaño chocolate tan bonito que uno pensaría que sabe a chocolate. Tiene unos ojos grandes, café oscuro, el rostro ovalado; sus rizos negros le caen perfectos desde los hombros hasta la espalda. Su cuerpo es curvilíneo y voluptuoso: cintura pequeña, abdomen plano. La mayoría de las mujeres que la ven la envidian; ¿cómo puede tener muslos gruesos y el vientre plano al mismo tiempo? Bueno, es negra; nada es imposible.

Hoy a Chanel le toca el turno de noche y está cerrando el local. Es la última en irse. Cierra con llave a toda prisa y sale por la parte de atrás, poniéndose la chamarra. Se cuelga la mochila y empieza a caminar hacia el estacionamiento. Entonces ve un Aston Martin negro y una SUV Chevrolet negra. Dos hombres se bajan de la SUV. Solo alcanza a verles la espalda, pero sabe que algo no está bien. Se esconde rápido detrás del contenedor de basura y observa.

Un hombre alto baja del Aston Martin con un maletín en la mano. Ella conocía a ese hombre. Por fin había encontrado a su objetivo. Ahora sí, todo estaba en marcha.

Los tres hombres intercambian unas palabras, hasta que uno de ellos saca un arma y se la apunta al del Aston Martin. Ahí es cuando ella decide llamarlo.

Mierda, pensó. No pueden matarlo.

En cuestión de un instante suenan dos disparos y el hombre del Aston Martin cae al suelo. Los tipos de la SUV le arrebatan el maletín de la mano, se suben de nuevo y se van a toda velocidad. Chanel está muerta de miedo, pero no podía dejar que ese hombre muriera. Corre hacia él: sangra muchísimo. Tiene una bala en el abdomen y otra en el pecho. Deja su mochila en el suelo y se quita la chamarra. Menos mal que parte de sus funciones incluye ser enfermera de emergencias; sabe exactamente qué hacer. Impulsada por la adrenalina, le envuelve la chamarra alrededor de la cintura y presiona una mano sobre su hombro. El hombre empieza a gemir palabras incoherentes.

—No se preocupe, voy a llamar a una ambulancia—, dice. Saca el teléfono del bolsillo y marca para pedir una ambulancia.

Unos minutos después, llegó la ambulancia con la policía. Ella estaba cubierta de sangre y sudor, y reza para que el hombre haya sobrevivido, porque se odiaría a sí misma si no… y además se metería en un gran problema.

Uno de los oficiales la aparta a un lado.

—Señora, soy el oficial Brooks. Necesito que me diga qué pasó aquí esta noche.

Chanel mira al policía alto, de cabello oscuro, y asiente.

—Estaba saliendo del trabajo. Estaba cerrando esta noche, como hago todos los martes, y cuando iba saliendo vi a tres tipos: dos de la SUV y el que recibió los disparos, que traía un maletín. Me escondí detrás de ese contenedor de basura—. Señala hacia el contenedor.

Suelta un aire tembloroso antes de continuar.

—Luego empezaron a hablar y, de repente, uno de los de la SUV sacó un arma y le disparó al hombre.

—¿Vio a los agresores?— pregunta el oficial.

Chanel niega con la cabeza.

—No, señor. Solo sus espaldas, pero sí recuerdo la placa.

—Eso sería de mucha ayuda —le entrega su libreta y un bolígrafo—. Solo escríbalo aquí, por favor.

Ella anota rápidamente la matrícula y se los devuelve al oficial.

—Gracias —dice él—. Puede llamarme cuando recuerde cualquier otra cosa.

Le da sus tarjetas y la guía hacia uno de los patrulleros. —Llévenla a donde quiera ir y asegúrense de que esté a salvo.

—Sí, señor —dice un oficial regordete; le entregan la mochila y el oficial regordete se sube al auto.

—¿Dónde vive? —pregunta el oficial.

—Lléveme al hospital, necesito ver si ese hombre sobrevive —responde ella.

—Señorita, ¿está segura? Acaba de pasar por una experiencia traumática; le aconsejaría que fuera a casa y descansara —explica el oficial.

Chanel suspira.

—Por favor. Necesito verlo.

El oficial asiente.

—Está bien, si eso es lo que quiere.

El auto hace un giro en U y la lleva al Hospital Memorial. Él estaciona frente a la entrada; ella le da las gracias y entra al hospital. De pronto se queda inmóvil y se da cuenta de que ni siquiera sabía su nombre.

Dios, chica, por fin perdiste la cabeza, piensa.

Camina hasta el mostrador de recepción y una enfermera negra y bajita la saluda; al ver a Chanel, se queda horrorizada.

—Cariño, ¿estás bien? —pregunta, preocupada.

Chanel mira a la enfermera.

—Estoy buscando a mi novio. Lo trajeron aquí, le dispararon, y yo me quedé atrás para que me interrogaran sobre lo que pasó. Necesito verlo.

Las lágrimas le corrían por la cara.

—Está en cirugía, cariño. Va a estar bien —dice. La hace sentarse de inmediato, le trae un vaso de agua y Chanel se lo bebe rápido.

—¿Te sientes mejor? —pregunta la enfermera.

Chanel asiente.

—Bien —asiente ella—. Tengo que volver al trabajo. ¿Vas a estar bien sola?

Chanel sorbe por la nariz.

—Voy a estar bien, gracias. ¿Me avisa apenas salga?

La enfermera se pone de pie y asiente.

—Sí, cariño.

Se aleja, dejando a Chanel sola. Se da una palmada en la espalda por la actuación que acaba de montar, pero también se da una bofetada mental: ¿y si descubren que está mintiendo? Podrían dejarla en evidencia, y es lo último que necesita ahora. Sacude ese pensamiento, pero no logra dejar de pensar en ese hombre. ¿Por qué le dispararon? ¿Qué había en ese maletín? ¿Iba a vivir? ¿Hizo lo suficiente para salvarlo?

A medida que el tiempo avanza con lentitud, empieza a cabecear y poco a poco se queda dormida.

—Cariño —oye que la llaman. Luego la sacuden y abre los ojos de golpe—. Ya salió de cirugía, ya puedes verlo.

¿Ver a quién? Ah.

—Gracias —dice, adormilada.

—Déjame llevarte con él.

Chanel se levanta y toma su bolsa; sigue a la enfermera por el pasillo. Doblan a la izquierda y, un par de puertas más allá, la enfermera abre la puerta despacio y Chanel entra. Él está dormido.

—Va a estar bien, no hubo complicaciones graves. Se recuperará por completo en tres a seis semanas —explica la enfermera.

Chanel traga saliva.

—Gracias.

—Los dejo solos —dice, y cierra la puerta.

Chanel se queda mirando el cuerpo del hombre. Está sin camisa, con vendajes alrededor del hombro y la cintura. Tiene un cuerpo perfectamente esculpido; era un hombre grande, musculoso, y su piel clara ahora está pálida por la pérdida de sangre. Tiene una mandíbula definida, un poco de barba y una barbilla partida ridículamente adorable.

Se sienta en la silla y lo observa el resto de la noche, preguntándose por qué estaba ahí y por qué le importaba tanto ese tipo. Apenas acababa de conocer al criminal, y sabía bien que no debía involucrarse demasiado con la gente, especialmente con los hombres.

Pronto lo descubriría, y vaya si iba a arrepentirse.