Capítulo 3 SOLNISHKO

Sol.

Cuando llamas a alguien así, ¿no te sale al menos una sonrisa? ¿Aunque sea de diversión, o con un toque de cariño?

¿No?

Pero este hombre… este hombre con el que me caso hoy no tiene ni una pizca de diversión en el rostro. Nada.

El oficiante comienza, su voz resonando en algún lugar lejano, y yo asiento, como si entendiera, como si perteneciera aquí. Pero mi mente corre a toda velocidad, con mil advertencias gritándome. Lo sabrá. Se dará cuenta. Verá a través de esto. No puedes hacer esto. No hoy.

Un destello cruza sus ojos, casi imperceptible. Una inclinación de cabeza y un tic en la comisura de la boca, depredador y peligroso.

—¿Nerviosa? —pregunta en voz baja, y no tiene nada de baja.

—Yo… yo estoy bien —logro decir con la voz ahogada, odiando el temblor que se me cuela.

Trago saliva, obligándome a meter aire, fingiendo no notar nada. Cada palabra del oficiante, cada movimiento entre la multitud, se siente como una cuenta regresiva.

Ahora entiendo a Talia.

Quiero decir, no tenía ningún derecho a huir, dejándome a mí cargar con su cruz, pero la entiendo… al menos un poco.

Yo tampoco me sentiría bien cerca de este hombre. De este hombre nauseabundo.

Pero ¿no dijo que se llevaban bien?

Aunque, yo había enfrentado a mis padres: esto iba demasiado rápido.

Hace apenas un mes conocí a este hombre por primera vez, igual que Talia.

Talia dijo que estaba bien con que la boda fuera exactamente cuando él quisiera. Apenas un mes después, pero nada de esto tuvo sentido para mí.

¡Si tan solo me hubieran escuchado!

Pero qué voy a saber yo, ¿no?

Talia es la hija modelo. La que a menudo recibe invitaciones a las reuniones más prestigiosas. Ella es el ejemplo, la que se ve perfecta entre la gente.

¿Y yo?

Yo solo soy la chica que pasa los días garabateando bocetos que nadie entiende.

A mi padre lo enfurece, de hecho. Dice que no me parezco en nada a mi hermana.

¿Y qué?

Pero ahora mismo, desearía parecerme.

Porque no hay manera de que aguante una semana. No, ni un día, sin volver a ser yo.

Soy todo lo que Talia no es.

Ruidosa. Desordenada. Divertida. Poco femenina, como diría mi padre.

¿Y Talia? Uno pensaría que salió directamente de un cuadro.

Me odio por admitirlo, pero a ella la criaron prácticamente para encajar en este mundo. En su mundo.

Ella casi tampoco sonríe. Soy su hermana y, aun así, no tengo idea de qué pasa por su cabeza, mientras que ella podría leerme como a un libro abierto.

Quiero decir, esto es una prueba, ¿no?

No habría tenido la oportunidad de huir si yo me hubiera tomado un maldito minuto para ver a través de la fachada que llevaba puesta desde siempre.

—¿Talia Monroe…? —La voz del oficiante corta mis pensamientos.

El nombre me golpea otra vez como un disparo.

Talia.

Por una fracción de segundo, se me olvida respirar.

Me arde la garganta, pero logro asentir, obligándome a soltar un susurro que no suena a mí.

—¿Aceptas a Luciano Rafael Moretti como tu esposo legítimo, para amarlo y respetarlo, desde este día en adelante…?

Este es el momento de estamparle este maldito ramo de flores en la cara fría e imperturbable y salir corriendo de aquí, pero… ¿por qué siento los pies clavados al suelo?

¿Por qué tengo miedo de que, si me alejo un paso de él, de verdad me vaya a morir?

—Yo… —Tragué saliva, sin sentir nada más que el nudo acumulado en la garganta.

—Sí, acepto.

Luciano no parpadeó. Ni siquiera sonrió.

Solo me mira.

Como si estuviera memorizando cada respiración, cada tic… o tal vez cada mentira.

Su mirada se desliza por mí, lenta y evaluadora, antes de bajar un instante a mis labios y volver a mis ojos. El aire entre nosotros se tensa, pesado con algo que no sé nombrar.

El oficiante se vuelve hacia él.

—¿Y usted, Luciano Rafael Moretti, acepta a Talia Monroe como su esposa legítima?

La mandíbula de Luciano se contrae una sola vez. Aun así, no aparta los ojos de mí.

—Sí, acepto.

Las dos palabras salen bajas y suaves, pero suenan como un veredicto.

La voz del oficiante atraviesa la neblina.

—Por el poder que me ha sido conferido, los declaro marido y mujer. Ya puede besar a la novia.

Me quedo paralizada mientras mis dedos se hunden en el ramo, los pétalos temblando bajo la presión. Dios, Dios, Dios…

Luciano no duda. Sus ojos se clavan en los míos, inescrutables y oscuros como medianoche. Da un paso lento hacia mí. Cada movimiento es preciso y deliberado, hasta que alza la mano y aparta un mechón de mi cabello detrás de la oreja, con una suavidad casi íntima.

Me mantengo anclada al suelo, con el pecho apretado.

Entonces se inclina.

Sus labios se encuentran con los míos, ni suave ni dulcemente. Fue un beso firme, posesivo.

El mundo a mi alrededor desaparece. Siento el calor de su cuerpo, la fuerza en sus manos y la presión lenta y deliberada de sus labios contra los míos. Las rodillas amenazan con fallarme mientras mi corazón parece que va a estallar dentro del pecho.

Y entonces se aparta apenas lo suficiente para volver a encontrar mi mirada: oscura, evaluadora.

—Hueles diferente, esposita. ¿Te aburriste de tu perfume?

El mundo se inclinó cuando lo dijo, y sentí el pulso dispararse.

Porque por primera vez desde que empezó esta pesadilla…

Creo que lo sabe.

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Y así, sin más, la boda termina. Al menos, eso cree Luciano.

No pasamos ni un maldito minuto más después del beso antes de que diga que nos vamos. Todas y cada una de las personas en el salón se ponen de pie, se inclinan y murmuran algo que suena como un código… ¿o jerga?

No lo sé, pero la manera en que lo miran… no es respeto. Es sumisión, y me revuelve el estómago.

¿Quién es este hombre?

Quiero preguntar, pero tengo la garganta seca, así que mantengo la vista fija al frente, fingiendo que pertenezco a un mundo que no entiendo.

Afuera, SUV negras se alinean a lo largo del camino de entrada, los motores ronroneando. Hombres de traje oscuro se mueven con precisión militar, abriendo puertas y escaneando el horizonte. Un convoy adelante, un convoy atrás. El peso de todo eso me oprime el pecho.

—Sube —dice Luciano, con la voz baja, plana e imposible de ignorar.

Dudo, forcejeando con los pliegues de mi vestido. Él no se mueve para ayudarme. Ni siquiera me mira, salvo para asegurarse de que obedezca.

Al deslizarme al asiento trasero de la primera SUV, apoyo la espalda en el cuero, intentando estabilizar la respiración.

Luciano entra detrás de mí, se sienta a mi lado y no dice una palabra; simplemente mira por la ventana, el rostro afilado y rígido.

Por fin, después de lo que se siente como horas pero apenas son minutos, se mueve un poco y, por primera vez, sus ojos oscuros e inescrutables se encuentran con los míos.

Entonces desliza la mano por debajo de mi vestido y la deja caer con firmeza sobre mi muslo, y todo mi cuerpo se pone rígido ante el gesto.

Me sobresalto demasiado evidente cuando su pulgar traza círculos lentos sobre mi piel, como si estuviera probando la textura de mi miedo.

—Ahora eres mía, solnishko —murmura, la palabra rusa deslizándose por su lengua como seda y humo.

Sostiene mi mirada, sin parpadear.

—Cada respiro que tomes me pertenece. Cada mirada y cada palabra. No comparto lo que es mío. Tampoco lo negocio.

Intento respirar, pero su mano se queda donde está, el calor atravesándome el cuerpo.

—Pronto aprenderás —continúa, con voz baja y deliberada— que en mi mundo la obediencia no es opcional. Te doblarás o haré que te dobles. De cualquier modo, encajarás.

Las palabras se me hunden en el pecho como una marca: advertencia y promesa.

Se inclina, lo bastante cerca como para que sienta su aliento rozarme la oreja.

—Sonríe, solnishko. Acabas de convertirte en una Moretti.