Chapitre 23 23

La morsure de l’air de décembre suffit à éteindre toute la Chaleur des Mauvaises Idées™ qui transformait mes entrailles en bouillie fondue. Je frissonne, cette fois de froid, et me serre le torse tandis que la chair de poule me remonte le long des bras.

Je me tourne, je fais un pas sur le balcon—

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