Chapitre 7 7

— Va… va te faire foutre !

Un autre coup. Les côtes s’enfoncent comme du bois pourri.

Son halètement contre ma bouche. L’accroc dans sa respiration quand je me suis enfoncé en elle.

Je lâche le pied-de-biche. Il retombe avec un fracas, fort comme un coup de feu.

Feliks hausse un sourcil, mais ne dit rien.

L’espion râle, une mousse rosée au menton. Poumon perforé. Il se noiera bientôt dans son propre sang.

Je m’accroupis pour me mettre à sa hauteur. « Dernière chance de mourir utile. »

Pour toute réponse, il crache. Un arc chétif de sang et de salive m’effleure la joue.

J’expire et j’essuie. « Mauvais choix. »

Ma lame trouve sa gorge avant qu’il ait le temps de cligner des yeux. L’acier sépare la chair — un sourire brûlant, rouge. Il gargouille. Tressaille. Puis s’immobilise.

Et comme ça, un autre petit oiseau meurt.

Dans le coin, j’entends le crissement des rouages et le glouglou de la flamme quand Feliks finit enfin par allumer sa cigarette. « C’est sale », commente-t-il.

« Efficace », je corrige.

Mais mes mains tressaillent tandis que je nettoie la lame. Ses doigts, tremblants quand je lui ai bandé sa coupure. Sa façon de rire — téméraire, lumineuse, une allumette dans un puits de pétrole.

Je rengaine le couteau et, avec lui, je range ces distractions.

Le sang refroidit, poisseux, entre mes doigts quand j’allume ma propre cigarette à la flamme de Feliks. À nos pieds, le cadavre suinte sur le lino.

Un instant, j’ai de nouveau douze ans — je regarde mon père éventrer un traître dans notre cuisine. Mère a frotté le carrelage, rouge sombre entre les joints, pendant des jours.

« Les gens au gala gémissent », m’informe Feliks, la fumée s’enroulant autour de son visage déchiqueté. « Ils demandent quand tu vas faire ta tournée. »

Eux. Les vautours. Ceux qui applaudiront comme des otaries quand je conclurai mon accord avec les Grecs ce soir. Ils ne comprendront pas tout à fait ce que ça implique, ce qui va changer, mais ils applaudiront quand même, ils acclameront comme les gentilles petites marionnettes qu’ils sont.

J’aspire la fumée dans mes poumons jusqu’à ce qu’ils me brûlent. « Dis-leur de garder leur ovation debout pour après que j’ai signé ma vie. »

Il renifle. « Fais pas trop le pressé, brattan. » Il fait tomber la cendre de sa cigarette. « Il paraît que ta future épouse a des crocs. »

« Comme toutes. » La braise entre mes doigts palpite comme une étoile mourante. « La première fille Makris aussi. Regarde à quoi ça lui a servi. »

Quelque chose vacille derrière son œil laiteux. « Leander commence à manquer de remplaçantes. »

Mon pouls hoquette. Des yeux verts. Elle mord sa lèvre inférieure quand elle bout de rage. Des orgasmes comme un incendie qui prend. Et quand elle gémit, c’est—

La cigarette se brise entre mes doigts. Je grimace, puis je la laisse tomber et l’écrase sous mon talon. « Je ne tiens pas le compte de leur portée. À mes yeux, l’une vaut l’autre. »

Je commence à rebaisser mes manches, à lisser mes cheveux pour les remettre en place. Je marche sur une ligne étroite entre l’ombre et le soleil, et les civils du gala ne supportent qu’une certaine dose de noirceur avant de se recroqueviller de peur. Mieux vaut garder les boutons fermés.

Même une fois recomposé, pourtant, et après que Feliks m’a aidé à remettre ma veste de costume, je me sens immonde.

J’ai besoin d’une douche. Brûlante. Pour me débarrasser de cette puanteur de sueur de peur et d’eau de Cologne bon marché.

— Leander doit être en train de faire une crise, je remarque.

— Oh, laisse donc ce vieux salaud s’étrangler dans sa colère. C’est juste une diva ; il faut toujours le courtiser, le gâter et le faire jouir. Feliks lâche un rire sec. Les Grecs adorent leurs jolis mensonges. Les fleurs. Le champagne. Une mariée vierge.

— Alors mets-moi un nœud sur la tête, je marmonne. Même si je ne suis pas une putain de vierge.

J’en suis à l’opposé absolu. Mais cette nuit avait quelque chose de différent. Ce soir, la baiser, la sentir se contracter et pulser autour de moi, m’a pris quelque chose que je n’avais encore jamais donné à personne.

— Sasha…

Feliks m’attrape par le bras au moment où je me tourne. Pendant un instant, nous ne sommes plus pakhan et soldat. Juste deux garçons sauvages qui ont arraché leur vie à l’enfer.

— Dernière chance de t’enfuir, frère, me dit-il. Après ça, il n’y aura plus de retour en arrière.

Une fois de plus, elle vacille derrière mes paupières. Retenant ses gémissements. Agrippée à mes épaules. Me bouleversant. Me détruisant.

Mais les sentiments sont une indulgence de ssyklo.

Je me dégage de sa prise.

— Tu sais aussi bien que moi qu’on n’est jamais revenus.

Fee pousse un soupir devant l’évidence. Puis il donne un coup de menton vers le corps qui refroidit, affaissé dans ses liens de serrage.

— On réduit tout en cendres ?

Je balaie les lieux du regard. Cet endroit ne vaut rien — juste une autre carcasse vide dans une ville qui en est pleine.

— Non. Débarrasse-toi du corps, nettoie la cuisine, mais laisse le bâtiment en l’état.

Il acquiesce, d’un air sombrement satisfait. C’est un trait étrange chez ce meilleur ami à moi : il éventrerait des inconnus comme des poissons à l’étal, mais il y a chez lui une sorte de tendresse singulière dans sa manière de s’occuper des corps. Peut-être qu’il essaie d’expier quelque chose. Peut-être que c’est juste un maniaque de l’ordre. Je ne pose pas la question, et lui ne s’est jamais donné la peine de m’expliquer.

Quoi qu’il en soit, je lui tourne le dos et je ressors dans la nuit.

Klaus me ramène au gala ; ce second trajet est aussi silencieux que le premier, et quand j’émerge de la voiture, c’est comme si je n’étais jamais parti.

En posant le pied dehors, je laisse derrière moi Sasha Ozerov, pakhan de la bratva Ozerov, l’homme qui brise des tibias à coups de pied-de-biche et rince le sang sous ses ongles.

Ici, je suis un salaud froid et taillé dans la pierre, vêtu d’un costume Brioni et d’une cravate sans vie. Ici, je suis un titan. Ici, je suis⁠—

— Monsieur Ozerov ! lance un larbin grec sans colonne vertébrale dont j’ai oublié le nom. Il porte un casque-micro et serre un clipboard contre lui. Monsieur Makris vous attend. Il réclame votre présence de toute urgence.

— J’imagine bien, je grommelle. Montrez-moi le chemin.

Devant nous, le Met brille comme un joyau empoisonné. Soie, diamants et cœurs pourris. Les éclairs des paparazzis qui me prennent en photo baignent le tout d’une lueur fluorescente et irréelle.

L’horloge sonne minuit au moment précis où je retourne dans la salle de bal. Comme promis, Leander Makris attend près de la sculpture de glace avec une fille en blanc.

Sa fille. Mon nœud coulant.

Elle me tourne le dos. Des boucles châtain rassemblées à la hâte en tresses. Une nuque fine. Une odeur de pêche.

Puis elle se retourne.