Académie Thornhill.

Allison

Les grandes grilles en fer de l'Académie Thornhill se dressent devant moi, noires et acérées, se tordant en formes qui ressemblent plus à des fils barbelés qu'à des décorations. Elles sont si hautes que je ne peux pas en voir le sommet sans lever la tête. Pendant un instant, je pense que les barreaux pourraient se plier et s'enrouler autour de moi comme un piège qui se referme. L'agent à ma gauche resserre sa prise sur mon bras, comme si je pouvais encore essayer de m'enfuir. Spoiler : je l'avais fait. Deux fois. La première fois, j'ai foncé à travers les broussailles avant qu'il ne me plaque au sol. La deuxième s'est terminée quand j'ai trébuché sur sa foutue botte et que je me suis étalée de tout mon long. Mon orgueil fait encore plus mal que mes côtes. L'agent à ma droite... Eh bien, il garde une distance prudente. Je ne lui en veux pas. Hier, quand ils m'ont trouvée, je lui ai lancé un sort en plein visage sans même savoir que je pouvais le faire. Ses sourcils ne sont toujours pas revenus correctement, ce qui est à la fois satisfaisant et légèrement horrifiant chaque fois que je le regarde. La façon dont il me jette des coups d'œil furtifs, comme si je pouvais encore l'enflammer, me donne presque envie de sourire... Presque.

Les grilles s'ouvrent sans un bruit, comme si tout l'endroit m'attendait. Des pelouses vertes parfaites s'étendent en carrés nets, trop impeccables pour être naturelles. Des allées de marbre scintillent sous le soleil du matin, sans une poussière ni une pierre fissurée en vue. Des tours de pierre s'élèvent au loin, leurs fenêtres captant la lumière et projetant des éclats dorés sur le sol. La magie vibre dans l'air, pressant contre ma peau comme de l'électricité statique avant une tempête. Puis il y a les élèves. Des dizaines, peut-être des centaines, se répandent dans la cour. Ils se déplacent en petits groupes serrés, uniformes impeccables et repassés, blazers sombres avec des broderies argentées, cravates nouées parfaitement à leurs cous, chaussures polies jusqu'à refléter la lumière comme des miroirs. Aucun d'eux ne semble avoir jamais traversé des broussailles avec de la terre sous les ongles et de la fumée dans les poumons. Ils s'arrêtent tous quand ils me voient. C'est comme regarder une onde se répandre sur un étang, une tête se tournant, puis une autre, puis une autre. La magie se fige en l'air, et les conversations s'interrompent. Tous les yeux dans la cour immaculée sont rivés sur moi. Ils me regardent comme si j'étais une créature sauvage sortie de la forêt. Ils n'ont pas tout à fait tort. Je tire sur mon bras, mais la prise de l'agent se resserre encore. Sa main est une menotte, s'enfonçant dans la chair de mon biceps. Je redresse les épaules et affronte leurs regards. S'ils veulent une bête enragée, très bien. Je vais leur en donner une.

Je réalise maintenant combien il y a de magiques. Des changeurs avec des éclats de fourrure sous la peau. Des fées aux yeux bordés d'argent. Des sorcières laissant des étincelles derrière leurs doigts. Le rire d'une sirène est emporté par la brise. Je n'ai jamais vu autant de magiques au même endroit auparavant. Je n'en avais même jamais rêvé. Les terres arides d'où je viens n'ont pas de gens comme ça, juste des magiques brisés et des lambeaux de liberté. Maintenant, cette liberté est partie, rétrécissant derrière moi à chaque pas que je fais dans cette petite prison parfaite. Les agents ne ralentissent pas. Nous traversons la cour et montons les larges marches de marbre qui brillent comme de l'os. Les portes devant nous sont massives, sculptées de sigils qui pulsent faiblement à mon approche. Elles s'ouvrent d'elles-mêmes, et je suis poussée à l'intérieur d'un hall qui me serre la poitrine. L'intérieur de Thornhill est pire que l'extérieur. L'air est épais d'encens et de magie. Des lustres flottent au-dessus de nos têtes, des éclats de cristal laissant tomber de la lumière étoilée sur les murs. Des bannières sont suspendues en rouge profond et argent, brodées du blason de Thornhill, un phénix fait de feu et de chaînes. Les sols brillent si parfaitement que je peux y voir mon propre reflet renfrogné. Nous passons devant des élèves alignés dans le hall, chuchotant derrière leurs mains. Leurs yeux me suivent, leurs expressions allant de la curiosité au dégoût. J'entends des mots comme sauvage, non marqué et illégal. Ma mâchoire se serre si fort que mes dents me font mal. "Avance," murmure l'agent, me dirigeant vers un large escalier. Les marches semblent interminables, et nous montons de plus en plus haut. Les murs sont tapissés de portraits de magiques au visage austère me regardant comme si j'étais déjà coupable de quelque chose. En haut, des portes lourdes se dressent, leurs poignées en laiton en forme de serpents enroulés. L'agent frappe une fois, et la porte s'ouvre avec un grognement. Je suis de nouveau poussée à l'intérieur.

Le bureau est tout en bois sombre et en fumée. De hautes étagères tapissent les murs, remplies de livres si vieux que leurs reliures semblent prêtes à s'effriter. Un feu rugit dans une cheminée en pierre, la chaleur rampant sur ma peau. Derrière un bureau immense, un homme ressemble à une sculpture de pierre qui aurait été mise en feu pour de bon. Ses cheveux sont de la couleur de la cendre, ses yeux comme des braises ardentes qui brûlent plus fort à mesure qu'ils me fixent. Fredrick Brûlé. Directeur de l'Académie de Thornhill. « Asseyez-vous », dit-il, sa voix un grondement qui semble faire vibrer les planches du sol. Je reste debout. Mes bottes bien plantées, les bras croisés. Ses yeux se plissent, mais je ne vais pas jouer la petite sauvage docile juste parce qu'un changeur de dragon avec une chaise élégante me le dit. Brûlé fait un geste vers les agents. « Laissez-nous. » Celui qui a perdu ses sourcils semble vouloir protester, mais l'autre le pousse dehors avant qu'il ne puisse ouvrir la bouche. Le loquet claque, et soudain, la pièce est trop silencieuse. Juste moi et le dragon. « Quel est votre nom ? » demande-t-il. Je relève le menton mais ne réponds pas. « Et quel genre de magie possédez-vous ? » Ses mots sont secs et précis. Je le fixe sans ciller. Le silence s'étire jusqu'à ce qu'il se brise. Il tut doucement, secouant la tête comme si j'étais un enfant désobéissant. Puis, avec un doigt délibéré, il appuie sur un bouton en laiton situé dans le coin de son bureau. « Faites venir le Professeur Hill », dit-il dans l'interphone. Mon pouls s'accélère. Il se renfonce dans son fauteuil, ses yeux de braise me clouant sur place. « Peu importe, nous obtiendrons ces réponses d'une manière ou d'une autre. » Quelques secondes plus tard, la porte s'ouvre et les ennuis entrent.

Le Professeur Hill est du genre à vous faire instinctivement lever les yeux et continuer de regarder. Sa silhouette est mince mais forte, ses épaules remplissant la veste sombre, sur mesure, qu'il porte. Sa peau est d'un ton bronze chaleureux, sa mâchoire assez aiguisée pour couper du verre, et ses cheveux noirs tombent juste assez pour effleurer le col de sa chemise. Ses yeux sont d'un gris orageux saisissant, perçants et connaisseurs, comme s'il pouvait déjà voir à travers moi. Sa bouche... Des lèvres pleines, courbées comme s'il était à un sourire de ma ruine. J'avale difficilement, ma gorge sèche. Brûlé fait un geste paresseux vers lui, de la fumée sortant de ses narines alors qu'il parle. « Le Professeur Hill, bien que maître des potions et poisons, possède également un don rare. Il peut lire les pensées. » Mon estomac se noue. Mon esprit est actuellement en train de rejouer environ six scénarios salaces impliquant des yeux gris orageux et ce que cette bouche pourrait faire... Merde.