L'Ascension de la Louve Bannie

Evelyn

"Crash !"

La porcelaine explosa sur le sol du café, une gerbe blanche de dents ébréchées.

Le silence s'installa brusquement—les fourchettes suspendues à mi-chemin des bouches, les souffles retenus comme si la pièce elle-même avait peur de bouger.

Mes doigts flottaient encore dans l'air, inutiles, tremblants.

Parfait. Un autre désordre. Un autre rappel que je ne m'intégrais nulle part, même pas parmi les humains feignant que la vie était simple.

"Gray." La voix du gérant trancha comme une lame. "Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ?"

J'avalai la réponse que je n'avais pas. "Je vais m'en occuper."

Des éclats froids mordaient mes paumes alors que je m'agenouillais, le sang perlant en une ponctuation rouge nette. La douleur me ramenait à la réalité. Mieux valait cette piqûre que l'autre—la douleur creuse dans ma poitrine où un loup aurait dû vivre.

Faire semblant. Respirer. Ne pas craquer ici.

"Nettoie ça," aboya-t-il. "Et ne me fais pas revenir."

Je ne levai pas les yeux. Je ne leur donnai pas la satisfaction de voir la honte fleurir sur mon visage.

Trois ans depuis l'exil, et pourtant, même ici, j'étais un fantôme dans ma propre peau.

Je jetai les morceaux, arrachai mon tablier et sortis avant que le gérant ne puisse cracher un autre mot dans mon dos.

Dehors, les néons maculaient la rue mouillée de pluie comme des ecchymoses. Le vent mordait à travers ma veste. J'avais survécu à pire. Je survivais toujours. Même sans loup.

Je me dirigeai vers le vélo, les mains enfoncées profondément dans les poches de ma veste, quand le poivrot du coin sortit et bloqua mon chemin.

"Hé là, fille sauvage," balbutia-t-il en tendant la main vers ma taille. "Tu as fini ton service ? Laisse-moi t'offrir un verre."

Je reculai, le cœur battant. "Pas intéressée."

Ses doigts se refermèrent autour de mon poignet. "Allez, chérie. Je t'ai regardée toute la nuit. Il y a quelque chose chez toi... différent. Dangereux." Il se pencha plus près, son souffle chaud sur mon visage. "J'aime le danger."

"Lâche-moi." Ma voix descendit d'une octave, méconnaissable même pour moi.

"Fais-moi," défia-t-il.

Alors je le fis. Mon poing s'abattit sur sa poitrine, le faisant trébucher contre une table. Le verre se brisa lorsqu'il s'écrasa au sol.

"Elle m'a attaqué !" cria-t-il, attirant l'attention de tout le monde. "Cette folle m'a attaqué !"

Les gens reculèrent. Les téléphones se levèrent, les écrans brillants tandis qu'ils filmaient. Le visage de mon gérant apparut dans l'embrasure de la porte, pâle de fureur.

"Police !" cria quelqu'un.

Quelques minutes plus tard, j'étais poussée à l'arrière d'une voiture de patrouille, le poivrot souriant comme s'il avait déjà gagné.

La salle d'interrogatoire sentait l'eau de Javel et le café froid. J'étais assise en face de l'agent Davis, les poignets écorchés par les menottes.

"Vous avez vingt et un ans ?" demanda-t-il pour la troisième fois.

"Oui."

"Pas de tuteur ?"

"Non."

"Pas de famille ?"

"Non."

J'avais raconté ce mensonge si longtemps qu'il me convenait mieux que la vérité.

La porte s'ouvrit. Des talons claquèrent—secs, chers, définitifs.

Victoria Gray. Ma mère.

Elle signa ma libération sans me regarder dans les yeux. Ce n'est qu'une fois dehors qu'elle daigna me regarder—et alors sa paume claqua sur ma joue.

"Trois ans," siffla-t-elle. "Trois ans de silence, et c'est comme ça que tu refais surface ? Traînée hors d'un commissariat humain comme une vulgaire délinquante ?"

Je touchai ma joue, stupéfaite. "Ce n'était pas—"

"Ne parle pas." Ses yeux me transperçaient comme des lames. "Tu as été expulsé pour une raison. Ne pense pas que l'exil t'a rendu plus sage. Tu restes une tache. Et les taches... restent cachées."

Elle consulta sa montre, déjà ennuyée. "Ton grand-père veut que tu rentres à la maison. Ne me fais pas perdre plus de temps à nettoyer tes bêtises."

La vérité me frappa. "C'est donc pour ça que tu es là. William t'a envoyée."

Son expression ne changea pas. "Enferme-toi ce soir," dit-elle. "C'est la pleine lune aujourd'hui."

Je crachai un rire, "Tu sais très bien que mon loup m'a quitté il y a trois ans."

Je me dirigeai vers ma Ducati. Le moteur rugit quand je le démarrai. Je la laissai sur le trottoir et poussai la moto jusqu'à ce que les lumières de la ville se fondent en une seule traînée jaune et rouge.

La route vers la périphérie était une gorge ouverte. Je roulai à fond, le vent tirant sur ma veste. La lune pendait lourde et blanche au-dessus des arbres.

Trois ans. Trois ans que je supportais ce vide. Chaque pleine lune, j'attendais que mon loup revienne, désespéré de prouver que les loups blancs n'étaient pas maudits comme tout le monde le croyait. Mais à chaque fois, rien ne se passait.

J'accélérai et filai sur la route, essayant de fuir ma propre tête—puis je le vis.

Un corps sur le bord de la route. Du sang glissant, la lune découpant de l'argent sur sa peau. Deux silhouettes avec des armes. L'argent scintillait. Des chasseurs.

Mon pouls s'accéléra.

J'aurais dû partir.

Mais son souffle—faible, obstiné—m'attira en avant. J'arrêtai le moteur, me glissai dans les arbres.

"Qui est là ?" Le chasseur se retourna. Il me vit. Sourit. "Tu n'aurais pas dû voir ça."

Le coup d'argent siffla près de mon oreille. L'instinct—pas le loup, plus maintenant, juste la survie—prit le dessus. Je le heurtai, arrachai l'arme, le jetai au sol.

Les mêmes conneries qu'ils m'avaient inculquées sur cette île il y a trois ans. Tuer ou être tué.

Respirant fort, je me tournai vers l'homme blessé. "Tu ferais mieux d'en valoir la peine," murmurai-je.

Il était grand, large d'épaules, avec une présence qui rendait l'air plus lourd. Définitivement pas humain. Une odeur me frappa—sève de pin, terre humide, quelque chose de vivant et de vif. Je pressai mes doigts sur son flanc pour trouver la blessure.

Il sursauta. Sa main se leva et agrippa mon poignet.

Une pulsation brûlante traversa mon bras, comme si quelqu'un avait frappé une allumette contre mon os.

Non.

Non, non, non—

Je retirai ma main par instinct, mais c'était trop tard—mes ongles s'étaient fendus et craqués. La peau se tendit tandis qu'une fourrure épaisse surgissait en un battement de cœur. J'étais trop stupéfait pour parler.

Soudain, les yeux de l'homme—gris orage malgré le sang—s'ouvrirent et se verrouillèrent sur les miens.

Sa voix était à peine humaine, éraillée :

"À moi."

Je ne compris presque pas ses mots, hypnotisé par la fourrure blanche qui émergeait sur ma peau comme un incendie.

Trois ans. J'avais compté chaque jour.

Trois ans à être une moitié de personne, à acquiescer quand ils disaient que c'était peut-être mieux ainsi, que j'étais peut-être plus en sécurité de cette façon. Trois ans à mordre ma langue jusqu'à saigner plutôt que de crier à l'injustice de tout cela.

Mais mon loup s'éveillait maintenant, s'étirant comme s'il sortait d'un long sommeil. Et avec elle revenait le souvenir de qui j'étais autrefois.

Ils se trompaient sur beaucoup de choses. Et j'en avais fini d'être leur victime.