Entre murmures et tortures

Le point de vue de Dominic

J'étais allongé sur le lit étroit de Maggie, le drap en boule à mes pieds, ressentant encore la fraîcheur de sa peau mélangée à l'air, qui portait une légère trace du parfum sucré qu'elle portait toujours. Le plafond de la chambre ressemblait à une toile vierge, mais le sourire idiot sur mon visage montrait clairement que mon esprit était ailleurs, complètement enveloppé dans des pensées de Maggie. À ce moment-là, il n'y avait ni Russie, ni mafia, ni responsabilités.

Il n'y avait qu'elle.

La légèreté que Maggie apportait était une pause parfaite dans le chaos que j'appelais ma vie.

J'ai entendu un murmure derrière la porte, suivi de ce qui ressemblait à une tentative ratée de déguiser un juron. J'ai laissé échapper un petit rire. Maggie avait cette habitude d'inventer des mots chaque fois qu'elle ne voulait pas vraiment jurer. Adorable, comme tout le reste chez elle. J'ai tourné la tête juste à temps pour la voir entrer dans la pièce, ses pieds nus faisant un léger bruit sur le plancher en bois. Elle portait une énorme chemise à boutons, clairement la mienne, qui couvrait presque ses jambes. Ses cheveux roux étaient en désordre, tombant en vagues sur ses épaules—encore plus après l'heure que nous venions de passer ensemble. Elle tenait un pot de glace, son visage illuminé, comme si le simple fait de manger de la glace après... enfin, après nous... était le point culminant parfait de la journée.

"J'ai apporté le dessert," annonça-t-elle en contournant le lit avant de s'asseoir à côté de moi, son dos contre la tête de lit.

Elle me tendit la cuillère, mais au lieu de la prendre, j'ai attrapé son poignet et l'ai tirée vers moi. Maggie a poussé un petit cri, suivi d'un rire qui s'est rapidement perdu lorsque j'ai capturé sa bouche avec la mienne. Je l'ai embrassée intensément, goûtant encore toute la journée sur nos lèvres. Maggie murmura mon nom de cette manière qui n'appartenait qu'à elle.

"Dominic..."

Cela ressemblait à un avertissement et une acceptation en même temps. Elle rit à nouveau, se détachant légèrement, et me donna une petite tape sur la poitrine avant de s'allonger, reposant sa tête sur mon ventre. Avec le pot de glace dans ses mains, elle commença à racler la surface, apportant une petite cuillerée à sa bouche. Je la regardais simplement, le sourire paresseux toujours sur mon visage. Après quelques secondes, elle me tendit à nouveau la cuillère. J'ouvris la bouche et la laissai me nourrir. Nous restâmes ainsi un moment, en silence. Un silence confortable, rare—le genre qui n'existe qu'entre deux personnes qui n'ont pas besoin de remplir chaque seconde avec des mots. Sa respiration était calme, son corps détendu contre le mien. C'est dans ce silence que j'ai décidé de rompre le charme.

"Maggie," commençai-je, ma voix basse. "As-tu déjà pensé à avoir une vie différente?"

Elle fronça les sourcils et tourna son visage pour me regarder. Son front se plissa légèrement avant que ce petit sourire n'apparaisse, typique quand elle ne savait pas exactement où je voulais en venir.

"Que veux-tu dire?" demanda-t-elle, curieuse.

Je pris la cuillère de sa main et volai ma propre bouchée de glace, laissant la saveur sucrée se répandre avant de répondre.

"Je ne sais pas... vivre ailleurs. Une autre réalité. Une vie différente de celle que tu as ici à Paris."

Elle resta silencieuse quelques secondes, ses yeux fixés aux miens, clairement en train de réfléchir, puis haussa les épaules, simple, honnête.

"Non. Je n'y ai jamais pensé." Elle fit une pause. "Cette vie est tout ce que je connais. Bien sûr, j'aimerais l'améliorer... mais être quelqu'un d'autre? Vivre ailleurs? Je ne pense pas."

Je hochai la tête pensivement. Ses mots résonnaient en moi d'une manière étrange. Je souhaitais que les choses soient aussi simples pour moi qu'elles l'étaient pour elle, alors Maggie retourna la question.

"Et toi? As-tu déjà pensé à avoir une vie différente?"

Je passai mes doigts dans ses cheveux roux, replaçant une mèche derrière son oreille. Je pris une profonde inspiration avant de répondre, sentant ma voix devenir plus grave.

"La vie que je mène... ne me permet pas de penser à ça." Je fis une pause. "Je suis coincé avec un destin qui a été tracé le jour de ma naissance."

Elle fronça les sourcils, confuse. Pourtant, elle ne posa aucune question. Maggie respectait toujours la promesse silencieuse qu'elle avait faite le jour où je l'avais embrassée pour la première fois : respecter mes silences. Elle se contenta de hocher la tête, offrant un sourire compréhensif—même sans comprendre pleinement.

"Je pense que nous avons eu de la chance de nous trouver," dit-elle doucement. "Parce que, d'après ce qu'il semble, nos mondes sont très différents."

Je lui souris. Un sourire amer mais sincère.

"Tu n'as aucune idée de la chance que nous avons..." murmurai-je, la tirant plus près jusqu'à ce que ses lèvres frôlent les miennes. "Bien plus moi que toi, princesse."

Nous nous embrassâmes, et à ce moment-là, je savais que peu importe ce que l'avenir nous réservait, les jours que j'avais avec Maggie seraient mon échappatoire, mon répit, mon refuge. Je savais qu'elle ne pouvait pas être à moi pour toujours, mais à cet instant, tout ce qui comptait était le présent, et combien j'étais chanceux que, pour un bref moment, elle soit entièrement à moi.

Je me réveillai le cœur battant dans ma poitrine, comme si je venais de courir un marathon. Rêver de Maggie me laissait toujours dans cet état—agité, inquiet. Pendant un moment, j'ai pensé qu'elle finirait par s'installer dans un coin tranquille de mon esprit. Mais les rêves insistaient pour la ramener à la surface, perturbant toute illusion de contrôle. C'était toujours comme ça, quelque chose de simple suffisait—l'odeur des fraises, le goût de la glace—et elle était de nouveau là. Je sortis brusquement du lit, la frustration me poussant hors des draps. Je jetai mon sous-vêtement de côté en me dirigeant vers la salle de bain, mes pieds nus glissant sur le sol froid. Le besoin de m'éloigner d'elle, même si ce n'était que pour quelques minutes, était urgent. Je pénétrai dans la cabine de douche et allumai l'eau, la réglant sur la température la plus froide possible. Le choc glacé contre ma peau fut immédiat, vif, efficace. Les douches froides avaient toujours été un rituel—une manière d'effacer l'impact que Maggie avait sur moi, d'essayer de laver ce sentiment de perte et de désir mêlés. Après un moment, je quittai la salle de bain.

Je choisis un costume bleu marine, impeccable, bien coupé. Formel. Il me rendait un sentiment de contrôle—surtout sur ce qui se passait dans ma tête. C'était une petite tentative, presque futile, de me réconcilier avec la réalité. Une élégante armure pour cacher le tumulte que je portais en moi.

En ajustant ma cravate, je regardai dans le miroir et vis mon reflet. L'homme qui me regardait en retour était en contraste frappant avec ce que je ressentais à l'intérieur. Il y avait le contrôle, la façade impeccable de calme et de compétence. Je me concentrai sur ce qui était devant moi et sur ma réalité—celle dont je ne pouvais ni fuir ni me cacher. Je descendis lentement les escaliers du manoir Volkov, les rires féminins venant de la salle à manger coupant le silence de la maison, un son qui, dans un autre contexte, serait accueillant. Pour moi, cependant, ce n'était qu'un rappel du théâtre que j'étais sur le point d'affronter.

En passant la porte, je fus accueilli par trois figures que je connaissais trop bien : ma mère, Irina Volkov ; ma petite sœur, Yulia ; et, bien sûr, Yelena. Toutes trois se levèrent immédiatement en me voyant. Mes sourcils se haussèrent légèrement.

"Toujours le rituel," pensai-je.

Ma mère, avec sa posture habituelle rigide et son ton autoritaire, fut la première à parler.

"Dominic, nous t'attendions pour le petit-déjeuner. Yelena est venue discuter des préparatifs du dîner de fiançailles."

Je savais exactement ce qui allait suivre. Mes yeux se tournèrent vers Yelena—ma future fiancée, la femme désignée pour être mon épouse. Ses yeux brillaient d'une excitation qui me semblait aussi forcée que le destin qu'ils nous avaient imposé. Son sourire était impeccable, ses traits délicats et méticuleusement polis. Tout en elle criait perfection—la perfection que ma mère et le reste de la mafia attendaient aux côtés du Boss. Yelena avait été formée pour cela. Pour être la parfaite épouse de l'un des grands hommes de l'organisation. Et pourtant, je ne ressentais absolument rien, aucune attraction, aucune admiration, juste le vide de l'obligation. Son sourire répété et les regards séducteurs qu'elle lançait quand nous étions seuls ne bougeaient pas une seule fibre de mon être.

"Dominic," commença Yelena, sa voix douce mais ferme. "Le dîner aura lieu dans une semaine et demie. Nous ne pouvons plus retarder les préparatifs. Nous voulons que tu sois digne de ta position."

Ma sœur Yulia, toujours perspicace, se tenait à côté de moi, et je remarquai le léger roulement de ses yeux lorsque Yelena parlait. Yulia n'avait jamais caché son mépris pour la femme que tout le monde s'attendait à voir devenir ma femme. Maintenant, elle faisait un effort visible pour le dissimuler, surtout après que ma mère lui ait interdit d'exprimer ses opinions. Elle allait bientôt avoir vingt ans et devrait apprendre à être plus réservée.

Je regardai Yelena, puis ma mère. Je poussai un soupir mental avant de répondre, gardant un ton impassible.

"Merci d'avoir attendu pour le petit déjeuner, mais la conversation avec Yelena devra attendre un autre moment. J'ai un rendez-vous important et je ne veux pas être en retard."

Le visage de Yelena se décomposa légèrement. Ma mère fronça immédiatement les sourcils.

"Tu n'as pas quelques minutes pour ta future épouse, Dominic ? Cela ressemble à un affront."

Intérieurement, je voulais rouler des yeux comme Yulia. Extérieurement, je gardai mon expression inchangée.

"Je suis sûr que vous pouvez toutes les deux vous occuper des détails du dîner. Je fais confiance à vos goûts." Je fis un léger signe de tête, mettant fin à la conversation. "Je vous souhaite à toutes un bon café."

Je me retournai sans ajouter quoi que ce soit d'autre, traversant la pièce jusqu'à atteindre le hall d'entrée. Les talons de Yelena résonnèrent derrière moi avant que je n'atteigne la porte.

"Dominic," appela-t-elle.

Je me retournai.

"Je pensais que peut-être nous pourrions dîner ensemble ce soir, puisque tu es si occupé en ce moment."

Je pris une profonde inspiration, sentant l'irritation commencer à monter.

"Je ne sais pas à quelle heure je rentrerai. Il pourrait être trop tard pour dîner."

Elle soupira doucement et fit un pas en avant. Sa main monta jusqu'à ma cravate, jouant avec le tissu comme si cela suffisait à briser ma résistance.

"Nous sommes fiancés, Dominic. Il est important que nous passions du temps ensemble avant le mariage. Nous devons nous rapprocher."

Ma patience s'épuisait.

Je pris sa main et l'éloignai de ma cravate, faisant un pas en arrière. Mon regard devint ferme alors que je répondis, ma voix chargée d'un ton tranchant.

"J'ai des choses importantes à régler. Les dîners ne sont pas une priorité. Ne t'inquiète pas pour la proximité. La position d'épouse est déjà la tienne, et personne ne peut te l'enlever. Nous aurons toute une vie pour cela." Elle me regarda, les yeux encore brillants, désormais confus—peut-être blessés, mais je m'en fichais.

Je me retournai à nouveau et partis. Mon chauffeur était déjà près de la voiture, ouvrant la porte. Je montai sans hésitation, et le véhicule commença immédiatement à bouger. Alors que le manoir des Volkov disparaissait dans le rétroviseur, je me préparais mentalement à être ce que j'étais né pour être.

Le chef de la mafia russe.

La lumière tamisée du sous-sol clignotait sur les murs de béton sales. L'odeur de la rouille et du sang frais imprégnait l'air, épaisse, presque palpable.

Je m'assis dans un fauteuil en cuir usé—une relique d'une époque plus civilisée—tandis que Luca DeGrassi, sous-chef de la Cosa Nostra, pendait devant moi, ligoté, ensanglanté, ses mains attachées par de lourdes chaînes. Il était là pour me donner des réponses, qu'il le veuille ou non. Je l'observai un moment, absorbant la tension dans la pièce. Le regard qu'il me lançait était un mélange de haine et de défi, mais derrière cela, il y avait de la peur. Luca savait que ce n'était pas un interrogatoire ordinaire, pas quand il s'agissait de récupérer un territoire perdu, et pas quand il était responsable de la mort de Sergei—le bras droit de mon père.

"Finissons-en, Dominic," cracha-t-il, la voix rauque. "Tu penses que la torture changera quelque chose ? Je ne te donnerai rien."

Je souris. Un sourire froid qui n'atteignait pas mes yeux.

"Ah, Luca... tu ne comprends toujours pas, n'est-ce pas ?" Ma voix résonna dans l'espace vide. "Il ne s'agit pas de savoir si tu vas parler. Il s'agit de savoir quand."

Je me levai et marchai lentement vers lui. Mes pas résonnaient sur le béton dans un rythme prédateur. Les chaînes cliquetaient alors qu'il essayait de bouger, mais il n'y avait nulle part où aller. La peur commençait à s'infiltrer dans ses os.

"Tu pensais vraiment pouvoir étendre le territoire de ta famille sur mon espace, prendre mes affaires, et tuer Sergei sans conséquences ?" Ma voix était basse, chargée de haine contenue. "Je ne suis pas mon père, Luca. Je ne pardonne pas... et je n'oublie pas."

Luca rit, mais le son était faible, forcé. La sueur coulait sur son visage, se mêlant au sang qui tachait sa chemise blanche.

"Le vieux Volkov était plus intelligent. Il savait qu'une guerre entre nos familles serait suicidaire. Mais toi, Dominic ? Tu as toujours été un enfant impétueux. Tuer des hommes juste pour prouver ta puissance, ton père aurait honte de toi."

La mention de mon père était comme un couteau planté dans la poitrine. Je m'arrêtai. Je serrai les poings et fixai Luca droit dans les yeux.

"Ne parle pas de mon père, DeGrassi. Tu n'en as pas le droit."

La fureur brûlait en moi, mais je la transformai en contrôle. Luca ne méritait pas ma colère—il méritait quelque chose de pire. Je pris le couteau sur la table. La lame scintillait dans la lumière tamisée, de l'acier forgé spécialement pour ce genre de travail. D'un mouvement rapide, je déchirai sa chemise, exposant sa peau en sueur et tachée de sang.

"Parlons affaires maintenant," dis-je calmement, en pressant le métal froid contre sa chair. "Tu vas me dire qui dirige les opérations de la Cosa Nostra dans mes anciens territoires. Les routes qu'ils utilisent pour la contrebande. Et qui sont leurs contacts dans la police."

Il mordit sa lèvre, le regard fixé au sol.

"Tu es trop ambitieux, Don. Trop d'informations à la fois... Ça ne va pas se passer comme ça."

Je soupirai, tournant légèrement le couteau contre sa peau.

"Chaque homme a un point de rupture, Luca. Et je suis prêt à découvrir quel est le tien."

La lame descendit, coupant sa chair. Le cri résonna dans le sous-sol, mais il ne parla toujours pas. La douleur le submergeait, mais sa fierté persistait—fragile, visible dans sa respiration rapide et ses spasmes involontaires. La trêve entre la Bratva et la Cosa Nostra avait pris fin au moment où ils avaient enfreint les règles, tenté de prendre ce qui nous appartenait, et dans le processus, tué quelqu'un d'important pour l'organisation.

Quelqu'un d'important pour moi.

"Allez, Luca. Combien d'hommes as-tu perdus pour obtenir ce que tu voulais ? Combien de familles pleurent maintenant à cause de tes décisions ?" Ma voix était glaciale. La lame s'enfonça à nouveau. Son cri résonna encore. "Tu as volé mon territoire. Tu as tué Sergei. Penses-tu vraiment que cela se terminera bien pour toi ? Tu n'as pas mangé correctement depuis une semaine... et maintenant, avec ma visite, tu vas saigner plus que ton corps ne peut supporter."

Je me préparais pour une autre incision quand j'entendis des pas dans l'escalier. Seul quelqu'un comme Pyotr aurait l'audace de m'interrompre en plein travail.

Je me tournai lentement.

"Qu'est-ce qui se passe ?" demandai-je, ma voix calme, bien que mon regard indiquât clairement que toute interruption inutile aurait des conséquences.

Pyotr s'arrêta en haut des marches, ses yeux balayant rapidement Luca, qui était enchaîné et respirait lourdement, puis il se tourna vers moi et brandit son téléphone portable.

"Tu as un appel qui doit être pris."

Je fronçai les sourcils. Pyotr connaissait le protocole. Je m'essuyai les mains sur le chiffon sur la table et laissai tomber le couteau avec un bruit sec, puis pris le téléphone.

"C'est Dominic."

La voix à l'autre bout était profonde, chargée de mépris.

"Dominic Volkov... tu as quelque chose qui m'appartient. Je veux le récupérer."

Je laissai échapper un court rire, jetant un coup d'œil à Luca.

"Il faudra plus qu'un coup de fil pour obtenir ce que tu veux."

Marco DeGrassi, Capo de la Cosa Nostra, et le genre de négociateur pour lequel tu utiliserais toutes les tactiques possibles pour obtenir ce que tu veux.

"Je m'en doutais," répondit-il, irrité. "C'est pourquoi je suis prêt à négocier."

Ma voix se durcit.

"Je n'ai rien à négocier avec toi, Marco. Je peux tout obtenir de Luca sans ton intervention. Un peu de sang me rappelle toujours à quel point je suis vivant."

Le silence à l'autre bout était lourd, puis Marco parla à nouveau, sa voix dangereusement calme :

"Là, tu te trompes, Dominic. Tu ne ferais pas cet appel si tu n'avais pas quelque chose de précieux."

Mon esprit s'emballa. Ma mère ? Yulia ? J'avalai difficilement, gardant ma voix stable.

"Qu'est-ce que tu as qui me ferait échanger un ver plein d'informations comme Luca ?"

Il y eut une brève pause, puis Marco dit, avec un calme troublant, me laissant sans voix pendant un moment.

"Nous avons ton fils, Dominic. Peut-être que ça, c'est assez intéressant."