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« C'est tout, Monsieur Carrero ? » Je termine mes notes et pousse le stylo dans le haut du carnet avec un soupir, plus moite que jamais.
« J'aimerais qu'une copie de la lettre soit envoyée à l'e-mail de mon père, et j'aimerais que vous m'appeliez Jake... comme je l'ai demandé. » Il pose ses pieds sur son bureau, faisant pivoter sa chaise pour lui faire face, et me regarde avec un air détendu et suffisant.
« Si c'est ce que vous préférez. » Je ne suis pas habituée à ce que les employeurs montrent si peu de respect pour les titres ou se comportent de manière aussi décontractée. Je suis plus qu'un peu déçue par le manque de rigueur que j'ai vu de la part de Margo et de Jake jusqu'à présent dans leur manière de se comporter l'un avec l'autre, ce qui me met mal à l'aise. Le voilà, assis avec ses pieds sur son bureau à mille dollars comme un adolescent en train de se prélasser, et cela détruit l'image que j'avais de lui.
« Je ne suis pas Monsieur Carrero... c'est mon père. » Ses yeux se posent sur la photo sur son bureau, et j'aperçois une ombre sombre dans son regard. Il repose ses pieds comme s'il n'était plus aussi détendu avec ce seul petit mot, « père ». Le sentiment disparaît avant que je puisse décider si je l'ai vraiment vu, et je frissonne intérieurement. Les hommes et leurs regards sombres ne me plaisent pas ; c'est l'une des rares choses qui me déstabilisent suffisamment pour me faire transpirer à froid.
« D'accord, Jake ! » C'est presque douloureux d'utiliser son prénom, même s'il insiste. Et c'est forcé. Il reprend son sourire, l'air satisfait, et je me lève, indiquant mon départ.
« Vous aimez travailler ici, Emma ? » Il me prend au dépourvu en se penchant en avant sur son bureau, reposant ses bras devant lui, arrêtant ma fuite pour un moment. Je m'arrête, étonnée par sa question.
« Jusqu'à présent, » je réponds sans réfléchir, me demandant pourquoi il s'en soucie.
« Cinq ans, c'est long pour travailler dans cette entreprise. » Malgré mes réserves à son égard, sa voix est apaisante, et je remarque comment son ton change lorsqu'il ne parle pas affaires. Il a cette manière de vous captiver avec juste un changement subtil, vous attirant. Sa voix détendue et naturelle est presque sensuelle mais surtout réconfortante et sincère. Il semble avoir l'art de détendre les gens jusqu'à un niveau très raffiné, l'art de faire en sorte que les femmes aient envie de lui parler sans effort.
Très malin, très habile. Gagner les femmes avec un intérêt feint. Joueur habile.
« Je suppose que je suis quelqu'un qui aime s'en tenir à quelque chose et y travailler. Voir où cela me mène. » Je tapote mon carnet contre ma hanche, essayant de ne pas réagir à cette voix.
« Ça ne vous dérange pas de passer vos vingt ans à manquer la vie ? » Il m'évalue à nouveau, comme il le fait chaque fois que je suis face à lui, et je ne m'y suis toujours pas habituée. Ses yeux me dévorent comme si j'étais un puzzle à résoudre. Je suppose que je l'intéresse à un certain niveau.
« Perspective, Monsieur Carrero ; ce travail m'offre des opportunités que la plupart des femmes de vingt-six ans n'ont jamais la chance de vivre, » je dis en haussant les épaules, essayant de lui faire détourner ces yeux perçants et arrêter de me déchirer.
« Vous n'avez jamais aspiré à être quelque chose de différent ? » Il me regarde pensivement, sinon un peu intensément.
« Comme quoi ? » Je change de pied dans mes chaussures. L'inconfort croissant de son attention devient un peu extrême, mon malaise grandissant.
« Un poste de direction ? » Il sourit ; il est amusé par sa remarque, mais je ne vois pas la blague, alors je souris froidement.
« Je n'ai pas les qualifications pour être dans un poste de direction, Monsieur Carrero. J'ai travaillé dur pour passer d'assistante administrative à ici ; c'est là où je veux être, » je rétorque, facilement irritée par lui à nouveau.
« Je suppose que c'est une chance pour moi alors. » Il me lance son sourire charmeur, et je me hérisse intérieurement. Il sait évidemment qu'il est séduisant et en profite trop bien. J'ai vu comment il séduit les femmes et semble aimer la réaction, mais devient plus « copain » avec les hommes. Je veux sortir d'ici.
« Peut-être. »
« Le temps le dira, Mademoiselle Anderson. Vous pouvez partir maintenant ; voyez si Margo est de retour pour vous remplacer. Cette lettre n'est pas urgente, alors prenez d'abord votre déjeuner. » Il me sourit pour me congédier avec ce que j'imagine être son regard « charmant », manifestement ennuyé par mon manque d'enthousiasme féminin, et je me tourne pour partir, expirant de soulagement.
« Très bien, Monsieur... Jake. » Je lui lance un sourire crispé et capte le scintillement d'amusement dans son œil, consciente qu'il sait à quel point je déteste cette familiarité.
Très bien, Carrero ; je suis là pour ton putain de divertissement.
Je me dirige vers la lourde porte, mon humeur gâchée par son visage suffisant, une chaleur bouillonnante dans mon estomac.
"Attends. Peux-tu réserver une table pour deux ce soir au Manhattan Penthouse à neuf heures à mon nom ?" ajoute-t-il rapidement, et je me retourne pour hocher la tête, le visage impassible sans aucune réaction.
Je me demande quelle copine va se faire dorloter ce soir ?
Je me suis habituée aux entrées de rendez-vous spécifiques dans son emploi du temps et à la liste des copines actuelles qui ornent son lit. Je suis sûre qu'il a depuis longtemps manqué de place sur la tête de lit pour garder le compte de ses conquêtes, et c'est juste une autre raison pour laquelle je ne m'attacherai jamais à lui. C'est un salaud.
"Oui, monsieur." Je ferme la porte derrière moi et fronce les sourcils à travers le bois dense et fermé. L'envie de lui faire un doigt d'honneur avec véhémence me surprend. Il a apparemment la capacité de m'énerver sans effort ni raison fondamentale, et je ne veux même pas l'analyser. Je suppose que je vais devoir m'habituer aux réactions qu'il suscite en moi et travailler plus dur pour rester impassible.
Margo revient vingt minutes plus tard, et je suis libre juste au moment où la climatisation souffle enfin une fraîcheur bienvenue depuis le plafond, une vague de soulagement. Je suis collante, chaude et rouge, et j'ai besoin de changer de vêtements.
Je me dirige vers la salle de bain pour me rafraîchir rapidement et regarde dans le miroir mal éclairé sur le mur pour voir que je suis rouge comme une tomate. Mes joues sont en feu, il y a une forte coloration à la base de mon cou, et j'ai un teint humide où mon maquillage a coulé. Mes cheveux ne sont plus lisses et lissés dans leur chignon mais se libèrent malgré les produits que j'utilise pour les garder lisses. J'ai des vagues naturelles que je lisse pour obtenir des cheveux aussi lisses et soignés. Je suis en désordre.
Merde. Je ne peux pas continuer ma journée en ressemblant à ça.
On dirait que j'ai fait une séance de sport dans mes vêtements de travail, et je suis en train de fondre. J'ai l'air d'un panda avec la manière dont mon eyeliner s'est accumulé sous mes cils inférieurs, et mon rouge à lèvres habituellement précis est estompé et humide. Je tamponne mon visage et détache mes cheveux pour minimiser les dégâts. L'humidité et la chaleur les ont fait revenir en vagues, et ils sont couverts de bosses et de plis causés par les élastiques à cheveux. Sans mon lisseur, ils ne seront jamais bien à moins que je ne les lave. Il y a des douches au quatrième étage dans la salle de sport de l'entreprise ; peut-être devrais-je sacrifier mon déjeuner et prendre une douche rapide pour me rafraîchir après avoir transpiré comme si j'étais sous les tropiques.
Je regarde ma montre, calcule combien de temps j'ai, et décide de tenter le coup. J'ai une pause déjeuner de quarante-cinq minutes, et je peux me doucher en moins de la moitié de ce temps. Heureusement, je garde un change de vêtements au bureau, une suggestion de Margo, au cas où je serais appelée pour un voyage de dernière minute. Je sais que j'ai aussi des articles de toilette dans le sac.
Avec mes cheveux attachés en une queue de cheval lâche, je retourne chercher le sac, contente que Margo soit concentrée sur son ordinateur portable tout en prenant un appel et ne me voie pas. Mona, la réceptionniste extérieure, me jette un regard amusé mais ne dit rien.
Je travaille pour une entreprise investie dans les hôtels, les centres de remise en forme et les spas. Ces installations sont standard dans les bâtiments Carrero et accessibles à tous les employés, ce qui est un autre avantage de ce travail. Je descends en ascenseur jusqu'à l'étage de la salle de sport des employés avec mon sac.
Quand j'émerge, j'ai l'air plus fraîche et plus soignée. Les résidus de maquillage ont disparu, des vêtements propres et mes cheveux tombant en longues vagues naturelles dans leur état séché au sèche-cheveux. Malheureusement, il n'y a pas de lisseurs dans le vestiaire des femmes, mais je suis plus fraîche. Avoir les cheveux détachés me dérange. Ma coiffure fait partie de mon uniforme, de ma défense ; les avoir attachés et soignés m'aide à me sentir plus en contrôle, et c'est une partie de l'image que je présente.
Avoir les cheveux détachés comme ça me rend nerveuse. Je sais combien de fois je tire sur mes cheveux et les tords quand je suis à la maison le week-end, une autre vieille habitude nerveuse d'Emma que je n'ai pas réussi à contrôler, liée à l'anxiété et enfantine. Il n'y a rien à faire ; les attacher sans mes produits et mon lisseur aura l'air désordonné. Je dois supporter de les avoir détachés pendant une demi-journée. Même moi, je peux y arriver. Je me rassure en me dirigeant vers la cafétéria pour le déjeuner, ignorant les gens qui me regardent comme s'ils ne me reconnaissaient pas, ce qui me met mal à l'aise.
