Chapitre 7 La colère d'un roi
Chapitre 7 : La colère d’un roi
Des hurlements résonnaient dans la chambre souterraine. Des cris bruts, désespérés. Un homme suppliait qu’on l’épargne, la voix brisée par les sanglots, enchaîné et impuissant au centre de la pièce faiblement éclairée.
Zayn Kingsley était assis sur un canapé en cuir noir, à l’extrémité de la salle. Une unique ampoule pendante oscillait légèrement au-dessus de lui, projetant des ombres vacillantes sur son visage. Il faisait tourner un verre de vin rouge dans sa main, le liquide d’un cramoisi profond accrochant la lumière. Son expression était vide, mais sa mâchoire serrée à s’en fendre. La rage lui pesait sur les traits.
Tout autour, des instruments de supplice tapissaient les murs. Un long râtelier de fer alignait de tout : des fouets garnis de clous métalliques, des coupe-boulons, des chaînes à crochets, des scalpels, des seringues, des tisons, un fer à marquer, et une batterie de voiture reliée à des câbles de démarrage. Il y en avait d’autres — certains antiques, d’autres modernes — tous capables d’une seule chose : la douleur.
L’homme enchaîné — torse nu, trempé de sueur et de peur — était agenouillé au centre de la pièce. Ses poignets et ses chevilles étaient pris dans d’épais bracelets de fer, reliés au sol par des chaînes. Devant lui se dressait une longue table, soigneusement disposée avec des outils de torture. Une scie à os. Une pince. Un maillet d’acier. Un chalumeau. Et une lame dentelée qui luisait sous la lumière.
— Tu as vendu mes informations ? demanda Zayn d’un ton froid et bas, toujours à regarder le vin tournoyer dans son verre.
L’homme trembla de plus belle.
— P-pitié… je ne voulais pas vous trahir ! Je le jure, c’était pour ma famille ! Ma femme, ma fille… Ils allaient les tuer si je ne leur donnais rien. Je vous en supplie, ayez pitié. Je n’avais pas le choix.
Les yeux de Zayn se relevèrent lentement. Toujours silencieux. Toujours maître de lui. Puis—
CRASH.
Il lança le verre de vin au sol. Il éclata en une pluie d’éclats minuscules, tachés de rouge.
Il se leva, et il se mit à rire. Un rire sans la moindre joie. Juste de la folie.
Il résonna dans la chambre, rebondit sur les murs de pierre, glissant un frisson glacé le long de l’échine des gardes postés tout autour. Aucun n’osa bouger ni parler.
Zayn se mit à marcher, lentement, avec des pas calculés, vers la table.
— Ta famille ? répéta-t-il, presque amusé. Tu crois que ta femme et ton enfant comptent pour moi après que tu m’as vendu ? Après avoir mis en péril tout ce que j’ai construit ?
Il saisit une scie à os aux dents irrégulières.
— Tu as de la chance : je suis d’humeur clémente aujourd’hui. Sinon, j’utiliserais ça.
Il la laissa retomber dans un fracas métallique qui fit sursauter l’homme.
Puis sa main se posa sur un couteau de chasse courbé, à la lame aiguisée comme un rasoir.
Zayn se tourna, redevenu calme. Ses pas étaient délibérés lorsqu’il s’approcha du traître tremblant.
L’homme hurla quand Zayn lui attrapa la main droite et, sans la moindre hésitation, trancha net au niveau du poignet.
Le sang éclaboussa la pièce ; une partie aspergea le visage de Zayn. Il éclata de rire à nouveau, plus fort cette fois.
L’homme se mit à gémir — un cri inhumain, saturé d’agonie.
Zayn se tourna vers ses hommes, le sourire large, dément.
— Regardez bien, dit-il d’une voix glaciale. Voilà ce qui arrive à ceux qui me trahissent.
Il eut un rictus, puis soudain, une sonnerie de téléphone retentit dans la pièce.
Un des gardes s’avança vivement.
— Monsieur, votre téléphone. C’est urgent.
Zayn s’essuya les mains avec un chiffon, sans prendre la peine d’effacer les traces sur son visage, puis il prit l’appareil.
— Allô ? répondit-il.
Un silence, et son expression changea.
— J’arrive tout de suite.
Il raccrocha, glissa le téléphone dans sa veste et se tourna vers l’un des gardes.
— Frappez-le jusqu’à ce qu’il perde connaissance. Mais ne le tuez pas. Ça, je m’en chargerai moi-même.
Il n’attendit pas de réponse. Il pivota sur ses talons et sortit en trombe.
À l’hôpital, l’atmosphère était tendue. Des lumières blanches et froides, l’odeur âpre de l’antiseptique, et le bourdonnement discret des machines emplissaient le service des urgences.
Zayn entra, du sang encore faiblement marqué sur les manches de sa chemise. Les infirmières n’osèrent pas l’arrêter. C’était un Kingsley.
Il se dirigea droit vers le médecin de garde.
« Monsieur Kingsley, dit le médecin d’une voix nerveuse en rajustant ses lunettes. Le rythme cardiaque de votre sœur a dangereusement grimpé. Elle a fait une crise de panique presque fatale. Ses constantes étaient complètement instables. Nous avons dû la sédater immédiatement. »
Les sourcils de Zayn se froncèrent.
« Est-ce qu’elle est stable, maintenant ? »
« Oui, mais tout juste. Sa respiration s’est normalisée et son pouls est sous contrôle. Elle se repose. Mais ça s’est joué à peu, monsieur. À très peu. »
Zayn expira par le nez, essayant de contenir la fureur bouillonnante. La trahison. L’hôpital. L’image de Selene, pâle, inconsciente. Et puis — le souvenir de Lucien.
Respirant librement dans son manoir. Intouché.
Indemne.
Ses mains se refermèrent en poings.
« Au moindre changement, dit-il d’une voix glaciale, vous m’appelez immédiatement. »
« Bien sûr, monsieur. »
Lorsqu’il quitta la pièce, le médecin poussa un soupir de soulagement.
Quand il s’approcha de sa voiture, un garde s’empressa de lui ouvrir la portière.
« Monsieur, commença le garde en s’inclinant légèrement. Nous avons reçu des informations. M. Lucien, celui qui est responsable de l’état de la jeune femme... ce n’est pas un étranger. C’est son petit ami. »
Zayn se figea.
Le vent sembla s’arrêter.
Il se tourna lentement.
« Qu’est-ce que tu viens de dire ? »
« Ils étaient en couple, monsieur. Nous l’avons confirmé auprès de l’une de ses amies proches. »
Le regard de Zayn s’assombrit.
Sa mâchoire se contracta.
Petit ami ? Impossible. Selene ne lui avait jamais rien caché. Jamais.
À moins que...
À moins que ce serpent se soit servi d’elle. L’ait manipulée. L’ait menée en bateau.
Il se retourna d’un coup. « Retour au manoir. Tout de suite. »
« Oui, monsieur. »
La voiture pila devant l’allée avant même d’avoir complètement franchi le portail. Zayn repoussa la portière lui-même et descendit avant l’arrêt total.
Son visage était calme. Trop calme.
Mais ses poings étaient crispés. Sa respiration, saccadée.
Il traversa les couloirs du manoir d’un pas tempétueux.
Les gardes s’écartèrent.
Il atteignit l’aile est et arracha la porte de la cellule.
~~~
Lucien était assis sur le sol glacé. Il n’avait pas mangé. Encore.
Ça ne le surprenait pas.
Assis en tailleur, il fixait le mur. La porte verrouillée. Ses lèvres étaient sèches. Son ventre lui faisait mal, mais il était habitué à ce genre de douleur.
Puis la porte s’ouvrit à la volée.
Lucien sursauta.
Zayn se tenait là, le regard déchaîné.
Lucien haleta. Ce visage —
C’était le même regard que son père avait quand il le battait.
« É-éloignez-vous de moi, » souffla Lucien en se débattant pour se relever.
Zayn l’attrapa.
Lucien se débattit.
« Lâchez-moi ! S’il vous plaît ! Non ! Ne me touchez pas ! »
Zayn le tira hors de la pièce et le traîna dans le couloir.
« S’il vous plaît ! » hurla Lucien. « S’il vous plaît, je n’ai rien fait ! Laissez-moi ! »
Dans l’escalier, Amy, la fille de Zayn, surgit en courant.
« Papa — »
Vera posa vite une main sur la bouche et les yeux de l’enfant, et la ramena derrière le mur.
Zayn ne jeta même pas un regard.
Il tira Lucien jusqu’à la porte du sous-sol, l’ouvrit et le poussa à l’intérieur.
Lucien s’écrasa sur le sol en béton, se râpant le bras sur la surface rugueuse.
« AAH ! » cria-t-il en serrant son coude en sang.
Zayn entra, claqua la porte et la verrouilla.
Lucien se redressa, tremblant. « Pourquoi ? Qu’est-ce que j’ai fait ? »
Zayn faisait les cent pas.
« Toi. Tu. Sortais. Avec. Ma. Sœur. »
Lucien se figea.
« Non ! Je vous jure, ce n’est pas ce que vous croyez ! » s’écria-t-il.
Zayn s’avança d’un pas lourd. « Tu crois que tu peux me mentir ? »
« S’il vous plaît... je suis désolé... je ne voulais pas — »
« Tu ne le nies pas ? Bien. J’aime l’honnêteté. Mais ce sont les honnêtes qui souffrent le plus. »
CLAQUE !
La tête de Lucien partit sur le côté. Du sang perla au coin de ses lèvres.
Zayn ne s’arrêta pas. Coup après coup.
Lucien gémit de douleur, essayant de se protéger.
Zayn respirait fort.
Ce n’était pas suffisant.
Il se tourna, marcha jusqu’au mur, ouvrit une boîte et en sortit un petit couteau argenté.
Les yeux de Lucien s’écarquillèrent.
« Non. Non, s’il vous plaît — NON ! »
Zayn revint vers lui et, sans hésiter, planta le couteau dans le bras de Lucien.
Lucien hurla, un cri strident qui résonna dans tout le sous-sol.
Puis —
« QU’EST-CE QUE TU FOUS, ZAYN ?! »
La porte vola en éclats.
Une voix claqua dans l’air.
Zayn s’arrêta.
Lucien haletait, saignait, recroquevillé sur le sol.
La pièce se figea.
Le sang s’étalait sous Lucien.
Zayn se tenait au-dessus de lui, le torse qui se soulevait et s’abaissait. Le couteau encore à la main.
Le propriétaire de cette voix s’avança dans la lumière du sous-sol....
