Le Garçon secret du Capitaine de hockey

Le point de vue de Dean

À peine le professeur eut-il fini de parler que je remontai la bretelle de mon sac sur mon épaule et longeai le mur en direction de la sortie.

Collé au mur, la tête baissée, des pas silencieux — j’avais perfectionné cette routine à la maison pendant quatre ans. Un seul faux pas, et j’écopais du regard méprisant de l’un ou l’autre de mes parents.

Deux mois dans ce nouveau lycée m’avaient appris une version modifiée de la même danse de survie, mais mon entorse à la cheville de la semaine dernière me forçait à rester plaqué contre les murs.

Le couloir était bondé. Une épaule me percuta au passage, suivie d’un éclat de rire qui se propagea derrière moi.

J’entendis quelqu’un crier : « Fais gaffe ! » — impossible de savoir si c’était pour moi, mais ça n’avait aucune importance. Je gardai la tête baissée et continuai d’avancer.

« Hé, le taré. » Le ton se voulait blagueur, mais la méchanceté, dessous, passait très bien.

Trois types en sweat de hockey venaient vers moi, leurs yeux me parcourant avec une moquerie poisseuse.

Je ne ralentis pas. Tête plus basse, bretelle serrée plus fort, encore un demi-centimètre plus près du mur.

Un palet s’arrêta en roulant à mes pieds.

Je m’arrêtai, m’accroupis, le ramassai. Mon pouce suivit presque par réflexe la rayure sur le bord de caoutchouc avant que je me redresse et le tende.

L’un d’eux l’attrapa, le lança en l’air, le rattrapa.

Curtis, le capitaine que tout le monde vénérait, n’était pas là aujourd’hui. Son coéquipier Brendan s’avança. « Tu fais le couloir comme un videur tous les jours, ou quoi ? »

Les deux autres sifflèrent et ricanèrent derrière lui.

Je retins mon souffle, les doigts enfoncés dans mes paumes assez fort pour m’entailler la peau.

Brendan n’obtint aucune réaction. Visiblement lassé, il haussa les épaules et se détourna.

Je boitai vers l’avant, l’épaule râpant contre le mur peint. Bravo, Dean. Tes compétences sociales sont aussi solides qu’une plinthe qui se décolle.

L’entrée de la patinoire se trouvait au bout du couloir du deuxième étage. Je poussai la porte et l’air froid me gifla le visage.

Deux heures de l’après-midi. L’équipe de hockey n’avait pas encore commencé l’entraînement. Deux agents d’entretien faisaient tourner la surfaceuse sur la glace vide.

Le grondement mécanique remplissait l’espace caverneux et me faisait mal aux dents.

La porte du local à matériel portait un panneau délavé, cloué dessus : « Assistant matériel — élèves ». Je l’ouvris d’un coup et balançai mon sac sur l’étagère sous le panneau perforé. Ma fiche de poste était simple : ranger l’équipement, installer les plots, affûter les patins, passer la serpillière — en gros, tous les sales boulots dont personne ne voulait.

Tout le monde savait que j’étais le pauvre élève transféré du Quartier, qui survivait grâce à une bourse et à des heures à la patinoire, à traîner comme un chien errant qui s’attend à se faire taper.

Ce qu’ils ne savaient pas : chaque nuit, de retour au dortoir, je me connectais à un forum chiffré sous le pseudo anonyme « Ice_King » et je mettais à jour le roman LGBTQ+ que j’écrivais depuis deux mois.

Je sortis mon téléphone et m’adossai au mur en déverrouillant l’écran.

La page était encore ouverte sur le forum chiffré d’hier soir — un nom de domaine qui n’était qu’une suite de caractères incompréhensibles.

J’avais lancé un feuilleton anonyme dans la section création : Vérification des ordres : le capitaine glacial prend son coéquipier à cru.

Hunter, le protagoniste de mon histoire, était tout ce que je ne pourrais jamais être dans la vraie vie — un brasier ambulant. Arrogant, vulgaire, intouchable, maladivement contrôlant.

Et dans le monde que j’avais écrit, il plaquait son coéquipier contre le mur des vestiaires — ou n’importe quel coin, en fait — et le baisait jusqu’à lui faire perdre la tête.

Ouais. Le coéquipier, dans l’histoire, c’était moi.

J’avais écrit Hunter vif, vivant, en lui donnant tout ce que je n’avais jamais osé vouloir en vrai : l’attention, la possession, ce besoin physique presque explosif.

Rien que penser à l’inspiration réelle de Hunter fit affluer une chaleur lourde dans le bas de mon ventre.

Hier soir, j’avais posté le chapitre dix-sept. Le plus explicite que j’aie écrit jusque-là.

Hunter sortit de la cabine de douche, s’essuyant les cheveux blonds avec une serviette. Des gouttes traçaient des lignes sur ses abdos avant de disparaître au bord de la serviette nouée lâchement autour de ses hanches. « T’en as assez vu ? »

Ma gorge se serra. « Je n’étais pas— »

Mais Hunter s’était déjà retourné. La serviette tomba.

Je n’avais jamais vu la bite d’un autre homme d’aussi près. À moitié dure, le gland violacé partiellement découvert sous le prépuce.

« Alors regarde correctement. » Hunter s’approcha, me repoussa contre le mur, me saisit la mâchoire. Son pouce s’enfonça dans ma bouche. « Suce. »

Je tombai à genoux.

Il heurta le fond de ma gorge et je respirais à peine, la salive coulant sans contrôle aux commissures de mes lèvres. « Mmph— »

Hunter me prit par les cheveux et me baisa la bouche d’un rythme régulier, chaque va-et-vient me poussant au bord du haut-le-cœur.

Il jouit violemment, un sperme chaud et amer éclaboussant ma langue. Avant que je puisse reprendre mon souffle, il me tira vers le haut et me plaqua face contre le mur.

Deux doigts s’enfoncèrent dans mon trou. Je n’ai pas pu retenir mon gémissement. « Hunter, attends… trop profond ! »

Les doigts de Hunter étaient longs et puissants, les phalanges râpées par des années à serrer des crosses de hockey. Cette rugosité racla mes parois internes, et mes cuisses se mirent à trembler malgré moi.

« Là ? »

« Hunter, ne— » J’ai crié. Hunter a laissé échapper un rire grave et a ajouté un troisième doigt. L’écartement était trop violent ; mon trou me lançait, plein à craquer, mais je ne voulais pas qu’il s’arrête.

Le bout brûlant de sa queue s’est pressé contre mon entrée, a frotté deux fois, se lustrant du liquide qui s’échappait de moi, puis il a enfoncé jusqu’à la garde sans la moindre pitié, s’enterrant jusqu’aux couilles dans mon cul. Il a même lâché, de cette voix râpeuse : « Tellement serré. Petite salope affamée de bites. »

Mon corps était complètement rempli. Son gland broyait le point le plus sensible en moi et je n’avais rien à quoi me raccrocher, seulement ses coups implacables.

Mes gémissements sanglotés résonnaient dans le vestiaire. Mais me faire baiser par Hunter faisait si mal, si bon — ne t’arrête pas —

La mise à jour s’arrêtait là. Le compteur de vues continuait de grimper, avec une douzaine de nouveaux commentaires.

J’en ai fait défiler quelques-uns. Surtout des discussions sur l’intrigue et de l’impatience pour le prochain chapitre.

[Putain, il l’a baisé contre le mur du vestiaire ! Délire !!!]

[Tu nous as fait languir dix chapitres avec lui qui jouissait dans son froc, enfin de la vraie action.]

[Tu écris avec un vrai sens du détail. Les passages sur le capitaine « Hunter »… tu es dans l’équipe ? Par contre, le coéquipier est un peu pathétique, non ?]

[Putain, ce chapitre est chaud]

Mais quand mon doigt s’est arrêté sur un commentaire en particulier, mon cœur s’est serré.

En fait, un compte appelé SWEET commentait sous chaque mise à jour depuis deux semaines. Au début, c’était des corrections techniques sur des détails de hockey dans mon écriture. Puis les commentaires sont devenus peu à peu personnels.

[Quand tu écris qu’il baise son coéquipier, ça te fait bander ?]

[Bien écrit. Tu l’as déjà goûté ?]

Ce ton qui franchissait les limites m’était trop familier.

J’avais supprimé ce commentaire, mais le lendemain il était réapparu sous le nouveau chapitre — formulation différente, même sous-entendu.

Ding—

Une notification a surgi en haut de mon écran. [Je sais que tu regardes]

Mon cœur a raté un battement. J’ai attendu une bonne trentaine de secondes, pour vérifier que SWEET n’envoyait rien d’autre, avant de fourrer mon téléphone dans ma poche et de me retourner pour m’occuper de ce foutu resurfacer.

Le manche de la serpillière était plus épais que mon poignet, et une seule roue du seau tournait ; l’autre était bloquée. J’ai juré entre mes dents et j’ai dû m’accroupir pour forcer sur la roue coincée à mains nues.

Ce trou à rats n’était même pas capable de fournir un seau qui fonctionne, mais ils avaient du fric pour acheter des casques neufs à l’équipe de hockey — trois casques qui valaient l’intégralité de mes frais de scolarité annuels. J’avais fait le calcul environ huit cents fois.

Bref. Calme-toi, Dean. Nouvelle école, nouvel environnement. Ne gâche pas tout.

Je me suis relevé sans vraiment me stabiliser, et mon genou déjà tordu a fait un sinistre crac.

La douleur a jailli de la surface jusqu’à l’os. J’ai aspiré une bouffée d’air, sèche.

« Besoin d’un coup de main ? »

Je me suis retourné. Un type en veste de travail grise se tenait dans l’embrasure, vingt-sept ou vingt-huit ans peut-être, cheveux bruns un peu en bataille, expression neutre.

Je l’avais déjà vu. L’entraîneur adjoint de l’équipe de hockey. Comment s’appelait-il… Abel. Voilà.

« Ça va », ai-je dit.

Mais il n’est pas parti. À la place, il s’est approché du seau, s’est accroupi et s’est occupé de la roue bloquée.

Clic. Le seau était réparé.

« Cette troisième roue a toujours eu un problème. La prochaine fois, ne le traîne pas — soulève-le d’abord, puis repose-le. »

« Merci… » ai-je marmonné.

« Appelle-moi juste Abel. » Il m’a détaillé un long moment, puis a tendu sa main droite. J’ai hésité avant de la prendre.

Sa main était sèche, les articulations épaisses, la paume calleuse. « Mike m’a dit que tu étais le nouvel assistant vidéo étudiant ? »

« Oui, Coach. J’apprends encore. »

Abel a esquissé un sourire, son regard balayant la liste de matériel dans ma main. « Ne te sous-estime pas. J’ai vu le rapport d’analyse d’entraînement que tu as rédigé la semaine dernière. Du travail sérieux. Même notre équipe d’analytique ne s’embête pas à ce niveau de détail. »

Mes oreilles ont chauffé. J’ai bredouillé un autre merci.

Abel m’a tapoté l’épaule, comme si de rien n’était. « Demain après-midi, il y a un match d’entraînement interne. Tu seras dans la cabine vidéo — demande-moi si tu as besoin de quoi que ce soit. »

Il s’est retourné et est parti, sans se presser.

J’ai fini de nettoyer, je suis rentré au dortoir, j’ai pris une douche et je me suis effondré sur mon lit, tirant la couverture sur ma tête.

Trop crevé aujourd’hui. Je n’avais pas prévu de mettre le chapitre à jour, mais j’ai quand même ouvert le forum pour parcourir.

La seconde d’après, j’ai remarqué qu’un commentaire sous mon feuilleton avait été propulsé en tête à coups de votes.

Mon doigt s’est figé au-dessus de l’écran. Une sueur froide a glissé le long de ma colonne vertébrale.