Sais-tu pourquoi on t'appelle Freak ?

Point de vue de Dean

Un commentaire d’un identifiant inconnu : Demain midi, viens à la patinoire. Tu serrais les cuisses tellement fort quand tu as écrit le chapitre 16 — laisse-moi y jeter un œil. Sinon, j’imprime ce que tu as écrit et je le colle sur la porte du local du matériel où tu bosses.

Dehors, devant la résidence, il pleuvait. L’immense toit gris fer de la patinoire se tassait à une demi-longueur de terrain de football, quelques lumières brûlant encore au-dessus des gradins.

Qui pouvait bien savoir que j’avais écrit cette histoire ? Et qui choisirait les vestiaires comme lieu de rendez-vous ?

Mais je continuerais d’écrire — chaque détail de Curtis en train de me baiser jusqu’à me faire perdre la tête. Parce que c’était la seule façon pour qu’on me voie, un jour.

Je fixais le commentaire épinglé en haut de mon écran ; la chair de poule me remontait le long de l’échine, le cœur cognant comme un tambour de guerre.

Quel était le ton de ce message ? Une taquinerie ? Une menace ?

Y aller ? Ne pas y aller ? Et si c’était un piège ?

Et si quelqu’un voulait juste m’humilier — comme mon père l’avait fait, en exposant ma vie privée en public, en me regardant me tortiller sans aucun endroit où me cacher ?

Mon esprit repassa les commentaires sous le post. Mais bientôt, une image plus précise les remplaça.

Les yeux de Curtis, plus bleus que l’océan, et la courbe de sa taille et de ses hanches dans cette tenue d’entraînement moulante. Une fois, je m’étais branlé sur son maillot après qu’il l’avait laissé dans le local du matériel. J’avais joui si fort que, après coup, je m’étais dégoûté moi-même.

Je fermai les yeux et je redescendis la main.

Cette fois, mon fantasme était plus détaillé. Curtis me dominait, me regardait de haut ; sa bite veineuse pressée contre mes lèvres, sa voix basse et autoritaire : « Ouvre. Sois sage. »

Je jouis une deuxième fois — sale, honteux, incapable de m’arrêter.

Le lendemain matin, je me forçai à avoir l’air normal en sortant du lit en boitant.

Mon pantalon était encore mouillé. J’en enfilai un propre et j’enfouis la paire souillée tout au fond du panier à linge avant de partir en physiologie du sport.

Après les cours du matin, je sortis du bâtiment. La lumière du soleil filtrait à travers les feuilles, projetant des ombres sur le bitume. Je traversai la partie ouest du campus, où des érables bordaient l’allée, et je me retrouvai à marcher vers la patinoire, comme possédé.

Je me répétai que j’allais juste regarder. Juste vérifier si la personne qui avait laissé ce commentaire était bien le connard que j’imaginais.

Je poussai la porte à moitié fermée et j’entrai. Les vestiaires étaient vides — quelques serviettes en tas sur les bancs, des traces d’eau sur le sol.

Il n’y avait personne.

Un soulagement me traversa. Je m’adossai à une armoire et esquissai un sourire moqueur.

Putain, Dean. T’es pathétique.

Alors, dans un grand fracas, la porte derrière moi claqua.

Je me retournai d’un coup. Une grande ombre recouvrit tout mon corps.

C’était Curtis. Il portait un T-shirt d’entraînement noir qui dessinait le triangle parfait de ses épaules, ses avant-bras durs et nerveux. Une serviette jetée sur une épaule.

Pourquoi était-il là ? Ce commentaire — c’était lui ? Il avait trouvé mon histoire ?

Curtis avait l’air surpris aussi ; ses sourcils se froncèrent, comme s’il ne s’attendait pas à me trouver ici non plus.

D’une voix neutre, il demanda : « Qu’est-ce que tu fais là ? »

Je suis venu. Curtis est venu. Ce ne pouvait pas être une coïncidence. Mais s’il était vraiment celui qui avait laissé le commentaire, pourquoi ne pas le dire ? Pourquoi faire comme s’il m’était tombé dessus par hasard ?

J’hésitai une seconde, le regard fuyant. « Tu… avais besoin de quelque chose ? »

Curtis ne répondit pas. Il me contourna, ouvrit un casier et en sortit tranquillement un protège-poignet. « Hier, Brendan et sa bande t’ont coincé. Tu boites. »

Je me figeai ; mon visage se vida de ses couleurs. « Ça va. »

« Si ça va, arrête de traîner. » Les yeux bleus de Curtis se plantèrent dans les miens, comme s’il venait de se rappeler quelque chose. « Tu sais qu’il y a un truc qui circule dans l’équipe, en ce moment. »

Il fit un pas vers moi. Je reculai instinctivement jusqu’à sentir le métal du casier dans mon dos. On était à moins d’une longueur de bras.

L’odeur de savon propre de Curtis, mêlée à quelque chose de résolument masculin, m’enveloppa. Cette odeur me contracta le bas-ventre ; l’intérieur de mes cuisses se pressa l’une contre l’autre malgré moi.

« Quelqu’un écrit des trucs sur l’équipe de hockey. Il écrit sur le capitaine qui plaque un coéquipier dans les vestiaires et… »

Il marqua une pause, le coin de sa bouche se relevant légèrement.

« … qui le baise. »

Tout le sang de mon corps me monta à la tête. Mes doigts s’enfoncèrent dans mes paumes.

Curtis me regarda calmement et demanda : « Tu crois que celui qui a écrit cette histoire… il écrivait sur quelque chose de réel, ou c’était inventé ? »

Je fis semblant de ne pas comprendre, respirant à peine, la voix tremblante. « Je… je sais pas. »

Je serrai les poings. Du sang suinta à travers le bandage enroulé autour de ma main.

Il se pencha plus près. « Tu sais quoi ? Là, comme tu te comportes — nerveux à crever — tu ressembles exactement au personnage de cette histoire porno. »

Mon cœur s’emballa. Avant que je puisse esquiver, il leva la main et me saisit le menton, son pouce appuyant contre ma lèvre inférieure.

Aussitôt, je pensai à un chapitre que j’avais écrit dans Checking Orders : Le capitaine glacial baise son coéquipier à cru.

Les doigts de Curtis glissaient dans sa bouche, la tête de sa bite s’enfonçant au-delà de sa gorge. L’intérieur de mes cuisses tressaillit malgré moi.

Ma queue durcissait déjà dans mon pantalon, mais je me forçai à rester calme. « Je ne crois pas avoir lu cette histoire. »

Curtis marqua une pause, comme s’il se rappelait quelque chose, un sourire pâle et indéchiffrable aux lèvres. « On m’a dit que c’était plutôt explicite. Je ne l’ai pas lue moi-même — mais Brendan et les autres n’arrêtent pas d’en parler. Un truc comme quoi le capitaine baise son coéquipier jusqu’à ce qu’il ne soit même plus capable de pleurer. »

J’eus l’impression que mon cœur allait jaillir de ma gorge.

Son ton donnait l’impression qu’il ne faisait que répéter des ragots, mais la façon dont ces yeux bleus me fixaient me fit penser qu’il savait réellement quelque chose.

Là, tout de suite, son pouce caressait mon menton. Une vague d’humiliation me submergea.

Et si ce n’était qu’une coïncidence ? Une coïncidence si précise qu’il avait même remarqué ma boiterie ? Qu’est-ce que Curtis voulait, bordel ?

Curtis baissa les yeux vers ma main. « Comment tu t’es fait ça ? »

Je me figeai, desserrant ma prise, me rappelant l’entaille sur le côté de ma paume, d’hier, quand j’avais démonté une lame de patin.

Curtis redemanda, impatient. « Je t’ai posé une question. Qu’est-ce qui est arrivé à ta main ? »

Mon premier réflexe fut de fuir, mais mes jambes ne m’obéirent pas. Pire encore, ce que j’avais entre les jambes commençait à se raidir sous l’effet de sa voix grave et de sa proximité étouffante.

Devant lui, je n’étais qu’un larbin invisible de la patinoire, tandis que lui était l’empereur de cette glace. Comment pouvais-je réagir comme ça à sa présence ?

« Ça te regarde pas », articulai-je d’une voix rauque.

Curtis haussa un sourcil, intéressé, et s’approcha encore.

Il s’arrêta devant moi et attrapa ma main, claquant la langue. « Tu l’as désinfectée ? »

J’écarquillai les yeux, incrédule. « Quoi ? »

« Change le pansement. Ne laisse pas ça s’infecter. » Il sortit lentement de sa poche un rouleau de gaze médicale et se mit à me réenvelopper la main.

Pendant tout le processus, il ne dit rien. La chaleur de ses doigts traversait la fine couche de gaze jusqu’à ma peau. Tous les poils de ma nuque se hérissèrent.

Je restai pétrifié, la respiration courte et rapide. C’était la première fois que je voyais ses yeux d’aussi près. Bleu pâle, avec un anneau d’un bleu plus profond autour des pupilles.

Pourquoi Curtis se baladerait-il avec de la gaze médicale ? Les hockeyeurs en ont toujours. Pour soigner vite fait les petites blessures. Il ne l’avait pas apportée spécialement pour moi.

Alors que j’étais perdu dans mes pensées, Curtis reprit : « Hé, tu sais pourquoi ils t’appellent le monstre ? »

Est-ce qu’il était en train de m’humilier ? De me tendre une carotte avant le bâton ? La question me laissa sans voix, la gorge nouée, le crâne bourdonnant.

Je réagis d’instinct — baissant la tête et mordant la base du doigt de Curtis. Mes dents s’enfoncèrent, et j’appuyai volontairement.

Curtis ne fronça même pas les sourcils. Ses pupilles se contractèrent juste un peu.

Il retira sa main. En voyant les faibles marques de dents sur son pouce, il lâcha un petit rire. « Pas mal. T’as du mordant. »

Curtis recula, ne me barrant plus le passage. Il se tourna vers la porte, puis jeta un regard par-dessus son épaule ; son profil, net et anguleux, se découpait dans l’ombre. Il répéta la question : « Tu sais pourquoi ils t’appellent le monstre ? »

Et il répondit lui-même. « Tu sais parfaitement pourquoi. »

« Parce que tu es— »

Je restai seul contre le casier glacé, les jambes en coton, le dos trempé de sueur. L’érection entre mes jambes pulsait douloureusement, sans le moindre signe d’apaisement.

Pendant le match d’entraînement de l’après-midi, je me tins dans la zone vidéo, la caméra à la main, incapable de me concentrer. Abel apparut à côté de moi à un moment et me tapota l’épaule. « T’as pas l’air bien. »

Ouais, évidemment que je n’avais pas l’air bien — j’avais écrit une histoire fantasmatique anonyme et j’étais sur le point de me faire griller par le sujet lui-même. Mais je me contentai d’un sourire pâle et répondis, évasif : « C’est juste la chaleur, aujourd’hui. »

Le soir, de retour dans ma chambre, je fixai le bandage soigneusement refait autour de mon poignet. La technique de Curtis était parfaite, comme dans un manuel.

Une notification s’afficha sur mon téléphone : On t’a touché la main et maintenant t’as la bite qui va exploser, hein ?

Aujourd’hui, dans les vestiaires, il n’y avait eu que Curtis et moi. Personne d’autre n’aurait pu savoir pour le bandage.

S’il avait lu ces mots obscènement explicites et qu’il était venu me démasquer, pourquoi m’aurait-il touché ? Quelqu’un qui joue avec moi se soucierait-il de la coupure sur ma main ?

Et ce nouveau message, ça voulait dire quoi ?

Je n’osais pas supposer que c’était Curtis lui-même, mais ce salaud… qu’est-ce qu’il voulait, au juste ?