Je suis juste derrière toi

Point de vue de Dean

Au beau milieu de la nuit, je suis resté assis devant mon ordinateur pendant quatre heures sans taper un seul mot. Mon esprit était entièrement accaparé par la scène de cet après-midi.

Chaque fois que j’avais fantasmé sur lui jusque-là — en l’écrivant, en le disséquant, en l’insérant dans ces scénarios sexuels — je n’avais jamais hésité.

J’avais écrit sa tête de bite se retirant de mon cul, entraînant avec elle de la chair rosée. J’avais écrit son sperme dégoulinant entre mes jambes écartées, baisées jusqu’à l’ouverture. J’avais écrit son pouce s’enfonçant dans ma fesse après m’avoir baisé, me demandant : « T’en as eu assez ? », avec cette expression possessive, cruelle…

Mais aujourd’hui, c’était différent.

Aujourd’hui, j’avais vu son visage. J’avais mordu son pouce.

Je fermai les yeux.

Ma bite palpitait, douloureusement dure. Ma main glissa dans mon pantalon sans que j’y pense.

Quand je la ressortis, ma paume était légèrement humide. Je suivis le contour vers le bas, agrippai ma propre hampe raide, imaginant la sensation brûlante, tendue, de la grosse bite de Curtis.

Je ne pus retenir un grognement sourd du nez.

Mon coloc bougea dans le lit. Je me figeai, attendant qu’il retombe dans le silence avant de continuer.

En quittant la patinoire aujourd’hui, j’avais réellement haï Curtis pendant un instant.

J’avais haï ses questions. Haï son contact. Haï la certitude dans sa voix quand il m’avait traité de monstre.

Mais je me haïssais aussi d’écrire ce genre de choses.

Quand j’écris ça, mes mains tremblent. Ma bite durcit jusqu’à me faire mal. Mon trou se contracte malgré moi, attendant une pénétration qui ne viendra jamais.

Ce que je haïssais le plus, pourtant, c’était la douceur de ses gestes quand il enroulait le bandage. La stabilité de ses mains.

J’avais aimé la pression de ses doigts pendant qu’il pansait ma blessure. Aimé la façon dont tout mon corps s’était embrasé quand il s’était penché si près.

Je m’efforçai de me rappeler chaque détail de cet après-midi.

Curtis avait baissé la tête pour poser le bandage, son maillot d’entraînement entrouvert, laissant apparaître le bord d’un tatouage bleu.

Je l’avais déjà vu sur des images, mais les images ne capturent jamais cet angle — l’angle qu’on n’obtient que lorsqu’on est coincé entre un casier métallique et son torse.

Dans mes histoires, j’avais écrit que la tête de la bite de Curtis était arrondie, qu’une veine courait le long de sa hampe jusqu’à la base.

Je l’avais écrit sans jamais l’avoir vue. Mais et si je l’avais vue ?

Et si sa bite m’écartait la bouche, venait frapper le fond de ma gorge, et que je ne pouvais pas avaler, que je ne pouvais que produire des bruits de haut-le-cœur mouillés pendant qu’il maintenait l’arrière de ma tête, enfonçant encore plus ?

Je sombrai dans le tourbillon du désir. Le bout de ma bite enfla davantage. Je la serrai et me branlai deux fois, vite, ma main accélérant de plus en plus, l’esprit noyé par la suite du fantasme.

Le pouce de Curtis glissa de mes lèvres dans ma bouche, appuyant sur ma langue.

Il baissa les yeux sur ma bouche refermée autour de son pouce, ses pupilles bleues se dilatant, s’assombrissant jusqu’à devenir sans fond. « Suce. »

Je refermai les lèvres sur son pouce, fis tourner la pulpe sous la pointe de ma langue, puis aspirai.

Curtis laissa échapper un souffle rauque, son haleine heurtant mon oreille, chaude et humide.

Son autre main tira sur ma ceinture, sa paume recouvrant directement mon érection.

Curtis me serra à travers mon boxer, son pouce effleurant le pré-sperme qui perlait à ma pointe — ce seul contact me cambra.

Je l’entendis rire, bas dans la gorge, tandis qu’il augmentait la pression. « Déjà tout mouillé. Juste pour avoir sucé un doigt ? »

Il retira son doigt, s’en servit — luisant de ma salive — pour accrocher le bord de mon boxer et le faire descendre.

Il s’accroupit, une main à la base, la bouche s’ouvrant pour engloutir le bout de ma bite.

Ses lèvres étaient épaisses et brûlantes, sa langue amortissant par-dessous, frottant d’avant en arrière contre mon frein.

J’agrippai, impuissant, ses cheveux courts et rêches, la nuque renversée tandis que je gémissais.

Il prit plus profond, sa gorge se contracta une fois — et, à cet instant, je faillis perdre le contrôle et jouir.

« Curtis— »

Curtis me retourna d’un geste, me plaqua contre la porte du casier.

Sa main s’enfonça dans ma taille tandis que l’autre écartait mes fesses. Je sentis son érection appuyer contre mon entrée, la pointe brûlante et luisante.

« Détends-toi », murmura-t-il contre ma nuque. « Ne te dérobe pas. »

Sa taille s’enfonça, centimètre par centimètre. Mes entrailles ondulèrent et se resserrèrent autour de sa forme. Il se retira d’un bon centimètre, puis revint d’un coup ; la tête de sa bite frotta ma prostate et tout mon corps se cambra, arraché vers le haut.

Curtis me saisit la taille de la même main qui avait écrasé d’innombrables adversaires, me pilonnant par-derrière avec des coups réguliers.

« Putain… trouvé », haleta-t-il. « Juste là. »

Il projeta encore ses hanches en avant, frottant plus fort.

« Ah— » Je n’arrivais plus à me retenir. Mon corps entier se convulsa quand je jouis.

Du sperme éclaboussa la porte métallique du casier.

Je tremblais de partout. Mon trou se resserra autour de sa queue dans une étreinte mortelle. Les doigts de Curtis s’enfoncèrent dans ma taille et, lui non plus, ne put se retenir : il se libéra en moi.

Le sperme afflua, pulsation après pulsation, me remplissant jusqu’à ce que je sente le bas de mon ventre se gonfler légèrement.

Il me fallut longtemps pour reprendre mon souffle. Je tirai des mouchoirs du tiroir de mon bureau et nettoyai le désordre.

Dégoûtant, Dean. Te branler à trois heures du matin sur des fantasmes de joueur de hockey.

Le lendemain, à midi, je me tenais devant la porte du local de rangement du matériel, à la patinoire.

Le bandage que Curtis m’avait enroulé autour des doigts était toujours là.

La nuit dernière, sous la douche, j’avais recouvert ma main de film plastique, puis j’avais remis le bandage après. Quelques auréoles d’eau avaient assombri la gaze blanche.

Je suis vraiment un putain d’idiot.

Mais je n’y pouvais rien.

Ce bout de bandage gardait encore la chaleur résiduelle du bout des doigts de Curtis, le souffle de sa respiration effleurant ma main — évidemment, ces sensations s’étaient évanouies depuis longtemps, mais je n’arrivais pas à me résoudre à l’enlever.

Aujourd’hui, l’Ice Arena accueillait un stage d’entraînement pour les jeunes. Des gamins trébuchaient sur la glace, leurs protections s’entrechoquant dans un cliquetis.

Je savais que Curtis n’était pas là — il était parti pour un match à l’extérieur, il ne rentrerait pas avant trois jours.

Mais j’étais assez pathétique pour venir regarder quand même.

Un nouveau planning de service était affiché sur la porte du local. Le nom de Curtis figurait sur les créneaux du mardi et du jeudi soir.

Je sortis mon téléphone et pris une photo, puis je me sentis comme un harceleur.

Après m’être occupé de diverses tâches à l’Ice Arena, je me connectai au forum et rafraîchis le fil.

Je vis un nouveau commentaire de [SWEET] sous le chapitre dix-sept : On aurait dit que tu y prenais vraiment du plaisir.

Du plaisir à quoi ? À Curtis me plaquant contre le mur du local pour me bander la main ? À la pression de son pouce sous mon menton ?

Mais surtout — comment savait-il que j’y prenais du plaisir ?

Première possibilité : cette personne était aussi à l’Ice Arena hier et avait tout vu. Deuxième possibilité : c’était Curtis.

À l’instant où cette pensée surgit, une sueur froide me coula dans le dos.

Je fermai les yeux. Son visage d’hier se matérialisa dans mon esprit — la bouche étirée en demi-sourire, le ton plat quand il avait rendu son verdict : « Parce que t’es un pervers. »

Peut-être qu’il l’avait déjà confirmé.

Je rouvris les yeux d’un coup et envoyai un message à une ancienne utilisatrice que je connaissais depuis six mois, ID [Memory].

Elle était canadienne, dans un autre fuseau horaire, mais souvent en ligne. Je lui envoyai un message privé : « Tu peux m’aider à remonter une adresse IP à partir d’un ID utilisateur ? »

Memory répondit vite avec un « ? »

J’allais taper une réponse quand un nouveau message de SWEET s’afficha en haut de l’écran : Ne t’embête pas à vérifier. Je suis juste derrière toi. Retourne-toi et regarde.

Mon sang se glaça. Il était deux heures du matin. La porte était verrouillée, les rideaux tirés. Pourtant, je bougeai comme une marionnette, tournant le cou centimètre par centimètre pour regarder derrière moi.

Rien que l’obscurité.

Mon téléphone vibra encore : Je plaisante. Mais la façon dont tu viens de te retourner — mignon.

Mon estomac se tordit violemment. Cette personne connaissait non seulement mon secret, mais elle pouvait être tout près, en train de m’observer, là, maintenant.