2 Famille

Point de vue - Melaena

C'est dans des moments comme ça que ma mère me manque le plus. Pas de façon dramatique, à m'en effondrer par terre — juste cette douleur sourde. Le genre de douleur qui vous donne envie d'avoir une autre femme dans la pièce. Quelqu'un de plus âgé. Quelqu'un qui a survécu à des épreuves et qui distribue les conseils comme des bonbons. Quelqu'un qui n'est pas Kiara.

Mais ça fait ce qui me semble être une éternité que maman n'est plus là.

Huit ans, sept mois et vingt-et-un jours, me fournit automatiquement mon cerveau — d'une précision inutile, comme s'il était fier de lui.

Le temps passe. La vie continue. Les gens disent que ça devient plus facile.

Ils ont tort.

Parce que peu importe le nombre d'années qui s'accumulent, la nuit où nous l'avons trouvée assassinée chez nous est ancrée en moi. À tout jamais. Inaltérable.

Ce que je ne dis à personne — pas même à Kiara —, c'est que je me souviens d'abord de l'odeur. Ses spaghettis à la bolognaise. Les vrais. Le genre qui mijote pendant des heures et qui, d'une certaine manière, a le goût du réconfort. J'ai appris sa recette par cœur… celle écrite de sa propre main dans son livre de cuisine.

À chaque fois que je m'effondre, je m'en prépare. Un seul bol suffit généralement à me recoller les morceaux. C'est mon plat réconfortant par excellence.

Ça me rappelle l'instant juste avant que tout ne vole en éclats.

Nous étions punis ce soir-là, nous rentrions en douce, en essayant de ne pas nous faire prendre. Je me souviens avoir ouvert la porte et m'être sentie instantanément, stupidement heureuse. Affamée. L'odeur m'a enveloppée comme une étreinte — des tomates, de l'ail, de la chaleur. La maison. Je préparais déjà mon excuse. Je savourais déjà le dîner.

C'était un moment génial… et j'aimerais pouvoir vivre dans cette seconde pour toujours.

Parce que la seconde suivante — tout s'est arrêté.

Du sang sur le sol. Du verre partout. La maison était éventrée, comme si elle avait été attaquée de l'intérieur. Je n'ai eu besoin de personne pour m'expliquer. Nous savions tous.

Logan m'a attrapée, et nous nous sommes accrochés l'un à l'autre comme deux gamins essayant de fusionner pour devenir une seule personne plus courageuse. Nous n'avons pas pleuré. Nous n'avons pas crié. Nous sommes juste restés là, à attendre quelque chose — des réponses, de bonnes nouvelles — je ne sais toujours pas quoi.

Je suis au moins reconnaissante de ne jamais avoir suivi mes grands frères dans la cuisine. Mes souvenirs d'elle sont restés intacts. Épargnés par l'horreur. Elle est toujours vivante dans ma tête — en train de rire, de cuisiner, de rouspéter, d'aimer. Pas brisée sur un sol.

Cette nuit-là, j'ai perdu mes deux parents.

Maman est morte.

Et papa… s'est volatilisé.

Je ne sais pas ce qui lui est arrivé. Peut-être qu'il est mort, lui aussi. Peut-être pas. Je ne l'ai jamais revu.

Mais parfois, mon esprit comble les vides à ma place. Je l'imagine assis au dernier rang lors des pièces de théâtre de l'école. M'encourageant depuis les gradins quand je courais. Se tenant maladroitement lors des remises de prix, fier, silencieux et présent.

Ce n'est probablement pas réel.

Mais ça m'aide.

Et parfois, ça suffit.

Je ramène mon esprit au présent, comme on tire sur la laisse d'un chien têtu pour l'éloigner d'une piste.

Pourquoi est-ce que je n'arrête pas de glisser dans le passé, ce soir ?

Mais je connais déjà la réponse — ce putain de Damion Grimm.

Même quand nous parlons de Ren, mes pensées ne cessent de faire des détours — sans y être invitées, sans aucune utilité.

— Si je ne suis pas tombée amoureuse de lui d'ici la fin octobre, finis-je par dire à Kiara, je le larguerai probablement pour passer à autre chose.

Elle m'observe un instant.

— Écoute… tu sais que je ne crois pas à ces bêtises de contes de fées. Ni aux âmes sœurs. Ni au destin sous un éclairage parfait. (Elle fait une pause.) Mais je sais que c'est ce que tu veux. Et je pense que tu cherches juste au mauvais endroit. Ou plus exactement… vers le mauvais garçon.

Peut-être.

Mais le bon garçon est un connard. Un crétin, possiblement. Une menace, assurément.

Elle fait claquer sa langue face à ma tête de c'est quoi ce délire. Qu'est-ce qu'elle en sait, de toute façon ? Ren est mon premier petit ami. Elle le sait. Il pourrait très bien être le bon. Non ? Peut-être que mes neurones sont à la traîne. Peut-être que le grand moment « BAM » est juste en retard.

Sauf que je sais que ça ne marche pas comme ça.

— Alors, reprend-elle d'un ton un peu trop désinvolte, tu vas coucher avec lui ?

Son ton est tendu, comme si elle connaissait déjà la réponse et s'y préparait.

— Qui ? Ren ? Non.

Elle lève les yeux au ciel avec tellement de force que je crains le coup du lapin. Mais elle peut juger tant qu'elle veut. Elle sait que je veux que ma première fois compte. Oui, c'est fleur bleue. Je l'assume. C'est juste… moi.

Kiara a fait l'amour le soir du bal de promo comme une adolescente parfaitement normale. Moi ? J'attends des étincelles. De l'électricité. Ce sentiment qui vous terrasse et reprogramme votre ADN.

Appelez ça de l'amour. Appelez ça de la folie. Appelez ça des attentes irréalistes nourries par trop de romans à l'eau de rose.

Ren ne provoque pas ça. Aucune étincelle.

Et au fond de moi, je sais qu'il ne le fera jamais.

— C'était très… catégorique, commente-t-elle.

Ça l'est. Je n'ai même pas eu besoin d'y réfléchir.

Si elle avait parlé de Damion, par contre… ouais. Là, il m'aurait fallu réfléchir sérieusement. Ça prendrait des heures. Des jours. Possiblement un tableau blanc et un psy.

Mais ce ne sont que de stupides hormones en ébullition et confuses. Rien d'autre.

— Et ça n'a rien à voir avec, dit-elle doucement,… oh, je ne sais pas, moi… un certain bad boy aux yeux verts ?

Pourquoi. Pourquoi faut-il toujours qu'elle le ramène dans la conversation ? Je venais juste d'arrêter de penser à lui.

— Pff. Sérieusement ? je grogne. C'est comme un parasite. Impossible à tuer. Et il est méchant, taré, déséquilibré, et je suis presque sûre qu'il n'a pas de cœur. Ou du moins, pas un qui fonctionne.

Elle plisse les yeux.

— Tu n'en es quand même pas encore à ta théorie du vampire, si ?

Je fais la moue. Je ne suis absolument toujours pas convaincue qu'il n'en est pas un. J'ai regardé Vampire Diaries assez de fois pour en reconnaître les signes.

Mystérieux. Sexy. Des yeux envoûtants qui devraient être livrés avec une étiquette de mise en garde.

Même les bijoux — pas de bague géante, mais un clou à l'oreille gauche avec une étrange pierre bleue qui change de couleur.

Ose me dire que ce n'est pas un artefact de protection contre la lumière du jour. Chiche.

— Non, je pouffe, en mentant effrontément.

Kiara déteste la fantasy. Elle pense que TVD, c'est de la poubelle. Elle préfère Grey's Anatomy, The Big Bang Theory et Suits. En gros, des histoires où personne ne boit de sang, ne scintille au soleil ou ne broie du noir de façon séduisante.

— Je veux juste dire, je me rattrape, qu'il n'est pas vraiment… sentimental. Ou affectueux.

— Aucun d'eux ne l'est.

C'est pas faux.

Kiara est pratiquement ma sœur. Techniquement, c'est ma cousine adoptive, mais les étiquettes n'ont pas d'importance. Elle est venue vivre avec l'oncle John après que sa mère alcoolique a sauté d'un immeuble de cinq étages quand nous avions cinq ans. Son père est toujours en vie, mais il est en prison depuis une éternité pour meurtre.

Au moins, elle peut lui rendre visite de temps en temps.

C'est plus que ce que je peux dire de mon père.

Je ne sais même pas s'il est encore de ce monde… ou s'il est déjà devenu un autre fantôme avec lequel mon cœur a appris à vivre.

Je me lève et me sers une tasse de café avec la triste petite cafetière qui boude dans le coin de ma chambre. Elle gargouille comme si le fait d'être utilisée l'offensait personnellement. Je prends le mug et me replie sur le canapé, revendiquant mon espace, ma caféine et ma santé mentale. Je bois à petites gorgées, laissant l'amertume apaiser mes nerfs, pendant que mon regard glisse vers Kiara.

Elle est en mode tornade — empilant des vêtements sur le lit comme si elle construisait un monument en tissu dédié aux mauvais choix de vie. Des chemises. Des robes. Des jeans. Des trucs que je suis presque sûre de ne l'avoir jamais vue porter. Je jure que si Target se retrouve un jour en rupture de stock, ils n'auront qu'à piller sa valise.

La moitié de tout ça, naturellement, vit dans mon placard, car le sien est trop petit. La gamine ne fait pas ses valises — elle migre.

On frappe doucement à la porte, un bruit à peine perceptible, et le visage d'Axel apparaît dans l'entrebâillement. Juste sa tête au début, comme s'il vérifiait qu'il pouvait entrer sans danger.

— Je suis tellement content que vous soyez de retour, les filles, dit-il d'une voix chaleureuse et sincèrement joyeuse, avant de se laisser tomber sur le canapé à côté de moi comme si la gravité l'avait personnellement invité.

De près, impossible de ne pas remarquer à quel point il a changé. Ce corps de nageur — déjà injuste à la base — a pris encore plus de muscle l'année dernière. Solide. Fort. Réconfortant d'une manière qui vous prend par surprise. Ses cheveux courts rendent son profil déjà net encore plus tranchant, attirant l'attention sur ces yeux calmes, d'une intensité troublante.

— Alors, dis-je en levant mon mug, comment c'est la vie de pompier ?

— Bien, répond-il simplement.

Axel n'a jamais gaspillé ses mots. La caserne 34 lui convient bien, cependant — sauvetage côtier, vrai danger, vrai but. Avoir un médaillé d'or olympique de natation dans l'équipe ne fait probablement pas de mal non plus.

Il s'étire, détendu, familier. Les vieilles rumeurs me traversent l'esprit — les absurdités chuchotées à l'école. Meurtrier. Cannibale. Vampire. Loup-garou.

Que des conneries.

La vérité était plus silencieuse. Plus triste.

Les bleus qu'il cachait sous des sweats à capuche trop grands ne venaient pas de bagarres qu'il avait déclenchées. Ils venaient d'un foyer qui n'était pas sûr. D'une enfance qui n'avait jamais vraiment eu lieu. Je n'en sais toujours pas beaucoup — juste qu'il a une grande sœur, que sa mère est en vie, et que l'oncle John l'a aidé à surmonter ce qu'il avait à surmonter.

Un garçon abîmé issu d'un foyer brisé. Un gamin forcé de grandir trop vite.

Pas étonnant que Jackson et lui soient inséparables. Ils reconnaissent les fractures de l'autre.

Depuis dix ans maintenant, Axel fait partie de notre famille. Depuis l'incident de la maison hantée.

— Vous vous souvenez de cette maison hantée ? demande-t-il soudain, comme s'il avait arraché cette pensée directement de ma tête.

C'est un peu flippant la façon dont les garçons font ça — toujours savoir ce que vous avez en tête.

Kiara jure que c'est parce qu'ils sont dysfonctionnels. Je pense que c'est parce que les âmes brisées vibrent plus intimement.

— Ouaip, dis-je sèchement. Difficile à oublier. J'en ai encore les cicatrices.

Kiara s'est cassé la cheville. Mon biceps a été empalé par une flèche volante. À ce jour, je ne suis pas sûre de ce qui a le plus contrarié notre prof — le fait que nous nous soyons éclipsés sans permission, ou qu'elle ait dû nous conduire elle-même à l'hôpital.

— On nous a appelés là-bas la semaine dernière, dit Axel.

— Elle a brûlé ? halète Kiara, l'espoir illuminant sa voix.

— Nan. Il allonge ses longues jambes directement sur mes genoux comme si l'espace lui appartenait. Un petit feu. Un sans-abri qui essayait de se réchauffer.

Évidemment.

— Mais vous ne devinerez jamais ce qu'on a trouvé.

— Le monstre gardien ? lâché-je.

Kiara lève les yeux au ciel si fort qu'ils manquent de se décrocher.

— Non, glousse Axel. Le lance-flèches. Celui qui t'a transpercé le bras.

J'écarquille les yeux. — Tu plaisantes.

— Vide, ajoute-t-il. Mais quand même. C'est un peu dingue de le voir en vrai. Il se gratte la mâchoire. Ça nous a pris quelques minutes pour éteindre le feu. Des heures pour sécuriser les lieux. Ce bâtiment est un véritable nid à procès.

— Je vous avais bien dit que l'endroit était piégé, dis-je. C'est Jason Steward qui l'a déclenché. Il a marché sur cette plaque mal fixée.

— Tu n'avais pas dit que c'était Cupidon qui t'avait tiré dessus ? sourit Axel.

— J'avais mal, répliqué-je sèchement. Et j'hallucinais peut-être.

Licorne. Monstre. Homme laid. Le doute est encore permis pour ce dernier.

Il se tourne vers Kiara. — Ton trou est toujours là. Celui dans lequel tu es tombée.

Elle pousse un gémissement.

— Le sans-abri s'en est servi comme toilettes, ajoute-t-il, serviable. Ça sent atrocement mauvais.

— Si j'avais regardé où je mettais les pieds au lieu de filmer Jason, marmonne-t-elle, je ne serais peut-être pas tombée dedans.

Elle pouffe. — Ça a ruiné ma carrière d'athlète, ajoute-t-elle d'un ton dramatique.

Axel pouffe à son tour. — Kiara, tu n'as jamais eu de carrière d'athlète pour commencer.

Je rebondis du tac au tac : — Tu as toujours été plus lente qu'un paresseux.

Elle nous lance un regard noir. Axel se contente d'opiner du chef. — Même Pink Scarlet te battait, et elle n'aurait pas pu courir même pour sauver un escargot.

Kiara ouvre la bouche pour protester, mais la referme aussitôt.

C'est vrai. Kiara était la coureuse la plus lente de toute la promo — même avant de se casser la cheville. Encore plus lente que Scarlet. Mais cette vache aurait pu mettre un taureau au tapis.

À chacun son truc, j'imagine.

Kiara marque une pause, pensive, puis hausse les épaules. — C'est de bonne guerre. De toute façon, je suis plutôt du genre intello sexy.

Elle ajoute un énième pull à la pile déjà chancelante.

— En y repensant, Kiara se fige soudain au milieu de son pliage, une chemise pendant au bout des doigts, j'ai toujours cette vidéo de Jason.

Je lève les yeux.

— Tu sais, continue-t-elle, les yeux brillants, celle où il sort du bâtiment en courant et en hurlant comme une fille — pendant que le reste de la classe détale derrière lui comme un troupeau effrayé.

Je pouffe dans mon café.

— C'était drôle, ajoute Axel, la voix adoucie par le souvenir, jusqu'à ce que ça ne le soit plus. Si Damion n'était pas apparu, tu serais restée coincée dans ce trou un bon bout de temps.

Cette partie me noue encore la poitrine. Axel a essayé de la hisser... mais son petit corps était brisé... à plus d'un titre. Il n'en avait pas la force. Il a essayé de le cacher. A essayé de lutter.

À ce jour, je ne sais toujours pas ce que Damion faisait là — seul, dans une maison hantée, à des kilomètres de tout. Il n'était pas dans notre école à l'époque.

Je lui ai demandé une fois. Il a esquivé avec ce demi-sourire exaspérant et a répondu qu'il « visitait ».

Visitait quoi, au juste ? Un fantôme ? Le monstre ? Un démon ? Honnêtement, ça se tiendrait.

— Ouais, dis-je avant que mon cerveau ne puisse retenir ma langue. Il a été plutôt génial ce jour-là.

Silence. Le genre qui bourdonne. Je sens leurs regards sur moi — perçants, complices, amusés.

Mais c'est vrai. Il a sauté dans cette fosse comme si la gravité ne s'appliquait pas à lui, en a extirpé Kiara en gardant sa cheville cassée prudemment contre lui, et est remonté comme si sauver des demoiselles en détresse de pièges mortels était son passe-temps quotidien.

— Tu avais tellement le béguin pour lui à l'époque, sourit Axel d'un air narquois.

— Eh bien... peut-être, éludé-je. Mais je ne savais pas encore, à l'époque, quelle personnalité de connard spectaculaire se cachait à l'intérieur de ce corps magnifique.

Kiara lève les yeux au ciel en direction d'Axel.

Super. J'ai besoin de nouveaux amis. Ou du moins, Logan a désespérément besoin d'un meilleur ami.

— Alors, dis-je précipitamment, battant en retraite vers un terrain plus sûr, tu n'as pas vu l'homme-monstre-démon armé d'un fusil ?

Cette question squatte mon esprit depuis des années.

Je me demande encore si ce visage hideux que j'ai vu ce jour-là rôde toujours dans la maison. S'il tire encore en l'air avec son fusil de chasse à chaque fois que quelqu'un marche sur son sol en carrelage collant. Mes baskets y étaient pratiquement mariées. Je n'ai jamais découvert ce qu'était cette substance poisseuse — et j'ai fait la paix avec cette ignorance.

— Pas de monstres, dit Axel. Pas de fantômes. Juste le sans-abri.

Logique.

— Mais, ajoute-t-il, il a dit qu'il entendait parfois des voix. Du côté ouest du bâtiment. Et qu'il voit des lumières vacillantes au dernier étage.

— Je le savais ! m'écrié-je en pointant le doigt frénétiquement. Cet endroit est hanté.

Axel rit doucement, avec affection.

— Pouah, grogne Kiara en lui faisant un clin d'œil. J'ai beau faire tous les efforts du monde avec elle, elle ne changera jamais.

Elle lance le livre que je lisais sur Axel. Il l'attrape facilement et étudie la couverture de romance flamboyante comme si elle lui avait volé son honneur.

— Elle a toujours la tête dans les nuages, rit-il.

Je vous signale que je suis là, hein.

Kiara lève les paumes vers le ciel. « Exactement. »

C'est à mon tour de lever les yeux au ciel.

« Axel, chéri, dit-elle doucement en haussant les sourcils dans ma direction, Damion est-il toujours un tel beau gosse ? »

Je fais la moue.

« Je ne sais pas ce qu'est un beau gosse », répond sèchement Axel.

« Est-il toujours aussi beau ? » essaie-t-elle à nouveau.

« On ne dit pas d'un homme qu'il est beau », dit-il, légèrement dégoûté. Elle enlève son haut et enfile une robe par la tête, sans la moindre gêne. Et Axel ne réagit jamais — elle se change devant lui tout le temps —, c'est simplement ainsi que fonctionne leur amitié. Il n'y a rien de sexuel là-dedans : elle est sans aucune pudeur, et il y est habitué.

« Oh mon Dieu, gémit-elle. Dix ans de potins entre filles, et tu ne parles toujours pas fille. » Elle tape fort dans ses mains, me faisant sursauter. « Bon, qu'est-ce que ça donne ? »

Elle porte une robe verte à manches longues qui moule ses formes et s'arrête à mi-cuisse.

« Tu es superbe », dis-je sincèrement. Elle l'est toujours, elle aime juste l'entendre.

« Pareil », ajoute Axel d'un ton plutôt blasé, fixant le plafond comme s'il projetait un western spaghetti que lui seul peut voir.

« Alors, demande-t-il, vous êtes prêtes à jouer les petites premières années ? »

« J'ai tellement hâte, dis-je, et je le pense du plus profond de mon cœur. J'ai besoin de refaire des choses. »

« Et quelles choses, par exemple ? » demande-t-il, toujours captivé par son plafond imaginaire.

« Je veux courir. Danser. Faire du cheval. Peut-être m'inscrire au foot. » Je souris de toutes mes dents. « Et les soirées étudiantes. Tu sais. Des trucs d'étudiants. »

Il finit par me regarder. « Un programme chargé. Tu vas au moins garder du temps pour ton imbécile de petit ami ? »

Ce n'est pas mon petit ami. Pas officiellement. Et honnêtement, je n'avais pas du tout pensé à lui.

« Je veux juste tout expérimenter, avoué-je doucement. Tant que je le peux encore. »

« En parlant de Ren, intervient Kiara en ignorant mon regard noir, que penses-tu de cette relation ? »

Axel lève les deux mains. « S'il vous plaît, laissez-moi en dehors de vos vies amoureuses. » Il soupire. « Honnêtement, je n'aime pas ce mec. Mais objectivement ? Je pense que Ren est un bouc émissaire. Parce que tu as peur du diable que tu désires secrètement. »

Il prend un air innocent. Kiara le pointe du doigt d'un air triomphant.

« Ce que je désire secrètement, marmonné-je, c'est de nouveaux meilleurs amis qui me soutiennent. »

« Avec des yeux verts ? » chantonne Kiara.

« Vous parlez de mon pote ? » coupe la voix de Logan alors qu'il entre, suivi de mes frères.

« NON ! » crié-je — trop vite, trop fort. « Pourquoi parlerions-nous de lui ? »

Logan hausse les épaules. Argh, parfois je déteste mes frères.

« J'ai eu une vision dans laquelle tu tombais follement amoureux de quelqu'un aux yeux verts », le taquiné-je, inventant un mensonge à la va-vite.

« Je ne tombe pas amoureux », sourit mon plus jeune frère d'un air suffisant en s'adossant au mur. Grand. Carré. Une énergie de quarterback à l'état pur. C'est son vingt-et-unième anniversaire, et à en juger par l'odeur d'alcool dans leur haleine et leurs sourires idiots, les festivités ont déjà commencé.

Heureusement, la maison de l'oncle John est un véritable Fort Knox. Des gardes partout.

Principalement pour assurer la sécurité et la confidentialité des bureaux, des laboratoires et des sites de production de Blackburn Inc., qui se trouvent tous sur la même propriété. Mais cela signifie aussi que l'endroit est à l'épreuve des paparazzis.

Avec un peu de chance, pas de scandales ce soir. Pas de polémiques ni de tabloïds. Et si l'univers se sent généreux, pas de visites aux urgences.

Ilkay croise mon regard. Inquiet, comme toujours. Responsable de naissance. Un génie certifié… qui, à vingt-quatre ans, termine son internat et s'apprête à commencer sa résidence en neurochirurgie.

Mes yeux se posent ensuite sur les jumeaux.

Même visage. Même moule. Des tempêtes complètement différentes.

Enrique — le charmant mannequin et acteur international, copropriétaire de boîte de nuit, beau parleur et briseur de cœurs professionnel.

Jackson, quant à lui, joue au hockey pour les Sharks. Un véritable fauteur de troubles. Le sang chaud. Le coup de poing facile. Des yeux qui en voient trop.

« On vient chercher Axel, dit Jackson. Le chef a grillé des espetadas. »

Axel se lève d'un bond. « J'en suis. Je n'ai rien avalé de la journée. »

« On va manger et boire pendant que vous vous faites belles, les filles », sourit Enrique.

« J'ai entendu dire que tu avais invité Ren, grimace Logan. Et il amène des amis. »

« Ouaip. Soyez sympas. » Je suis sûre que l'un de ces amis est Jason Steward. Je ne l'aime toujours pas beaucoup.

Le regard de Jackson devient glacial. « Je ne l'aime pas. »

Je lui tire la langue. Il a un sourire en coin. Me fait un clin d'œil.

Et bon sang — c'est tellement arrogant, mignon et inattendu — que ça marche.

Ça marche à tous les coups.

Kiara et moi sommes convaincues qu'il existe un club secret d'entraînement sexuel pour mecs canons. Un endroit où l'on apprend aux hommes à séduire le sexe opposé. Ou le même sexe, si c'est leur truc.

Probablement appelé Brigade Éducative et Analytique de Séduction et de Tentation — BEAST pour faire court.

Mes frères en sont clairement des membres VIP.

« À table », lance Enrique alors qu'ils disparaissent.

« Je meurs de faim moi aussi ! » leur crié-je.

Ils éclatent de rire.

« C'est beau d'être un homme », marmonne quelqu'un.

Je me laisse retomber dans le canapé, le cœur chaud, exaspérée, mais curieusement reconnaissante.

Ouais.

Je crois que je commence à détester les hommes.

Ou du moins ceux que j'aime le plus.