Les Règles du Motard

Tout est dans le regard. C’est ce qu’on dit.

Et ils n’ont pas tort.

Des yeux verts surgissent dans mon esprit — d’un vert éclatant, comme des pommes d’été couvertes de rosée. Des yeux capables de hanter mes rêves. Nuit et jour.

Il glisse ses doigts sous la dentelle de sa culotte et la lui arrache. Lentement, il remonte en l’embrassant le long de la cuisse, tournant la tête pour que son souffle la chatouille. Elle laisse échapper un profond gémissement et fait rouler ses hanches d’anticipation.

J’imagine mes doigts se perdre dans ses cheveux noirs de jais, si soyeux… sa bouche sur moi.

Il se penche, sa langue fouettant son clito tandis que ses mains se glissent sous ses hanches pour la plaquer contre son visage. Elle pousse un cri de plaisir pendant qu’il lèche et suce, glissant ses doigts dans sa chatte humide…

— Urgh ! Je grogne en fermant les yeux. À chaque putain de fois, c’est la même chose. Je ne peux même pas lire un bouquin de gare sans penser à lui. Ce n’est pas facile de détester quelqu’un.

Je serre les cuisses pour essayer de dissoudre la démangeaison douloureuse qui s’est installée entre elles, puis je balance ce livre débile par terre. Kiara passe la tête hors du placard.

— Melaena ! Elle utilise mon prénom en entier pour faire son effet. Arrête de te lire jusqu’à l’orgasme ! Une paire de jeans m’atterrit en plein visage avant que j’aie le temps de réagir.

— Tu as intérêt à t’y mettre ! On part tôt demain matin, crie-t‑elle, surexcitée, en attrapant des fringues sur les étagères pour les jeter sur le lit. Je fixe le tas en me disant que c’est elle qui a besoin de faire sa valise.

Kiara est une dingue de fringues, tout le contraire de moi. Moi, je mets ce qui me plaît sans me demander qui l’a dessiné ni combien ça coûte.

Elle s’arrête et me dévisage, les yeux pleins de moquerie.

— Dis-moi que tu n’es pas encore en train de fantasmer sur LUI. Elle ramasse le livre et jette un œil à la couverture.

— Non, je ne suis pas, je mens d’un ton de pimbêche, sachant très bien que ça va appuyer sur un de ses boutons.

— On vient de se taper un tour du putain de monde pendant un an pour que tu te le sortes de la tête, me sermonne-t‑elle. Quand elle jure pour de vrai comme ça… c’est qu’elle est lancée.

Mais elle a raison. Cette dernière année, Kiara et moi, on a fait le tour de l’Europe en mode sac à dos — notre année de césure, comme on l’appelait.

Le but de tout ça, c’était de me vider la tête… de me laisser décider ce que je voulais faire de ma vie complètement Donald Duckée. On a enchaîné les maisons de vacances — chacune appartenant à un de mes frères — les unes après les autres… pour que je puisse réfléchir et décider de ce que je voulais.

Mais surtout, j’avais besoin de m’éloigner de LUI.

C’était une super année. Mes frères sont passés nous voir chaque fois qu’ils le pouvaient. Même Oncle John et Axel nous ont rejointes trois fois — pour Noël, pour les 19 ans de Kiara, et encore une fois pour mon anniversaire.

Mais pas lui.

Ce soir, je vais le revoir en face-à-face pour la première fois depuis douze mois.

Et j’ai toujours la tête en vrac, au point que je n’ai même pas décidé ce que je veux faire de ma vie — mais ça, c’est ma propre connerie, et je n’ai aucune envie de le partager avec les autres — alors j’ai choisi un cursus d’art au hasard.

« Et dès le premier jour de reprise, il te hante de nouveau l’esprit », continue Kiara dans sa petite mise en scène. Je me contente de renifler avec mépris et je remonte les genoux contre ma poitrine.

Merde.

Mais… cette fois, elle se trompe. Il m’a hantée tout du long.

« Je crois que je ne me débarrasserai jamais de lui… Je le déteste beaucoup trop pour ça. »

Elle repasse la tête hors du placard avec son expression de guerrière et laisse échapper un reniflement sarcastique.

C’est une réaliste qui ne croit pas aux trucs biscornus comme les âmes sœurs… l’amour… ni même la haine, d’ailleurs. Elle sort avec de beaux mecs surtout pour le sexe. Une femme moderne qui prend ce dont elle a besoin et donne ce qu’elle veut… ses mots à elle, pas les miens.

Moi, en revanche, je rêve de… disons que je rêve d’autre chose, de quelque chose de spécial, du genre d’amour de conte de fées où deux personnes croisent leurs regards et BAM — amour vrai pour toujours. Un truc à la Roméo et Juliette — sans la mort, évidemment. Ok… disons plutôt que j’en rêvais… avant…

Parce que j’ai appris que la vraie vie n’a rien d’un conte de fées. Non, la vraie vie, c’est une putain d’histoire d’horreur. Où Roméo laisse la pauvre Juliette dans le tombeau pour aller baiser une salope de brune à côté. Et comme si ça ne suffisait pas, il passera à la prochaine bimbo brune dès le lendemain. Puis à la suivante, et encore à la suivante.

L’univers est cruel et malicieux, ça c’est sûr. Pourquoi sinon m’aurait-il offert ce moment regards qui se croisent — BAM — juste pour laisser le destin intervenir et le tordre en une boule foireuse de frustration claustrophobe ?

Ouais, l’univers pervers adore les blagues, surtout quand il s’agit d’amour. Pas étonnant que les gens soient de plus en plus sceptiques à l’idée de risquer leur cœur… le rêve du « ils vécurent heureux pour toujours », c’est juste un cliché complètement tordu.

Je suis bien placée pour le savoir — parce que sur tous les garçons du monde, le destin a décidé que mon moment BAM serait avec LUI ! Et ça s’est produit plus d’une fois — j’ai eu DEUX BAM !

DEUX. Deux moments. Avec le même garçon.

Et c’étaient des sacrés bons BAM.

Jusqu’à ce qu’ils ne le soient plus.

Le premier, au moins, n’a pas tourné au désastre tout de suite… il a commencé à cause d’un. J’avais 9 ans (ouais, ça a commencé tôt) et notre directeur avait décidé de nous initier au cross-country. Toute l’école devait participer. Et le parcours qu’on nous avait tracé passait tout près de la fameuse et mystérieuse maison hantée.

Une maison avec sa légende. On dit qu’un monstre venu tout droit de l’enfer garde les lieux — déchiquetant quiconque ose pénétrer sur la propriété.

De vraies personnes sont vraiment mortes là-bas.

Jackson me l’avait dit… et mes frères ne mentent jamais.

C’était une idée stupide… je le sais maintenant… mais à l’époque, Jason Steward — le caïd de la classe — avait mis au défi une bande d’entre nous de filer en douce pour aller explorer la maison. Quiconque se dégonflait se retrouvait affublé de la réputation de lopette… et connaissant Jason… il s’arrangerait pour que ça nous colle à la peau jusqu’au bac. Il était hors de question que je flingue mon statut social avant même qu’il commence. Le lycée était encore à venir.

Sauf que les choses ne se sont pas déroulées comme prévu. La sortie a complètement dérapé. Kiara et moi, on s’est toutes les deux blessées, on a été privées de sortie et on a fini en colle — avec Axel. Jason et les fuyards, eux, ne se sont jamais fait prendre. Et on ne les a jamais dénoncés. Je suis pas une balance. Kiara non plus, ni Axel.

Mais ça ne nous a pas fait beaucoup de bien — au final, mon statut social a quand même piqué du nez et s’est écrasé de façon spectaculaire en seconde — mais les deux incidents n’ont aucun rapport. Ça, c’est toute une autre histoire.

Au moins, il y a eu du bon dans toute cette histoire de maison hantée : Axel est devenu une partie très importante de notre bande, et j’ai appris deux ou trois trucs sur la vie.

Que je devais marcher sur des œufs quand j’étais dans une maison hantée ;

Que je ne pouvais faire confiance qu’à une poignée de personnes ;

Et que le cross-country, c’était pas mon truc.

Oh, et j’ai aussi eu mon premier moment BAM avec des yeux verts.

Des yeux que je ne reverrais pas avant le premier jour de mon année de cinquième, en entrant à Harvard-Westlake. J’étais furax parce que j’avais atterri chez le proviseur… pas une, mais deux fois le même jour. Injustement accusée.

Certes — j’avais renversé du lait rose sur la tête d’un terminale et offert un coquard parfait à Jason, mais il ne l’avait pas volé. Je n’aime pas les brutes.

Bref, quand Logan m’a appelée à la fin des cours, j’ai claqué mon casier et je me suis retournée, prête à déballer mon problème et à me lamenter sur l’injustice du système, sachant que mon frère ferait au moins semblant de comprendre. Parce que Kiara, elle, non.

Mais aucun mot n’est sorti de ma bouche. Mon souffle et tout le reste se sont fait aspirer d’un coup par des yeux d’un vert pomme moqueur. Le quatrième qui se tenait à côté de mon frère remplissait son uniforme mieux que Thor lui-même, ses cheveux de jais étaient en bataille, et ce sourire de travers retournait la bouffe de la cafétéria dans mon estomac.

Et BAM — encore un moment. Les mêmes yeux. Le même garçon. Comment ça aurait pu ne pas être le destin ?

Au début, j’ai cru… ça y est — le vrai coup de foudre de conte de fées, la rencontre trop mignonne devant le casier le premier jour de classe.

Et j’ai ressenti toutes les sensations du manuel. Les battements de cœur qui s’affolent, les papillons dans le ventre, les paumes moites. J’étais convaincue que c’était lui.

Mais le destin s’est payé ma tête — il s’est avéré que le garçon avec qui Logan allait se lier d’une amitié de BFF pour la vie était le même qui avait aidé Kiara à sortir du trou à la maison hantée et le même qui m’avait prêté sa veste parce que j’avais froid. Sauf qu’il n’était plus doux… il s’était transformé en connard arrogant et insupportable.

Quelqu’un que j’allais apprendre à haïr. Et je veux dire le HAÏR avec passion.

Qui aurait cru que la haine ressemble troublamment à l’amour… ton estomac se retourne et se noue ; ton rythme cardiaque explose tous les limites du normal ; tu te sens ivre et shootée à l’adrénaline ; des pensées et des comportements obsessionnels envahissent ton esprit ; et tu as l’impression de ne plus rien contrôler.

« Tu as encore sa veste dans ton placard ? » Kiara me balance quelque chose contre la tête. « Tu n’apprends donc jamais ? »

Je fixe la veste en cuir noir comme si je la voyais pour la première fois, et non comme si je l’avais depuis dix ans. Sur la manche droite court un M vert accompagné des mots “Monster Energy”, tandis que le crâne de Faucheuse ailé décore l’autre manche, coincé entre des écussons plus petits de différents logos. Dans le dos, un énorme numéro 13 vert.

Je la plie rapidement et la fourre dans mon sac. À brûler plus tard. Probablement.

Mais Kiara a encore tort. J’ai retenu la leçon. À la dure.

Un autre vêtement me heurte la tête.

« Tu as fini de faire tes bagages ? » demande-t-elle. Je hoche la tête et referme la valise. Je pourrai revenir chercher le reste quand je veux. On ne déménage pas dans un autre État… juste dans notre propre magnifique complexe de maisons de ville.

Celui construit sur le terrain de notre dernière maison familiale. Celle où on n’a vécu qu’un mois à peine avant que Maman se fasse assassiner… quoi… huit… presque neuf ans plus tôt.

La maison qui a mystérieusement brûlé jusqu’aux fondations une semaine seulement après sa mort.

Un problème de câblage, ont dit les enquêteurs.

C’est là qu’oncle John a décidé de construire cinq logements séparés sur la propriété — un pour chacun de ses gosses. C’est l’idéal… on reste tous ensemble mais séparés. Sauf Jackson. Il n’y met jamais les pieds… il a donné sa place à Axel.

C’est là-bas qu’on habitera pendant nos études à Stanford… Kiara est inscrite en compta, tandis que moi j’ai décidé d’étudier l’art… pour l’instant. Et ensuite je verrai bien où la vie me mène. Je continuerai probablement à bosser en freelance pour Take 2 Interactive et Rockstar Games, ou je pourrai tenter d’entrer au Googleplex ou à l’Apple Park.

Je pose le roman abandonné sur le dessus de ma valise. Je ne sais même pas pourquoi je m’obstine à le lire. Il est mal écrit, la grammaire est pourrie — un vrai tas de merde, en fait. Et le couple sur la couverture est tellement cliché. Tout ce stéréotype de pose romantique me file des boutons tant ça m’agace. Je pousse un profond soupir. Je suis tellement crispée que ma nuque menace de se bloquer en plein spasme.

« Tu sais qu’il sera là ce soir ? »

Bien sûr que je le sais. C’est tout le foutu problème.

Je déteste Damion Grimm à un point tel que j’en ai la nausée quand il est là, et que je suis frustrée quand il n’y est pas.

C’est comme une démangeaison sous ma peau dont je n’arrive pas à me débarrasser — et je te jure qu’elle gagne en intensité chaque année. Ça devient presque insupportable — au point que j’ai peur de finir par faire une connerie un de ces jours — comme lui arracher les couilles… ou pire… les lécher.

Ouais, il y a ça. Ne juge pas — j’ai une théorie.

Parce que les sentiments d’amour et de haine sont si étroitement liés, l’hypothalamus s’y perd et inonde par erreur le corps de dopamine, un neurotransmetteur qui procure des sensations d’euphorie et de plaisir. C’est pour ça que la haine peut être si grisante et, parfois, carrément addictive, et que tu n’arrives pas à arrêter de penser à la personne que tu détestes. Le problème, c’est que ça déclenche aussi la libération d’œstrogènes, ce qui augmente ta libido. Et voilà… tu as une furieuse envie de sauter les os de la personne que tu hais. C’est de la biologie.

Je me rends compte que Kiara me fixe, tapant du pied avec impatience en attendant une réponse.

« Oui. » Je pince les lèvres dans une moue grave. Il faut que je la lâche de mon dos.

« Mais je vois Ren, tu te souviens, » je dis, ayant appris que la meilleure façon de gérer Kiara, c’est une bonne diversion. Sauf que le même truc marche sur moi — je me laisse facilement distraire.

« Alors c’est ton vrai petit ami, maintenant ? »

« Tu sais que c’est compliqué, » je réponds. « C’est le premier mec qui m’ait réellement invitée à sortir. » Je fais la moue à Kiara, qui me regarde comme si elle observait un chaton blessé essayer de faire la dure.

« Pas le premier, » dit-elle doucement. « Tu oublies Jake. »

Je gémis. Le beau gosse de première qui m’a ghostée en seconde ? Je m’adosse à la commode.

« Comment je pourrais oublier ? Je suis restée dans ce fichu café pendant deux heures entières. Deux. »

« Au moins, il avait une excuse dramatique, » dit Kiara en pliant un de mes tee-shirts avec un soin exagéré. « Il a eu un accident. »

Je grimace. Ouais. Il s’est confondu en excuses le lendemain. Incapable de me regarder dans les yeux. Il a dit qu’il était tombé de vélo.

« Et ce n’était pas un mensonge. » Je marque une pause. « On aurait dit qu’il s’était battu avec un camion et qu’il avait perdu. »

« Donc, » dit-elle d’un ton sec, « c’est peut-être là que la malédiction a commencé. »

« N’empêche, » je proteste. « Il aurait pu essayer de passer au-dessus. Au lieu de ça, il s’est comporté comme si le contact visuel pouvait le tuer. »

« Peut-être qu’il a failli mourir, » réplique-t-elle.

« Ce n’était pas à cause de la malédiction, » je lâche — trop vite, trop sur la défensive. Après Jake, des rumeurs ont commencé à circuler comme quoi n’importe quel gars qui sortirait avec moi souffrirait le martyre. Et, juste comme ça, la Mel-malédiction était née. Ma vie sociale n’a pas juste chuté — elle a piqué du nez et ne s’en est jamais remise.

Kiara fronce les sourcils. « Alors pourquoi ? »

« Exactement. Pourquoi quelqu’un s’embêterait à ruiner mes chances de sortir avec qui que ce soit ? »

« Ou qui, » ajoute-t-elle.

Pendant longtemps, j’ai accusé mes stupides frères. Mais ils ont juré qu’ils n’étaient pas à l’origine de la rumeur — et mes frères ne mentent pas. Ils sont nuls pour plein de choses, mais pas pour ça.

Je soupire. « J’ai toujours suspecté Pink Scarlet. »

Kiara renifle de rire. « Bien sûr que oui. »

Pink Scarlet. Pauvre fille. La vie n’avait pas été tendre avec elle — un gros grain de beauté noir sur un menton poilu, des cheveux châtain terne qui ressemblaient à une serpillière sale et mouillée, et elle était… imposante… énorme comme un bœuf — et pour une raison connue d’elle seule et de l’univers, elle m’avait détestée au premier regard.

« C’est possible, » je dis. « J’arrive toujours pas à croire qu’elle ait eu un cavalier au bal de promo, » je marmonne. « Et qu’elle ait couché. Deux fois. »

Kiara hausse les épaules. « Les hommes sont des créatures adaptables. »

Après Jake — et la malédiction — ma réputation ne s’en est jamais remise. Tous les gars du lycée m’ont silencieusement rangée dans la catégorie « sans danger ». Ils s’asseyaient près de moi à la cafétéria. Ils me parlaient. Ils plaisantaient avec moi. Mais jamais de trop près. À la bouteille, on passait mon tour. Les gages m’évitaient comme si j’étais radioactive. Et les seuls qui m’aient jamais invitée à danser, c’étaient mes frères… et Axel.

Je suis même allée au bal de promo avec Axel. Ou plutôt, mes frères me l’ont assigné comme on file un tour de garde.

J’expire en secouant la tête.

« Peu importe. Ça n’a plus d’importance. »

Kiara relève la tête.

« Ren m’a invitée à sortir, je dis. Et il a survécu à plus de deux rendez-vous. »

Un sourire m’échappe malgré moi.

« Aucune blessure. Aucun accident mystérieux. Aucune malédiction. »

Ça doit bien vouloir dire quelque chose.

Ce n’est pas qu’il soit l’amour de ma vie. Ça impliquerait que j’éprouve quelque chose. Là, c’est plutôt… de la solitude stratégique. Une forme de désespoir poli. Un brise-malédiction.

Bien sûr, il est gentil. Agréable à regarder. Objectivement taillé pour le rôle de petit ami. Mais cette fichue glande au milieu de mon cerveau — celle responsable du chaos, de l’obsession et des choix de vie discutables — est en grève. Aucun cocktail hormonal. Pas de feu d’artifice. Pas de papillons. Même pas un vulgaire cierge magique.

Rien.

Ni amour ni haine. Juste une ligne émotionnelle plate, comme si mon âme avait oublié de se brancher.

Et, agaçant au possible, cette glande ne semble se réveiller que quand le meilleur ami de mon frère se trouve dans un rayon de cinq kilomètres. Comme si elle était câblée sur ce connard-là. Comme si quelqu’un avait mal branché un fil pendant le montage de mon système émotionnel, et que tout se mettait à disjoncter uniquement en sa présence, LUI.

J’attrape ma peluche tortue de mer, Pan — oui, comme Peter Pan — et je la serre contre moi comme s’il était thérapeute agréé. S’il existe des réponses, elles se cachent clairement dans de la ouate bon marché et deux boutons noirs. Mon pouce caresse le minuscule cœur rouge brodé sous la nageoire arrière droite. Je l’ai fait mille fois. Mémoire musculaire. Rituel de réconfort. N’importe quoi d’émotionnel.

« Si tu détestes autant Damion, » lance Kiara d’un ton glacé, « pourquoi tu dors encore avec SA tortue ? »

Je relève la tête d’un coup.

« Ce n’est PAS sa tortue. »

Elle arque un sourcil.

« Il a juste financé l’opération, je m’emporte. Et je la garde pour me rappeler le mal tapi sous ses airs de beau gosse débile. Comme un talisman. Ou un avertissement. Ou une preuve émotionnelle. »

« Mmhmm, » fait-elle, pas convaincue pour un sou. Puis ses yeux se plissent. « Alors pourquoi Pan sent exactement comme un certain biker canon qu’on connaît toutes les deux ? »

Je me fige.

Puis — lâchement — j’inspire.

Longuement. Lentement. Sans vergogne.

Homme Sport. Dior.

Il se peut ou non que j’aie acheté un flacon entier. Et il se peut ou non que je vaporise parfois Pan avec. Pas juste à cause de lui — évidemment — mais parce que c’est, objectivement, une des meilleures odeurs jamais créées par l’humanité. Fraîche et brute. Propre mais dangereuse. Comme si le citron et la bergamote avaient eu un coup d’un soir avec la confiance en soi et les mauvaises intentions.

C’est vif. Froid. Masculin d’une façon franchement injuste. Fluide, animal, addictif.

J’écrase Pan contre mon visage, je le respire comme une folle.

« J’aime juste l’odeur, » dis-je d’un ton défensif en fourrant la tortue sous le nez de Kiara. « C’est… agréable. »

Elle renifle. Marque une pause. Puis laisse échapper un long soupir las.

« Mel, » dit-elle en levant les yeux au ciel, « tu es un désastre. »

Je serre Pan plus fort contre moi. Ouais. Ça, je le suis.

« Tu as oublié comment il t’a traitée ? » lâche-t-elle sèchement.

Je pince les lèvres alors qu’une douleur aiguë me transperce la poitrine.

Non. Je n’ai pas oublié. Je crois que je n’oublierai jamais.

Ce genre de chose te marque au fer rouge. Surtout quand ça s’est produit plus d’une fois.

Kiara ricane et m’arrache Pan des bras, balançant la pauvre tortue d’avant en arrière comme une pièce à conviction dans un tribunal.

« Il t’a acheté ÇA, » dit-elle en me tapotant légèrement la tête avec la peluche, « et après il s’est passé quoi ? »

Avant que j’aie le temps de préparer ma défense, elle enchaîne.

« Il savait que tu craquais pour lui. Il a flirté. Il t’a tenue par la main. Il t’a emmenée sortir. Et puis — surprise — le lendemain il embrasse une autre fille. »

Je pousse un soupir. Parce qu’elle n’a pas tort.

Il m’a suppliée de venir à la fête foraine avec lui. Et il avait l’air distrait… triste même… comme s’il avait besoin de s’évader. Alors j’y suis allée… et d’une manière ou d’une autre, ça s’est transformé en soirée parfaite — manèges et éclats de rire, les doigts collants à cause des glaces, sa main chaude et sûre dans la mienne. Il a gagné Pan pour moi à un des stands parce qu’il savait que j’aimais les tortues. Je ne lui en ai jamais parlé. Il… savait, c’est tout.

C’est ça qui a rendu la douleur si vive.

Le lendemain, je l’ai surpris en train d’embrasser une brune au lycée comme si rien de tout ça n’avait existé. Comme si moi je n’avais jamais existé.

« C’est un mec à nanas, Mel, » dit Kiara d’une voix douce mais ferme. « Un bad boy catastrophique, comme tous les garçons dysfonctionnels qui gravitent autour de nous. Triste, mais vrai. Sois reconnaissante de l’avoir compris tôt. »

Je lui en suis reconnaissante. J’ai retenu la leçon. Dommage que ça ne m’ait pas servi la première fois… il a fallu un autre coup dévastateur pour que je comprenne vraiment.

Un coup dont elle ne sait rien.

Et oui, pour être honnête, cette fois-là il ne m’a pas vraiment invitée gentiment. Il m’a kidnappée — de façon dramatique, stupide, en pleine nuit — et m’a traînée au zoo. Je me souviens m’être sentie ridiculement touchée qu’il se rappelle la date de notre première rencontre.

La date exacte à laquelle il nous a sauvées de la maison hantée, des années plus tôt.

Le premier mars.

Ça semblait important. Comme un cercle qui se referme.

Cette nuit-là était différente. Spéciale. Et quelque part entre les tigres et les crocodiles, j’ai perdu mon cœur d’ado. Et je suis tombée amoureuse de lui. Vraiment. Ce n’était plus un petit crush idiot. C’était réel.

Mais la malédiction a frappé… avant que je puisse dire à Kiara que j’étais tombée amoureuse — avant que je puisse le dire à qui que ce soit — il a débarqué le lendemain avec un œil au beurre noir, une nouvelle fille à son bras, et pas un seul regard pour moi. Je me suis sentie humiliée. Utilisée. Minuscule.

Et franchement maudite.

Je n’en ai jamais parlé à personne. Même pas à Kiara. Et sans un mot, lui et moi… on a tous les deux fait comme si ça n’était jamais arrivé.

Je l’ai fait parce que j’étais embarrassée… et parce que je ne voulais pas que mes frères commettent un meurtre. Damion l’a sans doute fait parce que… eh bien… il garde toujours pour lui ses comptes bizarres et silencieux.

J’ai pleuré pendant des semaines. En silence. En cachette. Et à chaque larme, la douleur se changeait en quelque chose de plus sombre.

Aujourd’hui, je peux dire honnêtement que je le déteste. Vraiment. À fond.

Alors je l’ignore. Je le gèle. Je ne lui parle que quand j’y suis obligée, et même là, je suis assez glaciale pour givrer une vitre.

Évidemment, ça l’inspire à me gonfler et à m’asticoter à la moindre occasion. Et il est très, très doué pour ça. Il peut me faire passer du calme à la fureur juste en ouvrant sa bouche d’abruti.

Plus agaçant encore, il peut aussi… me faire passer du sec au mouillé… d’un simple regard.

Oui. La haine fait ça, parfois. C’est chimique. Stupide. Injuste. Et totalement séparé de la vraie douleur qu’il m’a infligée.

Chaque fois que je le vois avec une autre pétasse brune, la rancœur s’enfonce encore plus. Et des brunes, il y en a eu un paquet.

— Je sais que c’est un baiseur en série, je dis, mais t’as remarqué qu’il ne sort qu’avec des brunes ?

— Donc il a un type, réplique Kiara d’un ton plat. Ils en ont tous un. Enrique aime les rousses, Ilkay aime les cheveux noirs, Axel aussi, Logan préfère les blondes, et Jackson aime n’importe quel vagin du moment qu’il est joli et qu’il respire.

Je pouffe. Elle n’a pas tort. Tous complètement dysfonctionnels.

— Je devrais peut-être juste me contenter de Ren, je dis, surtout pour moi-même.

Ren est gentil. Sûr. Bien. Il me traite bien.

Mais il n’y a pas d’étincelles. Pas même un frémissement.

Et il parle déjà mariage et gosses.

J’ai dix-neuf ans. Je cherche encore sur Google combien de temps il faut faire bouillir des pâtes. Et les bébés… je ne saurais même pas dire quel côté est le haut ou le bas. Je ne veux certainement pas d’enfants avant au moins dix bonnes années.

Donc je ne suis absolument pas en train de planifier un futur avec monospace et pyjamas assortis.

Honnêtement… je ne suis même pas sûre d’avoir envie de coucher avec lui. Et encore moins de l’épouser.

Kiara m’a déjà dit que parfois elle doit simuler l’enthousiasme et l’orgasme parce que c’est juste… bof. Elle m’a illustré ça en se mettant un doigt dans la bouche comme pour se faire vomir.

JE NE VEUX PAS que ma première fois soit bof.

— Je le larguerais et je passerais à autre chose, dit Kiara. La malédiction est rompue. T’es de retour dans le game.

Je soupire. Comment lui dire que ce n’est pas la malédiction ? Que c’est ma fichue chimie hypothalamique qui déconne. Que je ne ressens quelque chose qu’en présence d’un seul problème aux yeux verts ?

Que chaque fois que j’embrasse quelqu’un d’autre, ses foutus yeux verts me sautent à l’esprit comme pour se foutre de moi ?

J’aimerais pouvoir effacer Damion de l’existence. Parce que mon esprit, mon corps et mon cœur sont coincés dans une guerre à trois fronts, chacun se battant pour une issue différente.

Mon esprit sait ce qui est bon pour moi — il me hurle de rester à des kilomètres de cet enculé.

Mon corps est un traître — il bave pour sa queue et son cul.

Et mon cœur… le pauvre ne veut qu’une chose : survivre à ce bordel en un seul morceau.

Et le pire dans tout ça ?

Je ne sais même pas vraiment de quel côté je suis.