3 Décisions

Date = 5 septembre

Une année entière depuis que je l'ai vue en face à face pour la dernière fois. Moi, Damion Grimm, j'ai 20 ans. Bientôt 21.

Lieu = San Francisco (Maison de l'oncle John)

Point de vue - Damion

Merde.

Elle est encore plus belle que dans mes souvenirs — ce qui ne devrait pas être possible, et pourtant, nous y voilà.

Mes yeux la trouvent comme ils le font toujours. À l'instinct. Par mémoire musculaire.

Elle n'est qu'à quelques mètres, coincée entre son oncle et Kiara, et d'une manière ou d'une autre, elle parvient quand même à s'approprier toute la pièce. Un jegging usé moule ses jambes de coureuse comme s'il avait été taillé sur mesure par un homme qui vénère les cuisses.

Associé à un haut rose poudré à épaules dénudées, à la limite de la transparence, qui glisse juste assez pour laisser deviner de la dentelle noire et des ennuis. Rien de tape-à-l'œil. Rien de désespéré. Juste… dangereux.

Le soutien-gorge met en valeur son bonnet C, exigeant que je me lève et que j'y prête une putain d'attention.

Je change d'appui, la mâchoire crispée, rappelant à mon corps que c'est une fête — la fête de mon meilleur ami. Et qu'elle est sa petite sœur.

Putain.

Ce rappel ne sert à rien. Mon sang fait déjà des siennes, affluant vers une zone au sud de mon nombril, et j'essaie sérieusement d'ordonner à ma queue de se calmer avant de perdre toute dignité.

Cette fille rend la tâche putain de difficile de ne pas céder à mes impulsions. Vraiment putain de difficile.

Elle a les cheveux détachés ce soir. De douces boucles se déversent dans son dos, atteignant ce cul ferme et putain de sexy, accrochant la lumière — un blond délavé par le soleil, parsemé de fils miel doré et cendrés, le tout parfaitement mêlé.

Jackson lève les yeux à l'autre bout de la pièce — un coin de sa lèvre s'étire en un sourire agaçant, comme un homme qui sent l'odeur du sang. Je connais ce sourire. Bordel. Il me garde à l'œil depuis qu'il m'a surpris ce jour-là avec sa sœur.

Il m'a fait rentrer dans le rang. Suivre les règles.

Enrique passe en coup de vent avec une rousse accrochée à son bras, toute en jambes et en assurance. Évidemment. Il a toujours eu un faible pour les rousses.

Moi, je suis plutôt branché blondes. En fait, depuis l'incident de la maison hantée, je suis secrètement l'homme d'une seule blonde.

— Vous êtes superbes, les gars ! lance-t-il.

Kiara observe la fille.

— C'est qui, la saveur du jour ?

Mel hausse les épaules, pas impressionnée.

— Aucune idée. J'ai arrêté d'apprendre les prénoms il y a des années.

Sa bouche s'étire en un sourire narquois et plein de jugement.

Je réprime un sourire. Que Dieu m'aide, sa bouche m'a manqué.

— Alors, il est où ce Ren ? intervient l'oncle John.

Ce nom sonne mal. Acide. Mon visage se crispe avant que je puisse m'en empêcher.

C'est un problème que je dois régler au plus vite. D'une manière ou d'une autre. Parce qu'elle est à moi.

— Il va être un peu en retard parce qu'il passe prendre des amis après le travail.

Désinvolte. Détachée. Comme si elle n'avait pas remarqué que je m'étais raidi.

— Et qu'est-ce qu'il fait comme travail ? poursuit son oncle.

Elle hausse les épaules.

— Il donne un coup de main dans l'entreprise d'import-export de son père.

Ces yeux bleu perroquet se lèvent. Limpides. Brutaux. Droit dans les tripes.

Et mon petit soldat a envie de danser le hula.

Et le fait de ne pas avoir été avec une fille depuis ce qui me semble être une éternité n'arrange pas mon cas.

Ces fenêtres sur son âme affichent une montagne de paradoxes — c'est comme si cette fille était en lutte constante avec elle-même chaque fois que je suis dans les parages. Amour et haine — deux émotions intenses dirigées vers moi. Ambivalence.

Ça y est — ce petit accroc dans sa respiration dont elle pense que personne ne se rend compte. La chair de poule qui apparaît comme un aveu. Son pouls qui palpite au creux de sa gorge. Cette expression de merde dans ses yeux.

Elle masque son visage sous des traits d'agacement, mais c'est trop tard.

Je la lis comme une putain de bande dessinée. Ça a toujours été le cas.

Elle est en colère. Elle est sur la défensive. Mais… elle n'y est pas insensible.

Moi non plus.

M'apprécier n'est pas le problème. Le pardon — c'est ça, le vrai champ de bataille.

La confiance aussi. J'aurai besoin des deux, et je sais que ça ne sera pas gratuit.

Et tout est de ma faute. Je l'ai abîmée. J'ai brisé sa confiance. Peut-être même son cœur.

Je souris quand même. Lentement. Intentionnellement.

Une diversion pour détourner l'attention de mes intentions sauvages.

Je serre les poings le long de mon corps et contracte la mâchoire — je fais tout pour ne pas l'attraper et embrasser ces lèvres roses et pécheresses. Pour ne pas glisser mes mains sous ce haut, dans ce pantalon, et explorer cette partie chaude d'elle dont je rêve tout le temps. Des rêves érotiques, humides et brûlants qui me laissent hors d'haleine pendant des heures. À chaque putain de fois.

Oh, je la désire tellement… pour satisfaire ce besoin désespéré qu'elle a créé en moi.

Peut-être que la baiser brisera l'emprise qu'elle a sur moi.

Mon sexe réagit... alors je prends une grande inspiration et lui fais un clin d'œil.

Elle marmonne un juron dans sa barbe, un gros mot pas très féminin — qui commence par un C, et qui désigne l'endroit en train de chauffer en ce moment même et que j'ai envie de goûter — avant de plaquer une main sur sa bouche, les joues en feu. Kiara et son oncle la dévisagent comme s'ils venaient d'assister à un bug dans la matrice.

Ça en valait la peine.

— Désolée, ça m'a échappé, s'excuse-t-elle en me foudroyant d'un regard brûlant.

Je jure qu'elle est en train de m'étrangler mentalement.

Plutôt excitant. Je peux faire avec.

Je perçois un contact quelque part au loin, mais mon cerveau est actuellement hors ligne — trop occupé à faire défiler un diaporama très inapproprié dont elle est l'unique vedette. À ce stade, le multitâche est une cause perdue. Parce que toute ma capacité cérébrale disponible a été redirigée vers le sud, là où la pensée critique va pour mourir.

Elle brise l'échange passionné de nos regards. Je suis sûr qu'une lueur de chagrin traverse ses yeux bleu clair — faisant planter ma boucle de pensées obscènes et ma mauvaise circulation sanguine. Mais difficile d'en être certain quand toute logique a déserté les lieux.

Pourtant... quelque part dans mon esprit posé, je me dis que je suis encore responsable de sa tristesse, alors que mon cerveau recommence lentement à fonctionner normalement.

Puis elle se détourne.

Ça... ça fait toujours mal. La voir s'éloigner de moi est un spectacle plutôt familier. Elle fuit toujours la première. C'est devenu notre danse. Et ouais, la vue de son cul sexy ne rend pas vraiment les choses plus faciles pour la laisser partir.

Un souffle chaud m'effleure l'oreille.

— Je t'ai manqué, bébé ?

Bordel.

J'étais tellement absorbé par l'instant que je n'ai pas vraiment capté cette invasion inappropriée de mon espace personnel

Mais j'en ai fini d'attendre.

Pour elle, j'enfreindrai toutes les règles que je me suis fixées pour me protéger. J'irai droit en enfer, je serrerai la main de mes démons et je les mettrai au défi de s'en prendre à moi.

Je la protégerai de tout.

La seule chose que j'ignore, c'est : qui bordel va me protéger, moi ?

Jackson me rejoint. Trop près. Trop vif. Il s'appuie contre la table à côté de moi, les yeux fixés sur le même point que les miens... sa sœur.

Putain.

Je descends mon verre d'un trait.

Mais vouloir une chose et l'obtenir sont deux choses bien distinctes — et c'est exactement là que réside ce putain de problème.

Ce n'est pas le genre de situation où l'on se sert et on se tire. C'est fragile. Compliqué. Miné. Un faux pas, et tout m'explose à la gueule.

Je vais devoir jouer gros. Très gros.

Je jette un coup d'œil en biais à l'homme à côté de moi, le coin des lèvres frémissant.

Ouais... Je pourrais y survivre. Techniquement. Mais il n'existe aucun univers où je m'en sors sans de graves lésions corporelles. Pas avec un frère comme lui. Des côtes fêlées, dans le meilleur des cas. Des funérailles, dans le pire.

Sa malédiction.

J'étouffe un rire dans mon verre.

C'est moi qui ai lancé ces conneries. Je me croyais malin. Je me pensais intouchable. Maintenant, je m'apprête à foncer droit dedans, les bras grands ouverts, et Jackson se fera une joie de veiller personnellement à ce que la légende perdure.

On dit que le karma est une garce. Il s'avère qu'il est aussi d'une patience redoutable.

Je fais tourner le verre entre mes doigts, sa fraîcheur me ramenant à la réalité, la brûlure de l'alcool s'installant au creux de mon ventre. La pièce bourdonne autour de moi — les rires, la musique, la vie — tandis qu'à l'intérieur, tout devient étrangement calme.

Je peux encore faire marche arrière. Mais je ne le ferai pas.

On y est. La ligne de non-retour. Le moment qui déterminera si je continue de me cacher ou si je joue enfin le tout pour le tout.

Bordel, il m'a fallu une putain de décennie pour en arriver là — à peser le pour et le contre, à douter, à me torturer l'esprit jusqu'à en être absolument, indéniablement sûr.

Et maintenant, je le suis.

Je lève mon verre, bois une gorgée lente, et le repose avec une détermination silencieuse.

C'est maintenant ou jamais.

— Qu'est-ce que tu as en ce moment ?

Ses yeux bleus ne se contentent pas de me regarder : ils me dissèquent. Tels des scalpels, ils incisent les couches que je me donne un mal de chien à garder scellées.

Jackson a toujours été comme ça. Un vrai détecteur de mensonges sur pattes. Un limier flairant la moindre connerie. Personne ne lui cache rien bien longtemps.

Sauf que... cette fois, je n'ai pas le choix.

Je baisse les yeux, fixant le sol comme s'il allait m'offrir des réponses. Ma mâchoire se crispe. Il faut que je dise quelque chose — n'importe quoi — avant que le silence ne me trahisse. Mais mon cerveau tourne à plein régime, trébuchant sur un champ de mines.

Parce que je ne peux pas dire la vérité.

Je ne peux pas lui dire que je songe à enfreindre les règles. Mes règles. Celles qui me permettent de garder toute ma tête. Celles qui me maintiennent en vie.

Et je ne peux absolument pas dire que je pense à baiser ta sœur — ou que mon self-control ne tient plus qu'à un fil effiloché sur lequel est brodé son prénom.

— T'es toujours secoué par l'accident ? demande-t-il sans me quitter des yeux.

Non.

C'est guéri. Les cicatrices, les os brisés, les cauchemars — tout ça est classé. Géré.

— Oui, dis-je à la place.

Le mensonge tombe lourdement entre nous.

Il sait que c'est faux. Il le sait toujours. Son expression change à peine, mais le silence s'étire, lourd et dangereux. Comme le calme qui précède un coup de poing.

S'il le découvre maintenant, je suis un homme mort. Au sens figuré. Et peut-être même au sens propre. Et la moindre chance que j'aie de m'approcher de Mel à moins d'un kilomètre s'évaporera sur-le-champ.

Je déglutis avec difficulté. Je n'ai pas le droit à l'erreur. Ni avec lui. Ni avec elle.

— Eh ! lance Luke en apparaissant, traînant Mel par la main comme s'il venait de déterrer un trésor.

Mon petit frère n'a que neuf ans — bientôt dix —, mais il a déjà l'assurance d'un futur tombeur.

— Vous avez vu cette fille ?

— C'est ma sœur, bonhomme, réplique Jackson. N'y pense même pas, ou je vais être obligé de te tuer.

Il s'adresse à Luke, mais ses yeux diaboliques sont fixés sur moi.

Putain. Il le sait. Il le sait, bordel.

— Mais elle est trop stylée, boude Luke, les yeux écarquillés, plein d'innocence et sans la moindre gêne.

Ce gamin a du goût. Un goût agaçant, même. Tout comme son frère.

— Non mais, regardez-la.

Mel rit — un rire doux, spontané — et ébouriffe les cheveux bruns de Luke.

— Et elle sent le bonbon.

Ouais. Il ne m'en fallait pas plus.

Rien que de la regarder, une sourde vibration parcourt mon corps, comme si une part de moi s'accordait à sa fréquence. Et elle a vraiment l'odeur du paradis — de sucre, de chaleur et d'ennuis. Je désire cette fille plus que tout au monde sur cette chienne de planète verte et injuste.

C'est la première fois que je l'ai vue qu'elle a bouleversé mon monde.

Mais c'est devant son casier qu'elle m'a officiellement achevé — elle m'a pris par les couilles sans même me toucher. Et elle n'a jamais lâché prise.

J'ai essayé de m'en défaire. Dieu sait que j'ai essayé. Dix ans d'efforts.

Je me suis tenu à l'écart. J'ai joué les gentils garçons. J'ai essayé de l'effacer de mon esprit en baisant à tout va. Je me suis noyé dans la course, la vitesse, la discipline et la distance. Je me suis dit que ça me passerait avec le temps.

Spoiler : pas du tout.

J'ai fait preuve de patience. D'une patience héroïque. Mais je crois que ma retenue vient de prendre sa retraite anticipée.

Luke entraîne Mel vers l'avant. Une décharge électrique crépite quand son bras frôle le mien. Une chaleur fulgurante remonte le long de ma colonne vertébrale et vient se loger au creux de mes reins. Je respire profondément pour encaisser.

— Hé, Jackson ! hurle Enrique depuis le bar. Viens boire un coup avec le roi de la soirée !

Logan tangue déjà comme si la gravité s'acharnait personnellement contre lui.

— Tu viens ? demande Jackson.

Je hoche la tête. Il s'éloigne, emportant avec lui une part de la tension ambiante, tel un cadeau dont j'ignorais avoir besoin. Je ne le suis pas dans l'immédiat.

— Alors, dis-je, trahi par un léger déraillement de ma voix, comment vas-tu ? Tu as profité de ton année loin d'ici ?

J'ai désespérément besoin d'un verre. Voire de trois.

— Je vais à merveille, répond-elle d'un ton mielleux. Une année loin de TOI et de mes frères : la meilleure de ma vie.

Elle sourit. Un sourire aux bords tranchants. Et ouais... elle a clairement appuyé sur le TOI.

Je me penche, la bouche près de son oreille.

— Alors... tu as pensé à moi ?

Elle pousse un petit hoquet de surprise.

— Oui.

Le mot lui échappe avant qu'elle ne puisse l'arrêter. Ses yeux s'écarquillent d'horreur.

— Non ! lâche-t-elle en rétropédalant à toute vitesse. Je veux dire — non !

Je hausse un sourcil et affiche ce sourire en coin qui, je le sais, la rend folle. Aussitôt, on dirait qu'elle envisage sérieusement le meurtre. Elle a clairement envie de m'étrangler.

— Ce serait bien plus érotique, murmuré-je, la voix plus rauque que prévu.

— Hein ? Elle cligne des yeux.

— M'étrangler dans la vraie vie, dis-je d'un ton léger, c'est mieux que d'en rêver.

Ses yeux s'écarquillent.

— C'est un don, ajouté-je d'un ton serviable. J'adore la taquiner.

— Si tu sors avec mon crétin de frère, tu deviendras ma sœur, intervient Luke avec des yeux de chiot battu et un air plein d'espoir. S'il te plaît. Il est nul avec les meufs, mais c'est un mec bien une fois qu'on fait abstraction de toutes ses conneries.

— Je ne suis pas nul, dis-je. Je garde juste ma vie sexuelle loin de la maison. Ça fait partie de mes règles. Et ouais, la presse exagère. La plupart du temps. Parfois.

— Et je parie que ce crétin de frère peut encore te botter le cul, ajouté-je avec un sourire narquois. Et je ne galère pas du tout pour lever des filles.

— Ça se voit, rétorque-t-elle, cette lueur de jugement si familière traversant son visage.

— Bien sûr, dit Luke. Je le croirai quand tu inviteras Mel à sortir.

Il lui fait une grimace, l'air triomphant et suffisant, puis se tourne vers moi pour me défier.

— C'est ce qu'on va voir. Je lui fais un clin d'œil.

— Poule mouillée ! Luke lance un regard à Mel avec un petit sourire charmeur du genre « je te l'avais bien dit », puis il me défie d'une posture arrogante, le menton levé.

— Toi, t'es mort, je le préviens.

Luke détale en pointant deux doigts vers ses yeux, puis vers moi — le fameux « je t'ai à l'œil ». En guise de réponse, je passe un doigt en travers de ma gorge.

— Petit con arrogant, lâché-je dans un rire.

— C'est de famille, rétorque-t-elle.

— Ouais, dis-je. Tout comme notre excellent goût en matière de femmes.

J'hésite, en me grattant la nuque — j'ai soudain l'impression d'avoir de nouveau douze ans.

— Alors... tu veux bien ?

Sa voix baisse d'un ton.

— Sortir avec toi ?

Mes poumons oublient comment fonctionner. Elle redresse les épaules, bombant la poitrine — ce décolleté n'aidant absolument pas ma concentration.

— Je ne suis plus cette petite fille naïve. Et je ne suis certainement pas ton genre de fille.

Elle fait bouger ses sourcils, affichant un sourire de victoire.

Oh, ma pauvre chérie. Elle a tout faux. Elle n'est pas seulement mon genre : elle en est le modèle absolu.

— Et c'est quoi, mon genre ?

— Premièrement, ce n'est un secret pour personne que Monsieur MotoGP ne fait pas dans les blondes. Je ne vais pas me teindre les cheveux en brun pour rentrer dans ton catalogue de groupies.

D'accord. Oui. Je ne couche qu'avec des brunes.

Mais il y a une raison. Une foutue bonne raison.

— Peut-être, la coupé-je doucement avant qu'elle ne puisse porter le coup de grâce, que tu ne devrais pas juger ce que tu ignores.

Ma bouche est sèche. Mon pouls bat à tout rompre.

C'est plus dur que ce que j'avais prévu.

Comment diable suis-je censé la convaincre que je ne suis plus le mec qu'elle imagine — sans briser toutes les règles que je me suis toujours fixées ?