4 Je ne sais pas ce que je fais
Date = 5 septembre
Lieu = San Francisco (Maison de l'oncle John)
Point de vue – Melaena
Juger ? Ce que j'ignore ?
Est-ce qu'il joue vraiment les innocents ?
Comment exactement des doubles pages hebdomadaires dans les tabloïds, remplies de femmes pendues à son cou, peuvent-elles passer pour de la vertu incomprise ?
Je plonge mon regard dans ses yeux émeraude pleins de défi, mon cerveau faisant éclater des théories comme du pop-corn.
Vient-il vraiment de me demander de ne pas juger ses liaisons ? Est-ce que j'ai l'air du genre à juger ?
« Je ne t'accuse pas, » dis-je doucement — ce qui est toujours un mensonge juste avant de planter le couteau —, « mais tes frasques avec la gent féminine constituent une plaidoirie finale très convaincante. Tu pourrais prétendre que je n'ai pas tous les éléments... et bien sûr, c'est techniquement vrai... mais les preuves de tes prétendues aventures sont à la disposition de littéralement n'importe qui ayant une connexion Wi-Fi. »
Je ricane. Bruyamment.
« Ton visage s'étale partout sur Internet au moins une fois par semaine — à chaque fois avec une BRUNE différente souriant à tes côtés. »
Et voilà.
Le schéma.
Cheveux foncés. Toujours. Tout à fait son genre.
Et je ne le suis absolument pas.
Il se frotte la mâchoire en m'observant sous ses cils noirs en bataille. Il a une ombre de barbe, comme s'il n'avait peut-être pas eu le temps de se raser.
Ça ne devrait pas être aussi foutrement sexy.
Quelque part au cours des dix dernières années, il a franchi la ligne séparant le garçon de l'homme. Et planté là — le regard perçant, le tempérament contenu mais prêt à exploser —, il est d'un magnétisme exaspérant. Même furieux, il est incroyablement séduisant.
« Sans oublier, » continué-je, m'échauffant à présent, « que j'ai personnellement fait les frais de tes manigances du genre "je les aime puis je les jette". Deux fois. » Je lève deux doigts. « Donc, Votre Honneur, l'accusé est reconnu coupable d'être un bourreau des cœurs certifié. La séance est levée. »
Je lui adresse mon meilleur sourire de victoire, le plus ravageur qui soit. Il dure exactement une demi-seconde.
Parce que la chaleur déserte ses yeux — ce n'est ni de la colère, ni du défi —, remplacée par quelque chose de plus silencieux. Du regret. De la blessure. Comme une porte qui claque quelque part au plus profond de lui.
C'est quoi ce délire ?
Pendant un instant, nous restons simplement plantés là, à nous noyer dans le regard de l'autre. Enfin, c'est moi qui me noie. Pas sûre pour lui.
Ses yeux sont vraiment ridicules — ce vert profond, dangereux — Sorcière Maléfique de Dulux — pour être précise. Je suis bien placée pour le savoir, car j'ai peint ma commode exactement de cette couleur lors de ma dernière année de lycée. Celle où je range mes sous-vêtements.
Parce que j'aime le vert. Et il se trouve que mon vert préféré est la couleur de ses yeux.
« Damion, on va taper quelques balles ! » crie Logan en passant devant nous, brisant l'instant.
Puis un bras s'enroule autour de ma taille par-derrière. Un baiser se pose sur ma joue.
Je lève les yeux vers les yeux bruns et chaleureux de Ren. Des yeux qui ne me font absolument aucun effet.
Aucun.
Ce n'est certainement pas une couleur dont je peindrais mon tiroir à sous-vêtements.
« Salut, bébé, désolé pour le retard. »
L'expression de Damion se durcit instantanément — froide, fermée, impénétrable.
Je déteste que Ren m'appelle bébé. Ça me rappelle ce film avec le cochon qui parle, et même si le cochon était mignon, je ne suis pas du bétail.
La brune que j'ai remarquée plus tôt resserre sa prise sur le bras de Damion, affichant un sourire puissant et territorial.
« Ah, enfin, » dit-elle d'un ton guindé, comme si son rouge à lèvres rouge vif risquait de se fissurer si elle se détendait. « Nous sommes tous réunis. »
Elle est objectivement jolie — un carré brun lisse, une peau parfaite, grande et avec des formes. Et très attachée à la couleur rouge — robe, lèvres, ongles... tout crie au danger aux allures de traînée.
« Oh, où sont mes bonnes manières ? » gazouille-t-elle, le regard perçant au-dessus de son sourire.
Je ne l'aime pas. Elle me rappelle cette énorme araignée que Jackson a eue un jour — le même regard de prédateur.
« Je suis Chloé, » dit-elle en se tournant vers moi, puis en faisant la moue en regardant Damion. « L'amie d'école de Ren et... » Elle fait une pause théâtrale. « Avec un peu de chance... bientôt la femme de cet homme. »
Putain. De. Merde.
Je lance un regard furieux à Damion, les yeux écarquillés, mais son visage est inexpressif. Aussi inexpressif qu'une boîte en carton.
Va-t-il vraiment l'épouser ?
Quelque chose de tranchant me transperce la poitrine. Je me mords violemment la lèvre, clignant des yeux pour refouler la soudaine brûlure de mes larmes.
Ren lui tend la main. « Salut, mec. Je suis Ren — le p.e.t.i.t a.m.i de Mel. »
Je peux me tromper... mais je suis presque sûre qu'il a étiré ce dernier mot exprès.
Damion hésite. Juste une fraction de seconde. Son regard se verrouille sur celui de Ren, ses propres yeux s'assombrissant, un feu s'enflammant au fond de ses pupilles. Il se dégage des griffes aux ongles rouges, tourne les talons et s'éloigne sans dire un mot.
La main de Ren reste suspendue en l'air, ignorée.
Le sourire de Chloe se crispe encore un peu plus. Si son visage se fige davantage, il risque de voler en éclats.
Et juste comme ça, il disparaît.
« Toujours aussi sympa, celui-là. » Ren fronce les sourcils. Ouais, sa sympathie va sûrement me pousser vers l'alcool, les gigolos et le meurtre occasionnel de rongeurs décérébrés !
« Je ne savais pas que tu le connaissais », dis-je.
« Oh, on ne s'est jamais vraiment présentés », dit Ren en haussant les épaules. « Mais il a une réputation. Et il aime s'en servir. »
Je me demande ce que ça veut dire au juste. Probablement le cliché habituel : la célébrité, le charme, les filles qui font la queue comme pour les soldes. Non pas que Damion ait besoin d'aide. Et ironiquement, je sais de source sûre que c'est le côté célébrité qu'il déteste le plus.
Les filles ? Pas tellement.
Tout comme Logan. Jackson. Enrique. Ça doit être génétique.
« Je vais aller chercher Jason », dit Ren. « Toi et Chloe, vous pouvez faire connaissance. Qui sait, vous deviendrez peut-être les meilleures amies du monde. »
J'affiche un sourire angélique.
Ouais. C'est mort.
Dès qu'il a le dos tourné, je m'excuse avec ce que j'espère être de la politesse et me dirige vers un autre cocktail fruité — j'insiste sur le autre. Comment Ren fait pour supporter ces gens me dépasse. Je ne sais même plus qui est le pire des deux, Jason ou Chloe.
Mais je penche plutôt pour cette dernière. Elle rôde toujours autour de la table où je l'ai laissée.
Je n'y retourne pas.
Non. J'ai besoin de Kiara. Immédiatement. Pour un soutien émotionnel. Ou comme bouclier humain.
Je balaie la pièce du regard. Rien. Peut-être la salle de jeux.
Je contourne des invités éméchés, esquive un coup de coude perdu et me glisse dans la tanière de mon oncle.
Et il est là.
Damion.
Seul. En train de jouer au billard.
« Tu me suis ? » l'accusé-je en le pointant du doigt.
Il n'a même pas l'air déstabilisé. « Je pourrais te poser la même question. J'étais là le premier. »
Ce petit sourire en coin. Je jure qu'il a été génétiquement conçu pour irriter les femmes.
Il porte un jean délavé qui n'a absolument pas le droit de lui aller aussi bien. Quand il se penche pour jouer, le tissu descend sur ses hanches — juste assez pour révéler la bande orange d'un caleçon CK et une parcelle indécente de peau lisse.
La distraction masculine par excellence.
« Tu as vu Kiara ? »
« Je ne suis pas son chaperon. »
Mon Dieu. Un jour, je vais finir en prison, et ce sera pour meurtre.
Il empoche la boule avec précision dans le trou du coin.
Avant que je puisse répliquer, quelqu'un entre en titubant, s'agrippant au mur comme si ce dernier essayait de lui échapper.
Jason.
Il lui faut quelques secondes — et plusieurs clignements d'yeux — pour remarquer mon existence.
« Ohhh… salut, ma belle », bredouille-t-il en essayant de se tenir droit. Il n'y parvient pas. Au lieu de ça, il bascule en avant, et sa main atterrit exactement là où elle ne devrait absolument pas être.
Tout se passe très vite.
« Je t'avais prévenu », gronde une voix sourde et furieuse — et soudain, Jason décolle du sol. Il percute le mur dans un bruit sourd à briser les os.
Damion est maintenant entre nous. Solide. Tendu. Dangereux.
Jason se relève en titubant, un mélange de rage et d'alcool. Il pointe un doigt tremblant vers le visage de Damion.
« Je n'ai plus (hic)… peur de toi. » Il empâte ses mots et, avec la bravade d'un ivrogne, pousse Damion des deux mains.
Damion ne bouge pas. Pas d'un millimètre.
« Et tu ne peux (hic)… pas me dire ce que (hic)… ce que je dois faire… » Ses mots s'entrechoquent.
Jason lance un coup de poing maladroit. Damion l'esquive comme si de rien n'était.
« Fait chier. » Un seul coup de poing. Net. Précis.
Jason s'effondre comme un sac de regrets, glissant le long du mur pour finir en tas.
Silence.
Je recule — heurte le billard — et vacille.
Des mains fortes attrapent ma taille, me stabilisant. Me plaquant contre lui.
« C'était quoi, ça ? » lâché-je. « Tu viens de le frapper ! Non pas que je n'aie pas apprécié — parce que c'est le cas —, il l'a carrément mérité. »
Je bafouille.
Son sourire en coin change. Plus lent. Plus sombre. Pleinement conscient de son effet.
Ce stupide sourire de BÊTE. Comme s'il savait exactement comment mon corps réagit à sa présence et qu'il en profitait beaucoup trop.
Une voix dans ma tête me hurle de fuir. Mon corps l'ignore royalement.
« Arrête de faire ça », dis-je sèchement.
« Faire quoi ? » Son sourire devient mortel. Et ces foutus yeux de vampire… je devrais peut-être commencer à porter de la verveine.
« Ce truc avec tes yeux. Ça marche peut-être sur les autres filles, mais moi, je trouve ça agaçant. »
Agaçant au point d'en être dévastateur.
« Vraiment ? » Il a l'air amusé. Très amusé.
« Oui. Tout le monde ne te trouve pas canon. »
Son sourire s'élargit. Il sait que je mens. Cette certitude me trouble plus que le mensonge lui-même.
« Bon à savoir », murmure-t-il. « J'ajouterai ça à mon discours de motivation. »
Puis il me tire plus près de lui. Trop près.
Ma poitrine est pressée contre la sienne. Je suis douloureusement consciente de chaque point de contact — de mes battements de cœur, de ma respiration, de la chaleur qui s'enroule au creux de mon ventre.
Il me plaque doucement contre le billard, ses hanches bougeant juste assez pour me faire flancher les genoux.
C'est de ça — exactement de ça — que j'ai rêvé.
Être consumée. Perdre le contrôle. Des étincelles crépitant à travers chaque nerf.
Pourquoi faut-il que ce soit LUI ?
Ses yeux s'assombrissent — un mélange de problèmes et de danger — et c'est à la fois terrifiant et enivrant. Il glisse une mèche de mes cheveux derrière mon oreille, ses doigts effleurant mon cou.
Un frisson me traverse.
Un gémissement m'échappe avant que je puisse le retenir. Je me mords violemment la lèvre.
Il inspire profondément, son front posé contre le mien.
— Toi... Mel Blackburn, tu es à moi, murmure-t-il. Putain, tu ne sais vraiment pas ce que tu fais...
— Mel ? l'interrompt la voix de Kiara depuis l'embrasure de la porte. Tu es là ?
Damion me relâche instantanément.
L'absence soudaine me frappe plus violemment que le contact ne l'a jamais fait. Je trébuche, m'agrippant au bord du billard pour rester debout — à la fois glacée et en surchauffe.
Mon cerveau disjoncte comme un tableau électrique défectueux.
J'ai failli embrasser le diable.
Et maintenant, mon corps est euphorique, dévasté... et un peu terrifié.
Maudit hypothalamus.
Kiara fait irruption dans la pièce, mes frères sur les talons. Un regard vers Jason, affalé contre le mur comme un vieux manteau abandonné — et personne ne cille.
Pas de questions. Pas d'inquiétude.
Damion nous dépasse tous sans un mot, son énergie si tranchante qu'elle pourrait entailler la peau.
À la sortie, il bouscule Ren et Chloe.
Sans crier gare, il attrape Ren par le col et l'attire brutalement à lui.
— Tu ne me fais pas peur, mec, crache Ren, bien que sa posture raide le trahisse.
La voix de Damion reste d'un calme effrayant.
— Tu devrais... MEC.
Il le lâche lentement, presque poliment, époussetant une poussière imaginaire sur l'épaule de Ren comme s'il nettoyait un désordre.
— Tu devrais vraiment.
Puis — avec une désinvolture insolente — il tapote la joue de Ren à quelques reprises avant de s'éloigner à grands pas.
Chloe se précipite à sa suite.
— Je m'en occupe, marmonne Axel, lui emboîtant déjà le pas. Je n'ai aucune idée de ce dont il s'occupe, mais quand Axel dit ça, ça signifie généralement que quelqu'un va être géré discrètement.
— C'était quoi ce bordel ? demande Kiara.
— Je suppose qu'il n'aime pas les connards, lâche sèchement Jackson, les yeux rivés sur moi. Je m'agrippe toujours au billard comme si c'était la seule chose solide dans l'univers, les jambes en coton.
— Ça doit être ça, murmure Logan, jetant un coup d'œil à Jason avec un demi-sourire sinistre avant de reporter son attention sur moi.
— Ce type a un sérieux problème, s'emporte Ren en m'agrippant par les bras, la voix stridente sous l'effet de sa rage résiduelle. Et je veux que tu restes loin de lui.
La haine qui brûle dans ses yeux me retourne l'estomac.
J'ai envie de lui dire qu'il n'a pas à me donner d'ordres — mais je n'ai pas encore retrouvé ma voix.
— C'est peut-être de TOI qu'elle devrait rester loin, gronde Jackson en s'approchant. Son regard pourrait couper du verre.
— Et si jamais je t'entends encore parler à ma sœur comme ça...
Il ne termine pas sa phrase, mais la promesse dans ses yeux est limpide.
Ren déglutit. Relâche ses mains. Ne dit rien.
— Il est carrément canon.
Enrique regarde la beauté dans ses bras comme s'il ignorait qu'elle pouvait réellement parler.
— Vous avez entendu ça ? lance Enrique, faisant une fausse annonce à la cantonade. La rousse dans ses bras lui sourit de toutes ses dents et tend les lèvres pour un baiser.
— Jaloux ? demande-t-elle.
Pas du tout. Enrique l'embrasse quand même — juste comme ça — mais ne répond pas. Si elle le connaissait un tant soit peu, elle saurait que la jalousie n'est pas dans son ADN. Ces garçons de San Francisco ne sont pas du genre jaloux.
— Elle n'a pas tort, ajoute Kiara. C'est sans doute l'un des plus beaux mecs en vie. Elle jette un regard circulaire à mes frères. Mais il est tout aussi dysfonctionnel que le reste d'entre vous.
Logan se contente de faire la moue.
— Vous autres... vous êtes ce genre de mecs... ceux contre lesquels votre mère vous met en garde, déclare la rousse d'un ton pensif. Ceux que vous savez que vous devriez éviter — mais dont vous êtes incapables de vous éloigner. Et puis, votre cœur finit brisé en mille petits morceaux.
Aïe. Tellement vrai.
— Exactement ! la pointe du doigt Kiara. Bon sang, ma fille — tu n'es peut-être pas aussi stupide que je le pensais.
La rousse fronce les sourcils.
— Merci... je crois ?
— Qu'est-ce que tu en penses, sœurette, il est beau gosse ?
Jackson, comme toujours, ne peut s'empêcher de semer la zizanie, même quand il n'y a pas lieu d'être. Tous les regards convergent vers moi.
Ma bouche s'assèche. Mon pouls s'accélère. La rage bouillonne, brûlante et fulgurante.
— Qu'est-ce. Que. Ça. Peut. Faire !
Le sourire de Jackson est lent et troublant, comme celui d'un tueur en série qui vient de trouver sa prochaine victime.
Je m'en fiche. Je suis trop occupée à être furieuse — surtout contre moi-même pour être aussi affectée, et énormément contre Damion pour me donner l'impression que tout se dérègle à l'intérieur de moi.
Je file vers le bar avant que quiconque ne puisse poser les questions évidentes qui s'ensuivent, du genre : Pourquoi ça te touche autant ? Ou pire : Pourquoi ton corps réagit-il comme ça ?
Ou le pire du pire : Pourquoi mon cerveau libère-t-il un cocktail d'hormones explosif à chaque fois qu'il s'approche ?
J'avance à grands pas, marmonnant toute seule en chemin : « Je ne sais pas ce que je fais... quel culot ! »
« Ce connard adore ça. Il aime me pousser à bout, m'irriter, me regarder perdre pied. Me dire que je ne sais pas ce que je fais. »
« Oh, excusez-moi de ne pas être une fille désespérée qui saute à pieds joints sur la première queue venue. » Non pas que j'aie vu beaucoup d'options de près. Je n'en ai vu aucune, en fait.
— À qui parlez-vous ? Le barman me dévisage comme si j'avais perdu la tête.
Je devrais peut-être juste la fermer. J'ai été assez humiliée pour une seule soirée, merci bien.
J'attrape un verre. J'en ai besoin.
Je prends une longue gorgée, la douceur glacée glissant dans ma gorge, essayant d'éteindre l'incendie qui fait rage dans ma poitrine. Ren s'approche et m'attire contre lui. Ses bras sont solides, familiers. Sécurisants. Je laisse mon front reposer contre son torse et écoute les battements de son cœur — réguliers, sans complication.
Peut-être que je devrais lui donner sa chance.
Au moins, il n'est pas une menace psychotique et émotionnellement constipée, avec un talent pour détruire les femmes par sport. Au moins, il n'a pas l'air de collectionner les cœurs brisés comme des trophées, de les écraser pour s'amuser et de les enterrer quelque part au fond du jardin tout en gravant une nouvelle encoche sur son lit.
Comme Damion.
— Il faut que tu restes loin de cet homme, murmure Ren, ses doigts glissant dans mes cheveux.
Ça devrait m'apaiser.
Ce n'est pas le cas. La colère ne fait que se resserrer, bouillonnant encore plus fort.
— C'est un ordre ? je rétorque sèchement en me dégageant de son étreinte.
— Tu ne le connais pas, siffle-t-il en retour.
Oh, je crois que je le connais assez bien.
— Il n'est pas net dans sa tête.
C'est vrai. Mais ça ne veut pas dire que j'aime qu'on me dicte ma conduite. J'ouvre la bouche, prête à déclencher une attaque nucléaire.
— J'imagine que tu n'es pas au courant pour la malédiction ? Sa voix baisse d'un ton. Ça me glace le sang. Je le repousse légèrement et lève les yeux vers son visage.
— Ma malédiction ? Je ne pensais pas qu'il était au courant.
Il fuit mon regard maintenant. Presque... gêné.
— Tu y crois ?
— Non ! dit-il un peu trop vite. Ce n'est pas une malédiction. C'est Jason qui me l'a dit. Damion l'a inventée. Pour faire fuir les mecs. Pour s'assurer que personne ne t'approche jamais. Apparemment, tu étais... — il hésite — et tu es toujours... intouchable.
Ces mots me font l'effet d'une gifle.
Damion a fait QUOI ?
C'est à cause de lui que ma vie sociale a fait un arrêt cardiaque ? Que les garçons se souvenaient soudainement de devoirs urgents dès que je leur souriais ? Que ma vie amoureuse ressemble à une ville fantôme ?
Et IL a l'audace de ME dire que je ne sais pas ce que je fais ? Alors que tout est de sa faute.
— Damion est la malédiction, je murmure, surtout pour moi-même.
— Eh bien... ouais. Mais ne t'inquiète pas, dit Ren en bombant légèrement le torse. Il ne me fait pas peur.
— Il devrait, je marmonne sans réfléchir.
Ren fait la grimace, mais mon attention s'est déjà envolée.
Je vois Damion adossé au mur, les bras croisés, mortel et injustement beau. La brune est de nouveau accrochée à son bras, mais il regarde à travers elle, comme si elle faisait partie du mobilier.
Enrique surgit et détache Chloe sans aucun effort. Elle se débat, s'agrippe — mais il est implacable.
Pourquoi tous les garçons la traitent-ils comme une substance dangereuse ?
Ren suit mon regard. Damion nous fixe droit dans les yeux et fait un clin d'œil — appuyé, suffisant, exaspérant.
Je détourne les yeux, la mâchoire serrée. Son sourire de petit garçon, mon œil. Il n'a rien d'innocent.
— Tu es amoureuse de lui ? demande doucement Ren.
— Non ! je réponds beaucoup trop vite.
Il baisse les yeux vers moi en fronçant les sourcils.
— Je le déteste, j'ajoute sur la défensive. Ce qui est vrai.
C'est juste que... mon corps n'a pas reçu le mémo. Mes hormones traîtresses n'ont pas confirmé leur présence à la fête de la haine. Mon esprit dit de fuir. Mon cœur crie au danger. Mes stupides glandes hurlent son nom.
Damion se détache du mur et disparaît dans la foule.
Ren murmure qu'il doit aller voir comment va Jason et s'éclipse.
Je reste là, seule, inspirant, puis expirant.
Encore une fois. En essayant de me rappeler comment on fait pour se sentir normale.
