5 Un harceleur

Date = 5 septembre

Lieu = San Francisco (Maison de l'oncle John)

Point de vue - Melaena

Pas une seule misérable seconde il ne m'a traversé l'esprit que Damion puisse être la cause de ma malédiction.

Pourquoi ferait-il ça ? Pourquoi se fait-il un devoir de saboter mon existence ? Je jure que cet homme doit être cryogénisé de l'intérieur — parce que personne avec un cœur qui bat ne peut être aussi cruel avec autant de désinvolture. On ne détruit pas la vie de quelqu'un juste pour le sport, à moins que quelque chose en soi ne soit profondément et irréversiblement brisé.

J'ai besoin de réponses. De vraies réponses. Il me doit une explication. C'est bien la moindre des choses.

Mon téléphone vibre dans ma main, et mon pouls s'emballe bêtement. Pendant une seconde pathétique, j'espère que c'est lui — avant que la réalité ne me revienne en pleine figure : Damion n'a même pas mon numéro.

Pourtant, la déception s'installe quand même.

Numéro inconnu. Je fronce les sourcils et déverrouille l'écran.

Numéro privé : Salut Melaena, j'espère que tu profites bien de la fête.

Mel : C'est qui ?

Numéro privé : Appelle-moi D.

Mel : Qu'est-ce que tu veux ?

Numéro privé : Me venger. Mais surtout, je te veux toi !

Mel : Quoi ?

Numéro privé : Tu m'appartiens, bébé !

Mel : Va te faire voir !

Numéro privé : Oh bébé, je ne vais nulle part. Tu es à moi. 😘

Je cligne des yeux en fixant l'écran. Une fois. Deux fois.

D'accord. Soit je suis harcelée par un psychopathe de bas étage… soit quelqu'un a fermement l'intention de gâcher ma soirée. Mon estomac se noue, l'agacement bouillonne en moi, mais je le refoule. Je n'ai sincèrement pas la disponibilité émotionnelle pour gérer de la testostérone anonyme qui empoisonne ma messagerie.

Puis, ça me frappe.

Oh. Oh non.

D. Des menaces. Tu es à moi.

Damion.

Parce que bien sûr que c'est lui. Bien sûr, l'univers n'allait pas rater une telle occasion. Son prénom commence par D, ses passe-temps incluent l'intimidation et la guerre psychologique, et j'ai déjà établi qu'il était dérangé à au moins soixante-dix pour cent.

Ouais. Affaire classée. Psychopathe certifié.

Je fourre mon téléphone dans ma poche avant de traverser la pièce à toute vitesse, à la recherche de Kiara. Nous devons le confronter — tout de suite — avant que je ne perde le peu de contrôle qu'il me reste.

Alors que je me dirige de nouveau vers la salle de jeux, une voix féminine m'arrête net. C'est celle de Haley.

— Je vois que Chloe est là ?

À la mention de ce prénom, je me fige et m'adosse l'air de rien contre le mur, soudainement très intéressée par la texture de la peinture. Mes oreilles, en revanche, font des heures supplémentaires.

— Oui, répond Damion.

Un lourd soupir suit, le genre de soupir qui semble avoir été répété.

— Argh, maman… qu'est-ce que je suis censé faire avec cette fille ?

Je jette un coup d'œil au coin du mur, en me baissant comme Jackson me l'a appris — parce qu'apparemment, je suis maintenant une espionne professionnelle.

— Je croyais que tu avais décidé de la conquérir.

— C'est ce que j'ai fait. Ce n'est pas si simple.

Un autre soupir. Plus long, cette fois.

— Il y a des règles…

— Oh oui, glousse Haley. Tes règles. Dommage que tu aies ignoré toutes les autres règles en grandissant. Mes règles. Les règles de l'école. Les règles du Grand Prix.

Elle n'a pas tort. Je pouffe silencieusement.

— Bon, d'accord. Oublie les règles, dit-il. Mais je vais me faire mal. Genre… physiquement. Le diable va probablement me tuer, cette fois.

Il rit, pour de bon.

C'est. Quoi. Ce. Délire.

A-t-il maudit Chloe, elle aussi ? C'est son truc ? Distribuer des traumatismes émotionnels avec un accompagnement de malédiction surnaturelle ?

— Oh, mon pauvre fils, dit Haley d'un ton sec. Peut-être que tu devrais tomber amoureux de quelqu'un d'autre. De préférence une fille qui n'a aucun lien de parenté avec Satan.

Elle se moque ouvertement de lui.

Il lui lance un regard noir.

— Il n'y a aucune autre fille pour moi.

Les mots tombent avec force. Solides. Indéniables.

Ma poitrine se serre.

Je le fixe, abasourdie. Damion Grimm — menace certifiée, briseur de cœurs professionnel — est amoureux.

Et pas juste vaguement attaché. Perdu. Foutu. Désespérément amoureux.

De Chloe.

Sérieusement ? Elle ?

Waouh. Ses goûts sont vraiment discutables.

— Et je l'ai blessée, continue-t-il, la voix plus basse à présent. J'ai trahi sa confiance trop de fois. Je ne serais pas surpris qu'elle me déteste vraiment.

Elle n'a pourtant pas du tout l'air de le détester.

Mais ça… ça ne sonne pas faux. Il n'y a pas de bravade. Pas de sourire en coin. Juste des regrets.

Super. Maintenant, je me sens mal à l'aise et émotionnellement tiraillée.

— Tout ce qui est brisé peut être réparé, dit doucement Haley. Les cœurs, les os, la confiance… avec les bons outils et de la patience. Une fois qu'elle croira en ta sincérité, son cœur suivra.

C'en est trop. Je ne peux pas écouter davantage.

Il l'aime. Il l'aime vraiment. Le genre d'amour qui fait craindre aux hommes stupides des blessures physiques et des châtiments surnaturels. Le genre qui s'enfonce profondément et qui reste.

Je n'aurais jamais cru que Damion avait un cœur.

Apparemment, si.

Et apparemment, il appartient à quelqu'un d'autre. À Chloe.

Mon estomac se retourne violemment. Je déglutis avec difficulté et m'éloigne, le bruit de la fête se fondant en un grondement sourd. Je remarque à peine ce qui m'entoure jusqu'à ce que je bute contre le bar, le bois solide sous mes paumes.

Je me penche en avant, les coudes appuyés sur le comptoir, et laisse tomber ma tête dans mes mains.

Mes yeux me brûlent.

Pourquoi est-ce que ça m'atteint ? Je le déteste. J'exècre son air suffisant, ses règles stupides et sa présence catastrophique dans ma vie.

C'est juste mon hypo-machin-chose qui fait encore des siennes. Cet organe stupide et défaillant qui a clairement besoin d'être recalibré — ou carrément retiré.

Ouais. Ça doit être ça.

— Oh là là, marmonne soudain Kiara à mes côtés d'une voix lugubre. Qu'est-ce que tes frères vont être malades... Ils font boire du rhum STROH à Logan... et maintenant, ils s'y mettent aussi.

Je me fiche éperdument de ce que font mes frères. Pour ce que ça m'importe, ils pourraient jongler avec des tronçonneuses — j'ai des problèmes bien plus gros et bien plus bruyants qui hurlent dans ma tête.

Pourtant, je me tourne vers le bout du bar.

Mauvaise idée.

Tous les mecs sont agglutinés autour de Logan comme des vautours autour d'un buffet. Axel distribue des shooters, mes frères les descendent avec un enthousiasme héroïque, et la foule rugit d'approbation.

De la testostérone partout. Des neurones nulle part.

Enrique est toujours collé à son accessoire rouquin. Chloé — bien sûr — s'est positionnée à la perfection entre Damion et Ren, comme si elle se calait là pour capter un maximum d'attention.

Oncle John, le Dr Deimos et Doc Barney se tiennent en rang d'oignons contre le mur, les bras croisés, priant silencieusement pour que rien ne dégénère cette fois-ci.

Puis Chloé pose ses lèvres sur le cou de Damion. Il sursaute comme s'il venait de se prendre un coup d'aiguillon électrique.

Mon estomac se soulève.

Une vague chaude, acide et verdâtre me remonte dans la gorge. De la jalousie, pure et radioactive.

— Beurk, je hoquète en faisant une grimace si laide qu'elle devrait être illégale. Je me tourne vers Kiara et déverse ma misère directement sur elle. Putain, t'étais passée où ?

Ses sourcils se haussent.

— Waouh. D'accord. Tu as tes règles en avance, ou tu es juste gravement frustrée sexuellement ?

Je dévisage cette garce de brune. Elle suit mon regard et comprend immédiatement.

— Ohhh, fait-elle. Vous vous êtes disputés, Ren et toi ?

— Ren ? je cligne des yeux. Qu'est-ce que Ren a à voir là-dedans ?

Elle plisse les yeux, pensive.

— Alors c'est encore Damion, n'est-ce pas ?

Je hausse les épaules, l'air de rien. Une non-réponse qui vaut toutes les réponses.

Pile à ce moment-là, Jackson décolle physiquement Chloé de Damion, desserrant ses doigts comme si c'était une bernacle. Il la traîne vers l'avant de la maison pendant qu'elle le fusille du regard. Au même instant, l'un des gardes charge Jason sur son épaule comme un sac à patates.

Mes frères sont… uniques.

— Pff, je marmonne. Je suis juste frustrée. Parfois, je te jure que les hommes naissent sans cerveau et sans cœur.

— On dirait moi, me taquine Kiara. Qu'est-ce que tu as fait de mon amie romantique ?

Jackson revient seul et se remet à boire comme si de rien n'était.

— Je commence à croire que tu as raison, je continue. Les hommes n'existent que pour reproduire d'autres mâles sans cerveau et sans cœur afin que le cycle se perpétue. Regarde cet exemple de mort cérébrale, par exemple.

Je lui fourre mon téléphone dans la main.

Elle lit le message, le visage impassible.

— D'accord… qui t'enverrait un truc pareil ? Elle fait défiler l'écran. Et se venger de quoi ?

Je hausse les épaules.

— J'en sais pas plus que toi.

— Tu crois que c'est Damion qui essaie de faire de l'humour ? je demande, les yeux rivés sur son large dos. C'est drôle comme il n'a pas l'air le moins du monde préoccupé par le fait que Chloé se soit fait virer — l'amour de sa vie, soi-disant.

— Non, affirme Kiara avec fermeté. Il est taré, mais pas ce genre de taré.

Je ne suis pas convaincue.

Elle m'observe une seconde, puis sourit doucement.

— On dirait que tu as sérieusement besoin d'une soirée entre filles. Tirons-nous de cette fête.

— Et Ren ? je demande faiblement.

Elle jette un coup d'œil vers la foule où il se tient toujours près de Damion.

— Je suis sûre qu'il peut trouver la sortie sans supervision. Et ses stupides potes d'école pourront l'aider.

— Je crois que Jackson les a déjà fait fuir.

— Eh bien. Tant mieux. J'aime bien le style de ce frère-là.

Je souris malgré moi. J'aime tous mes frères — profondément, farouchement — mais Jackson possède une place spéciale dans mon cœur. Il m'a sauvé la vie une fois, quand j'étais petite. Un secret entre nous que personne ne connaît. Je ne me souviens pas de grand-chose. Juste des fragments. Des chevaux. Du sang. Une cicatrice sur mon genou. Et une peur des armes à feu qui n'a jamais vraiment de sens… mais qui est toujours là.

Kiara se penche et murmure quelque chose au garde qui fait office de barman. Quelques instants plus tard, il fait glisser des bouteilles vers elle — de la Tequila Rose, de la crème irlandaise au caramel au beurre salé, du Kahlua.

Mon genre de premiers secours.

Elle m'attrape la main et m'entraîne. Nous faisons un détour par la cuisine, volons un pot de glace au double chocolat et deux cuillères, et ricanons comme des fugitives jusqu'à ma chambre.

Mon lit est encore enseveli sous SES vêtements. Qui viennent de MON placard.

— Bon, déclare-t-elle en balançant les bouteilles sur le canapé et en ouvrant ma penderie à la volée.

Un sweat à capuche vole à travers la pièce et me frappe en plein visage.

— Enfile ça.

— À vos ordres, chef pétasse, je salue en riant tout en me changeant pour me glisser dedans.

Elle fait de même — une tête de plus que moi, magnifique, avec une peau caramel parfaite et des boucles noires à n'en plus finir.

Elle repousse les vêtements par terre. Je me glisse sous le boutis que ma mère a cousu il y a des années, pose le pot de glace entre nous et flanque Pan sur mon ventre comme un presse-papiers poilu.

Elle me tend la bouteille rose. J'en prends une grande rasade. Ça me brûle doucement la gorge en descendant.

« Tu ne croiras jamais ce que Ren m'a dit », dis-je entre deux cuillerées de glace, en lui expliquant tout sur la malédiction.

« C'est… inattendu », dit-elle lentement. « Mais en même temps… non. »

« Toute ma maladresse. Toute mon inexpérience. C'est à cause de lui », pesté-je. « Et après, il a le culot de me dire que je ne sais pas ce que je fais. »

« Mais pourquoi voudrait-il que les garçons restent loin de toi ? » demande-t-elle comme si elle connaissait déjà la réponse.

Je bois une autre gorgée. Doux. Dangereux. « Pour gâcher ma vie. Pour me torturer. Parce qu'il le pouvait. Parce que c'est un connard. À toi de choisir. »

Elle sourit comme si elle savait quelque chose qui m'échappe. Ce qui n'est jamais rassurant.

« Je vois bien une autre raison », dit-elle prudemment. « Tu lui plais. »

« Non. Absolument pas. Il aime Chloe. » Je lui raconte ce que j'ai surpris. Mes yeux piquent. Je bois encore et ravale la brûlure et les larmes en même temps.

« Oh », fait doucement Kiara. « Bon. Ça explique cette humeur de femme ménopausée. »

« Je ne suis pas jalouse », bougonné-je. « De cette garce. Pitié. »

Mais je le suis. Pas de Chloe. De ce qu'elle a.

Le cœur de Damion Grimm.

« Je n'arrive pas à croire qu'il soit amoureux », songe Kiara. « Le motard a perdu son cœur. Tu es sûre ? »

Je hoche la tête. « Sûre et certaine. »

« Peut-être que tu as mal compris… encore une fois — »

« C'était une seule fois », protesté-je.

« Deux », corrige-t-elle. « Trois, si on compte les cadavres dans le jardin. »

Bon. D'accord. Mon palmarès n'est pas brillant.

Mais pour ma défense… le proviseur a vraiment dit qu'une bombe allait exploser dès que sa femme arriverait. Et le voisin creusait bien une tombe… pour son chat mort.

« Mais cette fois », soupiré-je, « j'ai raison. Sa mère a prononcé son nom. Chloe. » Je m'enfonce dans les oreillers. « Et Ren veut que je sois sa meilleure amie. C'est tellement tordu. »

« Pardon ? » s'offusque Kiara. « C'est moi ta super meilleure amie. »

« T'inquiète pas. Ça, ça ne changera jamais. »

« Bien », dit-elle d'un ton suffisant. « Je n'aime pas les fréquentations de ton nouvel amant. »

Je lui passe la bouteille, la poitrine lourde, confuse et réchauffée par l'alcool.

Il est peut-être temps de repenser à toute cette histoire avec Ren.

Ou peut-être que j'ai juste besoin d'une autre cuillerée de glace.

« Alors », dit Kiara en me tendant la bouteille de crème au caramel beurre salé comme si c'était une bouée de sauvetage, « tu penses que tu as un harceleur, maintenant ? »

Je cligne des yeux. Qui me harcèlerait ? Je ne suis pas vraiment célèbre… à moins de compter ma tristement célèbre capacité à attirer les catastrophes. Pourtant, mon instinct me souffle le nom de Damion.

« Pitié, faites qu'il soit canon et pas complètement idiot comme tous les autres mecs de nos vies », glousse Kiara en me donnant un coup de coude.

« Je bois à ça. » Je prends une généreuse gorgée, sentant la douce brûlure glisser dans ma gorge et les contours de mon cerveau s'engourdir. Nous terminons la deuxième bouteille dans un silence complice. Plus très sobres, pour le coup.

Kiara, gracieuse comme un éléphant pompette, se laisse tomber du lit pour attraper le Kahlua. J'éclate de rire, un son étranglé et saccadé.

« Renifle de la poussière de fée et envole-toi ! » pouffé-je en essuyant les larmes de mes yeux.

« Oh ! C'est les conneries de Damion, ça », s'exclame-t-elle en rampant pour remonter sur le lit de la façon la plus désarticulée que j'aie jamais vu un humain occuper un matelas. Je lui arrache la bouteille de Kahlua et la verse directement dans le pot de glace. Elle regarde faire, les yeux écarquillés et concentrés, une traînée de substance gluante — allez savoir quoi, de l'alcool, de la glace, de la morve ? — collée sur la joue.

« Ouais, c'est les conneries de Peter Pan de Damion », dis-je en tapotant la tête molle de Pan — ma peluche.

« Il m'a dit ça à la maison hantée quand mon bras a commencé à me faire mal. Il a dit qu'une fille spéciale lui répétait toujours ça quand il avait le moral à zéro. »

« Et ça marche vraiment ? » demande Kiara, les sourcils haussés.

« Comme par magie », dis-je. Comme la bolognaise de maman.

Je ris encore et soulève la tortue molle. « C'est de là que vient ton nom, Pan. Le petit machin de Peter Pan de Damion. »

Kiara éclate de rire. « Je parie que c'est un machin impressionnant… il n'a rien de petit, ce garçon. »

Je pouffe et hurle de rire en me tenant les côtes. La simple idée de ça me fait glousser de façon hystérique. Je veux dire, je n'ai jamais vu de pénis qu'en photo. À moins de compter les petits zizis de mes frères quand ils étaient petits.

Pathétique, non ?

« Chut ! » Kiara pose un doigt sur mes lèvres. « On ne veut pas que Ren et ses potes décérébrés nous trouvent. »

Mes gloussements se transforment en hoquet. Je plaque une main sur ma bouche, espérant contenir l'éruption volcanique dans ma gorge.

Je me penche jusqu'à ce que nos nez se touchent presque.

« T'as une si jolie peau… (hic). »

« Je sais », murmure-t-elle, son souffle chaud tout près de moi. Ouais, on a peut-être un peu abusé. C'est notre deuxième tournée de courage liquide. En Europe, l'âge légal pour boire est de 18 ans, alors forcément, on écume les boîtes et les pubs. Une de ces soirées a fini par prendre une tournure un peu trop russe.

« Kiara, je crois que je suis saoule », avoué-je, la voix beaucoup trop forte et pâteuse.

Elle glousse, postillonnant un peu de glace au Kahlua, et s'essuie la bouche avec sa manche.

« Moi aussi », dit-elle. « Ça doit être l'air. »

Elle fait tourner sa main en l'air au-dessus de nos têtes, comme un hélicoptère cassé.

Je secoue la tête. « Je crois que c'est la glace. »

Elle jette un regard méfiant dans le pot. « Ouais, ce truc ne doit pas être très sain. »

Avant que je puisse approuver, la porte s'ouvre à la volée. Logan entre en titubant et s'effondre sur le canapé comme un vulgaire sac à patates. Il a l'air à moitié mort.

« Hé… (hic) frangine… Je… (hic) t'adore, ma puce », hoquette-il, le regard vitreux et dans le vague.

Il pointe un doigt tremblant vers Kiara. « Et je t'adore (burp) aussi, cousine. »

Kiara pouffe de rire. « Tu vois ? C'est l'air. Pas de glace pour lui. »

Elle écarte les bras et me tape sur le nez. Je ris de nouveau, tremblante et envahie d'une douce chaleur.

Damion remplit l'encadrement de la porte comme un nuage d'orage — grand, sombre, méchant… et sexy à se damner.

Kiara le pointe du doigt avec un sourire narquois. « On parlait justement de toi ! »

« Ouais », ajouté-je, la voix forte et sans filtre. « T'as des goûts de chiotte en amour, mec. »

« Tout pareil », renchérit Kiara, toujours souriante.

Damion ferme la porte, la verrouille, et affiche ce sourire — celui du chat du Cheshire sous acide.

Logan se redresse d'un coup, pris de haut-le-cœur, la main plaquée sur la bouche.

« Ne dégueule pas dans ma chambre ! » crié-je, mais Damion traîne déjà Logan vers la salle de bain comme un rugbyman en pleine charge.

« Allez, viens, mon gars », l'entends-je dire. Puis l'eau se met à couler.

Je me laisse glisser du lit en trébuchant, vacille pour retrouver mon équilibre, et me faufile jusqu'à la porte de la salle de bain. Passant la tête par l'entrebâillement, je rassemble mon courage.

« Pourquoi tu épouses cette garce ? » Ma voix est toute petite, fragile, mais je le dis quand même.

« Qui ? » Sa voix baisse d'un ton, grave, éraillée et beaucoup trop suave pour quelqu'un qui se tient dans ma salle de bain.

Il a déshabillé Logan jusqu'aux sous-vêtements, sous la douche, a lui-même enlevé son haut, et porte ce foutu jean qui moule je ne sais comment la moindre de ses courbes parfaites. Je me fige, la langue nouée.

« Chloé ? » chuchoté-je.

Il me fixe, le regard perçant.

« Tu ne devrais pas. »

« D'accord, d'accord, je ne le ferai pas. C'est promis. » Il glousse comme si je venais de sortir la meilleure blague de l'année.

« Parle-lui de D », crie Kiara depuis le lit, agrippée à un oreiller comme à une bouée de sauvetage.

Je lève un doigt. Je pointe Damion. Il coupe l'eau et hisse Logan dans la baignoire vide.

« Damion. »

« C'est moi. » Son sourire est si… désarmant. Le genre de sourire qui pourrait probablement vous faire arrêter pour détournement d'attention.

« C'est pas bien », dis-je en pointant la baignoire. « Tu devrais la remplir… d'eau… et de bulles. Plein de bulles. »

« C'est un mec », dit calmement Damion. « Les mecs ne prennent pas de bains moussants. Sauf s'ils se baignent avec des filles. »

C'est logique. Une chose de plus à ajouter à la liste des leçons de vie.

Il se lève et me raccompagne jusqu'au lit. Je me laisse faire. Je fais glisser un doigt sur ses côtes, essayant de stabiliser ma tête qui tourne.

« Tu allais me parler de D. C'est qui, D ? » demande-t-il, la voix tremblante.

Il se penche et me borde sous la couette. J'enfonce mon nez dans son cou et respire bruyamment son odeur.

« Tu sens si bon… (hic). » Le hoquet n'était pas prévu. Le reniflement non plus. Mortifiant.

« D t'a envoyé un message », me rappelle Kiara avec un grand sourire.

« Oui ! C'est ça ! » Je la pointe du doigt. « D est mon nouveau harceleur, et je crois que c'est toi. Parce que toi, Damion Grimm, tu es ma malédiction. Et… (hic)… »

Il fronce les sourcils, beau et vulnérable, comme un petit garçon pris en train de voler des biscuits. Mais ce n'est pas un enfant.

« T'es un con », dis-je d'une voix pâteuse. « Un gros, gros con. »

« Énorme », intervient utilement Kiara sur le côté.

« Pas que tu aies une grosse bite », ajouté-je précipitamment, troublée. « C'est peut-être le cas. J'en sais rien… »

Est-ce que je bafouille ? Je jette un coup d'œil à Kiara, implorant du renfort.

« Elle n'a jamais vu de bites », lâche Kiara.

Je ne suis pas sûre que ça ait aidé. Ou peut-être que si.

« Ouais. Zéro. Pas une seule. » Super. C'était encore pire.

Kiara gémit, fermant les yeux de façon théâtrale. « C'est… tellement triste. »

« Oublie les bites », dis-je en balayant l'air de la main. « C'est à propos de toi. Tu embrouilles mon hypo… euh… mon hypopotame. Et après, il pompe des hormones comme une bouche d'incendie cassée. Et tout ce à quoi je pense, c'est… » Je remue le doigt vers lui. Il se penche.

« Au sexe », chuchoté-je juste devant son visage.

Il laisse échapper un petit rire étouffé. J'oublie tout ce que je voulais dire ensuite.

Je fixe ce visage magnifique et exaspérant — ces yeux vert pomme hypnotiques, la cicatrice qui lui barre la tempe, ce sourire en coin avec cette foutue fossette.

Je m'humidifie les lèvres sans réfléchir.

« Je crois que tu devrais essayer de dormir », murmure-t-il d'une voix rauque.

« Tu veux bien dormir avec moi ? » lâché-je, soudain désespérée.

Il hésite, le souffle court. J'ai envie de ramper sous la couette et de disparaître.

Au lieu de ça, il chuchote : « Chut », et m'attire contre son torse.

Je suis un désastre — titubante, saoule, mais d'une certaine façon, pour la première fois depuis une éternité, un désastre heureux.