50 mois de Yale

La froideur de New Haven a des dents.

Pas le genre de froid poli de fin d’automne. Le genre vicieux qui se glisse le long du col de ton manteau, te ronge la colonne vertébrale en murmurant — tu aurais dû rester quelque part de chaud.

L’air de la nuit a un goût de pierre glacée et d’argent ancien. ...

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