6 Les règles

Date = 5 septembre

Lieu = San Francisco (Maison de l'oncle John)

Point de vue - Damion

Je foudroie du regard le message sur son téléphone.

C'est une blague ?

Je me creuse la tête pour trouver quelqu'un — à part moi — dont le prénom commence par un D. N'importe qui d'assez stupide pour faire ce genre de connerie.

Rien.

Putain.

Et je suis sur le point de partir pour une série de courses. Des jours. Des semaines. Si elle a un harceleur — si quelqu'un pense pouvoir lui tourner autour comme un vautour pendant mon absence — je dois y mettre un terme.

Définitivement.

Toc. Toc.

Quelqu'un frappe à la porte.

Je ne bouge pas. Je ne respire même pas.

Mel est affalée sur mon torse, chaude et douce, respirant régulièrement, poussant un minuscule ronflement — adorable, léger et complètement injuste. Comme un chaton qui aurait accidentellement conquis ton cœur et posséderait désormais ton âme.

TOC. TOC. TOC.

Persistant. Agaçant. Un vrai casse-couilles.

La poignée s'agite.

Je serre les dents et décale doucement Mel sur le côté, m'extrayant de sous elle comme si elle était en verre. Elle pousse un petit gémissement, fronce les sourcils, puis s'apaise à nouveau. Ma poitrine se serre.

— Mel ? appelle une voix à travers la porte. Tu es là ?

Je montre les dents.

Le petit ami.

Fantastique.

Je déverrouille la porte et l'ouvre d'un coup sec.

— Qu'est-ce que tu veux ? Aucune chaleur. Aucune patience. Pas même un semblant de politesse.

Son visage se crispe aussitôt. Bien. La haine mutuelle, ça rapproche tellement.

— Je cherche Mel. Il essaie de me contourner.

Il ne va pas bien loin. Je remplis l'encadrement de la porte sans même essayer. Il rebondit comme s'il avait percuté un mur.

— On m'a dit que c'était sa chambre.

— Elle dort, dis-je calmement. Le genre de calme qui précède généralement la violence.

Son regard s'assombrit.

— Tu as vu Jason et Chloe ?

— Raccompagnés chez eux. Je fais une pause, puis j'ajoute pour le plaisir : Définitivement. Jackson s'en est assuré. Béni soit-il.

— Et tu n'es pas le bienvenu ici, continué-je. Alors fais demi-tour et tire-toi.

Pendant une seconde, je crois qu'il va le faire.

— Bon chien, le provoqué-je.

Il lève le bras. Puis — BAM. Son poing s'écrase contre ma mâchoire.

Ma tête part sur le côté, et je recule d'un pas en titubant, plus surpris que blessé.

Fils de pute.

L'entraînement prend le dessus avant même que la pensée ne s'imprime. Mon poing s'enfonce dans ses côtes. Fort.

Il halète, se pliant en deux, et j'enchaîne en lui collant un solide crochet sous l'œil. Il s'effondre sur le sol.

Ça… ce n'était pas prévu. Mais putain, qu'est-ce que ça fait du bien.

— Maintenant, dégage de cette maison.

Il se relève précipitamment, le regard fou, la respiration saccadée. C'est là que je la vois — cette lueur de folie. Le genre qu'on n'ignore pas.

Putain. Il faut que j'éloigne Mel de ce type. Il n'est pas fait pour elle. Ce n'est pas un bon petit ami. Rien que d'y penser, ça me tord les tripes.

— Ce n'est pas fini, le biker, crache-t-il.

Je souris. Lentement. Un sourire tranchant.

— Elle est à moi, siffle-t-il avant de partir en trombe.

— C'est ça, ouais, marmonné-je en fermant la porte. Dans tes rêves, mon gars.

Le verrou claque. Un frisson me parcourt l'échine. Hors de putain de question que je la laisse seule ce soir.

Je fais un tour rapide.

Logan est évanoui dans la baignoire, recroquevillé sur lui-même comme une crevette bourrée. Je lui fourre un oreiller sous la tête et jette une couverture sur son corps presque nu. Il gémit mais ne se réveille pas.

Il survivra. Il va douiller demain. L'équilibre des choses.

Le reste des frères sont éparpillés comme des victimes de guerre. Axel gère la situation.

Je retourne dans la chambre, m'agenouille près du lit, et je me contente de... la regarder.

Ses cils reposent sur ses joues. Ses lèvres sont légèrement entrouvertes. Je repousse ses cheveux en arrière, d'un geste lent et respectueux, comme si elle risquait de disparaître si je ne faisais pas attention.

Elle a l'air irréelle. Angélique. Trop douce pour ce monde. Trop bien pour moi.

Le bruit dans ma tête s'éteint. Plus de culpabilité. Plus de fantômes. Plus de souvenirs ensanglantés qui me griffent les côtes.

Juste le silence. Juste elle. Elle est la seule à me faire cet effet. La seule à éteindre le chaos. Elle est ma lumière.

J'inspire profondément, m'imprégnant de son essence. Elle sent l'océan — propre, sauvage, infini. Un parfum créé en harmonie avec la nature. Éclatant, frais, capturant subtilement ce paysage où le ciel embrasse l'eau dans un bouquet floral chaud et océanique. Enveloppant, serein et sensuel. Et pendant un instant parfait, tout prend sens.

Ça m'enveloppe. Me calme. Me désarme.

Mon corps réagit avant que mon cerveau ne puisse l'en empêcher. Je jure silencieusement et m'ordonne de bien me tenir, réprimant cet organe impatient.

Pas comme ça. Pas ce soir.

Ici et maintenant, toutes les raisons que j'ai pu invoquer pour garder mes distances me semblent futiles. Fragiles. Presque risibles.

Je me penche et dépose un doux baiser sur son front.

Puis je me redresse, sors sur le balcon et laisse l'air de la nuit me fouetter le visage.

Parce que si je reste plus longtemps... je risque d'enfreindre les règles.

Peut-être que ces sentiments que j'éprouve pour elle ne sont que dans ma tête. Peut-être que c'est circonstanciel. Une question de timing. Un mauvais câblage. Ou une superstition... fataliste... ou un dysfonctionnement libidineux du cerveau masculin profondément inopportun.

Qui le sait, bordel ?

Ce que je sais, en revanche, c'est qu'à chaque fois que je touche le fond, Mel est la seule capable de me tirer de ce trou. Pas de cordes. Pas de leçons de morale. Pas de thérapie. Juste... elle.

Je regarde l'océan, une nappe d'encre noire s'étirant à l'infini dans le vide. La nuit est calme. Pas de vent. Aucune vague pour faire des siennes. D'un calme presque suspect.

Je pourrais dire que tout a commencé à la maison hantée — et c'est le cas — mais le véritable commencement remonte à plus loin. Plus tôt. Plus profondément.

Il y a tout un prologue avant ce chapitre.

Mon enfance, par exemple — sauvage, bruyante et hyperactive. Un besoin incessant de bouger, de sauter et de tester les limites.

Le danger était comme de l'oxygène. Ça l'est toujours.

L'imprudence me vient aussi naturellement que la respiration. Les catastrophes ne me trouvent pas — je les attire comme un missile à tête chercheuse.

Et j'adore la vitesse. La course n'est pas un passe-temps — c'est un défaut de personnalité. Une partie de moi.

Et là où il y a le frisson, la vitesse et la stupidité, les démons suivent. Certains par accident. D'autres mérités. De petits salauds de parasites qui s'accrochent à votre âme et pompent la culpabilité comme si c'était du carburant haut de gamme. Ils vous tirent en arrière, vers le bas, droit dans les ténèbres.

Les médecins appellent ça le SSPT.

Moi, je les appelle des démons. Parce que c'est ce qu'ils sont.

Une odeur. Un mot. Un son. Il n'en faut pas plus pour faire surgir l'une de ces saletés. Et soudain, ça me hante comme une banshee attachée à un train de marchandises fou, et je suis aspiré dans les ténèbres. Et c'est moche. Violent. Étouffant.

C'est comme ça que j'ai atterri à la maison hantée.

Désespéré. Épuisé. Cherchant n'importe quoi pour que ça s'arrête avant que je ne perde complètement la tête.

Et c'est là que j'ai trouvé Mel. Et pendant un instant, j'ai vu la lumière.

Grâce à elle, j'ai commencé à essayer de nouvelles façons de faire face. La thérapie n'a servi à que dalle — mais le combat, si. Les arts martiaux. La discipline. La structure. La douleur avec des règles. Ça a aidé. Beaucoup.

Ça ne m'a pas réparé, pour autant. Ça n'a pas exorcisé les démons. Ils sont restés. Et au fil des ans, quelques autres sont montés à bord du train.

Mais j'ai appris à mieux les contrôler.

Puis est arrivée la quatrième.

J'étais de nouveau au plus bas — un de ces moments calmes où l'on a l'air normal à l'extérieur, mais où l'on est vidé à l'intérieur. Et elle était là. Debout devant son casier. Un ange. Existant, tout simplement.

C'était suffisant.

La voir m'a ramené au monde réel. Comme si on avait appuyé sur un interrupteur. J'ai su — à cet instant précis — qu'elle était mon ancre. Ce qui m'empêchait de glisser droit en enfer.

La puberté n'avait pas encore complètement frappé, alors craquer pour elle de loin était facile. Sans danger. Être le meilleur ami de Logan m'offrait une proximité sans éveiller les soupçons. J'ai pris un rythme — j'ai compris que le simple fait de la regarder dans mes mauvais jours pouvait me ramener à l'équilibre.

Je suis devenu… observateur. Trop doué pour ça.

J'ai appris ses humeurs. Ses petits signes. Je la lisais comme à livre ouvert.

Mais quand les hormones ont pris le dessus, et que ma queue a commencé à en vouloir plus, j'ai établi des règles pour me tenir à carreau.

Les règles, c'est le contrôle. Le contrôle, c'est la survie.

Certaines venaient des arts martiaux. D'autres, je les ai inventées en cours de route. Avec le temps, la liste s'est allongée.

Elles font taire les démons. Me permettent de rester fonctionnel.

Je me les répète dans ma tête.

Règle 1 : Ne jamais tomber amoureux de la sœur de ton meilleur ami.

La première règle. La raison d'être de toutes les autres. La seule règle que je ne devrais jamais enfreindre, même si elle a été brisée dès le départ.

Règle 2 : Ne jamais perdre le contrôle.

Essentiel pour un mec qui vit à une mauvaise décision du précipice. J'utilise la visualisation, la respiration et des exercices mentaux.

Et si ça échoue, j'ai trois méthodes qui ont fait leurs preuves :

Frapper quelque chose

Baiser quelqu'un

Piloter un bolide

Règle 3 : Se battre pour gagner.

La deuxième place n'est qu'une façon polie de dire perdant. Sur la piste — et dans tous les autres aspects de ma vie —, je ne participe pas, je domine. Les gens qualifient mes manœuvres et mes cascades de sauvages et d'inconscientes. Moi, j'appelle ça la maîtrise absolue.

Règle 4 : Ne montrer aucune peur.

La peur fissure le contrôle. Les fissures sont exploitées. Dans les courses, les combats, la vie : la peur te fait tuer.

Règle 5 : Ne jamais déclencher une bagarre.

Compter jusqu'à dix. S'éloigner. Respirer. Mais une fois que le premier coup est parti ? La règle 3 s'applique.

Règle 6 : Baiser et se barrer.

Je ne ramène jamais une fille chez moi. Les hôtels sont faits pour ça. Pas de nuits complètes. Pas de câlins. Pas de conversations au petit-déjeuner où je fais semblant de me rappeler leur prénom. Pas de drames. J'annonce la couleur d'entrée de jeu. Efficace. Propre. Nécessaire.

Règle 7 : Pas de capote, pas de sexe.

L'argent et la célébrité rendent fou, surtout les femmes. J'ai vu des filles essayer de voler des capotes usagées, recracher du sperme dans des récipients, ou percer des trous dans les préservatifs. Comme si tomber enceinte était le ticket gagnant du loto. Hors de question.

J'apporte les miens. Je m'en débarrasse moi-même. Je ne jouis jamais dans une bouche. Fin de l'histoire.

Il est hors de question que je mette QUI QUE CE SOIT enceinte par accident.

Règle 8 : Ne jamais se faire prendre le pantalon baissé.

La presse est partout. Alors je verrouille les portes, j'inspecte les pièces, je traque les caméras, et je ne privilégie jamais la facilité au détriment de mon instinct.

Ce qui nous amène à...

Règle 9 : Faire confiance à son instinct.

Si quelque chose cloche, c'est que ça CLOCHE. Point barre.

Règle 10 : S'entraîner. Manger sainement. Rester vif.

Un corps fort apaise l'esprit. Ça me permet de continuer à gagner. Et c'est l'une des rares choses que je peux contrôler à cent pour cent.

Et pourtant — malgré toutes ces règles, cette discipline, ce contrôle —, une fille réussit toujours à me défaire. Une fille continue de me tirer des ténèbres sans même essayer.

Et ça me fout une trouille monstre.

Mais je sais maintenant ce que je veux. Et c'est elle.

C'est douloureusement évident.

Le problème, c'est tout ce qui s'est passé avant — quand j'étais jeune, stupide, et dirigé par les hormones et la peur. Quand j'ai tout fait foirer. Gravement. Plus d'une fois. Assez pour briser sa confiance en mille morceaux. Des morceaux que je n'ai jamais pris la peine d'essayer de ramasser.

J'ai emmené Mel sur la jetée, une fois. Rien que nous deux. On avait séché les cours.

Le sel dans l'air, le bourdonnement des lumières, le monde bruyant et vivant. Être avec elle me semblait si juste, comme rien d'autre ne l'avait jamais été — comme si l'univers avait brièvement arrêté d'essayer de me broyer pour me recracher. L'un des meilleurs moments de ma vie, en plein milieu de l'une des pires journées que j'aie jamais vécues.

Elle m'a fait me sentir courageux. Comme si je pouvais tout affronter. Comme si, peut-être, je n'étais pas irrémédiablement brisé.

Et puis je l'ai raccompagnée.

C'est là que les ombres sont sorties de leurs cachettes.

La peur s'est enroulée autour de ma colonne vertébrale, froide et tranchante. Pas la peur du noir — mais la peur d'ELLE. Du pouvoir qu'elle avait sur moi sans même essayer. Comme une putain de poupée vaudou cousue avec mes propres nerfs. Je savais — je le savais — que si jamais elle plantait une aiguille dans le cœur de cette poupée, je ne m'en remettrais jamais.

Et comme j'étais un lâche, j'ai décidé de ne pas prendre le risque.

Briser mes propres règles n'a pas aidé non plus. Ces règles sont la seule chose qui me maintient debout, la ligne très fine entre le contrôle et la chute libre. Elles sont ma bouée de sauvetage quand elle n'est pas là.

Alors j'ai fait ce que font les lâches. J'ai agi comme un vrai connard.

Je me suis arrangé pour qu'elle me voie embrasser une fille au hasard au lycée dès le lendemain. J'ai observé les dégâts. J'ai repris le contrôle.

Mais le regard dans ses yeux — blessé, confus, abasourdi — m'a suivi jusque dans les ténèbres. Un autre démon. Un autre poids ajouté à la pile qui m'écrasait déjà la poitrine.

Je me suis promis de ne plus jamais l'approcher.

Et je suis resté à l'écart jusqu'à ma deuxième année.

Je gérais ça avec le sexe — bref, dénué de sens, mécanique — qui me servait de substitut temporaire à Mel. Ça atténuait le bruit pendant quelques minutes. Ce n'était pas parfait. Ce n'était même pas bien. Mais c'était mieux que rien.

J'ai couché à droite à gauche. Beaucoup.

En partie pour l'arracher de sous ma peau. En partie pour ne pas devenir fou. N'importe quelle brune consentante. Jamais de blondes. Jamais de yeux bleus. J'avais des règles, même pour ça.

Ça n'a rien changé.

Chaque fille ne faisait que renforcer le sortilège. Creuser la douleur. Me donner encore plus envie d'elle. Un cycle vicieux, auto-infligé.

Mais cette deuxième année-là, j'ai dérapé. Le premier mars. Le pire jour de l'année. Le jour qui me brise en deux à chaque fois qu'il revient.

J'ai déposé des roses roses sur les marches de la maison hantée. J'ai laissé l'engourdissement m'envahir.

Sans réfléchir... j'ai enlevé Mel de sa chambre, et nous nous sommes glissés dans le zoo comme des idiots, avec un courage d'emprunt et du temps volé. J'étais anéanti — triste, coupable, en train de me noyer.

Ce n'est pas une excuse. Juste la vérité.

Nous avons passé une autre nuit parfaite. Et cette fois, je n'allais pas fuir. J'allais tout lui dire. J'avais tout prévu... un geste romantique pour le lendemain. Des bijoux, de la poésie, un bon repas.

Alors je l'ai raccompagnée le cœur léger. Et avec de grands projets.

Et Jackson m'a vu.

Ce démon m'a presque tué — mais il m'a aussi remis les idées en place. Violemment.

J'ai réalisé quelque chose qui me terrifiait plus que la mort ne le pourrait jamais.

Mel est un ange. Innocente. Pure. Intacte face à la pourriture qui m'habite. Je ne pouvais pas l'entraîner dans mes ténèbres.

Alors encore une fois... coup de connard... je lui ai brisé le cœur.

Après ça, je suis resté à l'écart de la seule façon que je connaissais : en l'observant de loin. En lui volant des fragments d'elle-même à son insu. Son rire. Son sourire. L'idée même d'elle. Égoïste. Pathétique. Nécessaire.

Mais tout ça, c'est fini.

En fait... ça s'est terminé avec mon accident. Et une conversation sur mon lit de mort que j'ai surprise par hasard.

J'ai commencé à fouiller dans ma propre âme. Il s'avère qu'il est impossible d'éliminer Melaena Blackburn de mon système. Ou de mon sang. De mes rêves. De mon cœur.

Alors j'ai pris une décision.

Première chose : j'ai arrêté de faire le con. Complètement. Je n'ai pas approché une seule femme depuis l'accident. Pas de bouches. Pas de corps. Juste ma main. Et laissez-moi vous dire que se soulager en pensant à elle n'est pas ce que la nature avait prévu. C'est inefficace. Frustrant. À la limite de la cruauté.

Le bon côté des choses, c'est que les muscles de mon bras font de l'exercice.

Il faut que ce soit ainsi. Aucune erreur permise. Il y a trop d'enjeux.

J'ai besoin de planifier ça jusqu'à la respiration que je prendrai avant de frapper à sa porte — parce que quand ses frères le découvriront, ils vont me tuer. Encore une fois. Cette stupide malédiction va finir par se retourner contre moi.

C'était nécessaire, pourtant. Je n'allais pas laisser n'importe quel mec s'aventurer sur mon territoire.

Maintenant, je n'ai qu'une seule chance.

Et après ce soir — après l'avoir vue avec ce putain de connard — je sais que j'ai pris la bonne décision. Elle est à moi. Et à moi seul.

J'ai juste besoin de la convaincre.

Elle, et sa famille sanguinaire et surprotectrice.

Convaincre une bande de voyous coureurs de jupons — qui se trouvent être ses frères et mes meilleurs amis — que je suis sincèrement, désespérément, catastrophiquement fou de leur sœur... ce n'est pas gagné.

Il y aura de la douleur. Peut-être la mort. J'ai fait la paix avec ça.

Ce que je n'arrive pas à accepter, c'est de les perdre.

Et sans mes règles, sans mes échappatoires habituelles, je commence à perdre pied. Mon contrôle s'effrite. Les murs tremblent. Rien que de penser à elle, mon corps me trahit : chaleur, tension, une douleur sourde qui s'enroule au creux de mon ventre tandis que quelque chose d'invisible me serre la gorge.

De la magie vaudou. Ça ne peut être que ça.

Parce qu'il va bien falloir que quelque chose cède.

Je sors mon téléphone et j'appelle mon père. J'ai besoin de conseils — de vrais conseils utiles, pas de phrases toutes faites dignes d'un poster de motivation. C'est un homme intelligent, pour autant qu'on puisse l'être. Et d'une manière ou d'une autre, contre toute attente, il a réussi à convaincre la femme parfaite d'épouser un type comme lui. Rien que ça, ça me prouve qu'il a dû percer une sorte de code cosmique.

— Salut, fiston. T'es où ? demande-t-il à la seconde où il décroche.

— Je veille sur Logan et Mel, dis-je. Ils ont un peu trop bu.

— Mel ? Et voilà. Le silence. L'inquiétude qu'il essaie — en vain — de cacher.

— Ouais. Je me passe une main sur le visage. Papa… est-ce que je fais ce qu'il faut ?

Je n'arrive pas à croire que je viens d'ouvrir la porte à ce genre de conversation. Je préférerais perdre une course. Putain, je préférerais même en perdre deux.

— Je crois que oui, fiston, répond-il sans hésiter. Pas de suspense dramatique. Pas de raclement de gorge philosophique. Tu doutes de tes sentiments ?

— Je ne sais pas ce qu'elle a, avoué-je en fixant l'eau sombre. Elle me rend fou. Ça a toujours été le cas. Mais est-ce que c'est réel ? Je ne veux pas perdre l'amitié de ses frères pour rien.

— Eh bien, dit-il calmement, toi seul peux répondre à cette question. Il y a toujours des risques. La vraie question, c'est de savoir si elle en vaut la peine. Il marque une pause. Est-ce que l'avoir dans ta vie vaut le coup de perdre Logan ?

Ma poitrine se serre. Ça me fait l'effet d'un coup de poing. Le Choix de Sophie, version connard. J'espère vraiment, mais alors vraiment, que je n'aurai pas à choisir. Logan me manquerait terriblement.

— Comment tu as su, avec maman ? demandé-je doucement.

Il rit doucement. — Entre toi et moi ? Si elle te rend aussi fou, c'est un sacré bon début. Je souris malgré moi. Je crois que j'ai vite réalisé que les autres femmes devenaient… floues. Elles ne faisaient tout simplement pas le poids.

Ça résonne un peu trop en moi. Depuis Mel, aucune fille n'a fait le poids. Pas même de loin. Je n'ai jamais ressenti ce genre d'attraction auparavant. Mais mon hésitation ne concerne pas mes sentiments. Pas vraiment. C'est tout le reste.

— Papa, dis-je d'une voix plus basse, et si elle découvre que je ne suis pas un mec bien ? Et si elle se rend compte qu'elle mérite mieux ?

Et si elle n'arrive pas à gérer mes démons ? Et si je n'y arrive pas non plus ?

— Je trouve que tu es un type sacrément bien, dit-il. Dans le top cinq, facile. Juste après Batman.

Il sait toujours comment me désarmer. Pourtant, je n'y crois pas totalement. Je ne suis pas un saint. Je suis un pécheur.

Bordel, selon la façon dont on voit les choses, je suis un tueur. Mon passé n'est pas joli. Il pourrait la dégoûter. Et je ne sais pas si j'y survivrais. À son dégoût.

— Fiston, continue-t-il, plus sérieux à présent, il y a quelque chose que je ne t'ai jamais dit.

Ouh là.

— Tu sais que j'ai un passé avec les Blackburn.

— Ouais, dis-je. Tu étais ami avec leur père.

— Ouais. C'est moi qui les ai tous mis au monde, glousse-t-il. Y compris Mel.

Je cligne des yeux.

— Attends... quoi ?

— Et c'est moi qui ai retiré la flèche de son bras, ce jour-là.

Ces mots me coupent le souffle. La maison hantée. Il ne m'avait jamais dit ça.

— Je l'ai vue porter la veste de ton équipe, poursuit-il, et j'ai su qu'elle comptait pour toi. Tu ne donnerais pas la chose la plus importante de ta vie à la légère. Mais tant que leur grand-père était en vie, je ne pouvais pas prendre le risque que tu t'approches d'eux.

— Mais après sa mort... je t'ai envoyé dans la même école. Je me suis dit que tu finirais bien par l'y trouver.

Je ris, abasourdi.

— Alors, t'es le putain de destin incarné.

— Peut-être un peu, dit-il d'un ton suffisant. J'ai essayé de vous caser ensemble. Au lieu de ça, tu es devenu le meilleur ami de Logan. Ça a compliqué les choses.

Ouais. Juste un peu.

— Mais si tu ressens ce que je pense que tu ressens, continue-t-il, ne laisse pas ça t'arrêter.

J'écoute, m'imprégnant de chaque mot.

— Vas-y doucement, dit-il. Sois absolument certain de ce qu'elle représente pour toi avant de faire le moindre geste. Si tout ce que tu veux, c'est un plan cul, laisse tomber tout de suite. Mel n'est pas une fille au hasard dans laquelle tu peux fourrer ta queue. Et Jackson te tuera si tu essaies.

— Il va me tuer de toute façon, dis-je en ricanant.

— Nan, glousse papa. Si tu es sincère, il t'enverra juste à l'hôpital. Il te brisera quelques os. Ça, je peux le réparer. Et tu perdras peut-être Logan pendant un temps, mais pas pour toujours.

Puis, le coup de grâce.

— Sois un homme, fiston.

La communication est coupée.

Je baisse le téléphone et regarde l'océan. Le clair de lune se disperse sur l'eau, argenté et agité. Les vagues déferlent, l'écume blanche sifflant lorsqu'elles se brisent, régulières et implacables.

Cette obsession n'est-elle qu'un long fantasme sexuel qui s'éternise ? Quelque chose qui s'éteindra à la seconde où je la baiserai enfin ?

Ou est-ce autre chose... quelque chose de plus lourd, de plus profond, de plus dangereux ?

Je ne sais pas ce qu'on ressent quand on connaît le véritable amour. Je n'ai jamais rien eu pour comparer.

Mais je sais une chose : je n'ai jamais rien voulu comme je la veux, elle.

Et honnêtement ? Si je peux passer plus d'un an sans sexe... ça doit bien être un minimum putain de réel.