Mort, Rendez-vous et Autres Dilemmes

Alors voilà, je suis une sorcière. Pas que vous le devineriez en me regardant. Peut-être à cause de mes cheveux rose pastel, méticuleusement décolorés, teints et mis en bigoudis chaque nuit pour obtenir la boucle parfaite. Peut-être parce que je ne me sépare jamais de mon téléphone, de ma tablette ou de mon ordinateur portable. Ou peut-être à cause de mes tenues vives et colorées et de mes chaussures impraticables qui ruinent les "vibes de coven ancestral". Quoi qu'il en soit, personne ne me regarderait et penserait sorcière. Le reste de ma famille ? Ils sont un peu plus... prévisibles. Pensez à de longues robes neutres, sans maquillage, et des cheveux qui n'ont jamais vu l'intérieur d'un salon de coiffure. "Embrasser la nature" qu'ils appellent ça. Pendant ce temps, je considère le maquillage comme un art et mon visage comme une toile. Mais bon, à chacun son truc. Maintenant, ne vous méprenez pas, je n'ai pas complètement abandonné mes racines. Je peux encore faire de la magie quand j'en ai envie. Plus précisément, la magie élémentaire est un peu mon truc. Et oui, je m'en tiens à porter des tissus naturels comme mes parents m'ont appris, mais les miens sont vraiment jolis. La plus grande différence, c'est que je ne souscris pas à leur esthétique "en harmonie avec la nature" et à leur vision trop traditionnelle. Dès que j'ai eu dix-huit ans, j'ai laissé tomber les rituels, je me suis inscrite à une université en ligne et j'ai étudié la nuit. À vingt-trois ans, j'avais obtenu mon diplôme en tête de ma promotion et décroché un emploi dans un grand cabinet d'avocats. J'ai déménagé la même semaine. Mes parents étaient horrifiés. Apparemment, "l'informatique d'entreprise" ne correspondait pas à leurs grands projets de me voir m'installer avec un gentil sorcier amoureux de la nature et faire des bébés magiques.

Avance rapide de cinq ans. J'ai maintenant vingt-huit ans, je travaille dans le support informatique, et je vis ma meilleure vie. Enfin, presque. J'ai mon propre bureau au sous-sol du cabinet. Il est rempli de bibelots, de guirlandes lumineuses et de petits objets mignons qui feraient s'évanouir le département des ressources humaines du cabinet. Mais comme les avocats à l'étage montent rarement ici, personne ne s'en soucie. Si quelque chose se casse, ils envoient un stagiaire ou m'envoient un e-mail. Les stagiaires, bénis soient leurs âmes stressées, n'ont ni le temps ni l'énergie de critiquer ma déco tant que je résous leurs problèmes. Aujourd'hui, ma paix est interrompue par l'événement le plus rare, un véritable appel téléphonique. Mon téléphone de travail vibre. Je soupire. Personne n'appelle ici à moins d'être en pleine panique. Je réponds avec mon ton le plus professionnel. C'est enjoué, poli et juste un peu trop joyeux. Pourquoi ? Parce que je sais que ça agace les gens déjà frustrés. Et honnêtement ? C'est ma petite récompense dans ce travail où les gens sont rarement heureux de me voir.

"Bonjour, support technique. Clare à l'appareil. Comment puis-je sauver votre peau aujourd'hui ?"

Silence. Puis, une voix masculine irritée répond, débordant d'impatience.

"Cinquième étage. Bureau 503. Mon ordinateur ne fonctionne pas." Il grogne. Ah, un charmeur.

"Avez-vous essayé de le redémarrer ?" je demande doucement, rassemblant déjà mes affaires. La pause est si longue que je peux pratiquement l'entendre lever les yeux au ciel à travers le téléphone.

"Évidemment. Montez ici tout de suite."

Clic.

Il raccroche sans même un merci.

"Charmant," je marmonne. Je prends mon équipement, affiche un sourire et monte à l'étage.

Je me rends au cinquième étage et trouve le bureau 503. Je n'étais jamais venue dans ce bureau auparavant, alors naturellement, je suis curieuse de rencontrer le type grincheux qui m'a convoquée. La plaque de son nom indique Lukas Hollen. Je frappe légèrement à la porte.

"Entrez," appelle une voix masculine. Affichant mon plus grand sourire, je pousse la porte.

"Support technique ! Je suis Clare. Nous avons parlé au téléphone ?" Le gars qui travaille dans ce bureau est très soigné. Ses cheveux bruns foncés sont parfaitement peignés et coiffés. Son costume gris charbon se marie parfaitement avec sa cravate bleu foncé. Malheureusement, son joli visage est gâché par une moue irritée.

« Tu penses vraiment que cette tenue est appropriée pour ton rôle ici ? » exige-t-il. Je jette un coup d'œil à mes vêtements. Je porte un chemisier blanc rentré dans une jupe rose bonbon. Je porte ces fabuleuses bottes blanches à talons avec des petits cristaux cousus dessus qui rendent mes jambes superbes et compensent ma petite taille. Mes cheveux roses sont parfaitement bouclés comme d'habitude et mes lunettes ont des montures roses pour compléter le look. Je fronce les sourcils.

« Qu'est-ce qui ne va pas exactement avec ma tenue ? » je demande, en levant un sourcil.

« Ce n'est pas très professionnel. On dirait à peine que tu es compétente », répond Lukas avec un ricanement. Oh, non, il n'a pas osé. Sans dire un mot, je marche dans son bureau, contourne son bureau et m'arrête devant lui. Avant qu'il ne puisse protester, je tends la main et ébouriffe ses cheveux méticuleusement coiffés, les transformant en un désordre chaotique.

« Qu'est-ce que tu fais ?! » s'exclame-t-il. Il semble totalement stupéfait pendant un moment puis repousse sa chaise pour m'échapper.

Je souris gentiment. « Tes cheveux sont en désordre maintenant. Dis-moi, est-ce que ça te rend moins capable de faire ton travail ? » Il me regarde, abasourdi, une main déjà en train d'essayer de remettre ses cheveux en place. Finalement, il murmure, « Je suppose que non. »

« Exactement. Maintenant, » dis-je joyeusement, « pourquoi ne me montres-tu pas ce qui ne va pas avec ton ordinateur, et je le réparerai. Ou, si tu préfères, tu peux essayer de le faire toi-même. » Il soupire, visiblement vaincu, et désigne l'écran.

Il ne me faut que deux minutes pour régler le problème. Juste une mise à jour du pilote, rien de grave. Je recule.

« Tout est réglé ! » je chante d'une voix mélodieuse.

« Vraiment ? » demande-t-il, levant un sourcil.

« Oui ! Tu peux me remercier maintenant, » dis-je avec insistance, en jetant mes cheveux par-dessus mon épaule.

« Merci, » grommelle-t-il. Puis, à ma surprise, il tend brusquement la main. « Je suis Lukas. » Je prends sa main, posant la mienne légèrement dans la sienne.

« Clare, » je réponds, en forçant toujours mon ton joyeux. Intérieurement, cependant, je bouillonne. Ce type a de la chance que je n'utilise pas souvent la magie, sinon j'aurais été tentée de mettre le feu à ses stupides cheveux au lieu de juste les ébouriffer. Ses yeux se plissent. « Tu n'oserais pas. »

« Hein ? » je cligne des yeux. Attends une seconde, je n'ai pas dit ça à voix haute… si ? Attends une seconde, son nom me semblait familier… Il tient toujours ma main, alors je la retire brusquement et le fixe du regard. « Lukas Hollen. Comme le fils de Marian Hollen ? » Il hoche légèrement la tête, son expression indéchiffrable.

« Tu es un sorcier ! Ma mère se plaint constamment de ta mère. Tu es le gars qui lit dans les pensées ! » j'accuse.

« Coupable, » répond-il avec aisance, l'air beaucoup trop satisfait à mon goût.

« Garde ta tête fouineuse hors de mes pensées, connard ! » je crie, reculant de quelques pas.

Pendant un moment, il a l'air surpris. Puis son expression se clarifie, comme s'il venait de comprendre quelque chose.

« Tu es Clare Mead. »

« Oui, c'est moi, » je dis, toujours en le fusillant du regard.

« Mes parents n'aiment pas les tiens non plus, » remarque-t-il.

« Sans blague, » je rétorque.

« Maintenant, si tu n'as plus besoin de moi, je m'en vais. Considère-toi chanceux que je ne t'aie pas incendié. Et si tu lis encore une fois dans mes pensées sans permission, tu ne seras pas aussi chanceux. » Lukas hoche la tête, son visage exaspérément calme.

« D'accord. »

Pff. Je sors en trombe de son bureau, prends l'ascenseur directement pour retourner dans mon sanctuaire au sous-sol et commence à ranger mes affaires. Il est un peu tôt pour partir, mais je m'en fiche. Si quelqu'un demande, je dirai simplement que je suis malade. Une chose est sûre, je ne suis pas souvent d'accord avec ma mère, mais elle a raison sur Lukas Hollen. C'est définitivement un crétin.